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C'ho voglia di scrivere, a volte

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Stanco dei social

E' dal 2002 che condivido le mie robe sui social che man mano nascevano. Al tempo c'era #Splinder, piattaforma che usavo per il mio primo #blog. Che la gente al tempo, di blog, manco ne sapeva l'esistenza. Comunque sia, scrivevo tanto e condividevo altrettanto. Non esistevano #like o cuoricini. La condivisione era basata tramite i commenti, dove spesso nascevano discussioni importanti. Qualcuno, ultimamente, mi ha fatto notare che scrivo solo cazzate personali su #Twitter e manco le condivido con la gente. Su tutto non leggo ciò che poi viene messo "in onda". Spesso mi son chiesto "la gente" chi sia che manco si sà, in questo continuo rincorrere l'apice della notorietà invisibile nel web. Il fatto è che mi sono veramente stancato di scrivere cose, condivere con un cuoricino rosso vivo, passar di parola e via dicendo. Ora, se scrivo, lo faccio solo per me. Per ricordare, per non dimentare, per potermi sfogare e un tantino anche per usarlo questo smartphone da mille e una vita. E' troppo che uso tutto questo ambaradam di applicazioni, che nel tempo son nate e mi stanca da morire il fatto di ricevere in continuazione notifiche da personaggi che non smettono di scrivermi, cercando un continuo e infinito colloquio di cui non ho voglia di partecipare. Son arrivato a convincermi, che un'applicazione del tipo #WhatsApp deve restringersi esclusivamente a ciò che in realtà devi dire alla persona. Non bombardare la stessa di continui messaggi in stile #stalking. Scrivi ciò che vuoi dire, aspetti la risposta e punto. Per conto mio la conversazione è fatta. Invece proprio #WhatsApp e altre App. di messagggistica son diventate insopportabili tanto che spesso son dovuto ricorrere a "silenziare" per non leggere personaggi troppo ivadenti. Per non parlare dei #Social tipo #Facebook da cui ho tagliato la corda gia dal 2012 o #Twitter dove oramai scrivo quattro cazzate in croce della serie "...ma fatti i cazzi tuoi!!! [Cit. Vasco Rossi]. Mi rattrista osservare un silenzio sghembo, perchè milionate di persone sono completamente ipnotizzate dai loro telefonini. Non corre una parola sul regionale Verona - Venezia colmo di giovani studenti - in teoria - pieni di vita. Un discorso a parte, andrebbe dedicato alla politica, che si serve di App. tipo "faccialibro" e #Twitter per le continue e giornaliere campagne elettorali di signori che nessuno ha votato.

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Tra propaganda politica e silenzi

Non sto qua a raccontarvi i cazzi miei, ma alla fine dei conti per capire bene sta storia qualcosina la devo dire.

Lavoro in una cooperativa sociale, inserito come dipendente L. 381/91. In due parole siglifica “lavoratore svantaggiato”.

Ad ognuno le sue.

Non mi vergogno di dire che mi faccio il culo per 4,30615 Euro l'ora, per qualcosa come 36 ore la settimana, quindi fate un po’ voi i conti.

Sono decisamente sotto la soglia degli 8000 Euro l'anno.

Negli ultimi mesi mi sono accorto di percepire meno del solito e non capivo il motivo. Poi ho pensato ai quei famosi 80 Euro mensili tanto propagandati dal governo Renzi. Vado a ritroso, prendo le buste paga arretrate e guardo voce per voce in modo da riuscire a beccare un ammanco.

E infatti, nelle buste paga del 2017 non esiste più una vocina che diceva: credito fiscale DL 66/14.

Vado su Google a vedere cos'è e mi si apre una pagina con la faccia di Matteo Renzi in primo piano che annuncia[va] i famosi 80 a dipendente. Vado sul sito di altroconsumo.it per capirne meglio e leggo che non mi spetta più un cazzo, anzi, dal quel che capisco, nel mio piccolo, dovrò poco per volta restituire la somma che fin'ora ho percepito [?], diversamente da classi molto più agiate [roba sopra i 24000 Euro] che ancora hanno diritto e percepiscono questi 80 Euro mensili del cazzo [ma che per me cambiavan tutto].

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Non si può tornare indietro

C'è il vecchio che si strappa di torno la fleboclisi, il figlio di guardia sta impazzenzo. Dev'essere il più giovane, il più paziente. Un ragioniere nato per sbaglio, ma bene. A fianco un baldanzoso anziano di 81 anni che aveva mandato a quel paese la moglie la sera prima perchè a suo dire, si stava meglio in astenteria. Mi dice, guardando una vecchietta in fin di vita davanti a lui che adesso la porteranno a casa, la infileranno dentro un cassetto del armadio insieme alla naftalina per farla vivere ancora. Ci facciamo due risate.

L'attesa è lunga, tra una visita e l'altra. E via con la TAC e i prelievi e la visita neurologica e poi ancora prelievi e non mi beccano le vene che son io a dir loro dove trovarle. Mi riportano in astenteria, che già mi chiamo per l'Elettroencefalogramma e poi giu che non avevano preso dei campioni di sangue da far analizzare.

I vecchi continuano nel frattempo, il loro far passare il tempo in modo alternativo alla loro quotidianità, alla loro vita naturale. Alla loro casa. La vecchia è andata, non la vedo più. Forse è morta o l'ambulanza l'ha riportata a casa.

Penso che non voglio diventare vecchio in quel modo, che nel frattempo mi dimenttono.

Diagnosi che sapevo già quando sono entrato in ospedale. Grave forma di Epilessia. Malattia di cui soffro da tempo. Malattia di cui darei me stesso o un milione di euro pur che se ne andasse. Impossibile. Quando sei Epilettico, sei Epilettico sempre. E con l'andare degli anni questa rogna peggiora, perchè è il tuo stesso fisico che piano se ne va. A 20 anni potevo fare i salti, cantare “Dimentichiamoci questa città” travolto da una nuvola di guai. A 30 potevo fregarmene delle tre dosi quotidiane di terapia antiepilettica, bevendo la vita così come adesso deglutisco quella decina di pastiglie che mi servono a tenere in vita la vita stessa. Ho 47 anni, ne ho fatte, rotte, provate e aggiustate. Ma, pur nella stabilità mentale più assoluta, su certe cose, non si può tornare indietro.

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Distacchi

Nel pugilato, sport tra i più autentintici, i pugni sullo stomaco, sono quelli che finiscono l'avversario. Sono quelli che non permettono più a cuore e polmoni di battere regolari. Poi arriva chesso’, un gancio destro o una mitragliata in faccia ed è finita.

La mia vita in questo momento è un continuo subire pugni allo stomaco che danno l'impressione di farmi crollare.

Mio figlio ha 18 anni e sta spiccando il volo. La sua vita è in continuo fermento. E’ naturale e bellissimo a pensarci. Ovvio, direi. Ma viverlo, questo inizio di volo, fa di un male cane. Sono pugni che pare ti possano finire da un momento all'altro. Pugni di una violenza indescrivibile e difficili da contrastare.

Tutti dicono la loro, tutti sanno. Non parliamo degli amici “da bar” quando il tasso alcolico ha superato la loro personale fragilità. Tutti hanno il concetto giusto che ti fa superare il momento del cazzo e tutti hanno il consiglio del secolo da darti.

Io evito. Ho mia moglie che vive gli stessi problemi. Ma da donna, il che ribalta completamente la cosa, ritornandomi vedute che altrimenti non sarei in grado di percepire. Oppure mi parlo da solo, scrivo cose, discorro sotto la doccia o per strada perché quando sto messo così, di questo male, allora bisogna anche sapersi parlare.

Ciò che conta, immerso sotto questa raffica, è la comprensione dei cambiamenti. Se non riesco a comprendere e fare mio il concetto che un bambino prima o poi diventa adolescente e da lì un ragazzo e avanti ancora, fino a diventare “uomo", allora mi sono fottuto il cervello.

Adesso mi incazzo, rumoreggio che sembro un vecchio gerarca fascista in costume da carnevale.

Ma la realtà, è la difficoltà ad accettare il normale e giusto distacco avvenuto poco per volta, tra me e mio figlio.

Ora mi devo confrontare con un uomo, senz'altro ancora acerbo. Ma uomo.

Pare si debba crescere sempre, da ste parti.

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L a convivenza, a volte

Dopo 27 anni di convivenza con mia moglie che poi i primi 7 son stati da fidanzati, ti dici che “la convivenza, a volte” è difficile.

Per dire, io c'ho il timpano dell'orecchio sinistro leso. Son cose anche queste. In due parole, ci sento poco o nulla da quell'orecchio.

Ieri sera, che ci stavamo guardando la finale del 67° Festival della Canzone Italiana di San Remo ad un certo punto mia moglie ha iniziato a dormire. Mancava una manciata di minuti che annunciassero il vincitore, quando dormiva già da una buona mezz'ora che ad un tratto mi chiede di abbassare ed io abbasso, però che cazzo inizio a sentir di meno. Poi, il sonno deve aver iniziato a battere duro e c'era la televisione che la infastidiva e parlando strano dice di abbassare ancora, tanto che a quel punto, chi cazzo sente.

Era la finale, mi interessava, anche se tutti dicono che è una cagata il festival della Canzone Italiana e allora mi son girati i maroni e le ho detto che tanto valeva andare a letto. Anche se a dirla tutta, a letto ci poteva andare lei.

Ma le cose van così. La convivenza, alla fine è questa e bene o male son cose che a volte succedono. Tipo il Festival della Canzone Italiana capita una volta all'anno.

Il problema magari sono i film che ti piacciono, le trasmissioni tipo Rai Storia che da una certa ora sono imperdibili e via dicendo.

Poi è soprattutto vero che si sta benissimo a letto insieme magari a far l'amore, senza quel cazzo di televisione acessa. Che anche se c'ho il timpano perforato poco conta. Godi lo stesso. Anzi di più.

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Il fumo uccide & quality line

E’ da qualche anno che sui pacchetti di sigarette sono apperse verie scritte del tipo “Il fumo uccide”, “Il fumo riduce la fertilità” e via dicendo. Addirittura son saltate fuori le immagini, porcherie incredibili da far veramente schifo. Io le chiamo le “figurine”, tipo quelle della “Panini” che una volta raccoglievi per completare l'album delle figurine Panini, ma qui manco l'album di immagini di un tumore o di un buco in gola han pensato di fare. Per pararsi il culo hanno inserito un numero verde che non è verde ma non importa, dove ti danno tutte le indicazioni per smettere di fumare. Ora, non so se sia un corso on-line o cosa, ma questi che fanno milionate vendendo sigarette ti danno pure indicazioni per smettere di pippare e quindi, in teoria, per perdere, da parte loro, vagonate di milioni. Robe da non crederci. Ma l'ideona è stata quella di appiccicare sul lato del pacchetto il numero di telefono del “Servizio Consumatori”. La quality Line. Che a naso, penso sia la linea della qualità delle sigarette. Ora telefono.

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Quei cani impellicciati in farmacia

Uscito dal lavoro ieri sera avevo bisogno di trovare una farmacia ancora aperta. Alcuni farmaci via, che poi son cazzi miei. Mi mettto in fila non dopo aver strappato il foglietto che indicava il numero del mio turno e che manco fossimo al banco dei salumi di un supermercato.

Ad un certo punto sta finendo un ragazzo davanti a me e non posso fare a meno di notare che al guinzaglio tiene uno di quei cani piccoli e brutti di cui nego la razza. Il cane sofrre molto, questo lo so perchè il ragazzo ha un volume della voce molto elevato. Oltre ad una forte tosse secca, il quadrupede ha una gamba che non riesce a muovere, pur con continui impacchi. Solitamente mi facccio i cazzi miei, ma non posso non ascoltare questo delirio.

La tosse passa in una setttimana con un prodotto alle erbe naturali [?] da 50 Euro che il farmacista gli consiglia. La gamba no. Per quella il dottore gli propone un farmaco sperimentato da molto tempo. L'Altadol da 500 mg in compresse. Piccolo particolare. Il Tramadolo, principio attivo dell'Altadol è un analgesico oppiaceo specifico veterinario. Il ragazzo si illumina, che quasi apre al farmacista tutta la sua vita. Alla fine felicissimo non ha di che pagare, ringraziare e sculettare via col suo cane, lasciando spazio e tempo per il sucessivo cliente.

Ora, a parte che per gli animali ci sono i veterinari ed in farmacia manco dovrebbero entrare. E’ una questione igienica.

Poi, quella di vestire il cane è una delle più grandi stronzate mai viste sulla facccia della terra. Il cane è dotato di pelo che lo protegge dal freddo durante la stagione invernale e dal caldo durante quella estiva.

Altra e non meno importante cosa. Un'oppiaceo al cane? Mi sembra davvero egagerato. Gli animali si son sempre auto curati, permettendo alla natura di fare il proprio corso.

Mi auguro solo, che una volta cagato con [molta] fatica l'analgesico, il padroncino veda bene di raccogliere in un saccettino la merda dura del cane buttandola negli appositi contenitori.

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I vari giorni che ricordano che

Il giorno della memoria, ma che potrebbe essere tranquillamente il giorno della donna, il giorno della lotta al cancro o il giorno della birra col salame. Poco importa, per dire. Di giorni da ricordare ce ne sono da "morire", visti i drammi dell'olocausto, le violenze e le fatiche subite ogni giorno dalle donne, i tumori che porca miseria non se ne va fuori. Penso allora che ogni giorno dovrebbe essere il giorno della shoah o quello della donna oppure del papà. Ogni giorno dovrebbe essere il giorno per la lotta ai tumori, alle leucemie, ai drammi umanitari o mille altre "atomiche" da non smettere di dimenticare. Ogni giorno dovrebbe essere il giorno di tutte le memorie. Basta volerlo trasmettere all'altro, con un po' di fatica, certo. E che la donazione di 2 Euro che ci permette di sentirci meno appesantiti dentro, fosse fatta in modo più naturale e non soltanto perchè abbiamo il cervello bombardato da spot pubblicitari.

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La voglia di tornare

Oggi leggevo il nuovo blog di Matteo Renzi e allora quando succede che leggo un blog nuovo mi torna la voglia di riavere il mio vecchio blog, che dal 2000 ho portato avanti con cura che manco fosse la mia auto e poi ho chiuso, forse per difendermi, nel 2012. Riprovo spesso, magari e poi chiudo, forse il tempo l'ho fatto, forse non è nemmeno più tempo. Ma questa voglia di scrivere e scrivermi riaffiora di tanto in tanto. Parto, scrivo due robe poi cancello. Torno su Twitter ma 140 caratteri son diventati improponibili, che poi tutti scrivono le solite cazzate in base alla lista del momento. O della spesa. Vediamo, che quasi mi è già passata la voglia