это всегда ощущается одинаково.
надежда вперемешку с заведомым разочарованием и знакомой безысходностью. ты знаешь, что дальше, но всё равно надеешься, что в этот раз пронесёт
сначала страшно даже поднести лезвие. сидишь в ванной по пятнадцать минут, думаешь: а оно мне надо? я ведь держалась раньше, может и сейчас продержусь? примериваешься. осторожно надавливаешь на кожу, но не режешь. потом думаешь: от одного ведь не будет ничего, верно? касаешься аккуратно, несмело - только до крови. совсем неглубоко. один-два, плюс пару минут на осознание, что ты снова здесь. в ванной ты не сидишь ночами ещё дня три.
потом накрывает снова, сильнее. порезов больше, но они всё ещё неглубокие. потом - первый серьёзный срыв. плачешь, плачешь, плачешь, как будто душу пытаешься выплакать - как будто ещё есть, что выплакивать. "почему почему почему". не знаешь. затыкаешь себя порезами. крови больше и пластырей тоже.
а потом уносит совсем. ты в истерике, уже не ревешь даже - просто кричишь и смеешься, голос надрывается и ты знаешь, что уже через полчаса не сможешь нормально говорить, но тебе наплевать. ты спрашивала "почему?". о, теперь ты знаешь, ты всегда знала. это твоя вина.
это всегда твоя вина. и порезы возвратятся на их законные места, и будут возвращаться до тех пор, пока ты не умрешь с вырезанной ими на твоем же теле летописью твоих грехов.















