[ ◈ ] my muse makes a drunk confession to your muse. @bethanics
“Beth…” su voz arrastra letras con naturalidad, pequeño vaso lleno de líquido ámbar da una vuelta lenta a través de sus dedos y es mostrado hacia la que tiene enfrente. “¿Sabes lo que odio de esto?” las doradas gotas a las que hace referencia pasan a formar parte de su sistema una vez más antes de responder a su propia retórica, consecuencia que sentiría en no mucho tiempo…o más bien empeoraría su estado actual. “Es muy peligroso” su vista se dedica a los cristales vacíos frente a él, en lugar de a la contraria, casi paranoicas las palabras que pronuncia ante la falta de un cierre o explicación a estas. “Como…no te das cuenta…y ya estás explicando cosas que no dirías a nadie, a ti te decía todo pero la cagué como te habrás dado cuenta” el efecto era claro no solo en su forma de hablar si no también en como su cabeza se apoyaba en su derecha, deje casi de cansancio en sí. “Podría explicarte lo mucho que me odio a mi mismo por todo lo que hice y como eché todo a perder” la mueca en su boca es triste mientras que los ojos se llenan de agua por inercia, amenazando pero nunca dejándose ver. “No quiero que Emma me odie por haber arruinado esta parte de su vida cuando sea grande, ¿sabes?” y los sentimientos que se dejan ver son casi igual de transparentes como todo aquello en lo que su mirada se fija, hasta borracho siendo incapaz de revelarse por completo ante la mujer que amaba y aún así había dejado ir, dejándose llevar por la influencia y el aburrimiento cual adolescente, facilidad con la que un niño caía en la trampa de los caramelos, pero lo peor de su situación era de que era consciente de lo que hacía cuando se repitió una segunda vez, no era ninguna presa fácil — pero se había manejado como una, transformándose en preso de su propia futura agonía a pesar de que su actitud hasta la actualidad no dejara ver completo remordimiento en sus ojos. Pero ella la única que podría leerlo, sentirle cual braille y saber exactamente lo que le estaba pasando, pero no había dejado que las cosas cambiaran ante, primero, no saber perdonarse a sí mismo. “Me odio tanto” en el sentimiento de acongojo, el antagonista en su propia felicidad recobra remembranza a aquella lenta canción que pasaban el día de su boda en dónde la larga tela blanca del vestido de la menor bailaba a su par, felicidad y un futuro por delante brillando que se había encargado de apagar, de romper al igual que aquel vidrio que su índice había hecho girar y se había encargado de torpemente tirar al piso. “¿Ves? Rompo todo lo que toco, eventualmente” y antes de bajarse del taburete, la mira a los ojos por primera vez, negando antes de agacharse a recoger las piezas rotas. ‘Al menos con esto, algo puedes hacer ’ le dice aquel chillido que en su materia gris le carcome, frágiles pedazos apenas pinchando la dermis en su intento de ayudar.
Se tensa. Se tensa porque es espontáneo el nudo en su estómago, porque es aquella la conversación que han evadido durante meses y adentrarse en terrenos tan inestables la vuelve propensa a derrumbarse ahora que su psique se ve agrietado, que ha intentado cubrir heridas con parches desgastados. No posee la fortaleza, su coraza se ve blanda, magullada después de tantos golpes, carne viva que sin escudo se aventura una vez más en campo de batalla. El nudo asciende conforme escucha, encuentra sitio en su garganta y aprieta con fuerza. La mirada se le empaña y la desvía hacia el techo, en un intento por que evitar que las lágrimas logren escapársele, pero el cansancio que corroe sus huesos no le brinda voluntad. No quiere continuar torturándose a sí misma con el desenlace de una historia que imposible le resulta cambiar. “¿Por qué lo hiciste, Richard?” Un susurro quebradizo, la exigencia de explicaciones que durante meses ha llevado atorada en la garganta, una pregunta que se ha guardado como si de su propia penitencia se tratara. Porque la cruz no descansa solamente sobre la espalda masculina, porque, quiera o no, comparte la culpa con aquel que decidió faltar a sus votos maritales. La comparte en silencio, durante las noches y momentos de ocio, cuando su mente viaja a las interminables posibilidades y se atormenta en busca de sus propios errores, del momento exacto en donde el interés fue perdido, donde permitió que las adversidades intervinieran en su relación. Tal vez fue mi culpa. Tal vez debí haber hecho las cosas de manera distinta. Tal vez debí... Sus hombros se elevan con desgane, niega con la cabeza. “¿Por qué no fuimos Emma y yo suficientes para ti?” Le pide saber, aunque esta vez no como reproche; es una súplica, una petición que espera recibir consuelo con explicaciones, alguna justificación que mitigue pesares con los que sigue cargando. Entonces su mirada se encuentra finalmente con la contraria, y se quiebra. Beth se quiebra justo como el recipiente hecho trizas sobre el suelo porque, a pesar de tener motivos para encontrar satisfacción en ello, le duele ver a Richard ahogado en arrepentimiento. Siente el cálido recorrido de agua salina por sus mejillas cuando abandona su asiento y se acuclilla para invitar al cobrizo a levantarse. “Déjalo, vas a lastimarte. Venga.” Pequeñas manos rodean el antebrazo ajeno, tiran de suave material como infante buscando atención.
romaincrisis
janainaart
origamiaround
gummygunk
areudirty
baratheonpilled
prguitarman
jbbartram-illu
andulkaphoto
