Breve Notas

Isso é tudo que eu sinto. Sinto muito. E o tempo todo.

[sobreoindizivel-deactivated2015]

MESMICE

[breve-notas]

Estou cansado da minha sombra.

Geraldo de Barros

[esqualido]

Teus olhos são abismos,

e tua boca grita socorro. Mas ei, a tua tristeza é bonita, é algo que me encanta. Pois, os teus olhos de tão profundos que são, mostram até tua alma. Rodrigo V.

[maviosidade]

[satelitedegrafite-blog1]

Porque eu sempre gostei mais da estrada que ficava pra trás, do que a nova que se erguia a minha frente.

Porque o passado é bruto. 

[floresinexatas]

As pessoas são tristes porque cavam buracos dentro de si e esmagam toda possibilidade de salvação e de cura. Tristeza foi ontem que deixei correr de mim e como recompensa fiquei esfolado na cama, pedindo socorro e poesia. E falta eu em mim assim como o abstrato me falta para dizer as inverdades que carreguei feito corcunda mudo. A sua mudez estalou no meu peito e eu gritei num silêncio que foi à lua e esbarrou nos ouvidos. Eu não posso mais suportar quando me comprimo em dias quentes pra não desmascarar a aflição humana que carrego e quando dói as membranas acopladas à vida, que desmantela-se em cima de mim. As pessoas são tristes pois morrem enquanto andam, enquanto riem, enquanto ouvem músicas e repensam sobre o nada que lhes conferem. Vazio. Somos tristes pelos vazios dos textos, pelo vazio das palavras, por mim que cavei buracos e não sei voltar…

Igor Pires.

[lisurada]

Poema XX

[breve-notas]

Posso escrever os versos mais tristes esta noite. Escrever, por exemplo: “A noite está estrelada, e tiritam, azuis, os astros, ao longe”. O vento da noite gira no céu e canta. 

Posso escrever os versos mais tristes esta noite. Eu a quis, e às vezes ela também me quis… Em noites como esta eu a tive entre os meus braços. A beijei tantas vezes debaixo o céu infinito. Ela me quis, às vezes eu também a queria. Como não ter amado os seus grandes olhos fixos. Posso escrever os versos mais tristes esta noite. Pensar que não a tenho. Sentir que a perdi. Ouvir a noite imensa, mais imensa sem ela. E o verso cai na alma como no pasto o orvalho. Que importa que o meu amor não pudesse guardá-la. A noite está estrelada e ela não está comigo. Isso é tudo. Ao longe alguém canta. Ao longe. Minha alma não se contenta com tê-la perdido.  Como para aproximá-la meu olhar a procura. Meu coração a procura, e ela não está comigo. A mesma noite que faz branquear as mesmas árvores. Nós, os de então, já não somos os mesmos. Já não a quero, é verdade, mas quanto a quis. Minha voz procurava o vento para tocar o seu ouvido. De outro. Será de outro. Como antes dos meus beijos. Sua voz, seu corpo claro. Seus olhos infinitos. Já não a quero, é verdade, mas talvez a quero. É tão curto o amor, e é tão longe o esquecimento.  Porque em noites como esta eu a tive entre os meus braços, minha alma não se contenta com tê-la perdido. Ainda que esta seja a última dor que ela me causa, e estes sejam os últimos versos que lhe escrevo.

[retrovisor-soluvel]

Eu queria insistir

[breve-notas]

mas o caminho só existe, quando você passa.

[alcooltecimentos]

A gente não se encontrou. A gente se colidiu. Somos um trágico e monumental acidente de trânsito onde tudo faz sentido. Cada barra de aço retorcido que me cutuca por dentro os pulmões quando estou apenas tentando respirar parece ter lá sido colocada por divina providência. O fogo, que encontra uma nova poça de combustível a todo momento, exibe aos transeuntes e curiosos fagulhas de todas as cores, em explosões na forma de cogumelos. Somos o choque. Somos a tragédia, mas sabemos que sem o outro somos meras ruas vazias. Vazias e paralelas.

Beeshop.

[procrastina]

‎Vou inventar avós que nunca morrem… e cachorros também. Eu vou inventar uma verdade sem problemas e um caminho doce pra poder voltar e catar todos os caramelos que tiraram de mim. E mesmo que tudo dê errado, mesmo assim, não tem problema. Eu deito no telhado de uma casa qualquer, olho pro céu e invento uma nuvem que chove sorrisos, bem em cima de mim.

Marcelo Camelo.

[anajacomo]

Alguns problemões não passam de probleminhas quando olhados sob a perspectiva do vasto mar, incomensurável mar, que nós somos. E das ondas todas que já encaramos.

Ana Jácomo.

[journal1996]

[enflorescer]

Só não me perde por aí

[breve-notas]

porque eu não sei ser outra coisa senão tua.

[breve-notas]

Se ao menos conseguíssemos enxergar a infinita cadeia de consequências que resulta das nossas pequenas decisões. Mas só percebemos tarde demais, quando perceber é inútil.

John Green.

[manietado]

Encontro um final alternativo para cada um de nossos futuros que só eu tenho o trabalho de imaginar. Certo dia me disseram que eu pensava demais, e que isso era bastante trágico, viver nesses sonhos mais impossíveis de se realizar do que as malditas profecias do fim do mundo; hoje resolvi dar vazão a todos os comentários hostis sobre minha devoção ao amor, ao ficcional que só existe em meu cérebro. Onde estão os zumbis nesta hora para devorar minha massa encefálica? Onde estão? A voz melancólica de Cícero parece ecoar dentro de mim: mas se você quiser/ alguém pra amar/ ainda/ desculpa, não vai dar/ não vou estar/ te indico alguém. Então, meu bem, você tem algum candidato que queira ocupar meu lugar e te conquistar, algum zumbi faminto por um cérebro e uma lembrança falsa de um futuro surreal? Cansei de deixar pra depois, só quero descansar de quem já escolhi ser.

Júnior Cunha.

[doabismoasestrelas]

Eu tenho inveja. Das pessoas centradas. Das pessoas que sabem seguir sua rotina de vida e ficam quietas em seu canto. Não fazem alarde que estão vivas. Conseguem esperar as coisas acontecerem. Esperam a vida criar oportunidades. Eu sempre fui às avessas. Corri atrás de cada uma das oportunidades que tive. Não esperei a porta se abrir sozinha. Fui afoita, ávida, desesperada por vida intensa. Atropelei o tempo e adiantei alegrias e dores. Eu tenho inveja. Queria hoje ter o coração sossegado para ser como as pessoas que sabem esperar por sua vez na vida. E na vida dos outros. Não me vejo mais com tempo pra isso. Sinto agonia. Tenho vontade que tudo aconteça logo. Eu tenho inveja. Das pessoas que souberam enxergar cada oportunidade se aproximando. E sabendo ver, puderam pensar em como aproveitar melhor cada uma. Eu tenho inveja. Das pessoas que ainda terão oportunidades de escolha. Das pessoas que saberão escolher o certo. Das pessoas que ainda têm tempo. Eu tenho inveja do tempo.

Leca Castro.

[ga-bi-to]

“Não sabia direito se devia, se era certo. Mas em nenhuma biografia romântica é possível premeditar acertos ou equívocos, não existem registros ou algo para comparar na mesma existência. A gente faz e vê depois. Não existe pessoa certa ou vida errada. Simplesmente nos impulsionamos em direção ao primeiro sinal de amor compartilhado, alguma fagulha ou sensação que utopicamente nos distancie da morte, rejuvenesça, preste algum significado ao ato natural de trocar o ar dos pulmões.”

Gabito Nunes.

[legista-deactivated20130224]

As tuas linhas não fecham minha pele ferida. Nem todos os pontos finais cabem na dor do avesso, mostrando órgãos vitais, a dor que agoniza, que está ali para ser julgada através dos meus olhos que refletem cobre. Que está viva para entrar por entre a porta meio aberta, por entre os beijos mal esquecidos, por entre a facilidade de mostrar meu lado de carne e engolir egoistamente o ar, as plantas, os amigos, os sorrisos, a realidade. Essas coisas eu guardo aqui do lado de dentro, onde você não pode tocar. Suas mãos não são limpas o suficiente. Seus germes comem o meu tipo de câncer, se reproduzem, me matam. Cada poro do teu corpo me suga feito plástico impregnado numa queimadura. O que fica do lado de fora, tua alta costura não disfarça. Para não dizer que me entreguei, por fim, eu mantenho o pulmão esticando com minhas próprias linhas, que não foram feitas para sarar amor algum. Com minhas linhas de grafite que desaparecem com ínfimos sopros. Com minhas linhas que não foram feitas para agulhas, com minhas linhas que nunca encontraram meus ferimentos. Com as linhas que só sabem prescrever uma medicação que não vende em qualquer farmácia. Curo-me com as linhas dos outros, com as linhas que sentem os outros que eu mantenho dentro de mim, estranhos, avulsos, feito órgão doado não identificado. Curo-me com as linhas que escreveram para mim, porque das minhas mão já não sai mais nada que não seja veneno. Das minhas linhas, brota você, erva daninha e perigosa. Você com seus bisturis molhados, seu éter de voz mansa, suas luvas de capim mal cortado. Você, a piscina de gelo no Alaska, a arma de Cleópatra, a caixa de Pandora. Os demônios, o médico e o monstro, o louco. Com as minhas linhas eu escrevo você. Eu só escrevo você. Com as linhas dos outros, eu leio e releio os meus devaneios em pensamentos mortos em outra hora. Nem todos os pontos finais cabem na minha dor do avesso porque nem todas as vírgulas são escritas na cicatrização de uma ferida. Vírgulas são o balão de oxigênio do nosso amor, anaeróbio como só ele sabe ser. Eu respiro, ainda. Eu respiro através de vírgulas, eu me curto através de pontos, eu sinto você entrando na minha carne viva através das minhas agulhas. Eu curo-me para depois tirar todos as nossas pontuações e começarmos de novo no dia seguinte. Para sentir que eu nunca senti aquela dor de sentir você tirando de mim a doença que é ter o verme do seu sentimento dentro do meu coração. Meu amor por você é fratura exposta.

Layla Rocha.