Cristina
23 de mayo 2020
Claire Keane

❣ Chile in a Photography ❣
"I'm Dorothy Gale from Kansas"
RMH
No title available
occasionally subtle
ojovivo

#extradirty

izzy's playlists!
Sade Olutola
Misplaced Lens Cap
trying on a metaphor
NASA
h

JBB: An Artblog!

Andulka
hello vonnie
Show & Tell

No title available

No title available
seen from United States
seen from United States

seen from United States

seen from United Kingdom
seen from Bosnia & Herzegovina

seen from Türkiye

seen from United States

seen from Philippines
seen from United Kingdom
seen from United States
seen from Slovenia
seen from Spain
seen from United States

seen from Germany
seen from Israel
seen from United States
seen from United States

seen from Russia
seen from United States

seen from United States
@avierasal
Cristina
23 de mayo 2020
© Gérald Assouline
Pixy Liao, Start Your Day With a Good Breakfast Together, 2009
the making of blood orange’s music video augustine
peyton fulford
by Ana Kraš
35 mm / Liguria / 2017
Spring Buds, 1986. Allen Ginsberg. Gelatin silver
Set Design by William Cameron Menzies for ‘Cobra’ 1925.
Florence, Italy, 2017. Alan Schaller. Likely chromogenic print.
[…] Quiero ser libre, aunque me vuelva loca, aunque sufra como nadie, seré libre. Prefiero una libertad árida, empobrecida antes que esta adoración carente de sentido, irreconciliable con la realidad. Cuando uno no quiere amar no ama. Y yo no quiero amar así.
Diarios, Alejandra Pizarnik. (via viverapidomuereviejo)
Círculo
Ayer jugaba el mundo como un gato en tu falda; hoy te lame las finas botitas de paloma; tienes el corazón poblado de cigarras, y un parecido a muertas vihuelas desveladas, gran melancólica. Posiblemente quepa todo el mar en tus ojos y quepa todo el sol en tu actitud de acuario; como un perro amarillo te siguen los otoños, y, ceñida de dioses fluviales y astronómicos, eres la eternidad en la gota de espanto. Tu ilusión se parece a una ciudad antigua, a las caobas llenas de aroma entristecido, a las piedras eternas ya las niñas heridas; un pájaro de agosto se ahoga en tus pupilas, y, como un traje obscuro, se te cae el delirio. Seria como una espada, tienes la gran dulzura de los viejos y tiernos sonetos del crepúsculo; tu dignidad pueril arde como las frutas; tus cantos se parecen a una gran jarra obscura que se volcase arriba del ideal del mundo. Tal como las semillas, te desgarraste en hijos, y, lo mismo que un sueño que se multiplicara, la carne dolorosa se te llenó de niños; mujercita de invierno, nublada de suspiros, la tristeza del sexo te muerde la palabra. Todo el siglo te envuelve como una echarpe de oro; y, desde la verdad lluviosa de mi enigma, entonas la tonada de los últimos novios; tu arrobamiento errante canta en los matrimonios, cual una alondra de humo, con las alas ardidas. Enterrada en los cubos sellados de la angustia, como Dios en la negra botella de los cielos, nieta de hombres, nacida en pueblos de locura, a tu gran flor herida la acuestas en mi angustia, debajo de mis sienes aradas de silencio. Asocio tu figura a las hembras hebreas, y te veo, mordida de aceites y ciudades, escribir la amargura de las tierras morenas en la táctica azul de la gran danza horrenda con la cuchilla rosa del pie inabordable. Niña de las historias melancólicas, niña, niña de las novelas, niña de las tonadas, tienes un gesto inmóvil de estampa de provincia en el agua de asombro de la cara perdida y en los serios cabellos goteados de dramas. Estás sobre mi vida de piedra y hierro ardiente, como la eternidad encima de los muertos, recuerdo que viniste y has existido siempre, mujer, mi mujer mía, conjunto de mujeres, toda la especie humana se lamenta en tus huesos. Llenas la tierra entera, como un viento rodante, y tus cabellos huelen a tonada oceánica; naranjo de los pueblos terrosos y joviales, tienes la soledad llena de soledades, y tu corazón tiene la forma de una lágrima. Semejante a un rebaño de nubes, arrastrando la cola inmensa y turbia de lo desconocido tu alma enorme rebasa tus hechos y tus cantos, y es lo mismo que un viento terrible y milenario encadenado a una matita de suspiros. Te pareces a esas cántaras populares, tan graciosas y tan modestas de costumbres; tu aristocracia inmóvil huele a yuyos rurales, muchacha del país, florida de velámenes, y la greda morena, triste de aves azules. Derivas de mineros y de conquistadores, ancha y violenta gente llevó tu sangre extraña, y tu abuelo, Domingo Sánderson fue un HOMBRE; yo los miro y los veo cruzando el horizonte con tu actitud futura encima de la espalda. Eres la permanencia de las cosas profundas y la amada geografía llenando el Occidente; tus labios y tus pechos son un panal de angustia, y tu vientre maduro es un racimo de uvas colgado del parrón colosal de la muerte. Ay, amiga, mi amiga, tan amiga mi amiga, cariñosa, lo mismo que el pan del hombre pobre; naciste tú llorando y sollozó la vida; yo te comparo a una cadena de fatigas hecha para amarrar estrellas en desorden. Zig-Zag 1925
Sorry, so what was the problem??
revolutionary road (2008)
Hieronymus Bosch. The Garden of Earthly Delights, center panel. 1515.
“Here we were told that the new ‘moral’ treatment of insanity was also the imprisonment of unreason that had flashed so openly on the canvases of Hieronymus Bosch”
- Ian Hacking, Foreword of History of Madness by Michel Foucault
© Bernard Plossu. Tiznit, Maroc, 1975.