En el momento indicado aparecen las rutas.
Nos hemos visto llorar.
Tendemos a olvidarnos de que la vida es fragilidad.
Sólo en los pogos olvidaremos nuestras guerras.
Quizá no sea un tema en agenda
el homenaje a Ricardo Fort
ni las anécdotas que empiezan
con la carta que escribí
y el número que disqué.
Sé que saber callar es un talento.
Que uno no se acuerda de alguien
de verdad, en la noche, ebrio.
Lo siento.
No hay espanto más grande
que el que empieza en vos.
Todo lo que amás va a traicionarte.
Las cascadas color caribe
las palmeras en la ciudad.
Sé qué fiestas o nosocomios evitar.
Sé cómo iniciar un trámite de usucapión.
Domamos el trauma.
Domesticar lo que se nos pega
es saber mandarlo a dormir
o a la mierda.
dentro de dos sábados presento mi tercer libro de poesía, Lisandro Olmos, en La Plata. es un díptico que contiene un poemario homónimo y otro que se titula CYBERIA 3001 o la encarnación de los píxeles que amplía la selección de @cyberia3001.
espero que por lo menos algunx de uds. pueda venir, sería un golazo presencializarnos en esta ocasión tan especial para mí 👉🏼👈🏼
Europa para Rusia
América para USA
Asia y parte de África para China
Israel en Gaza
en una franja en Miami. Un mapa
bastante orwelliano para la guerra
en marcha. Doctrina Donroe o
las restauración gangsta
del neomacho asustado.
Dos regímenes corporativos centralizados.
Uno en manos del capital
otro en manos del estado.
El centro oracular
en Silicon Valley. El 1%
y su comando de ricos periféricos
invitan a radicalizarse.
El mundo necesita menos humanos
y que los ricos nunca más
tengan miedo a perder algo.
Una fanática de la new age
predica ahora el cristianismo. Miro
su derrotero por historias de Instagram
festeja golpes de estado
le atribuye al imperialismo
cualidades divinas
y musicaliza
con Rosalía.
Suena
en mi mente
un poema
de Yeats
del cual me acuerdo
algunos versos
de memoria
Todo se desmorona
el centro cede.
Todo se desmorona
el centro cede.
Anarquía sobre el mundo
los mejores no tienen
convicción
y los peores
rebosan de febril intensidad.
Una revelación se aproxima:
¡La Segunda Venida! lo digo.
Una figura con cuerpo de león
cabeza de hombre
mirada en blanco
despiadada
como el sol.
¿Qué escabrosa bestia
llegada al fin su hora
se arrastra hasta Belén
para nacer?
El poeta
es un profeta
de distancias. Las bestias avanzan
al zarpazo final, aceleran
el extractivismo voraz
clavan garras
en los puntos
neurálgicos de las riquezas
y vuelan.
Vuelan al espacio
a la terraformación
de otro planeta.
Ahí escriben un nuevo mito.
Vos ¿te imaginaste alguna vez
target de un genocidio?
¡Bienvenidos
los nuevos indios! Vemos
el mundo que conocimos
irse.
El capitalismo probó
su utopía. Nosotros
probamos que la represión
del deseo engendra deseos
de represión.
Que no somos
obreros o trabajadores
sino una máquina
con capacidad
de deuda.
Probamos
en esencia
que practicar la indiferencia
hasta anestesiarse
podría funcionar.
Y que un fascista
vive con vigor
también adentro nuestro.
La cuchara batiendo
el café instantáneo:
psycho peligrosa.
Desenchufo la heladera
en vez del microondas:
momento gagation.
Junté dos frases que detesto:
habría que, iba a
mientras María Laura Santillán
le dice a Juana Molina:
–Tu mamá tiene alzhéimer, está mal.
Pero si estuviera bien y estuviera acá
¿qué te criticaría?
¿el pelo
la carrera?
Qué tipo de pregunta es esa.
De qué me sorprendo
si yo también tuve instantes de antipatía
muy reprochables.
Después vino la sabiduría
de decir las cosas bien
de saber elegir cuándo
decirlas mal.
En verano
la abuela
antes del alzhéimer
en la pileta del Club Brandsen
sacaba pase libre
nadaba y nadaba
y más tarde traía
reposera heladerita libros
se servía una copita.
Los encargados la reprimían y ella:
–¿A qué llaman ustedes pileta libre
qué tan libre es el pase
qué tan libre la libertad?
Aprendí a argumentar
desde el exceso
en el pasaje ebrio
de la diversión
a la violencia.
Cómo decir bien
que quien busca dañar
no es limitado ni loco
es simplemente malo.
Uno busca el lugar
donde el amor que tiene para dar
alcanza.
Aprendí el valor
de no pedir por favor
amame.
De no reclamar
por qué no me amás.
Aprendí a decir
buenas noches, drama.
En un sueño
nado y salto
a una espalda
trapecio.
Hablo en lenguas por las noches
asciendo.
Sobre la cama asusto a mi hermana
ronca la velocirráptor y pienso:
Mar del Plata
capital nacional del abrigo
un paso de baile prohibido
llamarte por tu nombre real:
La Peligro.
Las playas pasan
ciudades costeras
terminadas
en bosque
libros citas
pasan
de boca en boca
de mano en mano
como los amores
descarto.
Me descartan.
Pido por favor
sólo un papelón
al año. Sólo me enamoro
en verano. De un zombi
aprendí a levantar muertos. Hace rato
no abrazo a alguien que quiero pero
voy a esforzarme por existir cada día.
Por cuidar un distrito de la fantasía
de lucidez evanescente
en un limbo lento.
Por bordes liminales
precipitaré un vértigo:
destrozar la ficción del amor y correr
a otras formas
de hacernos.
Ni vos
ni yo
ni ninguno de nuestros amigos poseerá
la suficiente cantidad de dinero
como para nunca más llorar.
Eso,
gracias
y chau
fue lo más honesto que dije estos días.
La furia muda se transmite por telepatía.
Intensas telepatías en las que cada uno cree
que el otro ya debería haber entendido
algo que nunca se dijo.
Un ánimo golpista vive en mí,
pero vivir indignado es estar maldito.
Como cocinar fantasías de exterminio.
Como criar un hijo
y que te salga poeta,
fracasaste como varón.
En el rechazo vemos quiénes somos.
En el proceso de desarme
de la épica de amar
aprendemos a odiar
a odiar amar
a amar odiar.
Pido un milagro a la salida del after.
La vejez puede estirarse, la juventud no.
Por eso voy a lanzarme por farmacias
como quien visita la tienda de un alquimista
y se da cuenta: el trauma es un túnel del tiempo.
Volvemos a ser quienes éramos cuando se desató,
atrapados en recuerdos o secretos.
Secretos que no existen, son perfo.
Es el miedo el que desafía o inmoviliza
frente al límite del exceso,
de la posibilidad de patear
un decorado de la realidad que parasita.
La creación está en la falla.
Lo que marqué en un libro:
“El error es el estilo, el resto es cita”.
Las nubes llegan a las montañas con sus panzas de truenos y agua. Se preparan para la tormenta. Hablan. Son las primeras. Son ellas las que ven a Doménec, un campesino y poeta, y todo indica que él será el protagonista de la novela, pero no. Una vez creada la expectativa, Solà la rompe: le cae un rayo a Doménec y lo mata; gesto que describe así: “Yo desde el principio quería decir: esta novela no es sobre un hombre, no es sobre un héroe”. En efecto, no lo es. Es sobre un montaje de miradas que anudan la historia del territorio, no desde la rigurosidad de la ciencia sino desde la memoria. La ficción como falta de respeto. Sacheri dice que la historia es el conocimiento crítico del pasado; la memoria, en cambio, es una narración sobre la historia para performar una identidad política en el presente. Esa última operación hace Solà, poniéndole palabras a la lengua geológica, mirando la tierra desde un caleidoscopio. Canto yo y la montaña baila –ganadora del Premio Anagrama 2018– se sitúa en los Pirineos Catalanes y le da voz a dieciocho personajes superpuestos en clave coral. Con enfoque psicogeográfico y una fuerte presencia del folk catalán y sus leyendas de tradición oral, las tormentas, las inundaciones, el viento y las plantas hablan –junto a los humanos– para componer el gran personaje de la novela: la tierra.
Irene Solà nació en 1990 en Malla (España), un pueblo de trescientas personas cercado por un bosquecito y la aridez de las praderas. Es Licenciada en Bellas Artes por la Universidad de Barcelona –donde vivió varios años– y Magíster en Literatura, Cine y Cultura Audiovisual por la Universidad de Sussex –allí investigó metodologías de la escritura contemporánea con especial interés en automitologías. Escribe en catalán y desde distintas partes del mundo. Vivió en Reikiavik, Londres y Nueva York, pero retrata su infancia en Malla y su mythos territorial de forma bastante antibucólica, sin romantizar la vida en el campo.
En Te di ojos y miraste las tinieblas, el territorio protagonista es las Guillerías, una zona de montañas y colinas en el vértice entre la cordillera Prelitoral catalana y la Transversal, y, específicamente: una casa enclavada entre ellas. Durante la novela pasa un sólo día: el último de vida de Bernadeta. Pero no está sola, aparecen todas las mujeres que han habitado la casa en los últimos cuatrocientos años. La novela se mueve así entre un poco antes del siglo XVI y la actualidad con saltos permanentes, cargada de realismo mágico. Estas mujeres fantasmas están preparando una fiesta para recibir a Bernadeta, y, conforme las vamos conociendo, enseguida entendemos que comparten una peculiaridad: son abyectas y han nacido incompletas, a cada una le falta algo: un ojo, un brazo, una parte del corazón, una pierna, una lengua. Es a través de estas ausencias que recrean la genealogía familiar hasta llegar a Joana, la primera de ellas, en la edad media. Un origen que dará pistas de la maldición.
Solà invita a un juego. En Canto yo y la montaña baila somos los lectores los que tenemos que descubrir qué personaje habla, cuál es la perspectiva desde la que se está narrando el mundo. No hay indicaciones, lo que permite navegar entre las voces como un flujo ininterrumpido de músicas humanas y de la naturaleza. Algo similar pasa con el sonido de invocación de las fantasmas de Te di ojos y miraste las tinieblas. Solá enlaza mitologías y tragedias como una continuidad del trauma de la tierra, una repetición de la tortura. Una tragedia a la Chinua Achebe cuando dice que la verdadera –“the real tragedy”– nunca se resuelve. Se repite sin esperanza para siempre. No es fácil como la convencional en la que el héroe muere y sentimos una purga de las emociones. Para él, una tragedia de verdad pasa en una esquina, un borde, un lugar desordenado y pequeño. El resto del mundo no la ve y parece no haber escapatoria.
Canto yo y la montaña baila –ganadora del Premio Anagrama 2018– se sitúa en los Pirineos Catalanes y le da voz a dieciocho personajes superp
Holiday, celebration, come together in every nation… Madonna, Niki y Donna cantan de la mano desde los camarines hasta el escenario del Toronto SkyDome frente a la mirada condenatoria de un grupo de policías. Las tres en trajes Gaultier galopan con colas de caballo tirantes, headsets y corpiños cónicos que rasgan los laterales de los sacos. Madonna acaba de ser amenazada por un comisario: si hace Like a virgin –cuadro que termina con una masturbación simulada–, será arrestada en el medio del show. No le importa; es más, la provocación la excita. Antes de Express yourself –la canción con la que abre el Blond Ambition Tour 1990–, ni bien asciende por una plataforma a la luz de una metrópoli industrial de expresionismo alemán, sudor chongo y vapor, pregunta: “Toronto, ¿creen en la libertad de expresión? Porque tengo algunas cosas que decir al respecto”.
La icónica escena de la masturbación antes de entrar a la iglesia corintia se desarrolla igual que en el resto de la gira, con polémicas pero sin cancelaciones y, finalmente, no va presa. Cada paso de la secuencia queda registrado por Alek Keshishian, director del film Truth or Dare, que originalmente iba a incluir uno de los recitales junto a entrevistas del backstage en Japón, pero terminó convirtiéndose en un reality de la gira. Un diario íntimo y público pre-redes sociales que Keshishian vislumbró al empezar a documentar a Madonna con su equipo. A lo largo de los años en distintas entrevistas ha comentado que gracias al acceso irrestricto que Madonna le dio –al punto de olvidarse de que las cámaras estaban ahí–, pudo retratar en crudo la relación maternal con sus bailarines queer; las fiestas, la nocturnidad y el exceso; las protestas y campañas por el hiv; su vínculo con la industria, la fama y los amantes; todo yuxtapuesto en una especie de Paris is burning del mainstream, aunque intentando desmarcarse de él, porque Madonna siempre fue y será marginal incluso en el centro. “La madre de una familia disfuncional fellinesca”, así la describe Keshishian.
Madonna y Christopher, su hermano, ambos directores artísticos del show, agrupan las canciones, algunas enteras, otras fragmentadas, en distintos actos que narran sus obsesiones estéticas, sus fantasías y tabúes, sus oscuridades y momentos de gloria. Un viaje de música, drama y moda en clave política. Los cuerpos desnudos de mujeres entrelazadas pintadas por Tamara de Lempicka son el fondo de unas escaleras art déco sobre las que Madonna y los bailarines posan, desfilan y llevan al mundo el voguing, el baile de los trolos, de las trans, de los sótanos de la subalternidad, del club, del cuarto oscuro a los arenas, a los estadios. El Blond Ambition es completamente de(s)generado. Transgrede los límites del recital y deriva hacia la ópera y el cabaret mezclando la danza clásica con José Xtravaganza, Bob Fosse y La naranja mecánica. Es el punto en el que se redefinen los recitales pop para siempre.
Con la magia de YouTube es posible acceder a casi todas las fechas del Blond Ambition. Algunas son grabaciones profesionales, otras robadas de las cámaras de las pantallas y otras tantas amateur con buen sonido y definición aceptable. En Dallas, Madonna parece drogada con algo suave, un hongo o md. Niki y Donna también. Están tentadas y en un momento Madonna le dice a Niki: “No veo nada”. Se ríen por demás con la frescura de quien sabe que ese momento jamás será capturado. En el resto de las canciones, muchas veces se miran y la voz se les quiebra de la risa y la canción parece un chiste. En un primer plano a Madonna los ojos se le ven rojos y de las pupilas sale un rayo láser. Están encendidas, conectadas, son jóvenes y me gusta ver esa Madonna no tan pulida, sí disciplinada, pero más arrojada a lo errático, lo espontáneo. Se queja varias veces de no tener retorno y se ríe. “No escucho nada y no veo nada. No me escucho y estoy ciega. Ja”.
En Keep it together, Madonna cita e imita a Alex DeLarge y presenta a su familia disfuncional fellinesca. Dice: ésta es mi gente, ésta es mi banda de freaks, si te sentís así, vení, nos van a tener respeto o miedo. Su maternidad queer se consagra en ese momento de manera natural porque de esos lugares venía Madonna: de la noche, de la disco, del borde. Pero de repente era una estrella internacional y visibilizaba los reclamos de la comunidad y mostraba otras formas de vivir la sexualidad y traía el sida a la agenda y se peleaba con la iglesia, todo a sus 31 años. Un año antes, Pepsi había cancelado su sponsoreo para la gira por considerar el video de Like a prayer blasfemo. En Italia, el Papa Juan Pablo II declaró: “Es uno de los espectáculos más satánicos de la historia de la humanidad”. Después de eso la fecha en Roma fue levantada.
Si Tamara de Lempicka hiciera una pintura de Madonna, me gustaría que estuviera rodeada de los sirenos con cuerpos que se deforman y bailan con ella en Cherish. Ella estaría al centro, con cara de dar orgasmos, inquietante, llamativa. Se agarraría la entrepierna con la misma actitud que cuando decía, en alguna grabación amateur de Estados Unidos, ¿por qué no les molesta que se la agarre Michael Jackson? ¿No puede una chica hacer lo mismo que un chico? Y se la agarraba con más fuerza. Keshishian dijo que Madonna le dejó grabar todo lo que pasaba en la gira sin restricciones. Que no le importaba construir una imagen, una narrativa; quería lo crudo. Y así fue. Y así fue como la tildaron de “bitch”: loca, mandona, severa, autoritaria, perfeccionista y obsesiva. Y así fue como a ella no le importó, dice Keshishian, no le importaba mostrarse como una “bitch in charge”. Hay una escena muy tierna en Truth or dare en la que Madonna se dirige a su familia: su banda, sus coristas, sus bailarines, y les dice: “Desde lo más profundo de mi corazón impaciente, los amo”. From the bottom of my impatient heart, I love you all.
Un bombín negro cae sobre el escenario gris, industrial. A un costado, la parte de abajo del asiento de una silla hecha de espejos brilla. Las luces rebotan sobre el reflejo de una silueta que camina y nunca se desvanece.
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