Oggi è il mio ultimo giorno a Trieste.
In questa camera ho scopato, ho pianto rannicchiata sul pavimento e ho letto tantissimo. Un po' mi dispiace andarmene, ma tra qualche mese andrò a Londra.
Stavo sistemando le ultime cose da portare via e mentre controllavo l'armadio ho allungato una mano e ho trovato dei fogli. Sono le stampe delle mail che l'unico ragazzo che ho amato mi mandava quando lui mi correva dietro, ma io stavo con un nostro compagno di classe. Le ho rilette, ma non tutte. Non ho riletto l'ultima, per esempio, dove è chiara la fine perché la fine me la ricordo piuttosto bene.
Mi ha fatto tanta tenerezza rileggerle, ero ed eravamo così giovani.
Ed è stato tutto bellissimo.
E io sapevo che sarebbe finita come poi è finta e ho anche capito che non siamo poi così diversi. Dopo avermi desiderata tanto ero sua e allora non gli interessavo più, anche io sono così. Come è finita e quanto sono stata male ora non ha importanza.
È come se ora avessi 80 anni e mi guardassi indietro sorridendo.
“Il confine lo aveva passato, poi si era semplicemente ritrovata dall'altra parte. E ormai aveva infranto tutte le leggi anche quelle non scritte del suo matrimonio, della sua famiglia, e della sua società, che naturalmente era l'ospedale. Di nuovo si sentì esaltata e terrorizzata. Essere fuori, al di là della legge, era sempre la sensazione più forte che si potesse provare, mi disse, era quello che le dava alla testa. Le donne romantiche, riflettei: non pensano mai al male che fanno in quella loro forsennata ricerca di esperienze forti. In quella loro infatuazione per la libertà.” - Follia, Patrick McGrath
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