Havia um jardim dentro dela. Um dia, o vento soprou e trouxe alguém.
No começo, o sopro parecia doce, como primavera. As flores se abriram, o céu parecia mais leve, e ela acreditou que aquele vento ficaria sempre por perto.
Mas com o tempo, o vento mudou de tom. Ora soprava forte demais, arrancando pétalas, ora se calava, deixando apenas um silêncio pesado. E, sem que ela percebesse, passou a caminhar pelo jardim todos os dias procurando sinais desse vento — mesmo quando já não trazia perfume, nem cor.
Até que um dia, o vento foi embora.
Ela descobriu, então, que não era amor o que restava, mas um hábito: abrir a janela, procurar no ar a presença dele, sentir se ainda mexia as folhas. Era automático. Como quem procura uma sombra antiga, mesmo sabendo que o sol já se pôs.
E assim ela entendeu: a saudade que sentia não era dele, mas de si mesma — da versão que acreditava ser quando o vento soprava.
Então, em vez de continuar esperando por correntes que já não vinham, ela decidiu plantar novas sementes. Reaprendeu a ouvir o som da própria respiração, a sentir o calor do próprio sol, a caminhar pelo jardim sem precisar de testemunha.
Ele foi apenas um vento de passagem.
Agora, ela aprende a ser o próprio horizonte.
E no lugar do vazio que ficou, brota algo mais firme: raízes.
Porque saudade também pode ser libertação.
E todo fim é, de alguma forma, um começo.
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