Que tal si aún se puede poner peor, que tal si tengo el morbo de saber que tanto puede empeorar, que tal si lo llegará a soportar?
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Que tal si aún se puede poner peor, que tal si tengo el morbo de saber que tanto puede empeorar, que tal si lo llegará a soportar?
Me impresiona que tanta miseria, dolor, lágrimas, tristeza, ansiedad y sucia mierda puedo tratar de esconder debajo de la imaginaria alfombra en mi cabeza.
A veces me río solo por el hecho de que puedo
Nunca me he preguntando que tanto puedo sufrir simplemente porque puedo
Y tampoco me da ganas de saber que tanto me desánimo solo porque alguien más lo quiere
Soy un tonto por pensar tanto y no tratar de experimentarlo
A veces solo es cansado tener que crear escenarios mentales para poder tener una evaluación preliminar de cómo estará este día y el día siguiente y el siguiente después de otra semana pelando con tu puta voz de mierda que dice como todo puede salir mal
Aún así le he encontrado cariño porque pienso que habla en pro de mi seguridad y puede que ahora incluso solo sea un medio por el cual, eso este hablando o, puede que esté dentro de una paradoja que va más allá de mi control pero, que me deja pensar y sentir que lo tengo bajo control
En fin solo quiero decir que talvez todo esto no valga la pena hasta que lo hace.
Y nada a ti.
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Shroud of Christ, 1901, Viktor Vasnetsov
Nadab and Abihu are killed in the Tabernacle, Leviticus, 1900, James Tissot
Pesta I Trappen, 1900, Theodor Severin Kittelsen
Lo que no te puedo decir
Hoy siento que estoy mas triste que los anteriores días, no puedo controlarlo, no puedo explicarlo y no puedo soportarlo.
Me preocupo por todo, grito ser libre al viento pero solo me doy cuenta que soy esclavo de mis pensamientos, de mis miedos y de mis inseguridades. Quisiera ser tan feliz como pienso que los demás deben serlo, pero incluso eso es una mentira, los demás están tan quebrados y cansados como yo.
Huyo de las sonrisas, escapo de las caricias, miento a los que me quieren y extraño a los que me odian. No visito la tumba de la única mujer que creyó en mi y deseo una larga vida al que no lo hace, una vida llena de contradicciones para que combine con lo desordenado de mis pensamientos y sentimientos.
Siento que merezco algo trascendental, algo que deje un legado, pero se que hay mas posibilidades de ser olvidado, que hay mas posibilidades de ser un conformista, de aprender a disfrutar el fracaso.
No puedo amar por que no me amo, y aunque intento aprender, soy como un ciego de nacimiento que solo puede escuchar lo que dicen los demás pero jamás ver lo que en realidad es la belleza.
No sirvo en este juego de caer y levantarse, pero tampoco sirvo para dejarlo.
May Night, 1906, Willard Metcalf
Pigeon Fancier, 1874, Vasily Perov
Medium: oil,canvas
Study of a Bull, Museum of the Netherlands
Studie van een stier, staande naar links.
http://hdl.handle.net/10934/RM0001.COLLECT.6222