Sentei-me. Acendi um cigarro. Dezoito e quinze. O céu semi-claro dando lugar à semi-escuridão. Antes de escurecer totalmente, contudo, antes da lua se erguer para sustentar o céu, entretanto, o dia já se dissolvera e precipitara-me na fantasmagoria da noite. Ao longe, onde o olhar se refugia, adivinharam-se silhuetas disformes, sombras projetando-se umas às outras, vultos fugidios premidos pelo desejo incompreensível de chegar a algum lugar que não o próprio, como se houvesse, neste mundo deserto, um lugar que não o lugar onde se está, como se para lá de onde se está houvesse qualquer coisa distinta em matéria de significação. Acendi um cigarro. As unhas tingidas de nicotina e cansaço. Ergui novamente os olhos para observar detidamente a passagem do tempo, os espasmos das horas, o eco dissonante dos minutos, o baque surdo dos segundos agônicos, o instante dando lugar à outro e outro e a instante nenhum enquanto a fumaça seguia seu curso e se dissolvia lentamente alheia às inclemências da memória. Acendi um cigarro. Baixei os olhos e lembrei de minha mãe, de meu pai, de meu irmão, dos meus irmãos, dos familiares com os quais não me familiarizei, dos amigos que julguei ter, da infância de contornos imprecisos, da adolescência que não houve, do ingresso antecipado na vida adulta, da velhice também antecipada pelos imperativos das circunstâncias, sempre impiedosas, as circunstâncias, invariavelmente tirânicas, as circunstâncias, sempre obstinadas a me reduzir à condição de matéria morta. Despojava-me de mais um cigarro às dezenove e cinquenta quando às minhas costas senti chamaram-me pelo nome — ou pelo que julgava ser meu nome. Você vem?, distingui entre outras vozes. Apaguei o cigarro e voltei. Não sei de onde, não sei para onde.
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