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@aitana19r
La veo a usted, sentadita en la mesa de dibujo, construyendo su mundo de personajes diminutos, haciendo total abstracción de esta realidad que rechazaba. Y me pregunto si dentro de unos años habrá una cuarta de nosotras que nuevamente lave, con suavidad y nostalgia, cada objeto, y a éstos que ahora yo veo estén sumados los míos, y ella tenga también esta sensación de vidas inconclusas, de tristezas ancestrales.
Laura Antillano
Distanciándome más y más de un pasado autodestructivo, cuyos vínculos eran insípidos en el tiempo, marcados por la necesidad. Interiorizando verdades que armonizan el universo de mis emociones, zanjando límites para no infravalorarme y hospedarme donde sea bienvenido. En gratitud con cada etapa, persona, lección y regalo. La decepción que abrió las puertas al desarrollo interno que todo gran corazón merece la oportunidad de regocijarse en la pureza de sus principios. Sé que encontraré a más personas por el mundo, cuyo lazo sea inquebrantable y escudriñaremos la verdad, su verdad, nuestra verdad. Hoy velo por ti, mañana lo harás por mí. Es sabio el tiempo difuminando mentiras: apartándonos de lo que no pudo ser, donde no pertenecemos ni aún intentándolo. No es más que un recorrido de discernimiento. El tiempo: el maestro con su lección pacienciosa e imparcial. Debes estar presto al cambio y comprender que nada reverdece por la fuerza.
Caótica perfección
~
Hoy debo y necesito confesarle al mundo que eres la fantasía que desea mi piel, que anhela mi mente y que persigue mi corazón cada instante de mi vida. Porque no hay momento del día en que no quiera fundirme en ti y volver locos todos mis sentidos con el sabor de tu piel; todo mientras me estremezco entre tus brazos al escuchar de ti esos sonidos que exclamas al ser nuestros en la intimidad y mientras digo tu nombre, deseando más de ti y de mí, siendo un solo ser, siendo los dos en completa y divina libertad, en total pasión desenfrenada y en caótica perfección.
— Confesión Poética 01 || @jorgema
acá ando pronunciándote palabras
usando de cartero al viento
esperando que en el buzón que llevas por alma
se posen mis deseos
mis besos prolongados por semanas
que te duren lo que dura una eternidad
mis te amo
que no te quedes solo con las partes blandas
que me adviertas áspera
y me sigas queriendo
que me conozcas cuando pauso
cuando punteo y subrayo un verso
cuando hago chistes malos
cuando elijo de fondo la música aparentemente
menos apta
que no intentes mantenerme alejada
que no le tengas miedo a mis manos
los ojos cargados de esperanza
cuando se extienden para tocarte
la coraza que llevas en el pecho
porque van con cautela
pero van sin miedo
porque si suelo ser apresurada
quiero tocarte lento
quiero hacerte saber que me comprometo
con no romper lo que me has dado a menos
llenas
acá ando pronunciándote palabras
como sabiendo que te llegan justo a
tiempo
ni tarde
ni equivocadas
porque tú sabes lo mucho que te anhelo
las noches en las que mi sueño se detiene en
tu cuerpo
y más allá de tu cuerpo
más allá de tu espalda
de tus cabellos
más allá
a donde parece que nunca llego
que estoy como con ansias
como con desespero de quien desea
sentir el agua del mar en los dedos
por eso uso al viento de cartero
por eso quiero atiborrarte el alma con mis
te espero
y soplo fuerte
sin saber cómo ni cuándo
te llegan estas cartas
pero reconociendo que si me sientes
aún en la distancia
también sabes que eres el dueño
de estas palabras
La vulnerabilidad de amar
~
Amar es volver vulnerable al ser. Es decir que cuando amas a alguien abres tu alma de tal forma y tan ampliamente, que le permites a esa persona entrar en ti por completo, pero esa misma acción también le permite romperte por dentro y a profundidad. Por eso, ese acto romántico de vulnerabilidad también es un acto de fe, pues lo que menos espera tu corazón, es que te rompan por algo que haces por amor.
— Verdad en poesía || @jorgema
The Outsider, Albert Camus
“No todos somos poetas; pero todos somos poesía.”
— jorgema
¡No, yo no soy un vago! Mi imaginación no descansa. Los vagos son ellos, los que dicen que trabajan y no hacen sino aturdirse y ahogar el pensamiento.
Miguel de Unamuno
Gustavo Adolfo Bécquer.
El poeta sevillano, autor de Rimas y Leyendas, murió a los 34 años, tras una vida llena de luces y sombras. En el 183 aniversario de su nacimiento repasamos 10 de sus versos más celebrados.
“Volverán las oscuras golondrinas…”, así comienza una de las Rimas más conocidas de este poeta del Romanticismo. Un hombre que supo plasmar en su obra sus múltiples contradicciones. En sus poemas aborda temas como el sueño y la razón, la idea y la palabra, la mujer ideal y la mujer carnal o la aristocracia y el pueblo.
Bécquer, además de ser un hombre de letras, también estuvo muy relacionado con el mundo de la pintura. Su habilidad para la ilustración repercutió en el lenguaje becqueriano de algunas de sus obras dedicadas a la crítica de arte.
El 10 de diciembre de 1870, meses después de que falleciera su hermano y tras vivir un periodo de luces, el poeta cae enfermo. 12 días después falleció de tuberculosis. A pesar de su juventud, Bécquer ya había alcanzado algo de fama, pero no fue hasta la publicación póstuma de sus obras cuando se convirtió en el prestigioso autor que ha llegado hasta nuestro días convertido en uno de los más grandes poetas españoles de la historia.
RIMA IX
Besa el aura que gime blandamente las leves ondas que jugando riza; el sol besa a la nube en occidente y de púrpura y oro la matiza; la llama en derredor del tronco ardiente por besar a otra llama se desliza; y hasta el sauce, inclinándose a su peso, al río que le besa, vuelve un beso.
RIMA X
Los invisibles átomos del aire en derredor palpitan y se inflaman; el cielo se deshace en rayos de oro; la tierra se estremece alborozada; oigo flotando en olas de armonía rumor de besos y batir de alas; mis párpados se cierran… ¿Qué sucede? – ¡Es el amor que pasa!
RIMA XIII
Tu pupila es azul y cuando ríes su claridad suave me recuerda el trémulo fulgor de la mañana que en el mar se refleja Tu pupila es azul y cuando lloras las trasparentes lágrimas en ella se me figuran gotas de rocío sobre una violeta. Tu pupila es azul y si en su fondo como un punto de luz radia una idea me parece en el cielo de la tarde una perdida estrella.
RIMA XXI
¿Qué es poesía?, dices, mientras clavas en mi pupila tu pupila azul, ¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas? Poesía… eres tú.
RIMA XXIII
[A ella. No sé…] Por una mirada, un mundo; por una sonrisa, un cielo; por un beso… ¡Yo no sé qué te diera por un beso!
RIMA XXX Asomaba a sus ojos una lágrima y a mi labio una frase de perdón; habló el orgullo y se enjugo su llanto y la frase en mis labios expiró. Yo voy por un camino: ella, por otro; pero al pensar en nuestro mutuo amor, yo digo aún, ¿por qué callé aquel día? Y ella dirá, ,¿por qué no lloré yo?
RIMA XXXV
¡No me admiró tu olvido! Aunque de un día, me admiró tu cariño mucho más; porque lo que hay en mí que vale algo, eso… ni lo pudiste sospechar.
RIMA XXXVIII
Los suspiros son aire y van al aire. Las lágrimas son agua y van al mar. Dime, mujer, cuando el amor se olvida, ¿sabes tú adónde va?
RIMA XLIV
Como en un libro abierto leo de tus pupilas en el fondo. ¿A qué fingir el labio risas que se desmienten con los ojos? ¡Llora! No te avergüences de confesar que me quisiste un poco. ¡Llora! Nadie nos mira. Ya ves; yo soy un hombre… y también
RIMA LIII
Volverán las oscuras golondrinas en tu balcón sus nidos a colgar, y otra vez con el ala a sus cristales jugando llamarán. Pero aquellas que el vuelo refrenaban tu hermosura y mi dicha a contemplar, aquellas que aprendieron nuestros nombres… ¡esas… no volverán!. Volverán las tupidas madreselvas de tu jardín las tapias a escalar, y otra vez a la tarde aún más hermosas sus flores se abrirán. Pero aquellas, cuajadas de rocío cuyas gotas mirábamos temblar y caer como lágrimas del día… ¡esas… no volverán! Volverán del amor en tus oídos las palabras ardientes a sonar; tu corazón de su profundo sueño tal vez despertará. Pero mudo y absorto y de rodillas como se adora a Dios ante su altar, como yo te he querido…; desengáñate, ¡así… no te querrán!
——siir-poesia——– Fuente: Textos propios
“¿Por qué no estallar? ¿No existe en mí energía suficiente para hacer temblar al universo, locura suficiente para aniquilar la mínima claridad? ¿Acaso mi única alegría no es la del caos, y mi mayor placer el impulso que me destruye? ¿Acaso mis ascensiones no son caídas y mi pasión mi propia explosión? ¿No soy capaz de amar sin autodestruirme? ¿Soy un ser herméticamente cerrado a los estados puros? ¿Contendría mi amor tanto veneno? Debo abandonarme completamente a mi frenesí, no volver a pensar en él para experimentarlo con el exceso más total. ¿Acaso no he combatido la muerte suficientemente? ¿Debo además soportar que el Eros sea mi enemigo? ¿Por qué siento tanto temor cuando el amor resucita en mí, por qué me entran ganas de aniquilar al mundo para detener el progreso de ese amor? Mi desgracia consiste en que deseo ser decepcionado en amor para tener nuevas razones de sufrir. Pues sólo el amor nos revela nuestra degradación. Quien ha visto la muerte enfrente, ¿puede aún amar? ¿Puede morir de amor?”
— En las Cimas de la Desesperación. E.M Cioran
“Como te extraño amor, estoy haciendo de mis nostalgias poemas para que el golpe de no tenerte cerca duela menos, escribo para olvidar el sabor de no tenerte cercano, ahí a mi lado. Te extraño y más me extraño a mi cuando estabas vos. Debo decir que hay algo bueno en la nostalgia y es que se encuentran todos nuestros recuerdos.”
— “Nos extraño” Michelle Buletti (ShadowArchetype) para blog: Siir-poesía.
“Hago de la tristeza poesía, del caos escritura, de la escritura un recuerdo. Del recuerdo un anhelo, del anhelo un sueño, del sueño una nueva realidad, de la realidad cambios y hechos. De los hechos aprendo. De lo que aprendo lo enseño. De lo que enseño una marca. De la marca un recuerdo y del recuerdo escritura plasmada en una hoja dejando una marca en mi microscópica historia.”
—
“La escritura, un recuerdo.” Michelle Buletti.
(ShadowArchetype) para blog: Siir-poesía.
“La lucha, una batalla.” Michelle Buletti.
Si me escucharas hablar del otro lado de la calle, si supieras entender mi lenguaje. Si supieras que cuando yo grito no grito por mi sino por vos y por todo aquel que no puede alzar la voz por que ya se le han gastado hasta los huesos. En está lucha no hace falta tocar la puerta por que ella siempre está abierta. Mi lucha en realidad no es sólo mía. Es tuya. Del otro. De nosotros. Quienes existen, resisten. Yo te siento a vos acá en el fondo ese dolor. Puedo sentir tus tristezas, angustias y preocupaciones. Puedo sentir a un mundo entero sufrir. Lloro cuando alguien llora. Escucho aquello que te hace temblar hasta las piernas o aquello que te saca el sueño. Maldigo al mundo con cada injusticia. Maldigo aquel con su avaricia, a la falsa bondad, a aquel con su mezquindad, a los que tienen la comodidad de no gritar por que para ellos está mal y prefieren callar, jamás entendieron lo que es la unión, la batalla y la pelea de quienes resistimos y existimos por nosotros, por todos.
Michelle Buletti. (ShadowArchetype) para blog: Siir-poesía.
“La noche, sus ausencias” Michelle Buletti.
La noche se canso de esperarte gotas cayeron de a poco como si estuviese llorando el cielo Poco a poco sentí truenos como si el cielo mismo estuviese enfurecido esperando tus señales algún indicio que diga si es en vano la espera yo te espero como esta puerta como este cielo, con estos ojos gastados y atados a tu destino mendigando y lamentando a sabiendas de que no vendrás.
Sé que no vendrás tengo una obstinación por verte cruzar esa maldita puerta de madera triste que se lleva todas mis angustias soy una terca creyente de que caminaras este piso que tiene mi caminar lento o que vendrás y por suerte las paredes no hablarán de mi fracaso y mis penas de la desilusión y las tristezas que invaden está casa sola desolada como la mismísima dueña que nunca fue dueña de nada.
Me aferro a creer que vendrás y besaras estos labios que no tienen nada mejor que hacer que desearte. Me aferro a creer que vendrás y abrazaras a este cuerpo melancólico dispuesto a esperarte. Persiste mi imaginación ante tanta falta de certeza.
Una parte de mi cabeza sabe que no te presentaras pero mi cuerpo te extraña quiere creer que aparecerás. Jugar con el reloj de una persona hace sentir poco y es poco sincero no tengo respuestas tuyas al menos quisiera escuchar algún “pero” Desgastarle las horas, los días las noches, los pensamientos Carcomerlos con tu ausencia que regala todos los deseos.
Mis huesos, mis huesos se cansan de sostenerse mis ojos, mis ojos se cansan de mirar hacia el ventanal bebiendo y escuchando alguna canción de Jazz la situación amerita un poema o un canto alguna canción de Sabina mientras tomo alguna bebida en la espera de 19 días y 500 noches
Es tan triste como el tango la situación amerita un poema o un canto algo que me salve de esta soledad de esta dualidad de pensamientos y de cosas en las que en todas te me presentas.
Y sé, sé que como todos los hombres de mi vida Incluido él que me ha dado la vida no te presentarás sé que no lo harás y no vendrás y yo esperaría aún con los brazos abiertos en medio de mi soledad, mi desierto y esto es más triste que un tango y necesito algún canto en tanto que me salve de la tormenta que me salve de lo que hay afuera que me salve de lo que hay acá dentro que me salve de mi y mi infierno.
No sé a quién le canto este tango si a mi misma en tu espera o sólo a tu ausencia.
@shadowarchetype - Michelle Buletti Para Blog (siir-poesia
"¿Cómo voy a salir?" Michelle Buletti
Ay, no puedo enojarme conmigo porque estoy tan sola en mi primavera breve. Me da rabia cuando me dicen "estás sola" no me conocen, no me ven y porque yo lo digo con gracia. No necesito tu maldita plegaria me rio de mi propio hueco ya que todavía sigo escuchando un eco un eco mío no tuyo del otro lado del río. No hay ningún silencio en movimiento miento si dijera que a veces no me temo. Tomo este vaso de vino y me pregunto temblando "¿cómo voy a salir?" pues cavando.
ShadowArchetype- Michelle Buletti. Para blog: Siir-poesía.
En la oscuridad espero, me devoran en el mundo como dos cuadros inexplicables de un autor anónimo, las metáforas de la luz parecen ya estar agotadas, y alguien decide prender la noche estrellada, como para no quedarse a tientas entre sus pensamientos escurridizos, mientras tanto, yo en mi propia oscuridad, espero.
Espero a que vengan los versos como tenue luna a hacerme compañía, quizás un poema de Pizarnik para acunarme cuando los segundos se afilan lo suficiente para herir en la nostalgia... quisiera poder dibujar unos ojos que me ayuden a mantener la mirada al mundo, pero seguiré esperando, porque quizás alguien ya los esté soñando, y los veré pintados en una de esas obras que llegan a absorberme lo suficiente, como para huir sobre mis pasos un buen rato.
Yo no sé pintar hace unos años, pero en la noche de mis esperas puedo describirte entre letras un par de garabatos que te traigan un café y algo menos de frío... hace tiempo que dejo que las pinturas tengas otras manos, y me rasguñen, y me acaricien, que me envuelvan en los insomnios que pasaron y siguen, porque yo me aferro a las letras que nacen y me alimento de los alrededores que crecen, con las almas de los siguientes soñadores.
Así que estoy en la oscuridad, y espero. En mi silencio alguien aprendió a cantar la melodía de miel en la voz de Spinetta, otra persona pinta un par de estrellas, y ya no estoy tan sola, pero espero, espero que otros durmientes despierten, y acunen la noche de un arte que sabe a café, y si es posible, espero que sea mi vida un aroma que los acompañe lo que dure la eternidad de mis escritos insomnes.
~15 de abril, día mundial del arte~
- Daniela Chesniuk (@danielac1world )
-Para blog @siir-poesia