São as marcas que nos fazem chorar.
Meu coração está carregado de nuvens pretas.
Não sei se vou desafiar e clarear o horizonte, mas o preto que o colore não o é das causas belas, é encardido por dor bruta.
Gosto do preto sofrido que o diz em versos, flores que cheiram a pétalas, rosas murchas, caídas, sobre poças, sujas, de água.
A vida não é feita só de felicidade!
Vento, vento, faz ventar!
Admiro o véu negro das bruxas que assustam, que balançam a relva alta, num ir e vir, desencontrado, decepando a desigualdade.
Disfarce que entrega a faca que corta da verdade a mentira e deixa rastejar o soluço, que insiste.
O sol se põe todas as tarde, mas renasce na memória orvalhada.
O afeto que mingua insiste nos caminhões amarelos que cortam a estrada de minha infância.
De Pirassununga para o Rio alguns janeiros atravessei.
Os autopropulsantes amarelos rasgam com sua beleza concreta a neblina em dias de chuva.
Sempre vagando por uma linha tênue, uma ponte suspensa sobre o que vejo, sem início nem fim.
O que apreensiva observo é um extremo egoísmo que não gostaria de ouvir.
Pelos ambientes que passo sinto-me perplexa: os que estão felizes são os poucos escolhidos, os instituídos na parca fartança da egolatria e da vaidade.
As marcas são as macas que colocam a vida no leito de morte.
A cada pedaço de mim que se esgota, minha alma ri.
Preciso acordar e colocar meus pés no tapete molhado do banheiro.
Preciso fazer brotar grama verde no pasto de minhas alegorias.
O tempo embaralhou a saudade e os dias, mas, provavelmente, é Ofélia que vos fala.
jacobvanloon
dailybridgerton
turnnoffyourmind
