vómito de sonrisas ▲✕

somos lo que nos rodea

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Asombro

Enséñame – dices, desde tus veintiún años ávidos, creyendo, todavía, que se puede enseñar alguna cosa y yo, que pasé de los sesenta te miro con amor es decir, con lejanía (todo amor es amor a las diferencias al espacio vacío entre dos cuerpos al espacio vacío entre dos mentes al horrible presentimiento de no morir de a dos) te enseño, mansamente, alguna cita de Goethe («detente, instante, eres tan bello») o de Kafka (una vez hubo, hubo una vez una sirena que no cantó) mientras la noche lentamente se desliza hacia el alba a través de este gran ventanal que amas tanto porque sus luces nocturnas ocultan la ciudad verdadera y en realidad podríamos estar en cualquier parte estas luces podrían ser las de New York, avenida Broadway, las de Berlín, Konstanzerstrasse, las de Buenos Aires, calle Corrientes y te oculto la única cosa que verdaderamente sé: sólo es poeta aquel que siente que la vida no es natural que es asombro descubrimiento revelación que no es normal estar vivo no es natural tener veintiún años ni tampoco más de sesenta no es normal haber caminado a las tres de la mañana por el puente viejo de Córdoba, España, bajo la luz amarilla de las farolas, no es natural el perfume de los naranjos en las plazas -tres de la mañana- ni en Oliva ni en Sevilla lo natural es el asombro lo natural es la sorpresa lo natural es vivir como recién llegada al mundo a los callejones de Córdoba y sus arcos a las plazas de París a la humedad de Barcelona al museo de muñecas en el viejo vagón estacionado en las vías muertas de Berlín. Lo natural es morirse sin haber paseado de la mano por los portales de una ciudad desconocida ni haber sentido el perfume de los blancos jazmines en flor a las tres de la mañana, meridiano de Greenwich lo natural es que quien haya paseado de la mano por los portales de una ciudad desconocida no lo escriba lo hunda en el ataúd del olvido La vida brota por todas partes consaguínea ebria bacante exagerada en noches de pasiones turbias pero había una fuente que cloqueaba lánguidamente y era difícil no sentir que la vida puede ser bella a veces como una pausa como una tregua que la muerte le concede al goce.

CRISTINA PERI ROSSI

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Marcel publicó esto y no quiero olvidarlo

Primero está la soledad. En las entrañas y en el centro del alma: ésta es la esencia, el dato básico, la única certeza; que solamente tu respiración te acompaña, que siempre bailarás con tu sombra, que esa tiniebla eres tú.

Tu corazón, ese fruto perplejo, no tiene que agriarse con tu sino solitario; déjalo esperar sin esperanza que el amor es un regalo que algún día llega por sí solo. Pero primero está la soledad, y tú estás solo, tú estás solo con tu pecado original contigo mismo.

Acaso una noche, a las nueve, aparece el amor y todo estalla y algo se ilumina dentro ti, y te vuelves otro, menos amargo, más dichoso; pero no olvides, especialmente entonces, cuando llegue el amor y te calcine, que primero y siempre está tu soledad y luego nada y después, si ha de llegar, está el amor. – Darío Jaramillo Agudelo

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17-05-2022

Pablo aparece mucho, siempre. “Siempre Presente”. Diez años repitiendo lo mismo.   Me pidió que no le escriba. Aquí estoy no escribiéndole pero mirándolo mientras duerme.

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Tres pasos

Aquí estoy. Siempre intentando destilarme, separando lo que siento de lo que pienso como si tuviesen diferentes volatilidades, como si fuese posible. Como si necesitase purificar mi mezcla, mi ser. Quizás quiero ser perfecta, ja! ni que la perfección existiese. Entonces ahí aparece la conciencia de la perfección, el aburrimiento, el sopor de lo repeinado. Y en ese círculo de pensamiento, en esa idea que se devora a sí misma me ahogo, me aburro y me apago. 

Chau.

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Aquí estoy. Siempre intentando destilarme, separando lo que siento de lo que pienso como si tuviesen diferentes volatilidades, como si fuese posible. Como si necesitase purificar mi mezcla, mi ser. Quizás quiero ser perfecta, ja! ni que la perfección existiese. Entonces ahí aparece la conciencia de la perfección, el aburrimiento, el sopor de lo repeinado. Y en ese círculo de pensamiento, en esa idea que se devora a sí misma me ahogo, me aburro y me apago. 

Chau. 

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Hay que vivir en un llano para entender mejor el espacio y el tiempo. Fede Falco lo sabe. 

[nevver]

In the fold, Cormac Powers

[vomitodesonrisas]

Me abraza como si fuese suya. La entrega mutua al vacío. Al pozo sin fin del tiempo detenido en domingo. En domingo infinito. Me abraza como si fuese suya. Como si fuese. Porque no es, no soy. Y lo sabe. Por eso la rendición y la sed. 

[numbersinmotion]

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Así

[vomitodesonrisas]

Sábado noche. Afuera llueven olas. Bebemos mate y suena Blink 182.  No quiero estar ahí y me enoja el oído inmaduro.  Me abstraigo pensando en esto, sonrío y digo: Blink siempre funciona. No miento. 

[love]

By Michel Nguie

[vomitodesonrisas]

(…) Pero no hables de los jardines, no hables de la luna, no hables de la rosa, no hables de mar. Habla de lo que sabes. Habla de lo que vibra en tu médula y hace luces y sombras en tu mirada, habla del dolor incesante de tus huesos, habla del vértigo, habla de tu respiración, de tu desolación, de tu traición. (…)

Alejandra Pizarnik

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(...) fluía muda, como una melodía misteriosa, la afirmación, el poder, la tiranía de su absoluta belleza. Así que, al parecer, aquella mujer era hermosa.

Joseph Conrad

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Oda a la Indolencia – Keats

"No trabajan ni tampoco hilan" Una mañana vi ante mí tres figuras de perfil, inclinadas  y unidas las manos. Y una detrás de la otra caminaban serenas con cómodas sandalias y túnicas graciosas. Pasaron cual relieves de una urna de mármol que giras para ver la otra cara; y volvieron de nuevo, como cuando se gira la urna otra vez y tornan las figuras primeras. Y me parecieron extrañas, como con los jarrones sucede a un experto en el arte de Fidias. ¿Cómo es que yo no os conocía, Sombras, y cubiertas vinisteis de tan secreta máscara? ¿Fue un silenciosa y oculta conjura para escaparos y en mis días de ocio dejarme sin tarea? Era la hora del sueño, la indolencia estival como nube bendita, me cerraba los ojos; débil era mi pulso, no punzaba el dolor ni el placer florecía. ¿Por qué no os marchasteis dejando mis sentidos sin ninguna obsesión salvo la nada? Una tercera vez pasaron, y al pasar, un instante volvieron hacia mí la cabeza. Luego desvaneciéronse y para perseguirlas, ¡cómo anhelé unas alas! Pues conocí a las tres: la primera muchacha era el Amor, Ambición la segunda de pálidas mejillas y ojos fatigados por su continua vela, y en la más amada, sobre quien más la culpa se amontona, reconocí, indómita doncella, a mi Demonio y Poesía. Ellas desvaneciéronse y quise tener alas. ¡Loco de mí! ¿Qué es el Amor? ¿Dónde está? Y que por esta pobre Ambición- brota del corazón del hombre en instante de fiebre -; que por la Poesía- no siendo un deleite, al menos para mí, tan dulce como días soñolientos o tardes repletas de indolencia -; ¡que no pueda vivir al abrigo de enojos y que nunca conozca cómo cambian las lunas, ni oiga activa la voz del sentido común! Y una vez más volvieron a pasar, ay, ¿por qué? Mi sueño había sido un bordado de oscuros sueños, mi alma un césped salpicado de flores, sombras inquietas y confusas luces. Estaba la mañana gris y, aunque no llovió, colgaban de sus párpados las lágrimas de mayo; la ventana oprimía la parra ya con hojas abierta al calor y al canto del tordo. ¡Oh Sombras!, era tiempo de deciros adiós, no cayeron en vuestras faldas lágrimas mías. ¡Así que adiós, Espectros! No podéis levantar mi cabeza del fresco lecho de hierba florida, porque no quedaría privado de elogios ¡un cordero mimado en lacrimosa farsa! Salid pues, de mi vista y sed una vez más enmascaradas formas de la urna soñada. ¡Adiós! Tengo de noche todavía otros sueños y provisión de débiles imágenes de día. Dejad, vanos Fantasmas, mi ánima ociosa, perdeos en las nubes y no volváis jamás.

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Le Feu follet (Louis Malle)

– Nuestros amigos son extraordinarios. Se imaginan que el tiempo les cambia. Entonces se ponen nerviosos y hacen tonterías: Niños, negocios, libros… O se matan. O se vuelven místicos, como Douboug.

– La fiesta se ha acabado.

– Los cabrones hablan de sinceridad, y se lanzan a sus inmundos trabajos.

– ¿Y tu?

– ¿Yo? Abandonada, Arruinada. Completamente destrozada, inalterable. No me muevo. Sigo sin intentar comprenderlo. El sueño. – Sólo creo en el sueño.

– Has cambiado, trabajas.

– ¿La pintura? Es mi única debilidad.

– ¿La única?

(…)

– ¡Yo soy un pobre borracho! El alcohol es una tontería. Nosotros, los borrachos, somos los parientes pobres, y lo sabemos.

De todas formas, desaparecemos rápidamente.

– Alain. Ya empiezas.

– No he empezado pero me marcho.

Me voy, llego tarde.

Figúrese soy un hombre, pero nunca pude tener ni dinero, ni mujeres, sin embargo, soy muy activo. Solo que… no puedo extender mis manos, no puedo tocar las cosas… Además, cuando las toco, no siento nada.

(…)

– ¿Y usted caballero? ¿Cree en sus actos?

– No me gusta mucho hablar de mí.

– Entonces, no le gusta nada hablar.

– Me gusta mucho escucharle.

– Pero, ¿cree en María, verdad?… Caballero, le felicito por haber encontrado a María. Al menos tiene una mujer, yo no tengo nada.

– ¡Pero hombre!

– Tú no sabes lo que es… no poder tocar nada! No puedo querer. Ni siquiera puedo desear. Las mujeres que están aquí esta noche, no puedo desearlas. Me dan miedo. ¡Miedo!

(…)

– Solange, tu eres la vida! No te puedo tocar. Estás aquí, delante de mi, y no hay modo… no hay modo…