Quanto dura nosso eterno?

Lendo-me

[gabitonunes]

"Não sabia direito se devia, se era certo. Mas em nenhuma biografia romântica é possível premeditar acertos ou equívocos, não existem registros ou algo para comparar na mesma existência. A gente faz e vê depois. Não existe pessoa certa ou vida errada. Simplesmente nos impulsionamos em direção ao primeiro sinal de amor compartilhado, alguma fagulha ou sensação que utopicamente nos distancie da morte, rejuvenesça, preste algum significado ao ato natural de trocar o ar dos pulmões."

 Gabito Nunes

[poetario-deactivated20140907]

Me diga que está triste, eu consolo. Me diga que nunca foi tão feliz, eu concordo. Me ame ou me odeie. Me mande pra puta-que-o-pariu ou me convide pra ir com você. Exploda na minha cara ou se derreta na minha mão. Deixa eu te ver morrendo de tanto rir ou com vergonha das olheiras de tanto chorar. Só não me esconda o rosto. Me abrace, me esmurre, me lamba ou me empurre. Só não me balance os ombros. Não me perturba assistir tua dor nem acompanhar teu gás. Te ver mais ou menos realmente me incomoda. Mais ou menos não rende papo, não faz inverno nem verão, não exige uma longa explicação. É melhor estar alegre ou estar triste, mais ou menos é a pior coisa que existe.

Gabito Nunes    

[bafejos]

é que Narciso acha feio o que não é espelho

Sampa (Caetano Veloso)

[bafejos]

Eu amo essa saudade, ainda que ela restrinja meu ar nos últimos segundos antes de dormir. Eu amo essa falta que você me faz e essa vontade insana de te ver em cada esquina. Eu amo essa saudade ainda que no fim do roteiro tua mão não pegue a minha e eu nem mesmo tope com você na calçada de Copacabana. E então eu amo essa saudade ainda que ela pese mais do que meus braços possam suportar e seja maior do que mil exemplares do meu coração comprimido. Ainda que ela seja inerente a ausência dos oito tons que compõe a sua íris a dez centímetros do meu olhar. Eu luto contra essa caverna sem fim no meio do meu peito nu pra te dizer que sei que amo sua falta, pois ela existe apenas porque você esteve aqui um dia. E pareça masoquista o quanto for eu ainda vou amar essa saudade toda vez que ela me trouxer a terna lembrança do seu sorriso aflorando e sua sobrancelha curvando com aquele ar de sagacidade que é tão seu. Vede que eu amarei essa saudade enquanto você ainda for a melhor das minhas piores lembranças.

Bafejos 

[bafejos]

Eu preciso te dizer que finalmente entendi ser muito egoísta da minha parte querer de volta tudo que um dia nós fomos. Esse é o tipo de coisa que a gente assume desgastando muita paciência e um bocado de orgulho; mas sim, eu me rendi. Me rendi com o coração miúdo e exposto, guardando na garganta tudo que ainda gostaria de te dizer. Por mais que em nada altere nossa sina, eu queria que soubesse que as lembranças de nós dois me causam a saudade mais doída da minha memória. Você foi o meu melhor amigo, meu melhor riso e meu melhor colo - e isso nenhum dos meus equívocos pode alterar. No entanto, minhas falhas te levaram para longe e o tempo te trouxe alguém capaz de te dar todo o amor e carinho que você merece. Enfim, é o teu fim pra meu capítulo incompleto. Ainda admito que por alguns segundos eu quase sinto que ainda te tenho, como naquele dia em que me perguntou se tu era capaz de fazer uma mulher feliz. Você falava dela, claro, mas eu agarrava uma esperança pequenina de que talvez ainda pensasse em nós dois. Sim, honey, você me faria feliz. É duro admitir, mas já era você, com toda sua falta de jeito e suas bobeiras mais lindas, que me fazia feliz desde o primeiro pulso acelerado. Eu via no teus olhos um amor entregue que eu não soube carregar comigo. Na verdade, te levei nos pensamentos e te guardei tão fundo que nada floresceu no meu peito árido e rico em medo. Eu te levei na memória até desbotar nossa história e dar espaço a outro alguém. Sinto muito, honey, eu te faria feliz também.

Bafejos 

[aguanoquintal]

Você é parte absurda de mim, o eco surdo e quase mudo que sussurra insanidades românticas ao mais profundo de minha alma. Quanta loucura cabe na calma rotineira do riso comum, quanta paixão na voz rouca e velada que é privilégio meu, tão meu e somente meu. Quanto de nós em todos os cantos, canções, sonetos, encantos. Tanto de mim ainda resta em teu corpo, tanto de riso ainda polui minhas lágrimas. Tua cor, essa tão tua e tão minha que não há na palheta de artista nenhum. Teu tom, tão alto e tão puro. Tu, obra inteira na intersecção exata de nós dois. O inefável que se só explica pelo toque, pela vida, pela rotina saboreada e bem escrita.

Ana Favorin 

[ygor-pierry]

Antes que a tarde amanheça e a noite vire dia põe poesia no café e café na poesia.

Paulo Leminski.

[gorjeios]

Triste vida do três pontos, Vive colocando continuação Naquilo que já teve fim

Gorjeios. 

[closings]

[bafejos]

Desterrada, bafejando um infinito, eu sou três pontos de interrogação - uma reticência com um quê de dúvidas. Sou quem gira os ponteiros do relógio e sacode ampulheta na vil esperança de mudar o tempo. Aquela que espera, mas corre de pés descalços na calçada quente quando falta pouco pra que as chances se estilhacem no chão. Que tenta uma, três, nove vezes e pára a um passo do destino. Sou a tola a encher gavetas de angústia, pulsar medo na circulação e coagular perdas nas artérias. Coleciona neuroses, enigmas, problemas e sobras. Aquela que tem em si uma explosão contida, uma alma pesada e bordada de desilusões. Eis que sou o olhar feroz o qual encara as boas passadas e imita as rédeas de quem sabe dançar ao soar da música, o olhar a estudar e encarar os passos com mil tropeços mas jamais dorme sem tentar. Sou incansáveis negativas quando o peito grita afirmações, e quem por vezes foge dos próprios sorrisos e vê certa graça em sofrer. Um absurdo qualquer, um vinho safra ruim. A última dose antes do coma. Sou o ponto, a vírgula, exclamação e cada uma das letras que compõe meus capítulos. Só eu em cada página, embaçada pelas lágrimas de um leitor que lamenta meus tumores. Sou eu entre meus próprios tropeços. E diante de tudo que sou me sobra pouco a entender, mas muito a escrever.

Bafejos

[re-positorio-blog]

Camuflagem

[bafejos]

Não me procures de baixo do viaduto, no trem, na praça da Sé, no metrô, naquele bar fedendo à gordura, não me procures nas cartas nem nos livros que eu disse que faziam parte da minha filosofia de vida. Pois ontem que foi anteontem já é hoje que logo será amanhã. Então, não me procures no que eu disse que gostava, no que eu disse que amava, idolatrava, admirava. Hoje já é diferente, e amanhã será diferente também. Ando me camuflando em paredes invisíveis para que ninguém tropece na minha complexidade, nas minhas tolices, nas minhas bobagens, nos meus envolvimentos. Ando me camuflando em qualquer coisa que seja diferente da que me camuflei ontem, por isso não me procures mais naquela música, nem naquela dança. Eu já estou distante, amor. Dentro de mim, em questão de segundos o castelo já é linha bamba de equilibrista desequilibrado. A terra nem sempre me serve como morada, às vezes gosto de uma ventania, um furacão, uma desarmonia. Hoje estou offline, amanhã poderei estar só ausente, depende muito, depende de tudo. Então não me procures e não me sigas, se quiser saber pra onde vou ou aonde estou, busque o improvável. Sua palidez diante do espelho pode ser a resposta perfeita: posso me camuflar na sua pele da próxima vez. Quem sabe até mesmo dentro dela. Quem sabe da próxima vez que você se ver triste e fraco diante do espelho você não estará tendo uma visão perfeita de como me encontro agora? Talvez eu esteja bem aí, dentro de ti, amor. Talvez eu seja você, só o que muda é o gênero. Camuflagem perfeita, não?

Raquel Gattermeier.

[capitule]

Sei que trocamos apenas meia duzia de palavras e eu já estava rindo igual uma louca psicopata. O que eu queria dizer, no meio da risada, era pra que você ficasse mais cinco minutos. E depois mais cinco. E mais cinco. Até que você decidisse de uma vez por todas ficar pra sempre. Mas tudo bem, eu aguento as próximas 24 horas sem olhar pro seu rosto angelical-de-comercial-de-pasta-de-dente. Só prometa que vai voltar amanhã de manhã. E volte, todos os dias. Até que você não queira mais ir.

Capitule, "Aleatoriamente, você." 

[trechosdaliteratura]

A moça atrás da vidraça espia o moço passar. O moço nem viu a moça, ele é de outro lugar. O que a moça quer ouvir o moço sabe contar: ah, se ele a visse agora, bem que havia de parar. Atrás da vidraça, a moça deixa o peito suspirar. O moço passou depressa, ou a vida devagar?

João Guimarães Rosa 

[coracao-voraz]

Há dias em que as palavras não entram por debaixo da porta, não invadem os olhos e não chegam à pele; elas se perdem no horizonte e não chegam até as janelas da alma. Eu acho até que elas fogem de mim em dias como esse. Dias nem vazios, nem cheios, nem meios, nem nada, nem tudo, nem, nem, nem: a indefinição infinita sobre dizer sobre o nada. Isso me frustra. Não escrever me faz sentir-me sem chão, sem céu, sem abismos para encarar e infinitos para encontrar. Escrever sobre clichês é dito fácil. Inventar amores que não existem (e que me enojam) é gratuito, falar da dor que não sinto não arde a pele; não queima os olhos e vende fácil. Mas não quero isso. Preciso eu, ser o sujeito de minha poesia mesmo não sendo eu. Lirismo filho da puta! Volto a frisar: preciso das palavras. A vida são palavras, são compostas pelo nexo desconexo dos vocábulos; as hipóteses que viram teorias e que se reformulam a cada instante que a vida nasce, renasce, acontece e vira fim - pois no fim há palavras, flores, terra, lágrimas, sangues, mortes, suicídios que não revertem o fenecimento. Ainda que elas não sejam o quê da vida, eu necessito-as. Pois viver em poesia é belo, mas dói muito. Não consome a saudade, o calor, o desejo e nem o ar que se respira: é quase não viver. Ainda assim, contudo e apesar: preciso das palavras.

Carol Souza.  

[re-positorio-blog]

Um brinde...

[bafejos]

   Um brinde às noites mal dormidas, um brinde àqueles que decidiram ficar, mesmo em meio à tempestade, mesmo com tantas feridas. Um brinde aos poetas enterrados nas lembranças da população. Um brinde às marchas e à manifestação, um brinde à nossa revolução interior, um brinde aos bares cheios de almas carentes, mentes estúpidas e desamores, e àqueles que utilizam tudo isso como ingrediente essencial para atingir a felicidade. Um brinde à morte que anda de mãos dadas com a nossa vida todos os dias, se é que você me entende. À morte inside. Um brinde a este, a esta, àquele e àquela, todos eles paralisados pela incerteza das direções, confundidos pelas grandes armadilhas do coração, com um copo de vinho nas mãos, um cigarro entre os lábios e a alma soterrada na solidão. Um brinde à ironia também, que faz tudo isso ser um tanto poético e muito bonito, quem sabe. Um brinde à arte que carregamos no peito, ao poema que elaboramos a todo e qualquer momento, à fotografia que guardamos na memória. Aliás, um brinde aos dias memoráveis, felizes, tediosos, melancólicos, frios, proveitosos. Um brinde a todos os outros dias, aos quadros do Louvre, aos vinis e à internet. Um brinde ao nosso admirável mundo novo. Um brinde à depressão, ao mal do século. Um brinde ao próprio século e tudo o que ele nos trouxe até então. Enfim, um brinde a nós. Um brinde à nossa embriaguez que nos levou ao topo da glória, e à lucidez que nos roubou a memória. Um brinde aos contrastes e contradições. Um brinde a nossas paixões, um brinde à música, à dança, ao teatro e à literatura que nos serve de comida a cada dia que passa. Um brinde a tudo o que passa. Um brinde a você e eu, um brinde à eternidade, que também passa, um brinde… Um brinde ao que nos limitamos, um brinde ao que exploramos e desbravamos, ao que abraçamos, podemos abraçar, deixamos de abraçar; um brinde ao que vivemos desde a escuridão até a… clara sofreguisolidão.

[we-can-make-it-if-we-try]

[a-rosa-do-chico]

Mas duas pessoas não se equilibram muito tempo lado a lado, cada qual com seu silêncio; um dos silêncios acaba sugando o outro, e foi quando me voltei para ela, que de mim não se apercebia. Segui observando seu silêncio, decerto mais profundo que o meu, e de algum modo mais silencioso. E assim permanecemos outra meia hora, ela dentro de si e eu imerso no silêncio dela, tentando ler seus pensamentos depressa, antes que virassem palavras.

Chico Buarque.  (via sisudez)