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@ffinoalffondo
Tento,
Ancora
Di nuovo
Poi
A stento.
alla fine
I tentativi
Son stati tanti e
Vani.
sale la paura
Allora
Incompe.
Come sempre.
Lei è feroce.
Poi si placa
Pero,
Si doma facile.
E la nebbia svanisce.
C’è ancora qualcosa,
Quel piccolo
barlume
Di luce?
Sta ferma.
Prova.
Perche mi han detto che
Quando lasci le finestre aperte
Prima o poi é luce ad entrare da te.
Devi solo pazientare,
Come sempre.
Ma almeno questo lo sai fare,
Almeno questo.
Mi scese l ultima
Lacrima.
Della solita nottte
Fredda,
Sola.
Come stesse già finendo
Come non sapessi che
Per lui
Non era mai iniziata.
Ed io ero lì,
Persa
Svuotata
Inerme,
Perdutamente e
Insensatamente innamorata.
Mi sento un po’
Come quando per giorni c’era buio
Pero viví proprio lì
La casa sulla sabbia
Ed infondo con tutte le tempeste
Non puoi essere triste
Perché sai che arriva
Quella giornata di sole
Che t accompagna
É ti fa sentire vivo.
Arriva sempre.
M’hai laaciato
L’impronta sul cuscino
L’odore forte del sesso violento
É di quello dolce.
L’hai lasciato
Gli sguardi,
I litigi,
Ed il frastuono
Delle parole sbagliate,
Delle risate scomposte
E del solito e mai banale amplesso.
L’hai lasciato,
Tutto,
Eppure ancora
Non l’hai neppure preso.
Alle volte
Fai di tutto
Enon solo per me
Ma per farti odiare
Farmi arrabbiare
Allontanarmi.
Per non dimostrare
Per non farmi sentire
per non provare.
Eppure provo,
Sento,
E ti adoro.
Sto.
E metticela pure tutta
Per andar via.
Per farmi scappare.
Lo vuoi capire?
Che voglio esserci,
E che non ho paura
Di viverti
Ne di farti innamorare.
Che poi la cosa assurda
É che io son fatta di parole sai?
Mi piacciono gli sproloqui
I discorsi lunghi e intensi
I filosofici sofisti
Del quale poi
Magari t annoi
Ma starei delle ore a parlare
Diré
E scrivere.
Frasi , parole, tutto lì apeso
Nel contesto della mia esistenza
Che non esisterebbe se
Io non fossi così
Se non lo vivessi così.
Eppure,
quanto poco peso do
alle parole.
Che le uso come un hobby
Le tirò fuori senza fatica
Alle volte in rima
in prosa
Perfino poesia ne faccio.
Eppure,
non le ascolto mica
Mi baso invece sul loro opposto
Su ciò che
non si dice
Ne
si può scrivere
Tutto ciò che si lascia all interpretazione.
Lo faccio con te
Scrutandoti
Studiandoti
Mentre invece tu sei lì
a non parlare
A non scrivere
A non definiré
Ma così attento al cosa dire
Perché per te L hobby é invece il gesto
Alle volte dolce così intensamente
Amaro altre.
Forte,
Sempre.
Tu che non ne sprechi neanche una
Di parola
É che se devi
Le metti insieme con maestria
Le noti davvero.
Allora sarà un caso
Che la mia passione sia parlare
É mi vergogna così tanto dall esprimere
É che in opposizione tu sia così audace
nel decidere un atteggiamento,
come un burattino di te stesso
ma così poco riesci
a farle uscire quelle cose
che ti fanno terrore,
che prendono
L attenzione.
Allora ho trovato la falla
nel sistema
Che abbiamo aperture opposte
e paure
anche.
Terribile.
Caótico
Come questo
Maledetto
Discorso?
Così che possiamo decidere
di combattere e chiuderle sempre più
verso di noi
o magari renderci capaci
di aprirle entrambe
almeno qui
Almeno fra noi
due,
O uno?
Mi sento un po’
Come quando per giorni c’era buio
Pero viví proprio lì
La casa sulla sabbia
Ed infondo con tutte le tempeste
Non puoi essere triste
Perché sai che arriva
Quella giornata di sole
Che t accompagna
É ti fa sentire vivo.
Arriva sempre.
A(l)mare
Dicono che il mare sia per i liberi.
Gli incapaci di fermarsi,
Gli incostanti e volubili
Ma uomini sensibili, fragili,
Che si scagliano con potenza,
Prepotenza.
Come nelle onde
Per infrangersi,
Distruggersi.
Alle volte andare,
Navigare,
Divagare forse un po’,
Alla deriva,
del mare.
Ma poi,
S’acquietano,
Cambiano vento,
Con esso e poi,
si lasciano trasportare.
Ancora,
Leggeri.
Uomini liberi.
Forse un po’ soli.
capaci di comprendere,
Di ascoltare.
Uomini che hanno imparato
As aspettare
Che la tormenta passi,
la stagione ritorni,
il vento sia giusto.
Si vocifera di questi uomini,
Quelli che spesso vanno
E poi no,
Non ritornano.
Quelli che non ti parlano mai
Del futuro o di che ne sarà domani.
Gente di mare.
Gente del mare.
Gente d’amare
Perché sia esso
Non un elemento
Se non una condizione,
mentale, di cuore.
Forse è per questo,
Che lo fai.
È che a me ricordi il mare.
Non il solito Calmo e quieto
Capace di placare ogni mio turbamento,
E rilassarmi,
Tranquillizzarmi.
Non il bisogno incessante che ho
Di ricordarmi Di
fermarmi.
No.
A me ricordi il mare profondo,
a largo,
Il Lontano,
Blu intenso ,
Verde a tratti.
Mi ricordi Il faro,
Quella luce al centro,
Nella notte fra il buio pesto.
Quasi Ad indicarmi la strada migliore,
Senza troppo farci caso,
Giusto a dire,
Che c’è terra ferma se voglio sostare
Senza obbligarmi però,
Senza ancore.
Mi ricordi I colori freddi,
Che non indosso mai.
Il vento potente,
Insopportabile.
in mezzo,
Libero,
Come fossi solo.
o forse più.
Di più,
Più intenso
E Più libero.
Volo.
Al centro una barca,
Senza meta alcuna
ne preoccupazioni.
Che si lascia ondeggiare,
Sa stare,
Andare e
Sostare,
Nonostante io non lo sappia fare
Nonostante non so’ stare.
Ma capace sei di farmi sentire
al mare,
Pur non avendo attribuito mai a questo
La capacità che regali.
L’attitudine naturale
Che però poi vien fuori,
Più facilmente.
Perché mi liberi,
Mi spogli,
Mi rendi capace,
Di non preoccuparmi mica
Dell esuberanza e la disperazione.
E l’improbabile connubio
Fra queste due opposte.
E non accetti solo allora
la voglia che ho Di esser libero.
Che pare insana,
Maldestra,
Caotica.
Se non che la illumini
e lo dai tu
Quel coraggio che alle volte mi manca
La leggerezza che l’etica arresta
E questo allora si che basta.
ne divento assuefatta.
E la comprendo
Finalmente,
La mancanza.
Giusto come a dire
Quanto ami star da solo,
Quanto voglia sentirmi libero,
Ma che se ci fossi poi qui adesso
Sarebbe un po’ meglio,
Sarebbe semplice.
Giusto,
Ovvio.
perfetto.
Ed allora come sempre
Finisce in un verso,
Anche per te,
Uomo libero di mare.
Che sarà che non sapró mai amare,
Ma sarò sempre libero,
Al mare.
Sono le città coi gabbiani
Quelle che mi fanno sentire a casa.
Quasi come a dire,
Avvisarmi,
Che il mare è più vicino,
Sempre più di quel che penso.
È tutto così vivo
Pieno.
È vero,
Anche in questo nero,
Cimitero.
Jazzisti ignobili
Come anime jazz
Attente e
Racchiuse
In quei pezzi pop
Distratti,
Disordinati.
Come il tour eccelso
Per un cantautore codardo.
Non mi aspettavo,
Lo aspettavo?
Ancora?
Pero non me l’aspettavo.
Il silenzio.
Di nuovo.
Ed allora era la fine?
Forse davvero.
Finalmente?
O per sfortuna?
Ma aspettavo,
Incredibilmente ancora.
Ed allora ho sentito
Che era arrivata
La ora.
Era ancora li.
Sempre lo stesso,
O forse ritornato tale.
Con le stesse distanti abitudini,
É maledizioni.
Quell’amicizia
Che odiavo,
A priori,
Forse senza ragioni.
É non mi importava,
Ma era importante.
Perché stavo ancora qui,
Ascoltavo il silenzio,
Ed aspettavo,
Distante.
Vai
Via.
Già di nuovo.
Via.
Il palloncino vola,
Via,
In alto questa volta,
Per sempre?
Chi lo sa.
Ma lo hai lasciato,
Andare.
E forte soffia
Il vento e il tempo,
Passa.
E cambia il cielo
Ed è sereno,
S’aqquieta.
Perché fermarsi allora,
Ora?
Quando puoi volare.
Perché provarci?
Se già son mille le volte ancora
Che ti Han lasciato
andare,
Via.
Non lo hai più ,
Non hai più motivo.
Ne più pura forse,
La ragione?
Ma cosa importa ormai.
Che sei già libero,
Ed è quello
Che hai sempre voluto.
Ti regalo una estate
Ed alla fine ho scelto
Ho deciso di donare una estate più che viverla.
Ho così tanti cappotti
Che posso reggere tanti inverni.
Ho preferito regalare il caldo
A chi se lo merita
Ed il freddo proprio non lo sopporta
O non può permetterselo ora
Niente più aria,
Da respirare
Sai quando arriva l’estate
Quando non c’è più aria,
Da respirare.
È arrivata veloce,
Come sempre
Senz’avvisare.
E va via anche l’ultima boccata fresca,
Quando non serve più uscire
O aprire quella porta.
Va via l’aria
Si porta l’estate
E fa un caldo atroce
Mentre dentro nevica forte.
Sono un disastro.
Una catastrofe naturale.
Un egocentrico vulcano.
Una eruzione.
Quel brutto animale in via d estinzione.
Sono una perdita.
Già avuta.
Che s’appiglia al ricordo darwiniano
Che deve esistere
Sol perché naturale.
É tutti si tinge di blu.
In un attimo é scuro.
La notte stellata diviene palcoscenico.
Da ricordare.
Notte da ricordare.
Una stella muore,
Un amore che svanisce.