Cuentos de una sentada. Por: Amílcar Ortega

Amílcar Ortega abrió esto para lanzar cuentos cortos de su autoría que no requieran mucho trabajo. Cuando puede se sienta, escribe y le da a "publicar" sin complejos. Narraciones sencillas que probablemente cuenten con un montón de hyperlinks y guevonadas.

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Artista: Big K.R.I.T.

Canción: “Keep The Devil Off”

Dirección: Alex Nazari

My fucking jam right now. Temazo.

El que su regreso ahora que es independiente, “4eva Is A Mighty Long Time“, sea un disco doble practicamente garantiza que tendrá fallas y canciones sobrantes, pero hey...

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Artista: Fever Ray

Canción: “To The Moon And Back”

Dirección: Martin Falck

Karin Dreijer Andersson regresa a su proyecto solista luego de casi una década con un fantástico, hilarante y aterrorizador videociip para una canción másomierda que no suena a Fever Ray. Ya veremos que se trae con el álbum completo.

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Artista: Beck

Canción: “Up All Night”

Dirección: Canada

Había decidido no publicar este clip porque en este blog solemos dedicarnos a lo positivo y esta es la peor canción que ha publicado Beck en su vida, pero como vengo cubriendo “Colors” desde hace más de un año, pues cambié de opinión. Pero si, esta canción es terrible. Ya había predicho que el Granny que le dieron produciría el disco más pop del artista, pero jamás pensé que caería tan bajo. Es tan asquerosa que no me atrevo a escuchar el disco, y eso que “Colors” y “Dear Life” no están mal, si bien no me parecen la gran vaina.

Al menos el videoclip arriba está arrecho, pero no me extraña que Beck no haya mostrado la cara.

En fin, another one bites the dust.

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CUENTO 031: "Viajes cortos"

Soltó el humo con los ojos cerrados. En un mundo ideal no los abriría hasta el día siguiente, pero tenía que terminar y enviar el manuscrito ya revisado esta misma noche. Por un momento dudó, no lo lograría. Sería tan fácil ceder a la tentación, rendirse...

Estaba en el viejo Oeste, en un bar. Mejor dicho, en un Saloon. Polvo por todos lados, música, apuesta y chicas alegres. Tenía cara de preocupación, ansias. Se enfrentaba a una misión que no recordaba claramente y tenía la sensación de que la situación no se desarrollaba de acuerdo al plan. Una mano en el revolver, la otra en un vaso. Whisky. Seco. Se toma lo que le queda de un trago, golpea la mesa con el vaso e inmediatamente pide otro. Instintiva y disimuladamente voltea hacia todas las entradas. Ni señas de su contacto. Algo no está bien. Se para al mismo momento en que le llega el nuevo trago, saca varios billetes arrugados del bolsillo de atrás y los tira en la barra. Se empina el vaso y en el momento que el alcohol toca su garganta una luz cegadora ...

... Shit. No. Intenta volver a dormir. Shit. Lo perdió. Mierda. Bueno, en realidad mejor, tiene que trabajar. El deber llama. Igual, horrible no saber como terminaba la historia, estaba en su momento culminante. Shit. ¿Debería abrir los ojos? Sería admitir la derrota. Si abría los ojos no había vuelta atrás, se tendría que sentar a...

No estaba muy seguro de que época estaba, pero la casa le resultaba muy familiar. Madera por todos lados, árboles, cabezas de animales disecados, muebles lujosos. Era una especie de casa de árbol construida por alguien con todo el dinero del mundo. No había nadie a la vista. No se sentía seguro. Volteó cuando escucho un ruido, una especie de ascensor se movía, se acercaba. En ese momento recordó de dónde conocía esta casa, la había visto en un programa televisivo...

... Arghhh. Lo volvió a perder. Lo sentía en todo el cuerpo, esta vez no le iba a ser tan fácil volverse a dormir. Mantuvo los ojos cerrados un par de minutos pero era obvio que lo había perdido. Más valía pararse. Sin pensarlo ni un segundo más, se incorporó. Lavó la tetera. Prendió la computadora. Trabajó toda la noche e igual no terminó. 

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CUENTO 030: “Tres estrellas”

Cuando finalmente terminó Angry Birds no tenía nadie a quien contárselo.

Era un problema con el que se había enfrentado desde el momento en que comenzó su adicción insana con el juego, no encontraba quien la compartiera. Para comenzar vivía en Venzuela, el país de los Blackberrys. Las pocas veces que se había topado con usuarios de iPhone se obligó a vencer su timidez natural y entabló conversaciones genéricas sobre el equipo que invariablemente terminaban con la pregunta: oye, ¿y has jugado Angry Birds?

Nadie.

Él había cumplido con su deber cívico y se los había recomendado con vehemencia, pero sabía que ninguno lo iba a adquirir. En Venezuela solían utilizar el iPhone como teléfono y poco más.

Triunfal, abandonó la poceta. Había terminado sus asuntos en el baño hacía más de media hora, pero no se pudo parar. Estaba en el medio del juego de su vida. Estaba en la zona. Cuando finalmente logró aplastar todos los cochinos del último nivel no lo podía creer. Sintió que los tres meses que había dedicado a aprender a disparar pájaros con una resortera gigante no habían sido una total pérdida de tiempo. Se sintió realizado.

Podía volver a salir, ver el sol, hablar con otros seres humanos. Podía dejar de pensar en la mejor forma de derribar estructuras. Podía dejar de practicar con sus dedos encima del escritorio en su trabajo. Podía reanudar su vida.

De repente, se sintió vacio. Sabía que existían otras versiones del juego que probablemente iba a adquirir, pero en este momento no tenía nada. ¿Qué iba a hacer el resto de la noche? Ya era muy tarde para salir. ¿Qué iba a hacer el resto de su vida?

Por inercia se dirigió a la cocina. Abrió la nevera, estaba casi vacía: agua, un pote de pepinillos con dos flotando, mostaza y salsa de tomate, Tabasco, mermelada de durazno. Sin muchas esperanzas abrió una de las gavetas y milagrosamente aparecieron un par de salchichas que probablemente ya estuvieran vencidas. No le importó. Las sacó junto con las salsas y puso lo que serían los ingredientes de su banquete en una mesa sin mantel. Intentaba pescar los pepinillos con las manos mientras contemplaba las salchichas; pensaba en cual sería la forma más apetitosa - o mejor dicho, menos terrible - de comérselas cuando tuvo una revelación.

La expresión de satisfacción innundó su cara mientras sacaba su iPhone y se dirigía hacia la silla de cuero negro en el medio de la sala. Se dejó caer pesadamente y comenzó a jugar, tenía un nuevo objetivo: pasaría todos los niveles con tres estrellas.

FIN.

MULTIMEDIA: “Angry Birds In-game Trailer”

Más información --> http://www.rovio.com/index.php?page=angry-birds

BONUS MULTIMEDIA: “Jake and Amir: Angry Birds”

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CUENTO 029: “El arma perfecta”

Año y medio en la caverna era simplemente demasiado.

La razón la había perdido hace mucho, ahora estaba en la etapa en la que se daba cuenta de lo grave de su estado mental. Nada lo asustaba más que él mismo. En cualquier caso, no tenía alterativa: afuera seguía nevando. Y podía sentir la presencia de los predadores, esperando para atacar al primero que se descuidara. No sobreviviría ni una semana a la interperíe. Tenía que permanecer en su palacio.

La estaba pasando en grande, eso siempre. Había podido dedicarse a actividades que no se permitía desde que comenzó a subir, desde que emprendió el largo camino que lleva a la cima. Leía. Escribía. Reflexionaba. Meditaba. Se preparaba para la batalla, física y psicológicamente. Su mente estaba mucho más afilada que su cuerpo, pero tenía una buena excusa para ello: había una cantidad limitada de actividades que podía realizar en un espacio tan pequeño. Su palacio.

En algún momento decidió que necesitaba un hobbie. Lo meditó cuidadosamente, con el nivel de metículosidad al que sólo se puede llegar cuando no se tiene nada que hacer, y finalmente decidió desarrollar un arma. En su juventud había visto un documental sobre los diferentes tipos de lanzas que utilizaban los indígenas del mundo y a partir de ese momento el tema se convirtió en algo recurrente en su vida. En teoría sabía todo lo que había que saber sobre lanzas, espadas, hachas, boleas y cerbatanas. En teoría.

Comenzó sin muchas expectativas, no tenía mucho talento para las manualidades y, al final, por muy perfecta que le quedara la lanza jamás podría colocarle una punta de hierro. Tenía, sin embargo, varios cuchillos, y utilizándolos comenzó a tallar los diferentes tipos de madera que tenía a su alcance. Estaba en la etapa experimental y sus primeros prototipos fueron humillantemente desastrosos. Por suerte estaba solo en un cueva. El secreto de sus fracasos estaba a salvo en su fortaleza de soledad.

Igual, a los meses abandonó el hobbie. No era su culpa, desde el principio había sido una idea estúpida. No tenía las herramientas necesarias para realizar un trabajo de calidad. Siempre le pasaba lo mismo, se obsesionaba con cosas que resultaban imposibles en la práctica. No había avanzado ni un paso desde que era adolescente, seguía atrapado, repitiendo los mismos ciclos. Probablemente lo seguiría haciendo por los siglos de los siglos. Y afuera seguía nevando.

En algún momento, una de esas noches, la tuvo. Pensaba en como debía continuar un texto en el que tenía varios días trabajando y relacionó uno de los términos con el proceso de fabricación de armas. Paró. Volvió a entretener la idea y se dio cuenta que tenía algo grande atrapado en su red, sin querer había pescado una ballena blanca. Recogió los papeles relacionados con el texto en el que estaba trabajando, los guardó cuidadosamente, y sacó tres hojas en blanco.

Trabajo día y noche, por meses.

Eventualmente tuvo que detenerse, paró y contempló su obra. Todavía le quedaba un largo camino por recorrer, pero estaba satisfecho. Era lo suficientemente buena. Muy pronto saldría de su cueva con otra actitud, sin paranoías y sin preocupaciones, silvando y oliendo las rosas. Esta vez esperaba toparse con algún depredador. Tenía que probar el arma perfecta.

FIN.

N del A: Este cuento, “El arma perfecta”, es la secuela no oficial de "La excusa perfecta".

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CUENTO 028: “Banda Sonora, lado B”

En la tarde, transitaba en su carro escuchando la radio cuando sonó:

La Cenicienta de esta historia por primera vez le puso atención a la letra, comprendió lo que decía el coro e intentó decifrar los versos de Eminem. Al llegar a su casa lo primero que hizo, antes de revisar su correo, fue buscar el video en You Tube y las letras en alguno de esos websites. Escuchó la canción 6 veces seguidas. Se quedó con la boca abierta. No era que la historia que contaban el rapero y la cantante se relacionara a su vida, nada más lejos de la verdad, pero la canción le había hecho comprender que era lo que le faltaba a su ex-relación, una que practicamente acababa de terminar: pasión.

Hace un par de años había seguido indignada la historia de la golpiza que Chris Brown le propinó a Rihanna; y en el momento no podía comprender las acciones de la cantante, el porqué intentó retomar la relación a pesar de la violencia. Pasión. No hay excusa posible para un hombre que le pega a una mujer, pero la vida es complicada, las emociones se salen de control y si la historia de Rihanna y su ex tenía algo que ver con la que cuenta la canción que escribió Eminem, habían sentimientos muy fuertes en juego. Igual, Chris Brown era un basura y debería estar en la cárcel.

La Cenicienta tomó el último sorbo de la copa de vino, miraba alrededor buscando la botella cuando cayó en cuenta de donde estaba. La casa de su nuevo hombre era inmensa, tan grande que necesitaban 3 personas sólo para mantenerla reluciente. Ayer habían llegado de Saint Martin en un pequeño avión privado. En estas vacaciones improvisadas su nuevo hombre probablemente había gastado más dinero de lo que su ex ganaba en un año.

La aterraba que sus amigos pensaran que la razón de su cambio de pareja era el dinero. Y sospechaba que lo hacían. Todavía no se había atrevido a enfrentarlos, pero había que considerar que nuestra heroína había estado muy ocupada bronceándose y comiendo frutos del mar en una isla del Caribe. Y la verdad, ¿qué importaba lo que pensaran los otros? Ella no sólo estaba feliz, estaba muy clara acerca de la razón principal del final su relación anterior: pasión, falta de.

Esto no tenía nada que ver con dinero.

Su ex jamás hubiera amenazado con amarrarla a la cama y quemar la casa si ella se iba.

Era mejor dejar de preocuparse por todo esto. Para sacarse la canción de Eminem de la cabeza La Cenicienta comenzó a tararear una que había estado acompañándola durante sus vacaciones improvisadas:

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CUENTO 027: "Banda Sonora"

En su mente, no podía dejar de tararear esta canción:

En la opinión del protagonista de esta historia el cantante de Gnarls Barkley, ahora conocido como Cee Lo Green, la había sacado del parque con la letra de su primer sencillo como solista. Claro, el público tendría que tener en cuenta que, como suele suceder, a nuestro héroe le acaba de pasar algo parecido a lo que cuenta el cantante: la que había sido su novia los últimos dos años, en su opinión los mejores de su vida, lo acababa de dejar por un millonario.

Puta.

No estaba seguro de querer jugarse esa carta cuando sus amistades y compañeros de trabajo le preguntaran por la razón del rompimiento, decir que lo habían dejado por el cochino dinero, aunque estaba convencido de que ese era el factor principal. También era la razón más obvia y por lo tanto la más fácil de descalificar como habladurías de un hombre herido. Tenía que pensar en esto, pero no estaba preocupado porque le sobraba el tiempo. No tenía planeado salir de su casa o contestar llamadas en unos cuantos días. Semanas, quizás.

Lo que más le gustaba de la canción de Cee Lo era el bridge, la parte en la cual con lágrimas en los ojos y una voz chillona el cantante admite que todavía ama a la chica y le pregunta porqué lo dejó. Cee Lo ya sabe que la razón es el dinero, pero igual pregunta porqué. Nuestro héroe consideraba que esa parte de la canción era escencial, ya que siempre había que encontrar tiempo para burlarse de uno mismo. Era saludable.

Fuck you aaand fuck her too.

Otra canción que había estado en su mente el último par de días era "Devuélveme a mi chica" de los Hombres G. La canción era increible, mucho mejor de lo que recordaba, pero objetaba a la parte en la cual David Summers se intentaba vengar, quemándole el jersey, destrozándole el coche o haciéndolo tragar polvo pica pica:

El protagonista de esta historia no pensaba hacer absolutamente nada, si ella quería pasar sus días con el niño pijo que así fuera.

Igual, todo se nublaba a su alrededor. No había razón para negarlo.

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CUENTO 026: "Entrenamiento y aprovisionamiento"

Frente al espejo, practicaba. Intentaba hacer la voz de un norteamericano hablando español. No le salía muy bien, en realidad. Repetía la misma frase una y otra vez, variando las tonalidades, formas de decirlo y estados de ánimo. Se le veía la frustración en la cara. Tenía un par de horas frente al espejo y no estaba satisfecho con los resultados.

Nunca había sido buen actor, de hecho nunca había intentado actuar, pero si quería continuar su carrera como maestro del disfraz era el momento de tomar al toro por los cachos. No importaba cuando tiempo tomara. Salío del baño al cuarto. Encima de su cama había un montón de ropa y accesorios todavía con las etiquetas. En su vida cotidiana jamás hubiera considerado utilizar el 99% de los productors que habia comprado. Esa era la idea, su ropa era muy fácil de identificar.

Se sentó a un lado del montón y agarró libreta y bolígrafo de la mesita de noche. Comenzó a hacer una lista:

- 2 pelucas, marrón y amarillo.

- Bigotes.

- Maquillaje variado (averiguar)

- ¿Traje de Gordo?

Se quedó pensando un rato en qué más necesitaba. Tachó el traje de gordo, aunque lo quisiera nunca iba a encontrar uno en Caracas. Se paró y fue a la computadora, la despertó, cerró Bittorrent y abrió Chrome. Fue a Google y tipeo en la barra de búsqueda "Disfraces Caracas". Para su sorpresa aparecieron montones de resultados. Revisó varios y se dio cuenta de que la mayoría de la oferta era en disfraces para niños. Siguió buscando. Anotó una dirección, luego otra. Volvió a abrir Bittorrent. Se paró.

Otra vez en el baño, siguió practicando. Esta vez intentó el acento argentino.

MULTIMEDIA: "Solution to boredom - Lesson 4:"

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CUENTO 025 - "La excusa perfecta"

Le dolían las piernas, el cuello, la espalda y no podía ver el final del camino. Volteó. Tampoco podía ver el principio del empinado camino que se extendía interminable, delante y detrás. Tenía que hacer un esfuerzo para recordar el día en el que había comenzado a subir, el día que se había decidido. Ese fue un buen día. Tener un objetivo es un excelente motivador, te mantiene en movimiento, en pie de lucha.

Igual, sería reconfortante ver el final. O el principio. O algo. La neblina era cada vez más espesa y el oxígeno cada vez más escaso. Pensó en detenerse, descansar 10 minutos, o un mes, pero no se lo permitió. Se sujetó con fuerza de su bolso y apretó el paso, intentando concentrarse en su respiración:

- Aspira. Pausa. Espira. Pausa. Aspira. Pausa. Espira Pausa. Aspiración. Pausa. Espiración. Pausa. Aspiración. Pausa. Ese es el problema, tengo demasiadas aspiraciones. Quiero demasiado, todo y ya. Ya. Concéntrate guevón. Aspiración. Pausa. Espiración. Pausa. Aspiración. Pausa. Ja, Asspiración. Que genial. ¿Será demasiado complicado? Seh, mucha gente no lo va a entender, demasiado spanglish. Además, en realidad no tiene sentido. ¿Asspiración? What the fuck does that mean? Es simplemente terrible. Fuck. Mejor voy a cambiar de palabra. Inspira. Pausa. Espira. Pausa. Inspiración. Pausa. También tenía demasiada inspiración, ese es otro problema. Una cantidad de ideas exágerada. Fuck. Uno. Pausa. Dos. Pausa. Uno. Pausa. Dos. Pausa. Uno. Pausa. Dos. Pausa. Uno. Pausa. Dos. Pausa. Uno. Pausa. Dos. Fuck, no me jodas.

En ese momento se percató de que a su alrededor estaban cayendo copos de nieve. También se percató del frío, la temperatura seguía bajando. En un principio se emocionó, eran contadas las ocasiones que había tenido contacto con la nieve. Esto podía ser divertido, interesante, diferente. Luego, se percató de lo que esto significaba para él y su travesía. Esto iba a ser terrible, insoportable, posiblemente mortal.

Lo pensó un rato.

La mala noticia era que tenía que encontrar refugio, y rápido. La buena era que tenía la excusa perfecta para tomarse un descanso. Vacacionar.

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CUENTO 024 - Cambio de profesión

Se ajustó el bigote nuevamente y nada, por más que lo intentaba aún no estaba conforme. Estaba seguro de que alguien en el público notaría que era él, conocía demasiada gente en Caracas como para pasar desapercibido. De cualquier manera tenía que salir ya, como era su primera vez le habían dado el honor de abrir el espectáculo y tenía que estar montado en el escenario en cuestión de dos horas. Se vio en el espejo cuerpo completo por última vez, la ropa de los noventas y la lipa falsa funcionaban bastante bien, el problema era la cara. Se colocó los lentes oscuros y se volteó rápidamente, apenas apareció en el espejo se reconoció. Esto no iba a funcionar.

Bajó caminando hasta la estación de Metro de Altamira, desde la montaña en la que vivía eran cerca de 25 minutos de aire fresco en los que pretendía calmar los nervios y ensayar su rutina en la mente por última vez. Una vez que llegó a la civilización rogó por encontrarse a alguien conocido para estudiar su reacción, pero no tuvo esa suerte. Bajó a las catacumbas infernales en las que se había convertido el medio de transporte más eficiente que tenía la ciudad e inmediatamente se arrepintió de haber venido caminando, la actividad física combinada con el vapor humano que emanaba el Metro mezclada con las tres capas de ropa que tenía encima pudieron más que él y comenzó a sudar copiosamente. Parte del disfraz, pensó.

Se bajó en Chacaito pues temía por su integridad física y no quería pasar por Sabana Grande de noche. Subió a la avenida Solano y comenzó a caminar hacia el local de rock que algunos lunes y otros martes recibía a la naciente escena de comediantes venezolanos. El aire relativamente fresco calmó un poco el calor extremo que había dentro de su traje de gordo improvisado. A pesar de que esta avenida era considerada de lo más peligroso de la ciudad nadie lo molestó, de hecho pocos notaron su presencia.

Una vez dentro del local lo pasaron al backstage - que no era más que una cocina en desuso con unas cuantas sillas de plástico - y le dijeron que se montaba en 30 minutos, lo cual él sabía significaba al menos una hora de espera. Se relajó y se tomó un trago de ron, bebida que normalmente no se permitía tomar ya que lo volvía loco y le generaba una resaca insoportable al día siguiente, pero hoy no era él. Hoy era Gastón García.

Cuando el presentador terminó la rutina con la que abría el show y lo presentó se arrepintió por la pobre selección de su nombre artístico, ¿Gastón García?, ¿En qué estaba pensando exactamente? Se montó al escenario con ese pensamiento en mente y se sorprendió al ver que había una cantidad respetable de personas en el público. Igual comenzó así:

- Esta rutina con la que los voy a aburrir hoy la escribí hace un par de años, cuando comenzó esto del stand up comedy en Venezuela, pero pensé: "voy a dejar que este montón de idiotas monten las bases, consigan un público, demuestren que esta vaina puede ser una alternativa para la noche caraqueña y cuando logren sacar los shows de los lunes y martes me anoto.

Luego lanzó un montón de chistes sobre rock, principalmente sobre los noventas, sobre Nirvana y Kurt Cobain, sobre Dave Grohl, sobre el disco de mierda ese que Chris Cornell hizo con Timbaland, sobre lo patético que es Eddie Vedder y lo excelente que es el soundtrack de "Into the Wild". La mayoría de las referencias pasaron por encima del público, quizás comprendieron la mitad. Y cabe recordar que estaban en un local de rock que normalmente pone canciones de los noventas una detrás de otra. Hizo chistes sobre eso, se burló de los selectors venezolanos y de lo humillante que era su trabajo. Nada. Su rutina fracasó.

Quizás los nervios lo afectaron. Quizás falló en el delivery. Quizás debió grabarse, escucharse y ver que salió mal. Quizás la culpa no era del público y de su falta de cultura de cualquier tipo. Quizás simplemente no era gracioso. Quizás debía enviarle una transcripción de su rutina a varias personas y pedirles consejo. Quizás, quizás, quizás.

Lo cierto es que a pesar de que su carrera como comediante no había comenzado con los aplausos y las risas ensordecedoras que había imaginado, cuando salió del local estaba volando por las nubes, la emoción era más grande que él, lo que estaba sintiendo no lo había experimentado jamás. Nadie lo había reconocido. En el público había gente que lo conocía, interactúo con el dueño del local y el Dj, casi se le cae la peluca un par de veces, habló con una voz falsa por veinte minutos y nadie lo reconoció.

Quizás su comedia no había tenido el éxito que esperaba esta noche, pero su carrera como maestro del disfraz acababa de comenzar con una explosión que nadie escuchó. Era sólo suya.

MULTIMEDIA: "The Master of Disguise", theatrical trailer:

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CUENTO 023 - El trabajo de otros

Leer lo que sus conocidos escribían le hacía ver su propio trabajo con otros ojos. Todo era una mierda. Todo era derivativo. Nadie tenía bolas, incluyéndolo. La literatura había caído en desgracia y nada la podía salvar.

Lo peor, sin embargo, era la obra de los que se suponía eran las voces del momento. De los que la crítica consideraba los herederos de la pluma, el futuro, los representantes de una escuela en construcción. Considerando que los cimientos se levantaban en un pozo séptico no cabía duda de que esto iba a terminar como empezó: mierda por todos lados.

Tomó el último sorbo de la taza de té y decidió calmarse, ignorar el olor e interpretar lo que lo rodeaba como un caliente baño de lodo, estirar las piernas y colocarse una rueda de pepino en cada ojo. En las inmortales palabras de Raoul Duke: "Ignore the nightmare in the bathroom".

La vida no podía ser más perfecta.

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Subjetiva - Por: Amílcar Ortega

N del A: Este no va en la numeración oficial porque no lo escribí en una sentada. Lo hice como en tres.

"Subjetiva" - Por: Amílcar Ortega

Te despiertas luego de un sueño reparador, la grama bajo tu cuerpo, la almohada compuesta por hojas secas y el suéter verde con rombos negros ya deshecha. Arriba, las ramas del árbol que te hubiera protegido de una posible lluvia nocturna ahora te dan sombra. Te tomas unos minutos antes de incorporarte, intentas recordar el sueño que acaba de terminar pero las imágenes se escurren entre tus dedos, se te escapan y se pierden para siempre. No te lo tomas a pecho, ya ha pasado antes.

Nunca habías dormido a la intemperie. No sabías de lo que te estabas perdiendo. Te alegras de haber salido de la gran ciudad, la capital. Te alegras de no haberle avisado a nadie de tu viaje. Te alegras de haber subido a estas montañas, unas que habías visitado hace muchos años, en tu juventud. Te alegras. Agarras la botella de vino de mora y le das uno, dos tragos. Es de mañana, pero nadie está aquí para juzgarte.

Estás de pie. Decides ir hacia el río, comerás a sus orillas. Cortas el queso ahumado y lo metes en la arepa de trigo que te queda. Esto es vida. Consideras zambullirte pero el frío te hace descartar la idea. Comes y tomas vino. Te recuestas y detallas el cielo. Tienes que concentrarte para no pensar en las cosas que te preocupan; es un gran esfuerzo pero lo estás logrando, tienes la mente en verde. Verde grama.

Te paras. Decides caminar un rato siguiendo el cauce del río. Bebes. Amas el vino. No hay nada como el vino. Piensas en las personas que creen que saben de vinos y no pueden disfrutar de uno de mora, casero y primitivo, porque no tiene la calidad que exige su paladar. Te esfuerzas para no sentir pena por ellos, no quieres contaminar el momento con pensamientos negativos. Subes a una roca. Sientes el viento. Bajas de la roca.

Decides meterte al agua. El frío puede ser tu amigo. Te deshaces de tu ropa y la dejas cuidadosamente desordenada encima de los zapatos, a la orilla. Tocas el agua con el pie y casi te arrepientes, pero no hay nada que te pueda detener. El río no es lo suficientemente profundo para zambullirte, te metes poco a poco, con cuidado, maximizando la agonía que te causa el cambio de temperatura. Esto es vida. Lo único que llevas contigo al agua es la botella. Bebes. Sientes las piedras bajo tus pies. Muchas. Montones.

Lamentablemente no puedes dejar de ver la ropa cada cierto tiempo. A pesar de que no hay nadie alrededor tu espíritu citadino no te permite dejar de vigilarla. Piensas en los duendes que se rumorea viven en estas montañas y te sientes mejor, es la justificación perfecta para tu paranoia. Todavía está todo. Bebes. Sientes las piedras bajo tus pies. Te alegras. Intentas flotar. Piensas en la nada. Recuerdas momentos felices, tu infancia.

Estás fuera del agua, te secas. Muy acertado eso de traer paño y una cobija. Pensabas que el quedarte a dormir en las montañas había sido una decisión del momento, espontánea, pero la presencia de estos objetos te hace sospechar que tu subconsciente lo tenía planeado. Le agradeces. Excelente plan, pero pronto tiene que terminar. Ya no tienes comida ni ropa. Además, estás pagando una habitación en una posada y no la quieres desperdiciar. Un baño con agua corriente. Agua caliente.

Llevas unos minutos caminando cuando te das cuenta de que tu suéter ha desaparecido. Revuelves desesperadamente el bolso. No está. Revisas a tu alrededor buscando una mancha verde con rombos negros. Nada a la vista. Te devuelves al lugar en el que te bañaste. No está. Piensas en volver al árbol donde dormiste pero concluyes que sería inútil. Esos duendes, ¿no podían robarse la cobija o el paño? Era tu suéter preferido. Tomas el último sorbo de vino, suspiras y sigues tu camino.

Ya en la carretera encuentras un pote de basura y te deshaces de todos los desperdicios. Tienes que caminar un rato hasta la parada de autobús. Pasas por un restaurant que fue muy importante en tu juventud, lo atendía la gente más inusual, con los mejores cuentos. La comida era muy buena, también. Está cerrado porque no es temporada de turistas. Ya lo sabías, de subida habías leído el cartel, pero guardabas esperanzas de encontrarlo abierto de bajada.

Ya en el autobús no puedes dejar de ver por la ventana. Los árboles pasan, las casas también. Esto es vida. Te alegras. No piensas en tus problemas ni una sola vez. El autobús baja y tú subes, te dejas llevar, caminas por los aires. No puedes esperar a llegar a la ciudad, darte un baño, cambiarte de ropa e ir a comer. Te esperan la que años atrás te pareció la mejor pizza que habías comido en tu vida. Luego planeas salir, enfrentarte a la vida nocturna e intentar extraerle placer, pero finalmente decidirás que el objetivo de este viaje es otro. Necesitas reflexión, no acción.

En tu cama, con el estómago lleno y los audífonos vibrando, analizas tus problemas. Tiene que haber una solución. La encontrarás. Recuerdas que el día en que llegaste: luego de dejar tus maletas en la posada saliste a dar un paseo, cuando pasabas por el viaducto viste hacia abajo, el río, y pensaste en lo fácil y conveniente que sería saltar. Olvidarlo todo y lanzarte a la corriente. La razón para no hacerlo era contundente: muy probablemente sobrevivirías. Además, tampoco era para tanto. La montaña te había hecho bien, si pasaras por el viaducto en este momento probablemente ni considerarías privar al mundo de tu presencia.

Al rato estás leyendo. No tenía caso seguir pensando, dándole vueltas a las mismas ideas. Ni sospechas que cuando despiertes te llegará la decisión fulminante como un rayo, sabrás que hacer. Por ahora disfrutas del libro y del silencio a tu alrededor. Este silencio no lo podrías comprar en la ciudad en la que vives. Que lujo. Consideras brevemente mudarte pero deshechas la idea, una persona como tú sólo puede vivir en medio del infierno, donde se desarrolla todo. Te esfuerzas para liberar la mente de pensamientos y volver a concentrarte en el libro. Lo logras. Una hora y once minutos después, te duermes con una sonrisa en la boca.

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CUENTO 022 - Realismo mágico, locura

Hacía un par de años que no pasaba esto: iba caminando y pensó en ella.

Como la última canción que escuchaste antes de salir, Olivia quedó pegada su mente por varios minutos en los qué entre otras cosas se preguntó si habría recibido el correo electrónico que le había enviado en un momento de debilidad. Por supuesto que lo había leído. No había contestado. La imaginó disfrutándolo, sintiéndose poderosa.

Tres minutos después un carro salía del estacionamiento de una casa a diez pasos de distancia, se paró en seco y desde adentó lo llamó su voz inconfundible. Por supuesto. Él se acercó al vidrio que bajaba, la vió y dijo:

- Olivia, hola. Años sin pensar en tí.

- !Jonathan Eduardo!

- Me das la cola, ¿hacia dónde vas? - dijo acercando la mano a la manilla y estudiando su reacción al mismo tiempo. El veredicto estaba claro: no quería que se montara.

Ella dijo algo, probablemente hacia que lugar se dirigía, él sin prestar atención la interrumpió:

- Oh, lástima, yo voy en aquella dirección. Oye, vamos a vernos en estos días.

- Claro Jonathan, llámame.

- Seguro. Te escribo por facebook.

El número telefónico lo había borrado de sus archivos hace mucho tiempo.

Intentó contenerse, esto era demasiado fuerte: no sólo la había visto, se había topado con ELLA, además había tenido otra premonición. Era la cuarta vez que pasaba en la semana, de hecho, antes de tener encuentros importantes imágenes y recuerdos de la persona llegaban a su mente. Era evidente que los poderes extrasensoriales que siempre supo que tenía se estaban intensificando. Además, los últimos días se sentía más conectado con todo, más en el momento, más vivo.

Su teoría era que se acercaba algo importante, quizás el final de los días, quizás el principio de una nueva era. El mundo entero estaba en una obvia etapa de cambios. Su plan era comenzar a prepararse, entrenar, planificar. Estar alerta. Olvidarla.

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CUENTO 021 - El crimen perfecto

Esto no es un cuento, me acaba de pasar. Desperté de una siesta que nunca debí tomar, inmediatamente después fuí a la computadora, a la nevera, al sofá, a la computadora. Lo mismo de siempre. En una de esas sentía que algo estaba mal y metí la mano en el bolsillo pequeño, el de las monedas. Saqué tres de 1 BsF, dos de cien de los viejos y recordé. Estas monedas me las acababa de robar de la habitación de alguien en un sueño que recordaba vagamente. No estoy seguro de exactamente porqué las estaba robando, pero tengo la sensación de que tenía que ver con venganza. No recuerdo de quién era la habitación, a quién robé, pero lo cierto es que el dinero está en mi poder y no hay nada que nadie pueda hacer.

MULTIMEDIA: Wolfmother - "Dimension"

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CUENTO 020 - Gustavo Dudamel y la úlcera

Si había alguien que merecía su odio incondicional era el guevón de Dudamel.

No había nada que le diera más arrechera que el hecho de que ahora todo mundo en Venezuela fuera fanático de la música académica y compraran con meses de anticipación las entradas para los conciertos que dirigía el enano de mierda ese. Era realmente asqueroso, pero no le sorprendía en lo más mínimo. Así exactamente era su país. Si alguna vez alguien le preguntaba sobre la idiosincracia del venezolano tenía que recordar esto como un ejemplo perfecto.

Su desprecio hacia el mejor director del mundo, y esto quería que quedara bien claro, no tenía nada que ver con la posición política del personaje en cuestión. Su desprecio era generado por la más pura envídia. No tenía problema en admitirlo. No podía vivir en un mundo en el que Gustavo fuera el director de la Filarmónica de Los Angeles y el protagonista de un juego para iPhone. Al menos era una copia terrible de Guitar Hero y similares, eso lo consolaba un poco.

Una vez se lo había cruzado en un centro comercial de Caracas, por eso sabía que era un enano de mierda. Como todo nuevo famoso el cabeza de guevo estaba esperando que lo reconocieran, pero él y las tres personas con las que estaba, como si tuvieran comunicación telepática, procedieron a ignorarlo y continuaron hablando de la excelente película que acababan de ver. Igual, gente que se arrodille a sus pies no le va faltar, así que estaba seguro de que Dudamel había superado ese encuentro en particular.

Él, por el contrario, estaba completamente jodido. El culto a Dudamel, o mejor dicho, al cabeza de guevo enano de mierda ese, apenas estaba comenzando y sin duda le iba a generar una úlcera tarde o temprano. Nada más miren este video:

El mundo era, sin duda alguna, un experimento especialmente diseñado para torturarlo, para probar cuanto podía resistir.

Probablemente no sería mucho más.

[cuentosdeunasentada]

CUENTO 019 - Unas horas después

N del A: A continuación la cuarta parte de una historia que comenzó con el CUENTO 001, siguió con el número 013 y luego con el número 18.

Unas horas después vagaba sin rumbo por los alrededores de Times Square. Estuvo un rato en un bar, pasó las cervezas y el maní hablando con un lugareño acerca de las diferentes variaciones que ofrecía la marca Coors. Cuando salió no sabía como iba a continuar su noche, pero en este momento tenía una idea: Santos Party House. No entendía cómo no se le había ocurrido antes. De habérsele ocurrido antes tendría la dirección del lugar.

Siguió caminando como esperando un milagro mientras pensaba en aquella otra noche que había pasado frente a la computadora escuchando Andrew W.K. y buscando información sobre su alterego Steeve Mike. Fue una noche gloriosa. En esa sesión fue que se enteró de la existencia de Santos Party House, aparentemente le mejor lugar para la música en vivo de Manhattan, abierto por W.K en el 2008. De haber pensado en esto antes tendría la dirección del lugar.

Se disponía a entrar a otro bar a tomar un último trago antes de devolverse al hotel cuando vio un buzón del Village Voice. Tomó un ejemplar, eran gratis, y buscó la sección destinada a la vida nocturna. Rápidamente encontró lo que buscaba: 96 Lafayette St. Ni idea de como llegar. Salió de Times Square y en menos de dos minutos consiguió un taxi que sin mucha complicación lo llevó a las puertas de su destino.

Probablemente era una noche lenta en Santos, tocaban tres bandas de las que jamás había escuchado el nombre. Se sentó en una de las barras y utilizó el conocimiento que había adquirido en el bar anterior para pedir una Coor's Extra Gold. Sin duda era mejor que la Coors original, pero meh. Observaba al público con atención, que cantidad de personajes habitaban en esta ciudad. Y las chicas, for fucks sake.

Al rato apareció en el escenario Andrew W.K., a pesar de que no había tanta gente en el local presentó a la banda como si estuviera a casa llena en el Madison Square Garden. Que genio, esto sin duda había sido el highlight de su viaje hasta ahora. Andrew W.K. desapareció del escenario y la banda comenzó a tocar un punk rock bastante moderno; casi todo el público se acercó a la tarima, él no estaba de humor y se quedó donde estaba.

Una catira con dreadlocks se acercó a la barra a comprar algo, estaba tan cerca que tuvo que hablarle. Se llamaba Samantha, pero por supuesto le decían Sam. Hablaron por lo que parecieron horas:

Sam: ¿Y no conoces a nadie aquí?

Él: ¿Aquí en Santos? No.

Sam: ¿Y en la ciudad?

Él: Si, a varias personas.

Sam: Pero, ¿no están aquí, right? ¿estás solo?

Él: Si, no llamé a nadie, en realidad.

Sam: ¿Por qué?

Él: Supongo que odio a todo el mundo.

Sam: ¿A todo el mundo? ¿Y porqué hablas conmigo?

Él: Tienes razón, vete con tus amigos.

Sam: Fuck you.

Él: Relájate Samantha.

Eventualmente conocío a los tres chicos que estaban con Sam. Eran geniales, pero al final el no había venido aquí a hacer amigos. En un momento logró estar a solas con Samantha de nuevo e hizo su movimiento, se besaron por unos minutos cerca de los baños pero la chica no se decidió a acompañarlo a su hotel y finalmente se fue con sus amigos. Le dijo que la llamara mañana. Él no planeaba hacerlo, pero finalmente lo haría.

FIN. Continuará, evidentemente.

Para cerrar: Andrew W.K. - "Party Hard"