Em um vilarejo não tão, tão distante, no topo da colina das montanhas de oz, vivia em harmonia com sua família, uma pequena princesa ainda adormecida. Preste a nunca mais virar abobora saia em busca da sapatilha perdida. Menina de sorriso fácil e carismático conquistava aldeias e meu coração, por onde andava disseminava a mais pura energia, até em ambientes sem muita emoção. Iluminada pela luz da lua, acalmava os homens e a qualquer lobisomem. Garota amadurecida, adorava a família, que queria tanto ter um dia. Filha de nativos e ancestrais tinha os olhos puxados como de outras etnias. Gostava da areia da praia sabendo que estava sentada dentro casa, verdadeira andadora de lado, cavava poucos, mais lindos buracos.
Seu nome Fiona era tão peculiar quanto sua vida inteira. De cachos dourados e beleza claramente morena, derretia cada gota dos cristais que formavam seu castelo gelado. Não tinhas dom para a caldeira, mas ensinava a ler e escrever em forma de poema. Fez parte dos primeiros Índigos deste planeta, que com certeza mexeu com a minha cabeça.
Passo dos 18 aos 20 mais rápido que música preferida, tornou-se mulher em poucos dias, assumindo a caminhada de quem venho a triunfar. Não a dúvidas de que dessa riqueza, ela enriqueceu a miséria e toda pobreza, da falta de amor, de alegria, de felicidade, de paz e harmonia.
Da noite para o dia perdeu aquele que mais te fazia companhia, sua alma muita sentida, buscou diversas vezes encontra-lo em outras patinhas. Irmã mais nova e também a mais velha era vista como rainha por todos daquele lugar, sua mãe a amava e seu pai, aaaaaaa, até me falta palavras. Não a membros da família, da corte e nem da realeza que não a amavam sua presença.
Moça de muita gratidão, frequentou os rituais de segunda, terça e quinta, fez ao próximo mais do que a natureza pedia. Ajudava os necessitados e também as suas titias.
Em um momento delicado da travessia perdeu suas coisas e com ela suas amigas. Só não perdeu todos da sua moradia, porque nem só de sangue são feitos os laços.
Primaveras longe do povoado sofria calada a dor da melancolia. Ansiosa pelo reencontro, curou as magoas e marcas adquiridas, superando todo o rancor ainda criancinha. Quando novamente unidos era um conjunto de fortes porquinhos, resistindo ao fogo e sopro do mau.
Uma bailarina que transcreveu sua vida todos os dias, nunca precisou de papel, caneta ou cenografia, tinha o brilho do sol e nada artificial. Na floresta de bilhões de cores alinhava seus pês um a frente do outro, em linhas retas com horizonte.
Conheceu pelo seu caminho alguns verdinhos e príncipe das suas torres. Desde então para outro reino fugiram, sem deixar as migalhinhas do seu destino.
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