Cuentos para gente pequeña

Cuentos infantiles por Chelo Capdevila

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¡Vaca, Vacuna!

Martina lloraba desconsolada aferrándose a su muñeca favorita, Fabiola.

—No quiero ir —repetía— no quiero, no me gustan las agujas.

—A nadie le gustan, Martina —respondió su mamá tomándola de la mano —. Sin embargo, es necesario vacunarse para estar saludables. Tener miedo es algo normal, pero el pinchazo, que duele menos que el de un mosquito, no se compara a pasar muchos días enferma en la cama, con fiebre, sin poder jugar o comer lo que te gusta, sintiéndote mal, ¿No crees?

—¡No quiero, no iré! —resopló Martina.

Ante la insistencia de la niña su madre regresó al comedor, dejó a un lado su cartera y se sentó en el sofá, invitándola a sentarse a su lado.

—Está bien, no iremos hoy, pero deja que te cuente una historia.

—¿Una historia? ¿Sobre qué? —preguntó Martina con curiosidad.

—Sobre un niño valiente que fue el primero en recibir una vacuna, ¿Quieres oírla?

Martina dudó unos segundos, pero luego asintió, acomodándose entre su madre y Fabiola en el sofá.

—Hace muchos, muchos años —comenzó a relatar su madre—, en un pueblito de Inglaterra llamado Berkeley, vivía un niño de ocho años cuyo nombre era James Phipps. James era un pequeño inquieto y saludable al que le gustaba jugar a los piratas; blandía con energía la espada de madera que su padre había tallado para él, persiguiendo con ella a las gallinas en quienes imaginaba a sus enemigos. Su madre lo retaba mientras, como tantas otras mujeres del pueblo, recogía los huevos y las legumbres de la huerta que comerían en el almuerzo.

» Así transcurrían normalmente los días en ese pueblo tranquilo y hasta aburrido; pero, lo que nadie en ese entonces sabía ni podía adivinar, era que existía entre sus habitantes una amenaza escondida, al acecho, esperando un descuido de sus víctimas para atacarlos salvajemente —la madre usó su voz más oscura.

—¡Qué terrible! —exclamó Martina, escondiéndose detrás de Fabiola —¿Era un animal salvaje?

—No, peor que eso. Era un microbio, un virus, un ser tan pequeñito que nadie puede ver a simple vista pero que cuando ingresa al cuerpo de las personas los enferma, como te enfermó el año pasado el virus de la gripe común, por ejemplo; solo que la enfermedad que este virus causaba durante esa época y desde tiempos inmemoriales, se cobraba la vida de millones de personas en todo el mundo, sin distinguir edades, géneros ni posición social. Los habitantes del pueblo llegaron a conocerla muy bien y supieron pronto su nombre, se llamaba Viruela.

» Pero, así como el virus de la gripe sólo te enferma levemente, existía una variante del virus de la viruela —un primo, digamos— que no era mortal como el otro, y que enfermaba a las vacas, que a su vez contagiaban algunas veces a los seres humanos que estaban en contacto con ellas, como las lecheras del pueblo.

—¿Qué son las lecheras, mamá?

—Las lecheras son aquellas mujeres que ordeñaban las vaquitas diariamente para que su familia y demás personas pudieran beber leche fresca. Y una de esas mujeres era Sarah Nelmes. 

» Sarah era una señora regordeta y amable a la que le gustaba tejer y hornear pasteles de arándanos. Ella tenía una vaca presumida, que usaba sombrero de paja adornada con margaritas y claveles, cuyo nombre era Blossom, que en inglés significa Flor o Florecer. Todos los días la alimentaba con heno, le daba agua fresca, le hablaba y le cantaba mientras la ordeñaba al ritmo de su cencerro. Un día Blossom enfermó de viruela, pero Sarah no lo notó a tiempo y de pronto calló enferma también.

—¡Oh, no! ¡Pobrecitas!

—Pero no te preocupes, que la viruela de la vaca no era una enfermedad tan grave. A Sarah le habían salido ampollas en las manos, tuvo fiebre y se sintió mal durante un par de días; pero como no se trataba de la viruela mortal se recuperaría pronto. La madre de James, el pequeño niño del que te hablé al antes, fue a visitar a Sarah a su casa. Al ser una enfermedad contagiosa, no debía acercarse a ella que estaba haciendo reposo.

—Y entonces, ¿Qué tiene que ver todo esto con la vacuna? —preguntó Martina, perdiendo un poco la paciencia.

—Espera, espera, llegaré allí pronto. El padre de James trabajaba como jardinero en casa de un respetado médico y científico que atendía a los enfermos del pueblo, el señor Edward Jenner. Edward, como todo hombre de ciencia, era tan curioso como observador. Notó que las lecheras como Sarah, que enfermaban de la viruela que le contagiaban las vacas, no enfermaban luego de la viruela que mataba a las personas. El doctor Jenner pensó que no podía ser una casualidad y tras estudiar mucho lo que habían descubierto otros científicos antes que él, llegó a la conclusión de que la viruela de las vacas protegía a las personas de la viruela mortal. «¿Y si hago que las personas se enfermen primero, sin necesidad de una vaca que las contagie, para luego comprobar que la viruela mortal no les hará daño?», pensó el doctor, que era un hombre muy inteligente y práctico. Entonces ideó un sencillo experimento para comprobar su hipótesis.

» El doctor Jenner le pidió a James que lo ayudara. Necesitaba que fuera valiente y aceptara ser el primer niño en ser vacunado por él. Edward Jenner raspó entonces el pus de las ampollas de las manos de Sarah, y lo usó para inocular a Jame; es decir, para enfermarlo de la viruela vacuna del mismo modo que Blossom, una vaca lechera, había contagiado a Sarah. ¡Y así fue como nació la vacunación!

—Ahhh, creo entenderlo, vaca… ¡vacuna!

—¡Eso es, Martina!, ¡por eso se le llamó así! Al inicio las personas en el pueblo pensaban que el doctor Jenner estaba algo loco y que al vacunarse le crecerían partes de una vaca: que nacerían cuernos de sus cabezas, tendrían un gran hocico, una cola o su cuerpo se cubriría de pelo como el del animal; pero pronto el científico les demostró que simplemente, tras enfermarse levemente, James había adquirido inmunidad.

—¿Qué significa crear inmunidad?

—Que el cuerpo de James había creado anticuerpos, es decir que sabría reconocer y atacar a la viruela mortal si se encontraba con ella, lo que significaba que desde entonces sería inmune a dicha enfermedad: ¡El doctor, con la vacuna, había salvado su vida! Y salvaría del mismo modo muchas más ya que desde ese momento las personas de todo el mundo, aún en las grandes ciudades, lejos de las vacas, pudieron tener inmunidad al vacunarse contra la viruela.

» Con el paso del tiempo casi todos olvidaron que fue gracias a la valentía de James que las vacunas existen, y no sólo contra la viruela —que gracias a la vacuna desapareció para siempre desde hace mucho tiempo— sino también las que nos protegen contra muchas, muchísimas enfermedades más. Ahora que lo sabes, Martina, espero que no olvides a James como lo hicieron los demás.

Tras un breve silencio, Martina se puso de pie, tomó la cartera de su madre y se la alcanzó.

—Está bien, vamos.

—¿Serás valiente como James? —le preguntó su madre a Martina.

—Lo intentaré, pero Fabiola vendrá conmigo para que le den su vacuna también.

La madre de Martina rio y aceptó que Fabiola las acompañara, aunque sabía que lo haría de todas maneras.

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La Rana, la Estrella y la Flor.

Una noche lluviosa de primavera, la rana Renata paseaba a sus anchas usando una margarita de paraguas. Jugaba saltando de aquí para allá sobre los charcos de agua, salpicando barro por doquier. Disfrutaba del sonido de la lluvia y de las luces lejanas de las farolas que parecían lentejuelas de colores.

De pronto Renata se distrajo con la luna que se reflejaba como una moneda plateada en uno de los charcos más grandes, y al saltar tuvo tanta mala suerte que cayó dentro de un profundo pozo.

Estando en el fondo, la ranita saltaba y saltaba, pero no lograba alcanzar la salida. «¿Qué haré ahora?», pensó Renata. Y se puso a croar llamando a sus amigas. ¡Croac, croac! ¡Croac, croac!, repitió una y otra vez, pero ninguna lograba escucharla porque el sonido de la lluvia era cada vez más fuerte.

Renata entonces comenzó a llorar. Lloró y lloró, y de sus ojos salían lágrimas tan grandes que caían pesadas sobre el agua del pozo, salpicándolo todo como ella al saltar sobre los charcos.

—¿Por qué lloras? —escuchó de pronto Renata. No había nadie con ella en ese sitio oscuro, entonces ¿De dónde venía esa voz?

—¿Puedes verme? —repitió la voz lejana, pero que Renata lograba escuchar con claridad porque no le hablaba con la boca sino con el corazón.

Y al levantar su cabeza, en la inmensidad del oscuro cielo nocturno, vio una brillante estrella solitaria. Sólo la acompañaba la luna, que, perezosa como era, ya se encontraba dormida.

—¿Eres tú quien me habla? —preguntó la rana a la estrella.

—¡Sí, soy yo! Estoy brillando lo más que puedo ¿Llega hasta ti mi luz? —gritó la blanca estrella, que de tan lejana parecía pequeña.

—Sí, ¡muchas gracias!

Recién entonces Renata notó que la oscuridad no era total gracias a la luz de la estrella. Pero de todos modos volvió a llorar cuando intentó salir de allí de un salto y fracaso una vez más.

—¡No llores ranita! —la consoló la estrella—.  Podrás salir si esperas un poco y confías en ti misma.

—¿Cómo puedo salir? Salto y salto y no lo logro.

—Debes pensar mejor y en lugar de desesperar, espera; espera a que el agua de la lluvia llene el pozo poco a poco, entonces usa la flor con la que caíste como una balsa; cuando te descuides estarás afuera.

Renata abrió grande sus ojos rojos y redondos, que brillaban como un par de rubíes. ¡La pequeña, solitaria y lejana estrella tenía razón!

Enseguida le hizo caso; dejó de llorar y en su lugar dio vuelta su flor asiéndose de su tallo. La flor flotó junto con ella en el agua, que se fue acumulando poco a poco en el pozo, hasta que estuvo tan cerca de la salida que a Renata le fue fácil salir de allí al primer salto.

—¡Muchas gracias estrella! —gritó Renata saltando de alegría, mirando hacia el cielo, feliz de encontrarse al fin fuera del pozo.

—No es nada —respondió la estrella orgullosa de haber sido de ayuda.

—¿Cómo puedo recompensarte?

—El poder hablar contigo ya es una ayuda. Aquí estoy muy sola, porque la luna duerme toda la noche y no tengo nadie con quién conversar.

—Yo seré tu compañía —respondió sonriendo la ranita.

Y desde esa noche, cada noche lluviosa, Renata dejaba a sus amigas y croaba junto al pozo llamando a la estrella; entonces conversaban hasta que llegaba el sol, se hacía de día y la estrella, que nunca más se sentiría sola, debía marcharse.    

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El mundo a sus pies.

En una linda casa vivían seis hermanas: Casandra, Carolina, Carlota, Camila, Carmina y la menor, Catalina.

Casandra, la más grande, cantaba bonito como una calandria; cantaba mientras lavaba los platos, cantaba cuando cosía y cuando recogía las flores del jardín.

Carolina dibujaba tan lindo como los caracoles que dejaban su rastro de baba por las baldosas del patio. Ella dibujaba las flores que Casandra recogía, y dibujaba a sus hermanas con una sonrisa.

Carlota podía correr tan rápido que nadie lograba alcanzarla y ganaba todas las carreras, llenando su habitación de medallas.

Camila practicaba con su violín día y noche. Practicaba tanto que podía tocar con los ojos cerrados y sin necesidad de leer las notas. Tocaba tan bonito que todas se reunían a escucharla, como si fuera un concierto.

Carmina bailaba tan bien que no había ni un solo paso que le saliera mal y parecía un verdadero cisne con su vaporoso tutú blanco.

Pero a diferencia de sus hermanas, Catalina era una niña que no cantaba bonito como las calandrias, ni dibujaba como los caracoles, ni corría rápido o tocaba el violín, y mucho menos podía bailar como un cisne. A veces pensaba que no era buena para nada, que no tenía ningún talento, y envidiaba a sus hermanas. «Si tan solo pudiera hacer algo especial como ellas», repetía cada noche antes de dormir, cuando las luces se apagaban y sólo la luz de la luna entraba por la ventana.

Entonces, una noche estrellada, Catalina buscó una linterna en la cocina y en lugar de dormir se cubrió hasta la cabeza con su manta, encendió la pequeña linterna e iluminó sus pies cubiertos de un par de medias rayadas, rojas y blancas. Los movió divertida juntándolos y separándolos. Los juntó y separó, juntó y separó, hasta que al separarlos observó una luz que provenía de los pies de su cama.

Extrañada, apagó su interna, pero la luz seguía allí. «Qué raro», pensó. Sin miedo, giró su cuerpo sobre la cama y se acostó en dirección a la luz, que se apagó dejándolo todo oscuro otra vez.

Catalina se arrastró por el colchón, iluminando sus sábanas con la linterna; siguió avanzando más y más, hasta que se puso a cuatro pies y notó que aquello ya no parecía su cama sino una cueva acolchonada forrada de suave tela estampada.

Siguió un poco más y otro poco más, hasta que ya no necesitó su linterna: la luz había regresado y era incluso más fuerte.

Al levantar su cabeza vio que la cueva era en realidad una especie de túnel y que había llegado a su final. Con cuidado sacó un pie y luego el otro, hasta encontrarse parada sobre el césped de un hermoso parque, tan grande que parecía no tener fin.

Pero el parque no lucía como uno normal. La hierba, arbustos y las copas de los árboles no eran de color verde sino violeta; y el cielo no era azul sino amarillo. Ya no era de noche, sino de día, y el sol era tan fuerte que Catalina debió cubrir sus ojos por un momento hasta que se acostumbraron a la luz.

Miró en todas direcciones sin poder creer lo que veía. Nunca antes había estado en un lugar tan extraño y especial, tan diferente.

De pronto, escucho que una vocecita chillona la llamaba.

—¡Catalina! ¡Al fin nos visitas! —exclamó la vocecilla. Catalina buscó a su derecha y luego a su izquierda pero no vio a nadie.

—¡Aquí! —dijo la voz y sintió que algo tiraba del borde de su media rayada. Catalina miró entonces hacia abajo y se encontró con un pequeño animalito peludo de color blanco que agitaba sus largos bigotes de forma graciosa y abría grande sus rosadas orejas redondas.

—¿Qué eres? —preguntó curiosa Catalina, ya que nunca había visto un animal como ese —¿Un conejo? —intentó adivinar.

—¡¿Un conejo?! —El animalito repitió sus palabras sorprendido y algo ofendido—. No, no soy un conejo ni llevo prisa, soy una tranquila chinchilla albina.

—¿Y por qué puedes hablar? —preguntó Catalina.

—Porque no soy como cualquier chinchilla, así como este lugar no es cualquier lugar.

—¿Y tienes nombre, chinchilla? —la interrogó divertida Catalina.

—Tendré el nombre que tú quieras.

—Siendo así, te llamare… —Catalina lo pensó por un momento, rascando su cabeza—… te llamare… ya sé, ¡Enriqueta!

La pequeña chinchilla, que ahora se llamaba Enriqueta, asintió complacida.

—¡Muy bien! Mi nombre es Enriqueta, y ahora debes acompañarme —dijo, tirando de su media de nuevo con su pequeña patita.

—¿Cómo es que me conoces? Y ¿A dónde quieres que vaya?

—¡Sólo tienes preguntas, Catalina! ¡Ven conmigo y lo sabrás!

Catalina acompañó a Enriqueta, atravesando el campo violeta, hasta llegar a un bosque donde había un gran árbol, alto como un edificio. En su enorme tronco tenía una puerta. Enriqueta la golpeó tres veces: Toc, toc, toc, y la puerta se abrió.

Una vieja musaraña de pelaje rosa apareció delante de Enriqueta y su invitada y las saludó limpiando sus manos en su diminuto delantal de cocina.

—¡Qué bueno que llegaron! ¡Pasen, pasen!

Catalina hizo un paso hacia adelante y se topó con algo enorme que bloqueaba la entrada. ¡Era la pata de un elefante!

—Disculpen, disculpen —dijo con su voz grave el elefante azul— también quería recibirlas.

Y diciendo esto se hizo a un costado, dejando ver el interior del árbol. Era una mansión, con su sala de estar llena de confortables sillones, cuadros colgados en las paredes y en el centro una larga, larga mesa repleta de platos con comida deliciosa.

—Mamá musaraña, has estado cocinando con tus hijas, ¿Verdad? —Enriqueta se sentó entusiasmada a la gran mesa tras trepar en una silla pequeña como ella pero muy, muy alta, olvidando a Catalina.

—Así es. Lo hice porque algo me decía que hoy recibiríamos una importante visita —dijo la musaraña conforme con su buena intuición—. Siéntate también, Catalina.

Catalina la obedeció, eligiendo una silla acorde a su tamaño, que no fuera demasiado grande ni pequeña, ni baja o alta para no sentir vértigo.

El elefante azul se sentó en un enorme sillón, mientras elegía comida de la mesa —que a él le resultaba pequeña— con su larga trompa.

—Disculpe, ¿Cómo es que saben mi nombre? —preguntó tímidamente Catalina, mientras Enriqueta le ofrecía una reluciente manzana morada.

—Ah, eso. Pues lo sabrás en cuanto nos ayudes con algo, por eso es que Chinchilla te trajo aquí —respondió la musaraña, acomodando sus anteojos.

—Mi nombre es Enriqueta ahora —añadió la chinchilla orgullosa —Catalina me bautizó así.

—Me gusta mucho tu nuevo nombre, Enriqueta —dijo riendo la pequeña musaraña — pero aunque me gustaría charlar sobre ello, ahora debemos concentrarnos en nuestro problema.

—¿Qué problema? —preguntó Catalina y dio un mordisco a su jugosa manzana.

—Zorro te lo mostrará —respondió la musaraña—. Llama a Zorro, por favor —le pidió luego al elefante azul.

El elefante estiró su trompa y como si hiciera sonar una trompeta lo llamó barritando.

Enseguida bajó por la altísima escalera caracol un zorro de patas largas y delgadas, vestido con un elegante traje negro y un moño atado con un lazo alrededor del cuello.

—¿Qué necesitas, mamá musaraña? Estaba jugando a las cartas con Tejón y como siempre iba ganando —aseguró el Zorro, algo molesto por la interrupción.

—Ganabas porque de seguro hacías trampa, como siempre —lo retó el elefante.

El zorro ya caminaba enojado hacia el sillón donde todavía descasaba el elefante, cuando la musaraña lo detuvo asiéndolo por la cola.

—No hay tiempo para peleas, Zorro. Debes llevar a Catalina hasta la habitación de las ardillas; ella nos ayudará con nuestro problema.

—Está bien —le respondió el Zorro a mamá musaraña, rezongando—. Sígueme, niña.

Catalina no hizo más preguntas; dejó su manzana mordida en la mesa, se despidió con la mano de Enriqueta que seguía disfrutando de su tarta de arándanos con los bigotes llenos de mermelada, y siguió a Zorro por las escaleras caracol hacia arriba.

A medida que subía observaba los demás pisos. En todos ellos los animales coloridos estaban reunidos en diferentes tareas. Algunos hacían mermelada, otros cosían hojas para armar vestidos o trajes y otros, como los castores amarillos del cuarto piso, tallaban madera y fabricaban vistosos muebles, idénticos a los que había en la sala de estar de la planta baja.

—Es aquí —dijo Zorro, deteniéndose delante de Catalina y caminando por un pasillo hacia una habitación estrecha y desordenada.

Había bellotas desparramadas por todo el suelo y algunas volaban de aquí a allá, en todas direcciones. Catalina retrocedió y se cubrió la cabeza por miedo a ser golpeada por una de ellas. El zorro carraspeó aclarando su garganta, y las bellotas dejaron de volar.

—¡Catalina está aquí! —gritó, empujando levemente a Catalina con sus patas, hacia adelante. —No tengas miedo —le dijo a la niña—, no te harán daño.

Miles de ardillas de pelaje naranja comenzaron a aparecer de detrás de las barricadas que habían construido en lados opuestos de la habitación.

—¿Qué sucede? —preguntó Catalina con preocupación.

Una de las ardillas, un poco más grande que las demás, se acercó hasta sus pies lanzando una mirada amenazadora a las ardillas de la barricada contraria.

—Nosotras trabajamos en dos equipos —comenzó a explicar la ardilla—, un equipo recolecta bellotas de los árboles en el sur y el otro lo hace en el norte. Debemos buscar las más grandes y bonitas, para que mamá musaraña las tueste. Ellas dijeron de pronto que su equipo, el del sur, conseguía siempre las mejores bellotas.

—Y por eso dejaron de trabajar y se lanzan las bellotas desde ayer —agregó el zorro enojado, cruzando sus patas—. Nadie pudo convencerlas de terminar con su pequeña batalla.

—¿Y eso es cierto? —preguntó Catalina.

—¿Qué cosa? —dijo confundida la ardilla.

—Que el equipo del sur recoge siempre las mejores bellotas.

—¡Es cierto! —exclamó una ardilla del equipo sur, a lo lejos, a quien la ardilla más grande miró con el ceño fruncido.

—¡Eso no las hace mejores! —gritó una del equipo norte, y por un momento reanudaron su pelea, lanzándose las bellotas a través de la habitación.

—¡Esperen! —gritó Catalina, alzando sus brazos—. Ambas tienen razón entonces. El equipo del sur recoge siempre las mejores bellotas, pero eso no las hace mejores en su trabajo. Lo que deben hacer es sencillo —aseguró la niña caminando hacia el centro de la habitación, ya tranquila—. Que el equipo del sur recoja bellotas en el norte, y el del norte en el sur. Tal vez las bellotas en el sur son más grandes y bonitas que las del norte; ¡es sólo eso!

Las ardillas hicieron silencio por un momento, e incluso el zorro miraba a Catalina con los ojos bien abiertos, sorprendido.

—Creo que tienes razón —dijo finalmente la ardilla más grande, jefa del equipo norte— ¿Y ustedes qué opinan? —le preguntó al resto de las ardillas.

Las demás asintieron con la cabeza y acercándose todas al centro de la habitación estrecharon entre ellas sus patitas sellando el acuerdo.

—¿Ya ven? No hacía falta pelear ni recurrir a la violencia; muchas gracias Catalina —dijo el Zorro contento.

—Yo sabía que solucionarías nuestro problema —aseguró de pronto mamá musaraña, que apareció en la habitación junto con Enriqueta —. Estoy orgullosa de ti.

Catalina agradeció el cumplido con gran alegría. Estaba feliz de haber sido de ayuda.

—No fue nada, mamá musaraña. Yo sólo ayudé a las ardillas a ver más allá de sus bellotas y entender que lo que importa es el esfuerzo y no el resultado o sentirse las mejores —Catalina habló con gran sabiduría; las ardillas asintieron un poco avergonzadas y recibió más felicitaciones de los demás.

Solucionado el problema de las ardillas, Catalina regresó a la sala y aceptó festejar comiendo pan de nuez, tarta de arándanos y pastel de manzana, junto con un puñado de bellotas recién tostadas. Sentía que era su cumpleaños por cómo era tratada, pero recordó de pronto que debía volver a su casa o sus hermanas se preocuparían por ella.

Enriqueta la acompañó de vuelta a través del parque violeta hasta llegar al inicio del túnel por el que había llegado hacía un momento.

Se despidió de Catalina dándole muchos besos con sus bigotes y ella le prometió que regresaría pronto, por si la necesitaban de nuevo.

Al ingresar al túnel todo estaba oscuro; recordó su linterna, que aún guardaba en el bolsillo de su pantalón pijama, y la encendió para saber por dónde seguir.

Al llegar al otro lado quitó la manta con la que cubría su cabeza y descubrió a su hermana Casandra, parada junto a su cama, con los brazos cruzados y el ceño fruncido.

—Qué haces despierta todavía, Catalina —la retó.

—Estaba solucionando un importante problema —respondió Catalina sonriendo.

—Ya, apaga esa linterna y a dormir.

Su hermana dejó la habitación. Aún era de noche, y los grillos cantaban mirando las estrellas.

Catalina cerró satisfecha el cuaderno en el que había escrito su historia, de cómo había hallado la solución al problema de las ardillas; apagó su linterna y se acomodó dichosa bajo su manta. Comprendió que ya no necesitaba desear tener un talento, puesto que siempre lo había tenido: su imaginación.

Al ponerse de costado sintió que algo le hacía doler la pierna. Metió su mano en el bolsillo y sacó una bellota tostada que colocó sonriendo junto a su cuaderno. Y cerrando sus ojos, cansada, durmió feliz, recordando el mundo a sus pies.