Todavía hay una región que nadie ha tocado, en la que jamás se ha hecho una fogata ni se ha meditado, un paisaje ni siquiera imaginado, figurado en alguna carta del IGM con sus curvas de nivel y los colores representativos de sus volúmenes y floras, pero jamás recorridos por el habitante de otra región. No se puede cartografiar este paisaje, alojado en el verbo de la cosmovisión mapuche, aónikenk, en el murmullo de los chonos, permanece oculto, tal vez escondido al final de algún naufragio o en las noches de alguna expedición que extravió la huella. Esta región sin puntos de referencias ni gps, que no ha sido aun sobrevolada por los drones, atiborrada de pájaros ocultos y luces únicas, sólo tiene su puerta de entrada en la desorientación, se accede a ella al perderse.
Por eso el relato que nos cuenta alguien que retorna de un paraje luego de estar perdido semanas o quizá sólo un par de días, nos parece un enigma fabuloso, nos intriga, porque el punto preciso del acceso es irrastreable, impreciso, como si en algún momento el caminante hubo ingresado a algún portal en el que se traslada a un nuevo peregrinaje en retorno constante hacia si mismo y al que nosotros no podremos tener acceso, jamás. Esta cápsula se quiebra al ser rastreado por los rescatistas, aparece el otro humano y se despierta. Pero ese otro territorio inexplorado, el paisaje invisible, que está fuera del sendero, fuera del ojo del dron, sigue allí, oculto, alojado sólo en el verbo del relato, pero que dada la naturaleza de la oralidad, se nos aparece transfigurado como paisaje imaginario.
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