Latino americana @decolonialidade - Tumblr Blog

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Tem fotos que a gente tira e pensa "isso podia ser um quadro", e é exatamente isso que esses quadros eram, fotos. Então, se você tem fotos de lugares que você desejou nunca mais ir embora, manda pra mim e eu transformo elas em pinturas. https://www.instagram.com/p/CG75a7YF0qN/?igshid=14b468uug6tci

O nome desse perfil é na acrílica, mas poderia facilmente ser no nankin. https://www.instagram.com/p/CG6DCiEFi2Y/?igshid=1d2xehsruzbl1

Vi essa madeirinha de bobeira e pensei "é o meu momento" e aí saiu essa releitura de campo de trigo com cipreste do Van gogh. E está disponível para encomenda nos tamanhos A3 e A4. https://www.instagram.com/p/CG52qcolIz_/?igshid=1lz7rd4bmfs0p

Eu sempre amei a arte, e como muita gente, a noite estrelada foi pra mim uma ponte que selou um afeto que eu cultivo há muito tempo, sem válvula de escape, até agora. Aqui, eu quero compartilhar esse trabalho novo, pra uma paixão antiga. Esse quadro da foto, inclusive, é muito importante pra mim, porque foi a minha primeira venda, a primeira vez que eu levei ao outro algo tão lindo e cheio de significado, algo pra se admirar. Espero um futuro cheio desse sentimento. https://www.instagram.com/p/CG5rmUbFpar/?igshid=aisr31yo3ncm

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por Marcelino Freire Eu não sou da paz. Não sou mesmo não. Não sou. Paz é coisa de rico. Não visto camiseta nenhuma, não, senhor. Não solto pomba nenhuma, não, senhor. Não venha me pedir para eu chorar mais. Secou. A paz é uma desgraça. Uma desgraça. Carregar essa rosa. Boba na mão. Nada a ver. Vou não. Não vou fazer essa cara. Chapada. Não vou rezar. Eu é que não vou tomar a praça. Nessa multidão. A paz não resolve nada. A paz marcha. Para onde marcha? A paz fica bonita na televisão. Viu aquele ator? Se quiser, vá você, diacho. Eu é que não vou. Atirar uma lágrima. A paz é muito organizada. Muito certinha, tadinha. A paz tem hora marcada. Vem governador participar. E prefeito. E senador. E até jogador. Vou não. Não vou. A paz é perda de tempo. E o tanto que eu tenho para fazer hoje. Arroz e feijão. Arroz e feijão. Sem contar a costura. Meu juízo não está bom. A paz me deixa doente. Sabe como é? Sem disposição. Sinto muito. Sinto. A paz não vai estragar o meu domingo. A paz nunca vem aqui, no pedaço. Reparou? Fica lá. Está vendo? Um bando de gente. Dentro dessa fila demente. A paz é muito chata. A paz é uma bosta. Não fede nem cheira. A paz parece brincadeira. A paz é coisa de criança. Tá uma coisa que eu não gosto: esperança. A paz é muito falsa. A paz é uma senhora. Que nunca olhou na minha cara. Sabe a madame? A paz não mora no meu tanque. A paz é muito branca. A paz é pálida. A paz precisa de sangue. Já disse. Não quero. Não vou a nenhum passeio. A nenhuma passeata. Não saio. Não movo uma palha. Nem morta. Nem que a paz venha aqui bater na minha porta. Eu não abro. Eu não deixo entrar. A paz está proibida. A paz só aparece nessas horas. Em que a guerra é transferida. Viu? Agora é que a cidade se organiza. Para salvar a pele de quem? A minha é que não é. Rezar nesse inferno eu já rezo. Amém. Eu é que não vou acompanhar andor de ninguém. Não vou. Não vou. Sabe de uma coisa: eles que se lasquem. É. Eles que caminhem. A tarde inteira. Porque eu já cansei. Eu não tenho mais paciência. Não tenho. A paz parece que está rindo de mim. Reparou? Com todos os terços. Com todos os nervos. Dentes estridentes. Reparou? Vou fazer mais o quê, hein? Hein? Quem vai ressuscitar meu filho, o Joaquim? Eu é que não vou levar a foto do menino para ficar exibindo lá embaixo. Carregando na avenida a minha ferida. Marchar não vou, ao lado de polícia. Toda vez que vejo a foto do Joaquim, dá um nó. Uma saudade. Sabe? Uma dor na vista. Um cisco no peito. Sem fim. Ai que dor! Dor. Dor. Dor. A minha vontade é sair gritando. Urrando. Soltando tiro. Juro. Meu Jesus! Matando todo mundo. É. Todo mundo. Eu matava, pode ter certeza. A paz é que é culpada. Sabe, não sabe? A paz é que não deixa.

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O nome mais tocado

Na primavera de 1979, o arcebispo de El Savador, Oscar Arnulfo Romero, viajou para o vaticano. Pediu, rogou, mendigou uma audiência com o papa João Paulo II:

- Espere a sua vez.

- Não sabemos ainda.

- Volte amanhã.

Enfim, entrando na fila dos fiéis que esperavam a bênção, um entre tantos, Romero surpreendeu Sua Santidade e conseguiu roubar-lhe alguns minutos. Tentou entregar um volumoso relatório, fotos, depoimentos, mas o papa devolveu:

- Eu não tenho tempo para ler tanta coisa!

E Romero balbuciou que milhares de salvadorenhos haviam sido torturados e assassinados pelo poder militar, entre eles muitos católicos e cinco sacerdotes, e que ainda ontem, na véspera daquela audiência, o exército tinha baleado vinte e cinco diante das portas da catedral. O chefe da Igreja fez com que ele parasse em seco:

- Não exagere, senhor arcebispo!

O encontro não durou muito mais. O herdeiro de São Pedro exigiu, mandou, ordenou:

- Vocês têm de se entender com o governo! Um bom cristão não cria problemas para a autoridade! A igreja quer paz e harmonia!

Dez meses depois, o arcebispo Romero caiu fulminado numa paróquia de San Salvador. A bala derrubou-o em plena missa, quando estava erguendo a hóstia. Em Roma, o Sumo Pontífice condenou o crime. Esqueceu de condenar os criminosos. Anos depois, no parque de Cuscatlán, um muro infinitamente longo recorda as vítimas civis da guerra. São milhares e milhares de nomes gravados, em branco, sobre mármore negro. O nome do arcebispo Romero é o único que está meio apagado.

Meio apagado pelos dedos das pessoas.

Eduardo Galeano - Espelhos, uma história quase universal, p.317.

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A comunidade internacional

O cozinheiro convocou a vitela, o leitão, a avestruz, o cabrito, o veado, o frango, a lebre, o coelho, a perdiz, o peru, o faisão, a pomba, a tainha, a sardinha, o bacalhau, o atum, o polvo, o camarão, a lula e até o caranguejo e a tartaruga, que foram os últimos a chegar. E quando estavam todos reunidos, o cozinheiro explicou:

- Reuni vocês todos aqui para perguntar com qual molho querem ser comidos.

E então alguém, entre os convidados, disse:

- Eu não quero ser comigo de jeito nenhum.

O cozinheiro deu a reunião por encerrada.

Eduardo Galeano - Os filhos dos dias, 286

O farol e a democracia

Os gregos inventaram o primeiro farol. Foi mais uma das vitórias do homem perante o desconhecido. A escuridão, que dominava aquele mar infinito, não permitia que os navios viajassem em segurança, e uma vez que adentravam o desconhecido, jamais conseguiam encontrar o caminho de volta. A escuridão, sempre um passo a frente do homem, ganhava todas as batalhas. Muito e muitos foram os que perderam a vida por não enxergarem o caminho. A necessidade então, através do grego Sóstrato de Cnido, foi mãe mais uma vez, e no século 3 antes de cristo, criou o farol e fez-se a luz. E por mais de 1.500 anos esse farol protegeu os incansáveis e infinitos caminhos dos homens e mulheres de Alexandria.

Mas essa não foi a primeira vez que os gregos trouxeram a luz. Dois séculos antes, em 507 a.C., O reformador de Atenas, Clístenes, ampliou o poder da assembleia popular ateniense a todos os homens livres. A partir de então, sob circunstancias, caminhos e meios diferentes, essa luz atravessou o mundo inteiro. A experiência democrática, que através de outros nomes e meios, existia humilde em distantes e desconhecidos rincões do mundo, mudou completamente a história da humanidade.

Mas essa não é uma história feliz. Essa é uma história de luta e resistência por uma ideia. A ideia de que não existe gente insignificante, ou que pareça ser, que não tenha sua importância, suas necessidades e sua voz. A percepção, a obediência e o respeito perante a qualquer tipo de autoridade jamais serão as mesmas. O poder ameaça, persegue, tortura e mata aqueles que a professam. Secam gelo. A partir de agora a ideia democrática fixa-se no imaginário de mulheres e homens e multiplica-se como a peste entre as massas.

A obsessão pela democracia se desenvolveu de tal maneira que o poder não teve outra escolha se não mudar. Mas de aparência. Tiraram a coroa do rei, só esqueceram-se de tirar o reino. Hoje, principalmente nos países do sul do mundo, não é possível definir aonde o poder começa e os meios de comunicação em massa terminam. Os telejornais podem impor com a mesma facilidade eletrodomésticos, roupas, presidentes e guerras. E impõe. São poucos os exemplos dos povos que votam por vontade própria.

Mas acontece. No Brasil, metade do povo brasileiro é mais velho do que democracia vigente. Muitos foram os que morreram lutando para reencontrá-la. Os que sobreviveram, agora, a viram morrer novamente. Porque às vezes, mesmo diante dos esforços da mídia, o povo diz que não. E é isso que tem feito, nos últimos vinte anos, o povo brasileiro nas eleições presidenciais. Em casos como esse, quando a democracia se torna um empecilho às transações do poder, não existe outro jeito se não aboli-la. Seja pelos meios que forem necessários. Cabe ao povo resistir. E resiste. São incontáveis os brasileiros que vivem um dia após o outro, sem desanimar.

Por mil e quinhentos anos o farol de Alexandria levou e trouxe de volta os navegantes a um porto seguro. A democracia, um pouco mais velha, não vangloria-se de tanto uso, mas traz consigo uma luz mais forte, capaz de ser vista a longas distancias, mesmo na completa escuridão. Distantes enxergamos o caminho de volta. E voltaremos.

Anaís Carvalho

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A televisão, espelho embaçado, só reflete a voz do dono

Ronald Reagan foi o primeiro telepresidente da história, eleito e reeleito nos anos 80. Reagan pôde convencer a opinião pública norte-americana de que a Nicarágua era um perigo. Falando diante do mapa do norte da América, que progressivamente se tingia de vermelho do sul para cima, o então presidente pôde demonstrar que a Nicarágua ia invadir os Estados Unidos via Texas. Depois de Reagan, outros telepresidentes triunfaram no mundo. Fernando Collor, que tinha sido modelo da Dior, chegou a presidência do Brasil, em 1990, por obra da televisão. E a mesma televisão que fabricou Collor para impedir a vitória eleitoral da esquerda, derrubou-o um par de anos depois. A ascensão de Silvio Berlusconi ao topo do poder político na Itália, em 1994, seria inexplicável sem a televisão. Em muitos países latino-americanos há canais que dizem ser públicos, mas essa é apenas umas das típicas coisas que o Estado faz para desprestigiar o Estado: em regra, e tirante uma que outra exceção, a programação é um chumbo. Em toda América Latina, esta pródiga fonte de dinheiro e de votos esta em poucas mãos e podem impor um detergente no mercado, do mesmo modo que, na opinião pública, impõe-se um presidente.

Eduardo Galeano (tomei a liberdade de adaptar para sintetizar a mensagem) De pernas pro ar - a escola do mundo ao avesso

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Retratos de un fascismo oculto, Campos de prisioneros (Stalags) de la Dictadura Fascista Chilena 11 de Septiembre de 1973 al 11 de Marzo de 1990.

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Mineirinho

É, suponho que é em mim, como um dos representantes do nós, que devo procurar por que está doendo a morte de um facínora. E por que é que mais me adianta contar os treze tiros que mataram Mineirinho do que os seus crimes. Perguntei a minha cozinheira o que pensava sobre o assunto. Vi no seu rosto a pequena convulsão de um conflito, o mal-estar de não entender o que se sente, o de precisar trair sensações contraditórias por não saber como harmonizá-las. Fatos irredutíveis, mas revolta irredutível também, a violenta compaixão da revolta. Sentir-se dividido na própria perplexidade diante de não poder esquecer que Mineirinho era perigoso e já matara demais; e no entanto nós o queríamos vivo. A cozinheira se fechou um pouco, vendo-me talvez como a justiça que se vinga. Com alguma raiva de mim, que estava mexendo na sua alma, respondeu fria: “O que eu sinto não serve para se dizer. Quem não sabe que Mineirinho era criminoso? Mas tenho certeza de que ele se salvou e já entrou no céu”. Respondi-lhe que “mais do que muita gente que não matou”.Por que? No entanto a primeira lei, a que protege corpo e vida insubstituíveis, é a de que não matarás. Ela é a minha maior garantia: assim não me matam, porque eu não quero morrer, e assim não me deixam matar, porque ter matado será a escuridão para mim.

Esta é a lei. Mas há alguma coisa que, se me faz ouvir o primeiro e o segundo tiro com um alívio de segurança, no terceiro me deixa alerta, no quarto desassossegada, o quinto e o sexto me cobrem de vergonha, o sétimo e o oitavo eu ouço com o coração batendo de horror, no nono e no décimo minha boca está trêmula, no décimo primeiro digo em espanto o nome de Deus, no décimo segundo chamo meu irmão. O décimo terceiro tiro me assassina — porque eu sou o outro. Porque eu quero ser o outro.

Essa justiça que vela meu sono, eu a repudio, humilhada por precisar dela. Enquanto isso durmo e falsamente me salvo. Nós, os sonsos essenciais.

Para que minha casa funcione, exijo de mim como primeiro dever que eu seja sonsa, que eu não exerça a minha revolta e o meu amor, guardados. Se eu não for sonsa, minha casa estremece. Eu devo ter esquecido que embaixo da casa está o terreno, o chão onde nova casa poderia ser erguida. Enquanto isso dormimos e falsamente nos salvamos.

Até que treze tiros nos acordam, e com horror digo tarde demais — vinte e oito anos depois que Mineirinho nasceu - que ao homem acuado, que a esse não nos matem. Porque sei que ele é o meu erro. E de uma vida inteira, por Deus, o que se salva às vezes é apenas o erro, e eu sei que não nos salvaremos enquanto nosso erro não nos for precioso. Meu erro é o meu espelho, onde vejo o que em silêncio eu fiz de um homem. Meu erro é o modo como vi a vida se abrir na sua carne e me espantei, e vi a matéria de vida, placenta e sangue, a lama viva.

Em Mineirinho se rebentou o meu modo de viver. Como não amá-lo, se ele viveu até o décimo-terceiro tiro o que eu dormia? Sua assustada violência. Sua violência inocente — não nas conseqüências, mas em si inocente como a de um filho de quem o pai não tomou conta.

Tudo o que nele foi violência é em nós furtivo, e um evita o olhar do outro para não corrermos o risco de nos entendermos. Para que a casa não estremeça.

A violência rebentada em Mineirinho que só outra mão de homem, a mão da esperança, pousando sobre sua cabeça aturdida e doente, poderia aplacar e fazer com que seus olhos surpreendidos se erguessem e enfim se enchessem de lágrimas. Só depois que um homem é encontrado inerte no chão, sem o gorro e sem os sapatos, vejo que esqueci de lhe ter dito: também eu.

Eu não quero esta casa. Quero uma justiça que tivesse dado chance a uma coisa pura e cheia de desamparo em Mineirinho — essa coisa que move montanhas e é a mesma que o fez gostar “feito doido” de uma mulher, e a mesma que o levou a passar por porta tão estreita que dilacera a nudez; é uma coisa que em nós é tão intensa e límpida como uma grama perigosa de radium, essa coisa é um grão de vida que se for pisado se transforma em algo ameaçador — em amor pisado; essa coisa, que em Mineirinho se tornou punhal, é a mesma que em mim faz com que eu dê água a outro homem, não porque eu tenha água, mas porque, também eu, sei o que é sede; e também eu, que não me perdi, experimentei a perdição.

A justiça prévia, essa não me envergonharia. Já era tempo de, com ironia ou não, sermos mais divinos; se adivinhamos o que seria a bondade de Deus é porque adivinhamos em nós a bondade, aquela que vê o homem antes de ele ser um doente do crime. Continuo, porém, esperando que Deus seja o pai, quando sei que um homem pode ser o pai de outro homem.

E continuo a morar na casa fraca. Essa casa, cuja porta protetora eu tranco tão bem, essa casa não resistirá à primeira ventania que fará voar pelos ares uma porta trancada. Mas ela está de pé, e Mineirinho viveu por mim a raiva, enquanto eu tive calma.

Foi fuzilado na sua força desorientada, enquanto um deus fabricado no último instante abençoa às pressas a minha maldade organizada e a minha justiça estupidificada: o que sustenta as paredes de minha casa é a certeza de que sempre me justificarei, meus amigos não me justificarão, mas meus inimigos que são os meus cúmplices, esses me cumprimentarão; o que me sustenta é saber que sempre fabricarei um deus à imagem do que eu precisar para dormir tranqüila e que outros furtivamente fingirão que estamos todos certos e que nada há a fazer.

Tudo isso, sim, pois somos os sonsos essenciais, baluartes de alguma coisa. E sobretudo procurar não entender.

Porque quem entende desorganiza. Há alguma coisa em nós que desorganizaria tudo — uma coisa que entende. Essa coisa que fica muda diante do homem sem o gorro e sem os sapatos, e para tê-los ele roubou e matou; e fica muda diante do São Jorge de ouro e diamantes. Essa alguma coisa muito séria em mim fica ainda mais séria diante do homem metralhado. Essa alguma coisa é o assassino em mim? Não, é desespero em nós. Feito doidos, nós o conhecemos, a esse homem morto onde a grama de radium se incendiara. Mas só feito doidos, e não como sonsos, o conhecemos. É como doido que entro pela vida que tantas vezes não tem porta, e como doido compreendo o que é perigoso compreender, e só como doido é que sinto o amor profundo, aquele que se confirma quando vejo que o radium se irradiará de qualquer modo, se não for pela confiança, pela esperança e pelo amor, então miseravelmente pela doente coragem de destruição. Se eu não fosse doido, eu seria oitocentos policiais com oitocentas metralhadoras, e esta seria a minha honorabilidade.

Até que viesse uma justiça um pouco mais doida. Uma que levasse em conta que todos temos que falar por um homem que se desesperou porque neste a fala humana já falhou, ele já é tão mudo que só o bruto grito desarticulado serve de sinalização.

Uma justiça prévia que se lembrasse de que nossa grande luta é a do medo, e que um homem que mata muito é porque teve muito medo. Sobretudo uma justiça que se olhasse a si própria, e que visse que nós todos, lama viva, somos escuros, e por isso nem mesmo a maldade de um homem pode ser entregue à maldade de outro homem: para que este não possa cometer livre e aprovadamente um crime de fuzilamento.

Uma justiça que não se esqueça de que nós todos somos perigosos, e que na hora em que o justiceiro mata, ele não está mais nos protegendo nem querendo eliminar um criminoso, ele está cometendo o seu crime particular, um longamente guardado. Na hora de matar um criminoso - nesse instante está sendo morto um inocente. Não, não é que eu queira o sublime, nem as coisas que foram se tornando as palavras que me fazem dormir tranqüila, mistura de perdão, de caridade vaga, nós que nos refugiamos no abstrato.

O que eu quero é muito mais áspero e mais difícil: quero o terreno.

Melhor conteúdo de qualquer insta que eu ja tenha visto <3

robsonra

O #Brasil precisa se livrar dessa corja de bandidos esse é o próximo da fila. #ForaFascistas #ForaTemer #ForaGolpistas

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