THIS IS WHAT I SHARE.

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Da stehe ich, mit weit ausgebreiteten Armen.

S. schaut mit mir zusammen in den Spiegel. Sie öffnet das Fenster, um das Tageslicht hereinzulassen. Sie findet es wichtig, dass ich mich selbst sehe, wie ich da stehe. Sie hält lange einen unbewegten Gesichtsausdruck durch, ohne eine Meinungsäußerung durchblicken zu lassen, aber nach all den Jahren habe ich den Verdacht, dass ihre linke oder rechte Augenbraue immer verrät, was sie denkt. Sie hat wohlgeformte Augenbrauen. S. hat schon früher bei mir Maß genommen für den richtigen Anzug für besondere Gelegenheiten.

V. ist in der Nähe. Wenn sie mich anschaut, denke ich immer, dass sie nicht nur schaut, sondern auch vergleicht: Wie ist das Verhältnis von rauer Schale/weichem Kern. Ihr Mann ist der sanfteste Rocker, den ich kenne. Mit V. spreche ich manchmal darüber, wem wir ähneln, wer wir sind.

Und da ist M., die so einen entwaffnenden, trockenen Humor hat. Sie sagt, dass ich meinen Atem anhalten solle und vor allem stillstehen. Sie hat noch genug Näharbeiten zu erledigen. Sie steckt meine Hose ab und hält ihre Frage ein paar Sekunden zurück. Sie macht zuerst ihren Job, und zwar perfekt. Dann die Frage: Wie es denn so sei, auf der Frankfurter Buchmesse.

Ich stehe zwischen drei völlig unterschiedlichen Frauen und ich möchte gern auf M.s Frage antworten. Ich bleibe stecken, wie mein ganzer Körper, die Arme ein Stückchen weit von mir weg gestreckt. Wie könnte ich die Frankfurter Buchmesse darstellen, bis in die Fingerspitzen? Gerne möchte ich den Inhalt des kompletten Programmbuchs erklären, das in den letzten zweieinhalb Jahren entstanden ist, aber wo soll ich anfangen, vielleicht mich auf den Boden legen und einen Schnee-Engel machen, ohne Schnee? Selbst dann würde M. nicht genau verstehen, was ich meine.

Als ich vor zweieinhalb Jahren hörte, dass der Ehrengast-Auftritt ein großes Projekt sei, konnte ich mir schon etwas darunter vorstellen. Aber inzwischen merke ich, wie relativ ein Wort ist. Groß ist ein Format, eine Länge, eine Breite, eine Zeit.

Ich lasse M. den Anzug abstecken, dann sitzt er gut. Schöner Anfang. Und jetzt dem Inhalt entgegen.

(Nach zweiunddreißig Wochen war dies mein letzter Blog. Ich hoffe, Sie in Frankfurt zu sehen, oder später dann einmal irgendwo anders.)

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Im Auto von Molenbeek zum Bahnhof Brüssel-Süd unterhalten Eric und ich uns nicht über Immersion, Tracker oder Omnidirektionale Videos. Ich muss den Zug nach Amsterdam erreichen und das Ticken der Uhr hat Einfluss auf unser Gespräch. Es geht um – wie soll ich das am besten zusammenfassen – „rennen, springen, fliegen, tauchen, hinfalln, und gleich wieder aufstehn“, wie es so schön in dem Lied Weg da! von Herman van Veen heißt.

Wahrscheinlich geht inzwischen ein Leuchten von mir aus. Im Atelier von CREW konnte ich erfahren, was bald die Besucher und Besucherinnen des Gastlandpavillons erleben werden. Eric hat mir in einer Sprache, die ich nicht richtig verstanden habe, erklärt, wie er bereits seit Monaten damit beschäftigt ist, mit seinem Team den Deutschen Pavillon auf der Weltausstellung 1929, der von Mies van der Rohe entworfen wurde, in einem Raum von Neuem entstehen zu lassen. Und ich bin begeistert von dem Ergebnis.

Dass die Sinne täuschen können, wusste ich, aber dass Schauen so körperlich werden kann, ist neu für mich. Was im Kopf passiert, ist vergleichbar mit „rennen, springen, fliegen, tauchen, hinfalln, und gleich wieder aufstehn“, aber alles gleichzeitig.

Kurz bevor ich am Bahnhof Brüssel-Süd aus dem Auto steige, sagt Eric noch: „Verstehst du?“ Seine Frage bezieht sich auf etwas Persönliches, das er mir gerade erzählt hat. Unbewusst nehme ich das Wort „begreifen“ mit in den Zug. Irgendwo auf der Höhe von Rotterdam sehe ich auf einmal, warum der Barcelona-Pavillon so ein ausgezeichneter Ort für Collateral Rooms ist.

Bis 1928 ging es bei der Weltausstellung um höher, breiter, neuer. Einen Pavillon baute man für den Applaus. In dieser Zeit konnte man punkten mit Steinlocken und Stahlschleifen, und die waren dann eben: Locken und Schleifen. Bis jemand an einem gewissen Tag beschloss, es für Deutschland auf der Weltausstellung 1929 in Barcelona einmal anders zu machen. Damals baute Mies van der Rohe den Pavelló alemany. Das Gebäude wies klare Linien auf, man war geneigt, von Einfachheit zu sprechen, aber sobald man genauer hinsah, entdeckte man, dass die benutzten Materialien extravagant waren, transparent, glänzend, spiegelnd. Der perfekte Ort, um das Gehirn gleichzeitig „rennen, springen, fliegen, tauchen, hinfalln, und gleich wieder aufstehn“ zu lassen.

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Herr Joskowitz bekommt einen Brief. Die Anrede suggeriert, dass er ein Tisch wäre. Beziehungsweise, um es noch genauer zu sagen: Er wird angesprochen, als wäre er ein Tisch, der gerne über das Leben nachdenkt.

Das könnte eine Geschichte aus der Welt von Charms oder Gogol sein, aber in der Welt des Gastlands Flandern & die Niederlande gibt es den Mann wirklich. Er heißt Leon.

Es ist nicht weiter erstaunlich – bei seinem Hintergrund als Philosoph und seiner Vorliebe fürs Kochen –, dass er „Philosophischer Tisch“ genannt wird. Ich selbst verbinde Leon immer mit Nachdenken und Essen, und in seinem Fall ist das ein Kompliment.

Er sorgt dafür, dass der flämischen und niederländischen Küche in Frankfurt einige Ehre zuteil werden wird. Er hat einen Plan ausgetüftelt, und jetzt kann der Messebesucher im Oktober an ein paar Stellen auf der Messe Gerichte aus Flandern und den Niederlanden bestellen.

Vor einem Jahr tauchte Leon mit dem Angebot auf, im Gastlandcafé im Mousonturm einige Male für eine kleine Gesellschaft zu kochen. Ob es nicht auch eine gute Idee sei, einen Philosophen mit an die Tafel zu laden?

Auf diese Weise sind die vier „Philosophischen Tische“ entstanden, die Teil unseres Ehrengastprogramms ausmachen. Die Gäste sind Coen Simon, Paul Verhaeghen, Marli Huijer und Chris de Stoop. Bei den vier philosophischen Dinners wird jeweils zwölf Personen ein einzigartiges Menü serviert. Und damit meine ich nicht nur das, was auf den Teller kommt.

Es geht um Speise für Leib und Seele, Körper und Geist. Zu gerne wäre ich dabei, wenn im September und Oktober über Themen wie „Sehnsucht“ oder „Autorität“ gesprochen wird.

Vielleicht gehören Sie ja zu den Glücklichen.

Dann richten Sie bitte Grüße aus an den einzigen Mann, den ich kenne, der schon mal versehentlich „Philosophischer Tisch“ genannt wird.

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Über das Künstlerhaus Mousonturm, das Theater, in dem wir an diesem Wochenende unser eigenes Gastlandcafé eröffnen, möchte ich Ihnen drei Besonderheiten mitteilen, bevor Sie dort hingehen. 

(1) Wenn Sie nach einem Turm Ausschau halten, so wie man sich einen Turm vorstellt, muss ich Sie enttäuschen. Der Turm befindet sich auf der Rückseite des Gebäudes, es gibt ihn wirklich, er ist sogar dreiunddreißig Meter hoch. Der Mousonturm war 1924 der erste „Wolkenkratzer“ der Stadt. Vom Turmzimmer aus hat man eine großartige Aussicht auf Frankfurt. 

(2) Vielleicht schreiben Sie Mousonturm aus Versehen mit doppeltem s, weil Sie die Künste mit einem tropischen Regen oder einem Tropenwind in Verbindung bringen. Mouson ist in Deutschland so berühmt wie Sunlight in den Niederlanden. Die Familie Mouson führte ein Unternehmen, das Seifen und Parfums herstellte. Das Fabrikgebäude wurde in den siebziger Jahren abgerissen, der Turm blieb erhalten und steht unter Denkmalschutz. 

(3) Wenn Sie an der Fassade nach oben schauen, werden sie erst einmal kurz irritiert sein. Zwischen dem dritten und vierten Stockwerk wurde ein Kunstwerk von Tim Etchells installiert. In Neon-Buchstaben steht da: the future will be confusing. Ich finde diesen Satz irgendwie irritierend und lustig zugleich, einfach weil wir als gemeinsames Gastland Flandern & die Niederlande hier – mit bestem Dank an den Intendanten Matthias Pees und sein Team – so ein schönes Performing-arts-Programm vorstellen können, und diese Zukunft ist überhaupt nicht „confusing“.

Ich hoffe, dass Sie in den kommenden Wochen einmal hereinschauen. Mit der U-Bahn sind Sie schnell da. Sie steigen an der Haltestelle Merianplatz aus. Mit der Rolltreppe erreichen Sie dann diesen netten belebten Platz. Biegen Sie in die Waldschmidtstraße ein, lassen Sie den Blick schweifen und Sie entdecken unsere Gastland-Farben, die Sie willkommen heißen. Halten Sie sich nicht zu lange mit der irritierenden Zukunft auf. Treten Sie ein und stoßen Sie gleich auf den zweiten Teil des Neon-Kunstwerks von Tim Etchells. Alle Neon-Buchstaben des Satzes „the future will be confusing“ entdeckt man auch drinnen. Lösen Sie das Rätsel. Nehmen Sie im Vorbeigehen unser Programmheft mit. Und genießen Sie.

Alle Informationen über das Programm im Mousonturm finden Sie unter www.frankfurt2016.com und unter www.mousonturm.de.

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Foto: (c) Tim Etchells

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Eine Aufzählung, die mich glücklich macht: die Liste mit meinen Lieblingsbuchhandlungen überall auf der Welt. Und damit meine ich die Buchhandlungen, die ich unbedingt besuchen muss, wenn ich in der jeweiligen Stadt bin, weil ich sonst eigentlich gar nicht in der Stadt gewesen wäre. Dieser Ort ist an einem bestimmten Tag ein besonderer geworden, und ich weiß genau, warum. Das hängt nicht nur von der Atmosphäre, dem Interieur, der Aufteilung ab. Eine Buchhandlung wird erinnerungswürdig, wenn ich gleich beim ersten Mal erstaunliche Entdeckungen gemacht habe. Ich habe dort Bücher gefunden, von denen ich zuvor nicht wusste, dass es sie überhaupt gibt.

Auch die Liste mit Buchhändlern, die mir – ohne mich zu kennen – einen ausgezeichneten Lesetipp gegeben haben, kann mich glücklich machen. K. in Antwerpen zum Beispiel. (Herzlichen Dank, dass Sie mir Sandro Veronesi in die Hand gedrückt haben, woraufhin sich mein Leben ein kleines bisschen verändert hat.) H. in Maastricht – herzlichen Dank, dass Sie mich Patrick Ness entdecken ließen. M. in Ginsheim in der Nähe von Frankfurt – herzlichen Dank für die schöne Ausgabe der Children on Their Birthdays von Truman Capote. Möglicherweise hätte ich diese Autoren sonst nie gelesen.

Jetzt, weniger als sechs Wochen vor der Frankfurter Buchmesse, passiert das hoffentlich ein paar Mal pro Stunde: Irgendwo im deutschen Sprachraum empfiehlt ein Buchhändler einem Stammkunden oder einem neuen Kunden ein Buch eines flämischen oder niederländischen Schriftstellers. Der Buchhändler hält das aus Überzeugung für den besten Tipp, den er oder sie X oder Y geben kann. Man nickt, lächelt, jemand fragt: „Warum?“, und das löst eine begeisterte Erläuterung aus. Vor einigen Wochen haben wir als Gastland Plakate in drei Formaten, Lesezeichen-Sets und Dekorationsmaterial erstellt, zudem eine dazugehörige, beeindruckende Broschüre „Neuerscheinungen“. Mit den besten Grüßen aus Flandern und den Niederlanden.

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Auf dem Weg zu einem Treffen im Haus des Buches komme ich am Schauspielhaus Frankfurt vorbei. An der Fassade wird in Großbuchstaben verkündet, dass der Countdown läuft. Mit jedem Tag nähert sich die Stadt einen Schritt mehr dem Beginn der neuen Theatersaison.

Einige Sekunden lang denke ich noch: das haben sie aber schön und spannend gemacht, da am Schauspielhaus, aber dann wird mir plötzlich bewusst, dass der Countdown für uns, das Gastland Flandern & die Niederlande besonders toll ist. Die neue Spielzeit wird nämlich mit der Erstaufführung von „Königin Lear", dem Stück von Tom Lanoye eröffnet werden.

Ich kehre um. In einem Schaukasten des Theaters fällt mir sofort das Plakat von „Königin Lear" auf. Das Plakat-Foto von Lukas Gansterer ist stark.

Elisabeth Lear betrachtet sich selbst im Spiegel, scheint nur mit sich selbst beschäftigt, zieht aber genau dadurch die Aufmerksamkeit des Betrachters auf sich. Ich versuche dahinter zu kommen, was in dem Blick dieser Frau zu lesen ist, die schon seit Jahrzehnten mit eiserner Hand einen multinationalen Konzern leitet, aber nun allmählich die Macht an ihre drei Söhne übertragen will. Auf dem Foto scheint sie müde zu sein, gelassen, auch misstrauisch. Der Blick der Star-Schauspielerin Josefin Platt ist alles andere als eindeutig. Ich schaue kurz weg, um dann erneut darauf schauen zu können, anders.

Auf einmal fällt mir auf, dass Frankfurt der perfekte Ort für dieses Stück ist. Im Glas des Schaukastens spiegelt sich ein Wolkenkratzer von Deutschlands Finanzzentrum hinter mir wieder. Ich versuche, Frau Lear und die Stadt auf ein einziges Foto zu bannen.

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Ich bin Zeuge eines historischen Augenblicks. Arnon Grünberg (Schriftsteller,  Schauspieler, Kolumnist) und Charlotte Van den Broeck (Lyrikerin, Performerin und jüngste Rednerin eines Gastlands in der Geschichte der Frankfurter Buchmesse) werfen um Kopf oder Zahl. Am Dienstagabend des 18. Augusts 2016 halten sie gemeinsam die offizielle Rede. Zu zweit sind wir der Ehrengast, aber man kann schlecht zwei zur selben Zeit sprechen lassen, das ergibt nur ein großes Durcheinander.

Heute entscheidet sich, wer mit der Rede, die als schwungvolle Korrespondenz gedacht ist, anfängt. Wer wird auf wen reagieren? Was wird der Ausgangspunkt? Wird es Kopf? Oder wird es Zahl?

Ich lehne mich mit meinem Smartphone über den Tisch und warte auf den großen Augenblick. Arnon und Charlotte sind sehr verschieden, auch was ihre Poetik betrifft. Aber während ich auf den entscheidenden Wurf warte, herrscht neben mir am Tisch heitere Betriebsamkeit.

Die Zwei-Euro-Münze fällt auf den Boden, rollt weg, liegt endlich auf dem Tisch. Sofort ist es klar.

Ich werde nicht verraten, wie es ausgegangen ist. Und ich werde auch nicht verraten, wie sie sich angeschaut haben, als die Entscheidung gefallen war. Ich weiß nur, dass es eine Rede ist, auf die man gespannt sein und sich freuen kann.

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Auf dem Hauptplatz der Frankfurter Buchmesse steht das Lesezelt, ein belgischer Tanzpalast aus dem Beginn des vorigen Jahrhunderts. In dieser Atmosphäre werden Schriftsteller interviewt und finden Lesungen statt.

Vor zwei Jahren kam ich gerade aus so einer Lesung. Ich war in Gedanken noch ganz bei der Geschichte, die ich gehört hatte, als mich ein junger Mann mit einem strahlend weißen Lächeln und einem ebensolchen Hemd ansprach. Er gehörte zu einem futuristisch anmutenden Bauwerk, das eines der größten Elektronikunternehmen der Welt dort aufgestellt hatte. Er fragte mich, ob ich schon einmal länger als zwei Minuten unter Wasser geblieben sei.

 Ich musste mich auf einen Hocker setzen, bekam eine VR-Brille aufgesetzt und tauchte sofort unter Wasser. In welche Richtung ich auch schaute, überall war Meer. Ab und zu schoss eine Gruppe glitzernder kleiner Fische vorbei, und als Finale glitt ein richtiger Pottwal unter mir her. Es war beeindruckend, keine Frage, aber es schien, als sei ein „Wow“ das einzige Ziel dieser Erfahrung. Dieser Ausruf wurde auch von mir erwartet, als ich wieder mit dem Kopf über Wasser kam und die Brille zurückgab. Ich bedankte mich bei dem jungen Mann, ging zurück zu dem Mini-Stand, den wir als zukünftiger Ehrengast in Halle 5 hatten, und machte mich wieder an die Arbeit.

 Einige Wochen später war ein erstes Treffen geplant, bei dem es darum gehen sollte, wie wir Virtual Reality in unseren Ehrengast-Auftritt einbringen könnten. Die Fachleute am Tisch befassten sich nicht mit „Wow“: Man tauschte sich darüber aus, dass Literatur und Virtual Reality irgendwie nicht zueinander finden, obwohl sie doch beide etwas Schönes mit unserem Gehirn anstellen. Der Wal schwamm zu weit weg vom Lesezelt, sozusagen. Der nächste Schritt wurde bewusst in Angriff genommen: VR-Künstler trafen sich mit Schriftstellern und Lyrikern, und verschiedene Projekte wurden realisiert. Im Oktober wird es nicht weniger als fünf VR-Installationen geben. Und was Sie erleben werden, ist viel mehr, als mal kurz mit dem Kopf unter Wasser zu tauchen.

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Ich erinnere mich an den Abend des 17. Oktobers 2015, ein Samstag. Es ist schon ziemlich spät, als die technische Besprechung zur Hand-Over-Ceremony vorbei ist. Das Gastland Indonesien wird die sogenannte GastRolle, ein Kunstobjekt, das jedes Jahr um einen bedeutungsvollen Text des neuen Ehrengasts erweitert wird, an Flandern & die Niederlande weitergeben. Der Festakt findet im Gastland-Pavillon statt, am Sonntagnachmittag, als letzte Veranstaltung an diesem Tag. Das Skript fϋr das Programm wurde durchgesprochen, man hat Dinge verabredet, es lief nicht alles glatt, aber Techniker Peter ist die Geduld in Person. Nach zweiundzwanzig Uhr gehe ich den langen Gang hinunter zum Hauptausgang. In dem Moment, als ich den Nachhall meiner eigenen Schritte hӧre, und mir bewusst wird, dass ich vermutlich nur noch eine der ganz wenigen Personen auf dem riesigen Messeglände bin, drehe ich mich um und schaue auf die Leere vor mir und hinter mir. Ich gehe ein Stϋck zurϋck und lausche der Stille. Bücher warten immer in der Stille, bis sie gelesen werden. Mir wird bewusst, dass ich mir noch nie klar gemacht habe, dass die Buchmesse eine Nachtseite hat, die der Tagseite vollkommen entgegengesetzt ist. Dann drängen sich die Menschenmassen durch diesen endlosen Gang.

Beim Verlassen des Gebäudes grüẞe ich eine Frau von der Security. Einen Augenblick lang sehe ich sie als die Frau, die sich nachts um die Bϋcher kϋmmert. Wie eine strenge Bibliothekarin in blauer Uniform. Sie winkt mit dem Walkie-Talkie in der Hand.

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Es ist Sommer, und ich schreibe in der Gegenwart. Die Sonne scheint, wir machen zusammen Ferien, und der Monat Oktober ist noch ganz weit weg.

Ich werde nicht nervös. Ich halte an der Gegenwart fest, denn das hilft beim Genießen. Aber doch blitzt manchmal ein Kurzschluss in meinem Gehirn auf. Wenn man schon über zwei Jahre lang mit einem Projekt beschäftigt ist, spielt einem die Zeit manchmal Streiche. Wann ist eine Idee aufgetaucht? Wann hat man zugesagt und warum? Ist die Zeit nur so vorbeigeflogen?  

Und ehe man sich versieht, macht man einen Rechtschreibfehler.

 Vor zwei Jahren, zum Beispiel, sagte ich, dass wir im Rahmen unseres Ehrengast-Auftritts auch neue Texte erstellen sollten. Es stapelten sich Projekte, die bei Poesie und Theater – den Kuckuckskindern – für frischen Wind sorgen könnten. Nur zu zeigen, was Flandern und die Niederlande zu bieten haben (jetzt, jetzt, jetzt), war mir zu wenig. Man bedenke: In dem Moment, in dem der Ehrengast-Auftritt stattfindet, ist die Gegenwart eigentlich schon vorbei. Richten wir das Scheinwerferlicht auf einen Schriftsteller oder eine Schriftstellerin, nur um ihn/sie anschließend wieder mit nach Hause zu nehmen, und das soll es dann gewesen sein? Nein. Eigentlich müsste man auch die Geschichte von morgen erzählen.

Ich bin mächtig stolz auf das Theaterprojekt mit Schriftstellern aus Flandern und den Niederlanden, die noch nie zuvor für Jugendliche geschrieben haben. Maud Vanhauwaert, Rebekka de Wit, Mustafa Kör, um nur einige Namen zu nennen. Ich zähle jetzt nicht nach, denn es sind erfreulich viele Partner, die zusammen nicht nur neue, sondern insbesondere auch eine neue Art von Theatertexten für Jugendliche ab zwölf Jahren erschaffen haben. In diesem Herbst kann man sie auf Niederländisch und auf Deutsch bei 'De Nieuwe Toneelbibliotheek' [Die Neue Theaterbibliothek] für sich entdecken. Und nun: Ein Hoch auf weitere tolle Ereignisse in der Zukunft, von denen Sie jetzt, im Sommer, noch keine Ahnung haben.

 © Rafael Gómezbarros / Watou 2016

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Die Gespräche mit allen möglichen Partnern und Organisatoren hatten vor zwei Jahren gerade erst begonnen, als sich am Tisch, um den wir uns versammelt hatten, auf einmal der Autor Huib Afman und der Fotograf Corné van der Stelt einfanden. Sie zeigten mir einige beeindruckende Fotos von einem Arbeitszimmer und fragten mich, ob das nicht eine Idee für den Ehrengast-Auftritt auf der Frankfurter Buchmesse 2016 sei: Fotos vom Arbeitszimmer, und zwar dann, wenn der betreffende Schriftsteller selbst abwesend ist. Die Betonung liegt dabei auf: abwesend.

In meinen Gedankengängen musste ich erst ein paar Hindernisse überwinden, aber als ich es mit meinem eigenen Arbeitszimmer ausprobiert hatte, war ich mir sicher. Das ist eine fantastische Idee. Was sagt ein Zimmer über dich aus, wenn du nicht da bist? Oder noch deutlicher: Was sagt ein Zimmer über dich aus, wenn du selbst nur in einem Text da bist? Denn Huib Afman wollte dem entsprechenden Foto des Zimmers ganz kurze Interviews zur Seite stellen.

Jetzt, zwei Jahre später, liegt das Ergebnis vor, und es macht sprachlos. Der Verlag Lannoo setzte sich tatkräftig dafür ein und publizierte 'Where The Magic Happens'. Man blättert in dem Buch, man blättert zurück, liest hier und dort ein Stückchen, und man sucht den Schriftsteller im Text, den man liest, und in den Details, die man sieht. Die Magie entsteht wie von selbst. Was mich am meisten beschäftigt, ist die Frage, ob sich seither, also seit der Aufnahme des Fotos und dem Erscheinen des Buchs, etwas verändert hat. Wurde ein Papier anders hingelegt, ein Regal verschoben, ist der ganze Schreibtisch umgezogen und gegen einen anderen eingetauscht worden – einfach, weil dem Schriftsteller auf einmal bewusst wurde: Ich glaube, dass ich im Alten gefangen war und etwas Neues brauchte. Das ist für mich die ganze Magie des Ortes, an dem Magie geschieht.

© Foto Corné van der Stelt

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In den beiden letzten Jahren war ich oft unterwegs. Ich fuhr zu Besprechungen von Antwerpen nach Amsterdam und Frankfurt oder in eine andere Stadt und übernachtete in Hotels, in denen ich noch nie gewesen war.

Offenbar gehen einige Hotelmanager davon aus, dass Vielreisende leicht verwirrt und orientierungslos sind. Sie sorgen vor. Einmal hing neben meiner Zimmertür auf dem Flur ein Windmühlengemälde. Ein anderes Mal lag auf dem Bett eine geblümte Tagesdecke mit Tulpenmuster. Oder noch kreativer: Man hatte etwas aus Delfter Blau, Trockenblumen und einer Kuh arrangiert. Eines Abends arbeitete ich an einem Schreibtisch, über dem ein Foto hing. Ich sah auf ein Glas Bier mit hoher Schaumkrone. Vermutlich wäre ich nicht sonderlich überrascht gewesen, wenn im Kühlschrank eine Platte mit Wurst und Sauerkraut gestanden hätte.

Es ist angenehm auf den ersten Blick zu sehen, wo man sich befindet. Andererseits ist es bedauerlich, dass ein Land oder ein Ort auf ein Merkmal reduziert wird, am häufigsten auf etwas, das man essen, trinken oder anziehen kann. Bei der Vorbereitung und Realisierung des Schwerpunktthemas Gastland Vlaanderen & Nederland 2016 hat unser Team dem Pommes- und Tulpenland bereits am ersten Tag den Rücken gekehrt. Wir lassen Flandern und die Niederlande nicht an dem uns bekannten Horizont enden. Wir geben uns ein neues Gesicht.

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Im Zug nach Frankfurt saß ich vor ein paar Wochen neben einer jungen Frau. Sie hielt mir eine Tüte mit knallgelben und orangefarbenen Bonbons hin und sagte: „Nimm 2.“ Ich fand das sehr großzügig. Eines dieser Bonbons schien mir schon süß genug. Erst dann las ich den Namen auf der Verpackung und ehe ich mich versah, sagte ich „Ja, danke“ und steckte ein Bonbon, das ich noch nicht kannte, in den Mund. Ein Nimm2, das fast schon leuchtet und nach einer ganzen Kiste Orangen schmeckt.

Eine kleine, unscheinbare Begebenheit, die mir aber als Einstieg für unsere Pressekonferenz in Frankfurt am Dienstag dieser Woche diente. Es besteht ein Zusammenhang zwischen Nimm2 und unserem Ehrengast-Auftritt.

Flandern und die Niederlande sind beide Nachbarn von Deutschland, außerdem waren wir 1993 schon einmal Ehrengast auf der Buchmesse. Das Publikum könnte nun meinen, es würde uns schon gut kennen, und bräuchte daher gar nicht mehr so genau hinzuschauen.

Stellen Sie sich vor, ich hätte im Zug „Nein, danke“ gesagt. Nie hätte ich erfahren, wie eine ganze Kiste Orangen schmeckt, und ich könnte auch nichts über Gehen, ging, gegangen von Jenny Erpenbeck erzählen, das Buch, das die junge Frau auf der Reise nach Frankfurt gelesen hat. Es muss ein fantastisches Buch sein – die Frau hat mir selbst erzählt, warum es so fantastisch sei, denn mit einem Nimm2 im Mund kamen wir ins Gespräch. Hätte ich allerdings mit verschränkten Armen dagesessen und zur Seite geschaut, hätte ich viel versäumt.

Damit habe ich die Pressekonferenz eingeleitet, und das lief gut, denn jede und jeder schaute in die richtige Richtung.

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Es ist zum Verzweifeln. Ich habe YouTube von vorne bis hinten durchsucht, ich habe Gleichaltrige befragt, ich überlegte schon, ob ich nicht alles erfunden hätte. Niemand kann mir den Titel der britischen – oder vielleicht auch amerikanischen - Serie aus den Siebzigerjahren nennen. Jede Folge endete mit einem super Cliffhanger. Aus dem Off erklang eine dramatische Stimme “Come and see next week“ und zugleich erschien dieser Text auf dem Bildschirm. Danach bekam man eine Vorschau von rund zwanzig Sekunden, und ich wünschte mir, dass morgen schon nächste Woche wäre.

So erinnere ich mich an diese Serie.

Ich weiß, es ist etwas abwegig, doch sollte es mich nicht wundern, wenn dieses „Come and see next week“ in mir den Leser wachgerufen hat. Man ersetze „nächste Woche“ durch „auf der nächsten Seite“ und schon stimmt es.

Wie auch immer verspürte ich in dieser Woche, während ich die vier Ausgaben von Parade sah, eine merkwürdige Erregung, eine ähnliche Begeisterung wie damals, als ich neun war.

Unter der Leitung von Joost Swarte und Randall Casaer hat ein Team begeisterter Graphic Artists aus Flandern und den Niederlanden anlässlich des renommierten Comic Salons in Erlangen an diesen vier Ausgaben im offenen Atelier vor Publikum gearbeitet. On the spot - so heißt es - wurden fünfhundert Exemplare gedruckt. Wie ich hörte, war es für sehr viele Besucher ein phantastisches Erlebnis.

Daher die Erregung, die mich an die damalige Serie erinnert, von der kein einziger Gleichaltriger noch etwas weiß. Auf der vorletzten Seite von Parade steht eine schöne Übersetzung von „Come and see next week“. Wenn ich diese Aufforderung lese und daran denke, dass das Live Atelier von Randall und Joost in Kürze in dem Gastland-Pavillon zu sehen sein wird, wünschte ich, dass morgen schon Oktober wäre.

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Du hoffst nicht nur, dass sich die Leute wieder ganz altmodische Postkarten anstelle von Messenger-Berichten schicken, du hoffst auch, dass sich die Nachricht, dass wir Gastland sind, möglichst weit verbreitet. Du entwickelst Kartensets und auf der Rückseite vermerkst du deutlich: Flandern und die Niederlande sind im Anmarsch. Außerdem hoffst du, dass jemand bemerkt, dass das Set als Leporello geliefert wird. Leporellos haben zwei Seiten, von denen niemand weiß, welche nun eigentlich die wichtigste Seite ist. So ist das nun mal, wenn du zu zweit Gastland bist. Für die International Children’s Book fair in Bologna entwarfen wir gemeinsam mit sechs Illustratoren ein Set zum Thema die See. Das Quartett des Lesers, das sich großer Beliebtheit erfreute, entstand aus Anlass der Programme in Leipzig und Berlin. Die Graphic Novelists und ihr Blick auf die Malerei in Flandern und den Niederlanden standen im Mittelpunkt des Kartensets für den Comic Salon in Erlangen. Jedes Mal verweist man auf ein Buch, einen Autor, einen Illustrator. Monatelang ging ich davon aus, dass niemand bemerken würde, dass jede Karte von Anfang an, also seit September 2015, nummeriert wurde. Ich dachte, niemand würde die winzig kleinen Buchstaben bemerken: „collect the postcards“. Heute erhielt ich eine Frage von J. Eine gute Freundin von ihm wohnt zeitweise in den Vereinigten Staaten und wird die Frankfurter Buchmesse im Oktober zu ihrem eigenen Leidwesen verpassen.  Er möchte sie gerne überraschen. Er besaß Nummer 1 bis 4, und auch den letzten Set hatte er über Umwege ergattern können. Aber der Rest fehlte noch. Ob ich seine Sammlung bitteschön vervollständigen könnte. Er möchte 24 Freunde und Freundinnen bitten, seiner Freundin in Kaliforniern eine Karte zu schicken. Mit den besten Grüßen vom Gastland Flandern & Niederlande.

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Mitten auf einer Kreuzung in Frankfurt begreifen M. und ich, dass wir vergessen haben, zu essen. Es ist fast 22.00 Uhr und wenn wir noch lange zweifeln, gehen wir hungrig schlafen. Wir überqueren die Straße, entscheiden uns blindlings für ein italienisches Restaurant, wo sie uns gleich mit einem freundlichen „Willkommen“ begrüßen und bekommen einen Tisch am Fenster.

M. schaut nach draußen und sagt: „Hier sitzen wir gut.“

Erst denke ich, sie meint die Aussicht – aber so besonders ist die nicht -, aber sie zeigt auf ein Restaurant an der anderen Straßenseite und liest den Namen auf dem Vordach. Sie sagt, dass ich schon seit anderthalb Jahren mit Leib und Seele zu Gange bin.

Ich nicke und schlage die Speisekarte auf. Ich tue so, als ob ich eine Entscheidung treffe, hänge aber meinen Gedanken nach. Warum spricht M. über Leib und Seele? Sagen wir auf Niederländisch „mit Herz und Seele“ und ist diese Redensart auf Deutsch anders?

Ich schau hoch zu M. und ich sage: „Leib und Seele?“

„Ja“, antwortet sie und ist überrascht wegen meiner Verwunderung. Sie erklärt, meine Pläne seien auf Papier anfangs doch eher eine Art Gerippe gewesen? Das Gastlandjahr sollte größer sein als Frankfurt und länger dauern als die Buchmesse. Unbedingtes Engagement, das Vorhaben Großes zu schaffen, vollständige Skizzen mit einer Chronologie. Es wurden Diagramme und Abbildungen gezeichnet, die wie Spiegeleier aussahen, und verdeutlichten, wie 2016 aussehen sollte. Das Skelett eines ganzen Jahres kam in die Hände von immer mehr Menschen, die dem Gerippe Leben einbliesen, und die Ideenmappe bekam Fleisch an die Knochen und eine Seele. So war es doch?

Einige Sekunden lang starre ich M. verdutzt an. Dann bestellen wir etwas zu essen und zu trinken und lassen es Leib und Seele gut gehen.

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Du kannst nicht über jemanden schreiben, der auf dem Foto nicht zu sehen ist, fand ich erst, aber das ist Unsinn.

Wir waren mit unserer Serie Museumlezingen (Lesungen im Museum) zu Gast im Museum der bildenden Künste in Leipzig. Besucher trafen auf vier Schriftsteller: Yves Pétry, Saskia de Coster, Suzanna Jansen und Murat Isik. Die Autoren interpretierten ein Kunstwerk oder lasen eine Erzählung oder ihre persönlichen Eindrücke zu einem selbst ausgewählten Werk aus der Sammlung vor.

Die Dame, die ich nicht fotografierte, hörte Murat Isik zu. Er fasste die Gedanken des Arbeiters auf dem Gemälde „Arbeitspause“ von Willi in Worte. Die Redewendung „an jemandes Lippen hängen“ ist reichlich überstrapaziert, aber sie trifft genau auf diese Dame zu. Die Gefühle und Ideen, die Murat aussprach, widerspiegelten sich auf ihrem Gesicht, als ob sie versuchte diese darzustellen. Manchmal suchte sie den Kontakt zu ihrem Mann, der neben ihr saß, weil sie wissen wollte, ob es ihm auch so gefalle. Das tat es.  Die Frau rührte mich sehr, weil ihr Körper so lebendig erzählte, worum es uns bei den Lesungen im Museum wirklich geht. Das kindhafte Erstaunen in jemandes Angesicht. Die Freude über das Vorgelesene, egal ob du zehn oder dreißig oder siebzig Jahre alt bist. Ein Zustand tiefster Vertrautheit einer kleinen Gruppe, die im öffentlichen Raum dasselbe anschaut und eine Geschichte teilt – und niemand, der in seiner Fantasie wirklich dasselbe sieht. Dass ich die Dame nicht fotografiert habe, ist nicht schlimm. Ich hätte mich wohl bei ihr bedanken müssen. Vielen Dank, dass Sie mich so froh gemacht haben.

 (Weiter Lesungen im Museum sind u. a. in Bonn, Dresden, Frankfurt, Brüssel und Karlsruhe geplant.)

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