Delicadamente, mas com muita pressão, as notas dançavam em direção a seus ouvidos. Dó, ré, mi, como se fizessem ciranda, iam entrando devagarinho em seus tímpanos e, de alguma maneira, elas sabiam que ponto tocar do fantoche para que raios corressem por seu corpo a frente com cores, cores essas que representavam suas emoções, era o amarelo bebê da alegria instantânea pelas pequenas coisas, o verde musco pelo paixão do mundo quando ia a lugares onde o ar era fresco e as pessoas respeitassem o chão por onde pisam e o fruto que comem. Também tinha o roxo quente, raramente, mas aparecia, com aquele tom de desconfiança, de mistério, que o fazia se indagar constantemente se o que aparentava sentir era uma verdade constante ou somente uma brisa passageira. Tinha o dourado - e, ah! como era belo - que brilhava toda vez que alguém reconhecia o que ele fazia, seja artisticamente ou verbalmente; ele sintilava. O cristal surgia de vez em nunca, quando suprido de uma extrema necessidade de criação, saia - de ambas mãos e coração - algo belo, adimirável, só que nunca além do normal, quase sempre rondando o clichê com um toque genial, quase como alguns dos filmes do Madeira Allen. As cores brincavam conforme os raios eram soltos; até chegarem em seu destinário - às vezes faziam parada no cérebro, às vezes nos pulmões, às vezes voltavam -, mas muita das vezes elas simplemente dançavam em torno de seu grande coração que, como vocês já devem saber, sofre constantes mudanças de tamanho. O coração era azul e isso, ninguém compreendia, for fora ele era todo laranja, rosado, amarelo e por dentro o pálido e fúnebre azul marinho predominava. As letras dançavam a última dança, quase como uma ode à Sentimentos, uma maré gigantesca, indo e vindo, frente e trás, uma onda tão grande de Preto as afogava, vez ou outra uma sobrevivia e virava náufraga de alguma cor clara, azul bebê, azul turquesa, não sabia dizer, só sabia que elas estavam ali porque elas apertavam forte as veias quando querem ser lembradas, quando querem me culpar por eu tê-las quase matado, então surge outro fator que antes era desconhecido por você: o pesar. O pesar de ver e sentir tanta coisa, mas reprimir tudo tão forte e unicamente dentro de mim a ponto de não compartilhar nada com ninguém, nada além de futilidades, de status, de dores, de reclamações; espelho de duas faces; faca de três pontas; pentâgono unilateral; todas essas coisas, bonitas de se ouvir, lindas de se contar e insuportáveis de se sentir.
O relógio bate e Deus - ou deus? - castiga. O namorado tenta e os amigos dão força. Os pais brigam e o mundo devora. O corre-corre vira morre-morre e tudo é resumo de célula morta. This ill is itching, this wanting is making me soar. Nada funciona, nada faz sentido, até as cores - sejam elas de Almodóvar ou de Fridda Khalo - parecem se juntar as almas P&B da vida e, lentamente, em uma dança melancólia, desaparecer.
gummygunk
turnnoffyourmind
stormborns
blakekathryn
prguitarman
