Uma cidadezinha pacata. Era tudo o que ele tinha. A droga de uma cidadezinha pacata. Alfredo estava no alto de seus 20 anos e não podia dizer que tivera muitas experiências na vida. Aliás, a vida por lá era muito monótona. Aos 14 anos, Alfredo namorou uma menina, mas o relacionamento durou apenas algumas semanas e meia dúzia de singelas beijocas na boca. Aos 16, ele viajou pela primeira vez, foi à uma antiga e histórica cidade do interior. Mais uma vez, uma cidadezinha pacata. Quando completou 18 anos, arrumou seu primeiro emprego. Mas ele era chato. 8 horas diárias de puro tédio e as emoções passavam longe. Ele era assistente de um velhaco senhor, que vendia qualquer coisa sem valor, sem utilidade por qualquer mixaria que desse. Ganhava pouca coisa, questão de trocados, que rendiam algo em torno de um sorvete de duas bolas por final de semana.
O tipo da vida que ele levava não o entristecia. Pela convivência, ele aprendeu a lidar com o tique-taque desacelerado do relógio. Ele vivia em uma espécie de repouso mental. Seu cérebro chegava a atuar apenas em meia fase. Afinal de contas, aquele dia a dia não necessitava de muita amperagem cerebral. Quando ele completou 20 anos, ainda morando com com os pais e com a vó, que tinha sua própria casa nos fundos do terreno, ele decidiu que era hora de mudar. Viver naquela cidadezinha pacata não era algo que ele podia chamar de vida.
Ele realmente estava determinado a mudar. E num rompante de ansiedade - sentimento do qual ele ainda não havia experimentado - e outros sentimentos que perturbavam sua natureza, normalmente tranquila e sem sal, ele datou o dia da mudança. Era uma quarta-feira, perto do meio dia quando a resolução havia sido feita e ele decidiu: "na segunda-feira, semana que vem, a sua vida, Alfredo, vai dar uma guinada, vai mudar completamente, você será um novo homem". E finalizou: "me aguarde". Após conjeturar as palavras, começou a pensar nos preparativos para a mudança.
Concordou consigo mesmo que aquela quarta-feira era já um dia perdido para sua revolta. Aquele era um dia para fazer tudo como ele sempre fez. Os preparativos teriam que esperar. Amanhã seria o dia, conforme havia calculado, restariam quatro longas 24 horas.
A pacata cidade parecia ter ganhado certa vida depois que ele se revoltou contra o sossego. Era como se todos da cidade tivessem ouvido o grito de liberdade de um jovem de uma cidadezinha pacata.
No dia seguido ao da auto-revelação, Alfredo começou a arrumar as malas. Pegou seus pares de meias, calças jeans surradas, camisas desbotadas, suéteres feitos pela sua própria avozinha e todo o mais que mantinha o seu velho e quebradiço guarda-roupa ainda em utilização. Enquanto abria a gaveta de cuecas para pegar as poucas roupas íntimas que tinha, muitas delas já com o elástico a se render, encontrou cartas velhas de seu primeiro e único amor. Aquela das poucas beijocas na boca.
Alfredo não percebeu que no processo, o tempo voou. Como nunca havia voado na pacata cidadezinha. Ao finalizar as arrumações nas malas, foi dormir para esperar o próximo dia. Na sexta-feira, foi em busca de mantimentos. Enlatados, conservas, defumados e outros itens que sobrevivessem à calorosa e poeirenta viagem que faria. Na mercearia, na quitanda e sentados pelos bancos da praça da cidadezinha pacata, os habitantes o encaravam como se soubessem o que ele estava tramando.
Era sábado e Alfredo achou que devia alguma satisfação ao seu novo chefe, o dono do cinema de bancos mofados do centro. Após desconversar e invetar desculpas pela sua falta nos últimos dias, Romeu, o dono do cinema, disse que "tudo bem meu jovem, não tivemos sessão nesses dois dias. Não veio ninguém". Alfredo trabalhou naquela tarde para juntar os últimos níqueis que conseguiria com os poucos bilhetes que vendesse.
Domingo: dia de contar à família.
Sentou no sofá velho da sala cor de um amarelo gema. A mãe esticava a roupa no varal improvisado com acesso pela janela. O pai sentado na poltrona do papai, respirando fundo, quase entrando em alfa pelo sono que o abatia. Antes de abrir a boca, Alfredo já tinha ensaiado sua fala trezentas vezes. Mas ao vivo, nada adiantou. Suas palavras soaram como as de uma criança medrosa que busca atenção. Seus pais devem ter pensado "tanto faz" porque nem responderam ao suposto chamado da vida que seu pobre filho, um bicho do mato, havia recebido.
Era chegado o dia e nada aconteceu: o relógio não despertou. Após 30 minutos de atraso, a mãe bate na porta três vezes, chama o filho e Alfredo acorda. Num sopetão, levanta da cama decido a mudar. E pensa "é hoje, é hora de mudar". De forma energética, troca de roupa, pega a mala e vai até a cozinha tomar o café. O pai e mãe estão lá, também no ato de se alimentarem matinalmente. Ao ver seu pai velho e a mãe sem forças para segurar nem mesmo o bule, Alfredo perde a vivacidade de sua escolha. Mudar não vai ser fácil, seus pais irão definhar em pouco tempo e ele não estaria ali nem para enterrá-los com compaixão.
Alfredo percebeu. Sua vida era ali.
Mas para satisfazer seu agora selvagem ego, ainda precisaria mudar. Para pensar, pegou o jornal, como sempre faz para clarear as ideias. Ao abri-lo, Alfredo pensou de novo sobre tudo o que havia acontecido nos últimos dias. Iria desistir? "Não" - gritou ele, assustando seus pais sonolentos. "Agora é a hora, tudo vai mudar". Começou a ler o jornal de trás para frente. Com a nova experiência, Alfredo se sentiu um novo homem. Aquilo era audaz. Era uma subversão de todos os seus valores. Era o que precisava o jovem da cidadezinha pacata.
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