Autorin Yule Forrest

[yuleforrest]

Der Beginn einer sozialkritischen Kurzgeschichte über den eigenen Lebenssinn.

Lebenswünsche

Es war Nacht und alle Bewohner des Hauses lagen bereits in tiefem Schlummer.

Nur er war zu dieser späten Stunde noch wach, auch wenn ihn der Wecker in wenigen Stunden wieder aus dem Schlaf reißen würde.

Gedankenverloren blickte er über den Rand seines Notebooks hinweg.

Sein Arbeitszimmer war aufgeräumt. Er war zwar nicht der ordentlichste Mensch, aber er hatte das Bedürfnis, das Chaos in seinem Kopf durch die Ordnung des Arbeitszimmers zu kompensieren. 

Die geöffnete Dokumentenseite starrte ihm mit leerem Blick entgegen. Es war nicht so, dass er keine Ideen hatte. Er konnte nur in dem Bewusstsein nicht schreiben, dass ihm bis zur Abgabe kaum noch Zeit blieb.

Während der letzten Stunde hatte er immer wieder einen Absatz begonnen und das Geschriebene daraufhin gelöscht. Es klang lieblos, erzwungen und stilistisch ungelenk.

Da er keinen weiteren Versuch wagen wollte, ließ er seine Gedanken schweifen.

Vielleicht sollte er das Schreiben lassen, das Dokument schließen und eine jener Menschen werden, die er täglich in der Bahn beobachtete.

Jeden Morgen, wenn er seine Wohnung verließ, um sich auf den Weg zur Arbeit zu begeben, betrachtete er all die anderen Menschen um sich herum.

Viele erschienen ihm wie Roboter, programmiert um zu funktionieren.

Sie fuhren morgens zur Arbeit, um abends nach dem gemeinsamen Essen mit der Familie vor dem Fernseher einzuschlafen.

Sie passten ihre Kleidung dem sozialen Status, dem Wunsch der Bekleidungsindustrie an und bemerkten dabei nicht, dass tausende andere es ihnen gleich taten.

Individualität war unerwünscht, gar verteufelt.

[pangeen]

" Liquid Gold " // © Dan Legend

[yuleforrest]

Nachdem ich aktuell in schwieriger Stimmung bin, hat diese Aufnahme wirklich etwas geholfen.

[yuleforrest]

Eine humoristische Kurzgeschichte über eine Immobilienfirma, die versucht, ein gruseliges Café zu kaufen. (Ausschnitt)

Das Café

Das kleine Café wirkte beinahe schäbig, verglichen mit all den hochmodernen Warenhäusern und Coffeeshops, die sich um den Stadtplatz reihten.

Einige verblichene Holztische standen auf dem Pflaster davor. Die dazugehörigen Stühle lehnten an der Hausmauer, doch die Spinnweben und der Staub zeugten davon, dass sie schon lange niemand mehr aufgestellt hatte.

In der gegenüberliegenden Bäckereifiliale schlürfte ein dicklicher Herr an seinem Latte Macchiato. Vor ihm stand ein Teller mit einem unberührten Buttercroissant.

Sein Blick ruhte missmutig auf der Fassade des alten Cafés.

Er saß hier nun schon seit drei Stunden und bisher hatte sich dort drüben nichts bewegt.

Herr Vielschwätzer arbeitete für eine bekannte Immobilienfirma. Er war kein wichtiger Mitarbeiter, hielt sich aber selbst dafür.

Schon seit geraumer Zeit hatte ein Klient seines Vorgesetzten ein Auge auf das alte Café geworfen. Seine Aufgabe war es, den Deal klar zu machen, mit dem sich sein Chef dann profilieren konnte.

Anfangs hatte er vermutet, dass es ein Kinderspiel werden würde. Ein kurzer Anruf bei der Gemeinde, damit diese ihm den Namen des Besitzers verriet, dann ein Gespräch mit jenem und schon war der Kaufvertrag unterschrieben. So wie das Haus aussah, war der Inhaber sicherlich froh, wenigstens noch einen stattlichen Grundstückspreis zu bekommen.

Dem war nicht so. Laut Register gehörte das Haus einer Dame namens Rosa Zuckerstreusel. Sie besaß weder eine Telefonnummer, noch war sie online zu finden gewesen. Letzteres hatte Herrn Vielschwätzer nicht verwundert. Der Name klang immerhin wirklich altmodisch.

[yuleforrest]

Klassische Literatur. Liest sowas überhaupt noch jemand da draußen? Falls ich nicht alleine bin, wäre ein kurzes Zeichen wundervoll. Es folgt der Anfang der Kurzgeschichte über Mediensucht bei Kindern:

Das Hoffen und Vergessen eines Hasen

Grau.  Ja, das sind sie immer schon gewesen! Immer? Solange er denken kann – immer grau. Kein Licht spiegelt sich in den Scheiben. Kein Strahl der aufgehenden Sonne vermag durch die dicke Staubschicht zu dringen und doch scheint Leben hinter diesem Fenster zu hausen. Hausen? Bilder huschen über die Wände wie Spinnen. Sie sitzen vor ihnen, jeden Tag, Stunde um Stunde, Monat um Monat, immer. Sie haben vergessen, was Farbe bedeutet, was es bedeutet zu leben.

Und doch leben sie. In ihrer Welt? In einer Welt aus Fiktion und Licht! Nicht das Licht einer Sonne, die durch ein Fenster blinzelt, nicht das Licht einer Kerze, die flackernd die Schatten vertreibt. Ein Licht ohne Wärme und doch mit Farbe. Grell und doch Grau. Leuchtend und doch blass. Blass, ja, das sind ihre Gesichter. Gesichter, die nie durch das staubige Fenster blicken.