Florescendo

Flores são seres apaixonáveis. Às vezes eu acho que sou uma flor. Poeta(s), poetas. Heart It

[oxigenio-dapalavra]

Linha 3, Vermelha, São Paulo, 11:59:59 p.m.

[oxigenio-dapalavra]

os jornais preparam a população para a volta da inflação;

o governo faz ajustes de impostos tendo em vista um deficit público que escapou da camisa de força;

os índices de emprego apelam para números que exibem a lógica manipulada pelos guardiões da imagem pública;

universitários enchem a cara no bar e comem as prostitutas de olheiras ;

os black blocs exorcizam nas ruas o desespero contido da nação enlouquecida, doente e falida;

caixas eletrônicos destruídos exibem a falência das instituições financeiras;

famílias inteiras tomam diariamente a sopa amarga do desrespeito e da corrupção;

seus bolsos estão vazios, não há mais esperanças, seus cérebros foram prensados pelo cotidiano medíocre;

as propagandas se deitam nas avenidas e praças públicas exibindo seus últimos frascos de coca cola;

o folheto do restaurante anuncia a opção do dia mais barata com apenas uma carne;

os cidadãos reciclam as almas aos domingos na igreja pegam fôlego para espancarem durante a semana suas mulheres e crianças;

os olhos nas ruas não são mais os mesmos os olhos nas ruas não carregam seus óculos os olhos nas ruas estão cegos e tristes os olhos nas ruas choram e sentem fome

ninguém sabe para onde estamos indo.

Elisa Bartlett

[rosismos-blog]

Você precisava de amor, mas não o tipo de amor que a maioria das pessoas costumava dar e no qual se consumiam. Queria apenas encontrar um jeito de me afastar de todo mundo. Mas não havia lugar para ir. Suicídio?Jesus Cristo, apenas mais trabalho. Sentia que o ideal era poder dormir por uns cinco anos, mas isso eles não permitiriam. A bebida era a única coisa que impedia um homem de se sentir para sempre atordoado e inútil.

Charles Bukowski, no livro Misto Quente.

[a-sede-dos-olhos]

itinerário

da janela o céu a corrida do vento via Luz via láctea

[desalojado]

Paralítico de bom senso

Inerte oral Sussurro piadas sobre mim Impregno gozação em cada desvio de olhar

[bsabat-deactivated20170711]

o agora sobrevive e morre na desordem na ausência que se dissipa em saudade viva.

bsabat. (via oxigenio-dapalavra)

[entorpe-cida-blog]

Querida Rosa, não se deixes abalar por causa desse tal de Cravo. Ele não merece teu amor, querida. Não chores por ele, não pense nele, não viva só para ele. Tu és mais bela, mais formosa, mais delicada, mais romântica do que ele. Não se rebaixe, querida, haverá muitas outras flores em teu jardim. Esqueça esse Cravo, plante Lírios, colha cortesias. Plante Margaridas, colha meiguice. Plante Orquídeas, colha amizades. Plante Violetas, colha amores. Plante tudo o que colhestes e colha paz. Pois isso tudo se resume em paz, tu mereces isto. A vida é um jardim, tudo o que plantas uma hora ou outra terás que colher. Plante coisas boas e colha coisas melhores ainda.

Ruth Silveira em “A vida é um Jardim” (via entorpe-cida)

[entorpe-cida-blog]

Menina-moça da pele morena, diz-me o porquê de sentir-me tão atraído por ti, querida. Revele a mim como consegues deixar qualquer homem louco. Diga-me que não é apenas devaneio meu sonhar contigo, te imaginar em meus braços, compartilhando intimidades prazerosas comigo. Talvez seja tua pele morena da cor do pecado que faz-me desejar-te cada vez mais, ou também teus rosados lábios carnudos, até mesmo teu sorriso bobo poderia conquistar-me junto ao teu par de olhos cor-de-mel. Não sei oque fazes para deixar um homem como eu tão apaixonado, nem sei se algum dia te terei; mas não custa nada sonhar com uma moça tão bela quanto tu, nem desejar alguém assim para mim. Muito menos escrever meus devaneios, para que se algum dia estivermos juntos, tu saberás que sempre te amei e sempre te amarei! Ó moça, enquanto esse dia não vem, estou aqui, à sua espera…

Ruth Silveira em “Devaneios de um homem apaixonado” (via entorpe-cida)

[entorpe-cida-blog]

Flor que nasce no verão É a flor da paixão. É aquela de bom-humor Que habita em seu coração. Flor que nasce no outono É a flor que mantém viva a esperança De um dia encontrar um amor Que não fique só na lembrança. Flor que nasce no inverno É a flor que tem coragem É que fala a verdade E não quer só Uma bonita paisagem. Flor que nasce na primavera É uma flor qualquer É a que não se valoriza, A que tem medo de encarar. A flor da primavera É aquela que ninguém quer ser. Mas que infelicidade! Essa flor é você!

Ruth Silveira em Flor que nasce, que floresce (via entorpe-cida)

[entorpe-cida-blog]

Flores

são seres que se apaixonam fácil demais. Estão sempre se envolvendo com beija-flores, borboletas e abelhas, além de outros seres que só querem se aproveitar delas. As flores, tão românticas que são sempre acham que encontraram o amor verdadeiro. Contudo, elas se decepcionam porque esses bichinhos só querem saber de sugar seu pólen e nada mais. Mas elas nunca desistem de encontrar seu amor, por isso sempre que podem, deixam que outros seres sugam de seu pólen. E eles sempre vão embora.

Coitadas das flores não aprendem nunca!

      Ruth Silveira

[entorpe-cida-blog]

Moça dos cabelos cor-de-fogo Que tanto amo Tu podes explicar qual É o segredo de tanto encanto? Tua pele alva como nuvens de um céu claro Traz-me uma paz Traz-me também sentimentos bons Que encantam este pobre rapaz Acho que não te mereço Sou um pobre coitado Que não possui nem endereço Ando pelas ruas à espera de meu amor Minha moça dos cabelos cor-de-fogo Me ame sem pudor Só me ame Pelas graças do senhor!

Ruth Silveira (via entorpe-cida)

[entorpe-cida-blog]

Madalena

Ela é a minha Madalena

Menina-moça da pele morena

Ela é o meu ponto fraco 

Tão bonita e tão pequena

Longe dela me sinto um caco

Madalena é minha menina

Mais elétrica que cafeína

Este poema cheio de rima

Tão sem graça que nem darão a mínima

É para Madalena saber

Que eu sou vítima

Do prazer

Que estar com ela é pura adrenalina

Que por ela eu iria a pé

De Porto Alegre até a China

         R. Silveira

[entorpe-cida-blog]

Passarinho Brasileiro

Passarinho, na árvore, faz ninho pra ficar a sós com o seu benzinho. Pedindo sempre um pouco de carinho. Às vezes passarinho faz beicinho porque o seu benzinho não lhe deu nem um beijinho. Às vezes, mal-humorado fica o passarinho quando vê seu benzinho se fincar em um espinho. Passarinho gosta muito de tocar cavaquinho, além de jogar um futebolzinho com seus outros amiguinhos passarinhos porque, afinal de contas, passarinho também é brasileirinho!

        Ruth Silveira

[entorpe-cida-blog]

Poêmio

Sou um homem poêmio. Pra quem não sabe, Poêmio é o poeta que é boêmio. É aquele poeta de bar, O poeta despreocupado, Farrista, super safado. Sou o poeta que escreve com uma cerveja a seu lado. Jogo meu charme para uma linda mulher. Junto de seu corpo, me sinto inspirado A escrever mais uma poesia qualquer. Noutro dia, volto àquele bar Para poetizar Mas poêmio, como sou, Naquele bar, mais uma vez irei me apaixonar.

                     Ruth Silveira

[entorpe-cida-blog]

Raimundo

Ele era só mais um Raimundo Mais um vagabundo Um cara sem escrúpulos, totalmente imundo Raimundo às vezes parecia moribundo Principalmente depois de tomar uma dose de Poema Profundo Ele ficava sempre pra segundo Da classe, das pessoas, da vida e do mundo Na verdade, Raimundo Era um cara que ia sempre a fundo Que queria entender o significado das coisas do mundo Raimundo era cigano-nômade-sedentário-errante-amoroso-malandro-vadio-filósofo-poeta-salva-vidas-altruísta-egoísta-profundo Enfim, Raimundo era só mais um ser habitante deste vasto mundo.

Todos nós somos Raimundo.  

                      Ruth Silveira

[entorpe-cida-blog]

Matemática Poética

Entre contos, cantos, encantos, contrapontos, confrontos, faço contas. Somo maresia com nostalgia e resulta em poesia. Multiplico alegria com harmonia, o produto que dá é poesia. Diminuo a empatia que impede de se formar a euforia, o resultado é poesia. Elevo ao cubo a base família, a potência é poesia. Noventa porcento da histeria de minha freguesia é resultante de uma tal poesia.

Ao contrário do que muitos acreditam, a matemática também é formada por poesias. Isso é explicado da seguinte forma: a poesia, assim como a matemática, é universal. Isso porque, todos nós sentimos a emoção que o poeta expõe em cada verso, sentimos a paixão nos invadir a alma ao encontrarmos a rima. Matemática é poética, se duvide pergunte a Pitágoras, ele pode provar!

              Ruth Silveira

[entorpe-cida-blog]

Existe um sol dentro de todos nós, querida

Há aquelas pessoas que irradiam bondade, o sol destas é daqueles dias de primavera em que o céu está claro, sem nenhuma nuvem a sujar esta imensidão, é o sol que dá luz ao campo florido em que as borboletas sobrevoam entre as flores atrás de seu pólen. Há também as pessoas com sóis daqueles dias cinzentos, seus sóis somente irradiam maldade, inveja, orgulho e egoísmo. O sol destas é de dias assustadores que o temporal assombra todos, é daqueles dias invernais de nuvens carregadas com lágrimas de partida. Mas, querida, chega de falar do sol dos outros! Agora vou falar do sol que habita dentro de ti. Esse é um sol que irradia amor, paz, companheirismo e caridade. Querida, tua luz é tão boa e forte que ilumina até mesmo o porão do meu ser. Querida, tua luz é ocasionada pelo amor. E é deste amor que é feito o meu sol, o meu sol somente é um reflexo do amor que teu sol irradia, querida. Todos nós temos um sol dentro de nós, querida, e o teu sol é o mais bonito de todos!

 Ruth Silveira

[multinversos]

Brado-te no peito Sujeito E nego até à morte Estar entregue Mesmo as palavras Não dizendo mais nada