Arrástrame a tu infierno, aquí hace frío.

A veces escribir es el único refugio.

[cementeriosinlapidas-blog]

Me siento inútil, fracasado y roto en cada aspecto de mi vida. Y odio ese sentimiento.

[iamnivek]

No puedes llenar a nadie mientras tú estés vacío.

BlakBirdz (via iamnivek)

[poesianoerestu]

Soy un fragmento de mí, un tajo agónico, un muñón tembloroso que salta al golpe del machete, un estertor inútil. Soy un puñado de sal restregando la herida, el zumo de un limón cayendo en el ojo del mundo.

Fragmento de Estertor inútil, Óscar Wong (via poesianoerestu)

[el-mago-de-las-palabras]

Me parece fascinante el énfasis que le ponemos al dolor, como lo llenamos de onomatopeyas, lo rellenamos de falsas interpretaciones, lo ahogamos de excusas, lo revolvemos y sale una exclamación. A la alegría siempre la dejamos de lado, para lo último, para más tarde, para nunca llegar; y sí llega, se esfuma como viene.

El énfasis y el exilio, Joseph Kapone (via el-escritor-sombrilla)

[denisesoyletras]

Pobre de mí que a veces he pensado, que muchas veces he querido, fabricarte una jaula con mi ternura, mi dolor, mis celos, y tenerte y guardarte allí, segura, lejos de todo, mía.

Rubén Bonifaz Nuño (via denisesoyletras)

[alexandrave-deactivated20220331]

A veces también se me acaban las sonrisas para ti, a veces también se me acaban las ganas de escribirte. Pero te quiero, ojalá lo entiendas, siempre te quiero, pero a veces mis abrazos no tienen calor y mi boca no sabe que decir… Pero te quiero, siempre te quiero, cuando no te convengo, cuando no me soportas, cuando te odio, te quiero.

Alejandra Pizarnik (via musadelosvientos)

[huelesalluvia-deactivated201904]

Un día voy a escribir todo lo que siento. Y vas a leerlo y a preguntarte si se trata de ti. Y probablemente sí. Y posiblemente ya no.

[cementeriosinlapidas-blog]

Quiero borrarme. Lento, muy despacio, pero permanentemente.

[elycasdel]

—No puedo. —Lo sé —dijo él con voz rota—. Jamás conseguí convencerme de ser bastante bueno para ti.

Beautiful Disaster (via elycasdel)

[icarofaeton]

Solamente son felices quienes no piensan nunca, es decir, quienes no piensan más que lo estrictamente necesario para sobrevivir. El pensamiento verdadero se parece a un demonio que perturba los orígenes de la vida, o a una enfermedad que ataca sus raíces mismas. Pensar continuamente, plantearnos problemas capitales a cada momento y experimentar una duda permanente respecto a nuestro destino; estar cansado de vivir, agotado hasta lo inimaginable a causa de nuestros propios pensamientos y de nuestra propia existencia; dejar tras de sí una estela de sangre y de humo como símbolo del drama y de la muerte de nuestro ser —equivale a ser desgraciado hasta el punto de que el problema del pensamiento nos da ganas de vomitar y la reflexión nos parece una condena.

"En las cimas de la desesperación" de Emil Cioran (via hystrionica)

[seaoflight-deactivated20151002]

There is nothing to writing. All you do is sit down at a typewriter and bleed.

Ernest Hemingway (via seaoflight)

[cementeriosinlapidas-blog]

Trabajar como un solitario, acompañado de música, sin importarme el mundo.

[cementeriosinlapidas-blog]

Cuando sea viejo, diré que cuando era joven tenía una gran necesidad de ver y crear arte, porque era una posibilidad de poder respirar, porque me estaba muriendo.

[cementeriosinlapidas-blog]

Todo me hace la guerra.

[cementeriosinlapidas-blog]

No sé ustedes, pero siempre elijo los peores días para escribir un poco, pero supongo que es normal, probablemente no soy el único porque, después de todo, ¿qué sentido tendría escribir sin un sentimiento en particular? El mío es la tristeza. Siempre. La tristeza me motiva a hacer muchas cosas, y a dejar de hacer otras más. El caso es que estoy triste, bastante triste. Melancólico a morir. Estoy en esa repetitiva etapa en la que he venido cayendo largos o cortos periodos de mi vida. He dejado de sentirme "estable". Nuevamente me invade esa desesperante sensación de estar hundiéndome en el pozo. ¿Las razones? En realidad me sobran. Odio decirlo, pero es así. No quisiera profundizar demasiado en el tema porque ahora mismo ni siquiera me siento capaz de abrir mi alma y dejar salir un poco de esa maraña que traigo dentro, por el temor de que se enrede más, sólo puedo decir que mi tristeza es real, porque puedo sentirla. La siento distinta. Cada vez que llega lo hace de diferente modo, como si quisiera abarcar rincones nunca antes tocados. Pero he entendido muchas cosas y la vida me está poniendo pruebas muy duras. Cada vez me siento más incomprendido, y solo. Pero sé que si me siento solo, es porque lo estoy. No importa cuanta gente conozca, a cuantos les agrade y me agraden, nadie logrará llenar mi vacío porque es enorme y muy profundo, como un pozo negro lleno de turbias aguas negras. Y eso es triste. Odio esto. Quisiera tener el poder de reinventarlo todo, de sacudirme esta nostalgia.

[nnnmnnnnnnnn]

Perdón si algún día me desaparezco y no me ves más, es lo que a veces hago.

(via titerede31minutos)

[cementeriosinlapidas-blog]

Existe esa gente que dice quererte, adorarte, que asegura que te necesita, pero que en realidad se consolaría con cualquier otra persona que sea capaz de darle lo que quiere.