CREAMOS LITERATURA

UN PEQUEÑO GRAN BLOG PARA EL FOMENTO DE LA CREACIÓN LITERARIA

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Poema a las 3 de la madrugada

Tan azules y hondos son tus ojos, niña mía, como una laguna y, me ahogo en ellos, él me decía. Tan calientes mis mejillas porque mis ojos son volcanes, Y eructan lágrimas, yo le respondía.

Gea Dancu

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Trozos

Un trozo de carne, como los demás, creada de trozos que me definen del resto, pedazos de necesidades que ves en otras al no llegar verlas a mí, es lo que soy y seré para tí.

La luz te eclipsó los ojos como si fuese una oscuridad y, la oscuridad a mí me amputó el ser como si fuese un diamante. Aprenderé qué es el silencio y dejaré de amarte cuando el mundo deje de moverse y habrá por fin silencio.

¡Deberían cortarme las manos si no podré tocarte más! ¡Deberían cortarte las manos para que no puedas decirme adiós! Pero, antes de que cierres la puerta dejame saborear el aire y, aunque te vayas despacio ahora yo sé que me quedaré… Nadie se va a ningun lado mientras estemos vivos o muertos. Como los fantasmas, deprisa, volveremos y volveremos y volveremos.

Gea Dancu

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Nichita Stănescu (1933-1983)

Muy valorado y apreciado desde sus inicios como poeta, es considerado, a veces, por la crítica literaria, como el más importante poeta de la generación de 1960, que representa en Rumania una verdadera resurrección del lirismo. Muestra a sus lectores “el sentido del amor” y “una visión de los sentimientos”, como bien lo dicen los títulos de sus poemarios de 1960 y 1964. Después, estas expresiones de la edad temprana y de su confianza en el tiempo que parece perdonar y permitirle todo al ser humano, su escritura se transforma en una lírica más intelectual (11 elegii - 11 elegías, 1966), obsesionada con el símbolo de la esfera perfecta y sus formas sobre la Tierra. El mundo es un espacio de objetos que el poeta ve y percibe como testimonios-formas de la situación trágica del ser humano en la época moderna excesivamente tecnificada.

  Seña 3

¿No comprendes que el sentimiento es lo más difícil? ¿No comprendes que el sentimiento de una piedra la arranca y la echa a volar y la cuelga y la hace flotar?

¿No comprendes que caemos dentro de nosotros mismos? ¿Que nuestro más hondo sentimiento lo guardamos con dificultad como si se abriera camino entre las piedras, ¿No comprendes todo esto?

¿No comprendes que las estrellas mismas son un hondo dentro, una parte del dentro lejano? ¿No comprendes que el blanco, cuando es espeso es un negro emperador?

  Seña 5

Como si vieras las montañas llorando, como si leyeras en los desiertos un pensamiento, como si estuvieras muerto y todavía corriendo, como si ayer fuera aún dentro de poco,

así me quedo yo, pálido y triste, humeando.

  Seña 10

¿Ves cómo se anuda en el invierno el humo de las chimeneas con el vuelo de las águilas solitarias y una sola pluma de nieve lo corta en dos y lo alisa sobre los campos?

Asimismo mi vida es un hilo de humo que se anuda y una sola pluma de águila me corta en dos y me alisa sobre los campos, amada mía.

  Seña 12

Poco a poco, ella se hacía palabra, copo de alma en el viento, delfín en las garras de mis cejas una piedra levantando anillos en el agua una estrella en mi rodilla un cielo en mi hombro, yo mismo dentro de mí mismo.

  Seña 19

El ángel había muerto, yo no fui capaz de retenerlo en mis brazos, se convirtió en agua y se me escurrió entre los dedos me humedeció la rodilla y me lavó los pies, los mismos con los que camino... eso fue exactamente lo que hizo esa manera de irse y de dejarme solo en esta carrera sin fin.

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Y vuelve otra vez a caer la lluvia desde las estrellas. Empapado en mi dolor otra vez, siendo quienes somos.

Green Day "Wake me up when september ends"

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Lucian Blaga

Poeta y dramaturgo, filósofo y ensayista, Lucian Blaga es una de las figuras más importantes de la cultura y literatura rumanas de entre guerras. Os dejo aqui unos poemas que me gustan de él:

Manantial de la noche

Bella, tus ojos son tan negros, que la noche, cuando pongo la cabeza en tu regazo, me parece que tus ojos, tan hondos, son el manantial por donde la noche entera corre sobre las vallas, las montañas y los llanos, cubriendo la tierra con un mar de sombra. Tan negros son tus ojos, mi luz.

Cuarteto

La lengua no es la palabra que pronuncias. La única lengua, tu lengua completa, La dueña de todos los secretos y la luz, es la que sabes callarte.

Cosas somos

Cosas somos entre las cosas. Somos casi almas, nosotros dos, semejantes de pura suerte con todos. Cosas somos, que llevan dentro de ellas pensamientos como las piedras, a veces estrellas, y para siempre una añoranza.

Por su camino cada uno andaríamos para siempre en alguna parte. Andaríamos juntos, para siempre nosotros dos, pero el camino de las nubes es tan demasiado largo en nuestro mundo — para nosotros.

Estaciones

Debajo de los árboles escritos con extrañas hojas, donde tú y yo habíamos quedado, vi, en el juego de la primavera cómo caía la sombra de los senos.

Una ansiedad me invade, para que veas, en las lunas de la llama, que frutos calientes y redondos van a crecer para que se cumpla el sueño y el lugar.

La canción del fuego

En la fábula verde y caliente de la naturaleza, Amada mía, tú tienes ramas, no brazos, con ellas tocas los brotes o coges con los vástagos. ¿Vienes acaso de un cuento vegetal, el de la rosa salvaje? Cuidado que no te enciendas como ocurre muchas veces con el madero del bosque. De diferentes modos la llama acoge el paso de cualquiera criatura de esta tierra, y la toca su camino y su hora.

Me dices: “Nada se enciende, y nadie, por un rayo de luna”. Y floreces en una dulce sonrisa, muy contenta, creyendo que a todas horas puedes enfrentar aún la suerte, con una palabra jugosa. ¿Permites una respuesta alzada sobre el tiempo, sobre este lugar? Muchos hechos, ay, muchos de verdad podría contar, raros sucesos gastados en las crónicas, testimonios de leyenda, que demuestran que son posibles un gran fuego y también combustiones de este tipo.

Las chispas de todo prenden todo. Una sien enciende otra, y lo mismo, la piedra a la piedra. Una estrella invisible se enciende cayendo, por el frío del cielo. El caballero se quema en su armadura, debajo de su malla, abrazando una mujer vencida, milagro sin ropa cerca de su hogar. Las luciérnagas enciendan, ellas mismas, por el amor, su hoguera. El amor se levanta del suelo y hace un aura para la tierra entera, para que llegue al cenit y cubra el cielo.

Pero escasas veces el fin no es ceniza. Sobre toda la extensión y en lo alto, a veces Dios mismo se quema dulcemente en las matas sin consumirse. Él preserva y acaricia las espinas. De otra manera nos quemaríamos nosotros, amada. Nuestro ardor es diferente. Tan extenso como alto es el cielo, Nosotros nos quemamos, ¡ay! con crueldad en las llamas Consumiéndonos los unos a los otros.

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La petición de la Vieja

"¡Ay Señor, llévame pronto!"

La vieja se quejaba con hastío.

"¡Ay Señor!", decía a lo tonto.

"¡Pero al menos, prométeme esto!

Llévame cuando tu quieras,

¡Pero llévate antes al resto!"

Sergi Timoner

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Enredarme en tu cintura

Me emborrache de tanto odio, de tantas mentiras que en mis resacas vomito sobre un folio en blanco todo el odio que corre por mis venas. No opto a relaciones mejores que las de un poeta de bragueta y una moza de dudable honorabilidad. Es por ello que ella se fue, se canso de las falsas promesas, de los soñadores con la pólvora mojada.

Y aun por las noches echo de menos enredarme en su cintura.

Podría pasarme una vida buscando unos ojos que me miraran como ella lo hacia, pero muy dentro de mi sabría que nunca sucedería.

Gonzalo Gregori

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Eterna

Eterna dama de negro que cada noche cambias el gran lunar de tu vestido. Siempre en tus manos la ambrosía de los ángeles repudiados, cigarrillos y whisky. Esperando el alba para desaparecer entre las ultimas brumas de la noche y esperar tu puesta en escena hasta el anochecer.

La única capaz de hacer desaparecer el odio de mis venas, aunque solo sea por unas horas.

Gonzalo Gregori

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Smoke by Wayne Wang & Paul Auster

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Navidad

"La Navidad es un buen motivo para vivir la fraternidad que une a todos los seres de este planeta"

Abel Pérez Rojas. Educador mexicano.

“La Navidad no es un momento ni una estación, sino un estado de la mente. Valorar la paz y la generosidad y tener merced es comprender el verdadero significado de Navidad.”

Calvin Coolidge (1872-1933) Ex Presidente de los Estados Unidos de Norteamérica.

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Soneto XVII

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni dónde,

te amo directamente sin problema ni orgullo:

así te amo porque no sé amar de otra manera

- Pablo Neruda

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Compás muerto

Percute el corazón a ritmo de tambor, Elegante director y músico, Introduce con sutil gesto el amor. Amor, dulce y amargo sabor, Sabor verde almendras sin ti, Labios maduros, maduros que yo prendí. El sol amanece en tus ojos, Los mios congelados, Memorias de aquel primer momento, Son memorias de lo privado. Ochenta y viejos años, Pálidos recuerdos, Y otro mañana despierta. La muerte irrumpe en el coro, Y el olor azufre te arresta. El corazón detiene el compás, Tu alma escapa y mi alegría, Escribo mis primeros versos, A tu epitafio doy la melodía: Abraza el cielo y tu alma en él acuesta, Te amaré aunque no suene la orquesta.

Laureano Juncos Luque

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Te he dicho que te amo y no crees mis palabras  Tu juicio miente, tu instinto falla  Soy un hombre nuevo, no temas nada  Tu lloras lloras lloras...  Dudas de mi  Quizás por mi pasado, ya no soy asi  Lo mejor de mi pasado fue conocerte a ti...

[creamosliteratura]

Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela: su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que él. Un escritor está condenado a recordar ese momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio

El juego del ángel Carlos Ruiz Zafón.

[elamorentiemposmodernos]

[viejaculturafrita]

Aquellas manos acariciaban lunas de madrugada.

Haiku - Emiliano Medero. (via viejaculturafrita)

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El ciclo de la vida.

- El ser humano nace, crece, se reproduce y muere -  dijo el profesor de biología. Y yo lo miraba desconcertado, porque si ese era el ciclo de vida de los seres humanos, ¿Qué iba a ser de mí? Qué no tenía planeado crecer, ni mucho menos reproducirme.