No quisiera morirme en absoluto;
mas, puesto que la gente me asegura
que no me quedará otra alternativa,
llegado el día postrer tan sin dulzura,
solo pido una cosa clara y simple:
que no tenga que ser en Navidad;
aún menos en hospital indeseable
vestido en armonía, mas sin gracia,
con fechas, según dicen, entrañables
(deben de serlo, puesto que acaparan
todo uso de este término manido
que ya casi parece que conserva
ese aroma sutil y penetrante
a espumillón guardado largamente);
desprecio los tan tímidos destellos
del frío fluorescente en las colgantes
esferas de colores que pretenden
ser frutos de un abeto tan estéril
como serlo pudiera un tupperweare,
que no sabría estar mustio de morriña
cual Rosalía de Castro made in China
porque para mustiarse hay que estar vivo
y, para la morriña, tener tierra
que haber bien conocido y que añorar;
aun peor me lo pondríais si escogieseis
uno de esos tan blancos, o tan rosas,
o dorados, o azules, o granates,
del non serviam (Huidobro) proclamantes
negándose a plegarse por más tiempo
a la orden del filósofo tirano
que dijo que los árboles creados
por el hombre debían parecerse
a los paridos por la diosa Gaya,
tan poco innovadora y reaccionaria;
desdeño los belenes macilentos,
de figuras artríticas y ríos
de aluminio crispado cuyas truchas,
de haberlas, estarían tan envaradas
como ese San José con su cachava,
a cuya sombra se enfresca ese botijo,
del que nunca podrá dar un buen trago
por mucho que su cara de resina,
boca pintada encima de la barba,
con la expresión pasmada y complaciente,
acuse echar en falta un lingotazo;
todo eso por no hablar de los payasos
devenidos risueños papás noeles
que querrían sentarse en mi camilla
tocando un villancico al ukelele
y a los que, no respondo de mis actos,
bien podría atizar un bofetón;
y otra cosa que veo impertinente
es joderles la fiesta a mis parientes
doblando mi tortura al exponerlos
no solo al decorado merrychristmas
del hospital en horas de visita,
sino también al que haya, qué remedio,
en ese tanatorio a las afueras,
al que no faltarán un par de velas
a pilas sobre el mostrador helado
en el que rellenar los formularios
con mis datos, ya nunca relevantes,
y un cuenco de cristal resplandeciente
que, porque estas son fechas entrañables,
habrá trocado duros caramelos
por blandos y harinosos polvorones;
y eso sí que no puedo permitirlo.
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