espectro verde

queer | elle/ella/él

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The Comet Book (1587), details, “16th-century treatise on comets, created anonymously (or maybe it was a woman who endured erasure) in Flanders”. Originally named in german Kometenbuch.

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Kyle Thompson

[espectroverde]

Reflejo Remoto

Día uno

Nace el día y el sol no llega a mi piel Habitación oscura y mi alma no despierta con mi cuerpo Veo, pero no observo, toco, pero no siento Ruido sordo, ruido blanco Me devuelve la mirada la borrosa oscuridad Absorbente y densa oscuridad Almas deambulantes por las habitaciones de esta fría casa Las palabras entre mis sienes se desarman, chocan, se entrelazan y vuelven armar nuevas Las estrellas se apagan y la luna se consume Un par de pastillas y una falsa calma se avecina

Día dos

Despertando con mi conciencia gastada, aún me encuentro lejos ¿Realmente hay un bulto entre las sábanas? ¿Existe algo que los demás puedan ver? O solo un molde vacío con ojos perdidos Mirada en el espejo, solo a unos centímetros Suave roce en la transparencia ¿Por qué parece tan lejano? Llego muy tarde para pensar por segunda vez en el deslizo de mis congeladas manos Ya hay largos caminos en mis extremidades El bermejo en delgadas gotas Solo unos segundos de realidad La efervescencia se fue hace horas El plomo se instala en mi pecho Ya no puedo arrastrarme por los pasillos Cerraré los ojos a esperar que la danza de la noche y día termine

Día tres

Fragmentos de ruido llegan a mis oídos Un cuerpo ahogado en el mar de gente ¿Por qué corre por mis venas esta vitalidad cuando el oxígeno pausa su ritmo? Aversión y alivio Ojos sobre mi cascarón ¿Intentan acecharme o cuidarme? Los rostros se derriten Y mi corazón comienza su carrera No hay imágenes Liquido en mis pulmones y cuencas El fantasma ha borrado mi último pedazo

Último segundo del día

Inhalando ríos salados esperare flotando Dejando todo en manos de mi reflejo remoto

[espectroverde]

Grieta

El infinito entre mis sienes es una celda, chocan pensamientos en las húmedas paredes y me obliga a mirar a través de mis ojos como si fueran una grieta en una cueva llena de eco.

[espectroverde]

No quiero una caja sencilla, quiero un sarcófago de atigradas listas y un rostro pintado, redondo como la luna, que mire, quiero estar mirándolo cuando lleguen, escogiendo entre minerales mudos, raíces.

Últimas Palabras, Sylvia Plath.

[ohdannyboyy]