Recentemente li um texto que dizia que o luto é como glitter.
Sabe quando você derruba um pote de purpurina no tapete? Você limpa, varre, passa o aspirador e acredita que, finalmente, se livrou de tudo. Mas, semanas depois, você encontra um brilho minúsculo preso na dobra do sofá. Meses depois, um ponto cintilante aparece no seu rosto do nada. Anos depois, você abre um livro antigo e lá está ele: um vestígio brilhante.
Hoje eu encontrei um glitter.
Alguém pronunciou o apelido que você me deu. Aquele nome curto, moldado por uma voz que já não ouço mais, e que de repente ecoou na boca de outra pessoa. Foi como se eu tivesse aberto uma gaveta esquecida e a luz tivesse batido direto nos meus olhos, me cegando por um instante. O coração acelerou e esse era o único som que eu ouvia, o mundo parecia estar em câmera lenta.
O luto é exatamente assim: você acha que organizou todas as lembranças, que varreu as dores para os cantos, até que um som, cinco ou seis letras ditas na ordem certa, faz tudo brilhar de novo.
Por um momento, eu não era apenas eu; eu era a versão de mim que você amava. Aquele apelido era o seu jeito de me segurar pela mão, e ouvi-lo hoje foi como sentir o seu toque no meio da multidão.
Você ainda está aqui, nos detalhes, nas frestas e na tatuagem invisível que o som da sua voz gravou em mim para sempre.
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