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@xbatmancolombian
Mil noches, un día.
Tengo ganas de besarle las mejillas y de decirle lo mucho que la quiero. Tengo la voluntad de quedarme y amarla para siempre. Tengo insomnio, tengo café y para completar la quiero tener a usted… y así poder decir: Esta madrugada me es agradable, porque la abrazo a usted de la misma forma en que el insomnio me abraza a mi.
Me quedaré en esta posición, con mi cabeza sobre sus pechos.
-Juan José Arango.
-El amor nunca muere de muerte natural. Muere porque no sabemos cómo reponer su fuente. Muere de ceguera, errores y traiciones. Muere de enfermedad y cicatrices; muere de cansancio.
Accattone (Pier Paolo Pasolini, 1961)
Conversaciones cinematográficas.
Mi molesta forma de escribir me recuerda a lo molesto de la luz infernal.
¿La luz de mi fuego infernal te molesta? Yo le puedo bajar un poco al fogón- Me dice el diablo.
-No, no le bajes todavia, estoy asando malvaviscos y fumando hierba. Sí quiere venga un rato.
¿Puedo?
-Sí, solo si lo deseas.
Lo que pasa es que la propuesta es extraña, hace tiempo no he estado con un humano. Siempre me culpan a mi o a Dios de sus desgracias.
-Entiendo, así somos. ¿Has visto El séptimo sello de Ingmar Bergmar? Esta charla es algo parecido a la primera escena.
No la he visto.
-Bueno, un soldado y la muerte juegan ajedrez. Oye, la muerte es tu amiga ¿no?
Es compañera de negocios, los últimos meses ha sido mas compinche de Dios.
-Wao. Disculpa, ¿Hablo demasiado?
Sí, como todos los humanos, pero tranquilo… no me incomoda. De todas formas ya te queda poco tiempo.
-¿Poco tiempo?
Sí, los efectos de esos hongos te van a volar la cabeza, le recomiendo que se acueste tranquilamente ¿realmente creía que hablaba con Satanás? Severa traba mi pez.
Quién coño es capaz de reírse un domingo. A un domingo sin ti me refiero, porque cuando tú estabas conmigo ni siquiera me detenía a pensar en el día en el que estábamos anclados. Simplemente era feliz. Y la felicidad y el tiempo son antónimos. ¿ O no te ha pasado que un minuto se te ha hecho eterno y en cambio toda una eternidad parece haber pasado en un minuto? Y con eternidad me refiero a ti. Y con minuto también. Porque también tu eres un antónimo. Mi antónimo preferido.
Ernesto Pérez Vallejo
Eres preciosa,
Blanca nube de Antioquia
A la cual pertenecen mis lagrimas,
Eres preciosa,
Canciones de eterna primavera
A las cuales pertenecen mis ánimos.
You Were Never Really Here // Aesthetics
MI VIDA ES UN CORTOMETRAJE
Un cortometraje estudiantil de 13 minutos, de esos que son lentos y pretenciosos. Imagen plagada de luz desenfocada, de planos detalle sobre objetos, labios, ojos. No sé lo que quiero, me tomo el tiempo que sea debido, todo ese tiempo lo recortan en pos-producción. La gente a mí alrededor me hace un zoom out, y se acercan de vez en cuando para recitar a mi oído las angustias de mi drama; mi vida es drama de dramas recortado a causa del bajo presupuesto, una película que se termina cuando empieza lo bueno, que nos dejan indecisos y confundidos como los sueños y pesadillas.
Me imagino dando mi discurso de vida ante Dios, de manera estúpida me enalteceré, de pensamientos frágiles, sin embargo siempre manteniendo con firmeza la arrogancia; todo esto para involucrar a la audiencia en la necesidad de presenciar mi trama y llevar su interés a la acción de quedarse hasta el final, porque sí, quizás les otorgue una escena post-créditos.
Tu hermosa mente será el festival de cine en donde haré mi fugaz presentación.
MI MENTE ES UNA PISCINA LLENA DE MIERDA
Quiero irme a la mierda, de allá vengo. Soy un montón de partículas del vomito estético de Cristo. Mi situación es gris, nublada como Pamplona y llena de desechables como el canal Bogotá. Quiero morirme. Le pido a Dios que se apiade de mí como se apiadó de Jonás, de Moisés, de Sansón, de Pablo, de Judas y hasta de Satanás. Mi mente es un perro callejero comiendo basura del mercado central de Santa Marta. Sinceramente, mi actitud es muy negativa, me niego a mí mismo, me vendí a la oscuridad por treinta monedas de plata, traicioné mi propia voluntad; ataré una soga y me ahorcaré en ella cuando me arrepienta de mi acto, así veo mi futuro. Y si Dios me quiere quitar la vida antes de que yo lo haga por mis medios, le pido que ponga música de Andrés Correa de fondo mientras mi sangre se esparce, mientras mis lágrimas de desolación se pasean por mis mejillas rotas, y que por encima de mi cuerpo deje correr fuerte brisa para que se lleve lejos mis incertidumbres, porque no quiero verme cargando con ellas en mi siguiente vida. Ante cualquier altercado no me vengan con sermones.
Escrito de Juan José Arango, para De la melancolía y drogas.
Vídeo realizado por Juan José Arango.
A mediados de los años cuarenta los cuadernos de CÁNTICO anunciaron la aparición en el panorama literario nacional de una serie de poetas posteriores a PIEDRA Y CIELO, revelando una forma coloquial y crítica de apreciar la sensibilidad de un país sumergido en distintos cambios políticos y sociales, que demandaban una gran observancia y análisis. Algunos de estos poetas fueron denominados CUADERNICOLAS por distintos de sus contemporáneos, debido a que dichos autores eran identificados con las publicaciones sueltas o los cuadernos que se editaban a mitad de siglo. La revista MITO se constituyó en uno de los hitos más representativos de la cultura colombiana, al introducir a nuestra literatura algunas corrientes del pensamiento universal y estudios de los problemas contemporáneos junto a las creaciones de diferentes escritores del país. Bajo la tutela de Jorge Gaitán Durán, prosistas y poetas nacionales se enfrentaron a su propia historia y divulgaron a través de sus páginas las distintas vanguardias que surgían en el mundo, en una de las más arriesgadas aventuras literarias de Colombia, aventura que abrió una ventana a finales de los años cincuenta, a la altura de su tiempo. La presente antología fue realizada por los poetas Mario Rivero y Federico Díaz Granados.
NO MUERE EL HOMBRE
No muere el hombre cuando su corazón se marchita y se desprende como una hoja silenciosa.
No muere el hombre cuando queda inmóvil en la sábana y su fuerza profunda se evapora.
No muere el hombre cuando la tierra cubre su estatura y la hierba le nace entre la boca.
No muere el hombre cuando la nieve terca de sus huesos debajo de la piedra se disipa.
No muere el hombre cuando es polvo en el polvo de los siglos, sombra del polvo, sombra de la sombra.
No muere el hombre sólo cuando se niega a creer en el hombre, en el amor, en la verdad, en el futuro.
Entonces muere tanto que se pudre de pie su cadáver sonriente a pleno sol, en medio de las calles.
CARLOS CASTRO SAAVEDRA
-Fotografía de Juan José Arango.
Las ciudades grandes son un discurso ruidoso, un bosque trópico lleno de fastidiosos mosquitos.
-Fotografía de Juan José Arango.
La vaina cliché de siempre.
-Juan José Arango.
05, octubre del 2018.
