resemble you.

Perhaps when we find ourselves wanting everything, it is because we are dangerously close to wanting nothing. freya elizabeth thatcher. veintitrés. estudiante de danza en haugen. I desire the things that will destroy me in the end.

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NOCHE DE MEMES

Para avivar las cosas, conocer a nuestros personajes un poco más o simplemente divertirnos hemos preparado esta tanda de memes variados, esperemos los disfruten. 

íconos + headcanons: 

envía ✦ para un headcanon “random” de nuestrxs personajes. envía ☮ para un headcanon sobre la amistad de nuestrxs personajes. envía ♥ para un headcanon de la vida amorosa de nuestrxs  personajes. envía ☁ por un headcanon “angsty” de nuestrxs personajes. envía ☯ para alguna diferencia entre nuestrxs  personajes.

para conocer a los personajes. 

⍤ : ¿Cómo es la voz de mi personaje? ¿Grave, aguda, rasposa, etc?  ✍ :¿Cómo es la caligrafía de mi personaje?  ☕ : ¿Mi personaje prefiere té o café?  ⌚ : ¿Mi personaje es bueno para mantenerse en un horario para citas, juntas, eventos o siempre llega tarde? ¿O temprano? ♿ : ¿Alguna herida grave del pasado?  ☺ : ¿Cómo es la sonrisa de mi personaje, lo hace con frecuencia?  ⚡ : ¿Cómo se siente mi personaje respecto a las tormentas? ¿Le gustan, lo calman?  ⚠ : ¿Cómo responde mi personaje a situaciones de peligro? ☃  : ¿Cuál es la festividad favorita de mi musa? ¿Algún recuerdo bueno de ésta?  ☂  : ¿A mi musa le gusta la lluvia? 🏨  : ¿Qué tan bien duerme mi personaje? ¿Tiene problemas para conciliar el sueño? ❤ : ¿Qué piensa mi personaje del amor? ¿Creen que van a encontrar a la pareja perfecta para él/ella? ☘ : ¿Mi musa cree en la suerte? ¿En el destino? ⚯ : ¿Cómo es la vista de mi personaje? ¿Buena, mala, necesita anteojos o prefiere lentes de contacto?  👓 : Si mi personaje usa anteojos, ¿cómo lucen/son?  ♨ : ¿Mi personaje se comporta en la mesa, tiene buenos modales?  ❀ : ¿Cuál es la opinión de mi personaje acerca de las coronas de flores? ♬ : ¿Mi musa sabe cantar? ¿Le gusta hacerlo? 📐 : ¿Cuál es la materia favorita de mi personaje? ♞ : ¿Cuál es el animal favorito de mi personaje? εїз : ¿Cómo se siente mi personaje alrededor de insectos?  📱 : ¿Textos o llamadas? ☆ : ¿Qué prefiere, sol, luna, estrellas?  ✝ : ¿Mi personaje es religioso?  ☠ : ¿Mi personaje ha tenido algún pensamiento sobre la muerte recientemente o sobre morir? ☎ : Tres personas a las que llamaría en una emergencia ☛ : ¿Cómo responde mi personaje a las órdenes? ❣ : Describe alguna acción física que mi personaje realiza para demostrar cariño / confianza. ❥ : Describe alguna acción verbal que mi personaje realiza para demostrar cariño / confianza. ☾ : Cuando mi personaje no puede dormir, ¿qué es lo que hace usualmente hasta que el sueño llega? ✓ : Dos personas con las que pueda confiar con su vida (dentro o fuera del hotel) ♆ : ¿Qué piensa mi personaje de la violencia? ✉ : ¿Mi personaje es más de acciones o palabras? ♡ : ¿Algún olor que llegue a traerle recuerdos, ponerlx nortálgicx?

pensamientos / confesiones / y más: 

envía 💫 para saber cuál fue la primera impresión de mi personaje con la actual envía ✨ para saber algo que le gusta o disgusta de mi personaje sobre el tuyo.  envía  🌟 para saber un pensamiento, algo que haya cruzado la mente de mi personaje al ver al tuyo. envía ☔ para saber si nuestros personajes tendrían contacto alguno después de volver a Oslo.  envía  🌠para un posible reencuentro después de unos meses en la ciudad.

[freyathatcher]

gustcrd:

Hay languidez en los pasos, producto del mal dormir. Violáceas son las marcas que nacen por debajo de la mirada, nulas son las energías, incapaz de empaparse con el optimismo que ronda por los pasillos. Porque no es victoria la que han escuchado, un nombre develado incrementa la duda y la paranóia, desconfia del todo y del nada, jodida paradoja. La fiesta recae sobre la mirada, rasca los párpados y es un bostezo el que escapa, el rugir del estómago lo obliga a moverse, a llenar el mismo con las delicias que la tierna figura prepara sin chistar. “¿Fiona lo hizo?” Hay curiosidad en sus palabras, bien es sabido que las tareas de la cocina se han dividido, y aunque es ella siempre quien mueve lo hilos, el sazón cálido y maternal no es algo que todos dentro del hotel tienen. 

Cansancio proclamándose como el triunfador en un cuerpo que nunca le agrado su acogida, deseosa por mantenerse en un movimiento constante, actividades que mantuviesen ocupada una mente que hoy pide un momento a solas. Afonía deseada, anhelo de una tranquilidad que los pasillos parecen ignorar, una culpa que se ha transformado en dolor de cabeza y un intento de recordar episodios de horas anteriores que aumenta la frustración ante la escasez de respuesta. Se estresa, se bloquea su estómago, siendo el liquido lóbrego el único con la capacidad de calmar los nervios ingleses. “Sí, al menos ella estaba en la cocina cuando llegué.” duda de todo y de nada, de sus capacidades y de las contrarias. De la veracidad de los acontecimientos, de los rayos de esperanza que rápidamente se extinguen frente a sus orbes. “igual quizás sólo lo metió en el horno para que no perdiese el calor tan rápido.” atrae las posibilidades a su discurso, encogimiento de hombros que se ve interrumpido por un nuevo despegue de la porcelana, colisión con los sonrosados pétalos.

[freyathatcher]

bryhclt:

en el momento en que sus pies la conducen hacia la cocina, es que la voz femenina alcanza sus oídos. parpadea repetidas veces, recuerda haberla visto la noche anterior, haber hablado con ella. “oh, genial… ¿sabes qué hay?” inquiere, aunque realmente no tiene preferencias. no creía estar hambrienta, pero ahora que la joven de doradas hebras menciona la idea, le suena tentador poder comer algo. a fin de cuentas, tenía todavía un largo día por delante. se aproxima al refrigerador, paladar que precisa de algo con sabor, por lo que toma una lata de coca-cola, una sed que no es de agua. “¿quieres algo?” voltea, esmeraldas buscan la figura de la mayor, aguardando por una respuesta antes de cerrar el refrigerador.

Observa con semblante cansino, es un discurso que recuerda en su totalidad y los deseos de disculparse los que atacan el movimiento de su sinhueso contra su paladar, un chasquido que se produce y se pierde junto con el orgullo que no desea desmoronar. “Creo que es pasta.” admite, no está segura, no hay diferenciaciones entre lo que ha sucedido horas pasadas o minutos, siendo el raconto el primero en jugar con sus memorias y pensamientos. Niega ante la interrogante, ausencia de comida desde horas tempranas de la madrugada, es la culpa la creadora de un nudo que prima y gobierna en su anatomía. “Ya comí.” mentiras, acostumbradas a ser entonadas por quien se dedica a un engaño culinario. “Eres Brynja, ¿cierto?” cuestiona, pisotea el orgullo materno, lo desplaza y se encuentra con la moral de la línea paternal. Son sus palabras su condena, y fue el atacar la que la colonizó durante la velada nocturna. “no sé si recuerdes, porque ni yo recuerdo todo lo que dije, pero—” se detiene, un suspiro que interrumpe la inglesa frase. “lo siento.”

[freyathatcher]

dylnmkb:

Pies descalzos, desastre de hebras ceniza, el despertar es raro y con sabor peculiar en la lengua, de memorias empañadas, borrosas, pero con los minutos van tomando forma, color e identidad. El alarido de la boca del estómago es el hilo conductor, el que lo mueve errante y con bostezo de por medio. “Hmm” entrecerrada mirada, va lento y por eso en primera instancia no comprende, no capta el sentido de palabras, hasta que finalmente comprende, tardío, mas con sonrisa cincelada sobre la boca “Ah, ya, ¿sabes qué es?” pregunta para esquivar silencio, pues tranquilamente los pies van dirigidos para descifrar el manjar que le espera.

Escaso es el nivel de apetito cuando es la culpa la que recorre su estómago y lo anuda, lo declara como como víctima de cada una de sus decisiones. Infusión humeante bajo su tacto, liquido en café que se vierte contra sus labios, deslizándose entre la apertura carmín hasta encontrar un camino por su garganta; calentando, eliminando la frialdad que siente correr su espalda. “Creo que es pasta—” se aventura en recuerdos cruzados, es el abandono del comedor lo que la llevó a saltarse la hora de ingestión. “o quizás era arroz, no estoy del todo seguro, pero se vería bien.” desconocedora de los sabores, una mezcla que resulta atractiva para quien no siente el nudo primando en sus entrañas.

[freyathatcher]

alxblumxr:

              “Dime que es una pizza.” Es el placer de una fantasía lo que adorna en su semblante, la simple idea de hallarse con tal antojo detrás de la oscura tapa hace el viaje hacía el horno aún más excitante. Desilusión es lo que golpea con fuerza, no obstante, al contemplar aquel platillo rico en arroz y carne. “Podría ser peor.” Pensamiento que se filtra al mismo tiempo que sus extremidades se encargan de colocar la porcelana sobre la encimera y dar con los cubiertos de plata. Anula pensamientos y recuerdos, encuentra luz en aquellas imagines que divagan por su psique, una luz que termina siendo arrasada por la oscuridad y finalmente una tierna mañana en compañía de la inglesa. “¿Dormiste bien?” Hay burla, hay gracia, porque si bien permaneció en silencio al descubrir la ausencia de vacío en su lecho jamás había sido bueno en aquello de mantener un acto por tanto rato. “Bromeo, sé que dormiste muy mal. — ¿Vas a ir a una de esas clases que empezarán a dar hoy?”

"No, no es pizza, pero te aseguro que es un carbohidrato igual de destructivo.” evidencia, fueron los propios deseos de probar bocado los que la arrastraron a observar el platillo, sin embargo, los ingredientes la alejaron de todo atisbo de deseos de tomar un bocado. “Sí, podría ser una ensalada asquerosa, qué decepción.” ironía pura, es un mecanismo de defensa el que se esconde tras el sonido de sus cuerdas vocales. Teme haber destruido la relación con el de castañas hebras, traspasar una naciente amistad y acercarla a paraderos que aún no deseaba volver a explorar. Le aterra el ser ella quien se atreva a acercarse a fronteras como aquellas, someterse a una peregrinación solitaria y volver a caer al ver la antagónica situación frente a sus profundidades café. Alza una ceja ante la interrogante, desvía su mirada en dirección opuesta, evitando el colisionar miradas; es dureza la que coloniza los rasgos anglosajón. “Alexander.” es reproche ante la continuación de sus palabras, sonrisa que es reprimida por el articulador bucal, mirada que vuelve a posicionarse sobre el alemán semblante. “No lo sé, me interesaba el de combate, pero no tengo ganas de terminar con moretones o con un brazo roto.” se encoge de hombros, la serenidad se ha atascado en su nuca, incapaz de bajar por unos hombros que lo imploran, sin embargo, es la comisura este la que da huellas de una bajada de guardia. “ es decir, ninguno de ellos ha enseñado esto antes, ¿no es así?¿y si son muy bruscos?” sus estudios la frenan, porque sí, ya cree en la posibilidad de un retorno al hogar materno. “¿y tú?¿vas a ir a alguna y por eso estás calentando motores?” curiosidad que se ve escondida tras indiferencia fingida, una que intenta mantener pero que lucha con la calidez que desprende la presencia masculina. 

[freyathatcher]

rwnizumi:

Recuerdo que apareció en la mente como puñal lanzado de repente, clavándose preciso en medio de la cabeza, abriéndola de par en par para dejar solo la visión de melena rubia entre sus dedos, aliento compartido, escasos segundos que habían sido titulados como reto en su cabeza, pero que de estar bajo sano juicio no hubiese acatado. No hizo nada para ocultar el leve gruñido, el desinterés que la frase profesada provocaba—. No sé si pueda volver a confiar en la comida de este lugar —confesó, quizás en últimos vestigios de la sinceridad extrema demostrada la noche anterior. Pero aun al decir las palabras sabía que era simple exageración; lo primordial era sobrevivir, aprovechar los recursos, y por más dudas que tuviese tendría que cuidar del cuerpo en algún momento—. ¿Algo de lo que no te arrepientas sobre anoche? —extrañas ganas de buscar conversación, quizás para demostrarse que a alguien le había ido peor. Buscó refugio para el cuerpo en un taburete, mirada sobre la rubia.

Facciones protagonistas de una de las memorias a medias, espejismos que desaparecen con el pasar de las horas o que mutan y torturan un cerebro que se ve prisionero del olvido. “Así que fue la comida, uhm.” onomatopeya final que es entonada con ideales de mantener una serenidad que se proclama como inexistente, liquido trasparente que descansa tras las barreras del cristal que roza carmines, se mezcla con una garganta que admite una sequedad; posible resaca moral que la ataca en su consciencia. “Quizás de lo que no recuerdo.” sinhueso que se pasea libre por el pétalo inferior, mirar que se posiciona sobre la de orientales facciones, buscando el reflejo de sus pecados o una caída mayor a la propia; anhelo de sentirse menos hundida, probablemente. “¿Qué hay de ti?” no, no es curiosidad la que mueve su labia, tampoco son los deseos de escuchar el final de recuerdos que ignora, sino más bien el destruir el nacimiento de un silencio que termine torturando a la de inglesa rama. “Quizás podemos hacer como que nada pasó y fue un mal sueño colectivo.” irrealidad, surrealismo puro de películas de escasa creatividad, nuevo sorbo es propiciado, esta vez para finalizar con la ingesta liquida. 

[alxblumxr-blog]

participantes: freya thatcher ( @freyathatcher ) & alexander blumer. tiempo: mañana siguiente al Freya recibir la cinta de amenaza, días antes de encontrar el cuerpo de noora. espacio: habitación de Alexander.

Astro mayor que se asoma por ventana, cae sobre los risos revueltos del castaño, hace más rubia la cabellera inglesa. Recuerdos aún divagan por el inconsciente y en consecuencia se crea un abrazo, un beso casto es depositado fugazmente sobre mejilla femeninas. Hay gracia, se puede oír el bullicio divertido del otro lado del pórtico, quién pasará por la puerta sería testigo de la amenidad que resguardaban aquellas cuatro paredes, eran suaves gracejos, era el acento alemán y las risas inglesas. Cuerpos que desafían al tiempo, ceden a la pereza y se quedan plácidamente descansando sobre el cómodo colchón permitiendo a sus lenguas navegar en banalidades, en burlescos escenarios, en lo que sea menos aquello que había desvelado una tétrica sensación en ambos. Ella quiere descender, bajar hacía el comedor y saborear las delicias de Fiona, él no está listo para enfrentar el mundo, la rodea con sus brazos, suplica la estadía de su compañía por más rato. Accede, finalmente, consiguiendo en consecuencia una guerra de mimos y caricias socarronas, casi infantiles. Llegan las once, no hay consciencia en el reloj, no hay interés en el qué dirán, tras un cambio de ropas fortuito ambos descienden encontrándose al comedor casi vacío, rostros igual de perezosos que habían optado por una demora y waffles recalentados antes que salir de la cama en el horario estimado.

[freyathatcher]

La vergüenza ataca la consciencia, es incapaz de recordar cada episodio nocturno, cada mirada o caricia, son pequeños fragmentos los que aparecen de manera fugaz en su mente y los ignora; mal sueño. Despertar junto a la figura masculina que se ha transformado en confidente, acompañada de una huida, evita y se esconde por los pasillos. Siendo el hambre el que la obliga a abandonar el refugio subsuelo, encontrándose con al tranquilidad gastronómica, silencio que la tortura y se ve interrumpido por figura antagónica. “Hay comida en el horno, sigue tibia.” señala, negándose a mirar por más de un segundo la anatomía opuesta. 

[freyathatcher]

hh. qué sientes por vicki, y por alex?

“Como ya dije, Victoria me desagrada y genera curiosidad, la mayor parte del tiempo quiero que se calle y la otra parte no la estoy viendo para hacerlo. Es un ser detestable, no tiene modales, cree que sabe todo y en verdad no conoce ni la mitad de las cosas que dice; se deja llevar por lo que ve y me irrita de sobremanera. En tanto a Alex, es un amigo, me hace bien pasar tiempo con él y me siento protegida a su lado, odiaría arruinar las cosas entre ambos, dejarme llevar por un sentir que quizás no es viable, además que siento que encajaríamos mejor así como estamos que dando pasos que aún no me siento lista de dar. Me gusta como están las cosas así, lo quiero mucho y quiero seguir conociéndolo, tanto aquí como de regreso a casa.”

[freyathatcher]

hh: ¿qué sientes por vicki? ¿cuando no llegó a tiempo al hotel te preocupas?

"Victoria me desagrada, es un ser detestable, no se calla nunca y desearía que fuese muda la mayor parte del tiempo. Odio que siempre quiera tener la última palabra, me frustra que sea incapaz de reconocer cuando está siendo una idiota de primera. Y aún así quiero conocerla más, quiero saber por qué desde el primer día rozamos tanto, quiero saber si es porque nos conocemos o porque somos diferentes en todos los aspectos existentes. Y sí, me preocupé cuando vi su cama vacía, cuando no escuché nada de ella y cuando la vi llegar herida, obviamente hice como si no, pero pregunté. Mire cada hora la puerta a ver si la cruzaba, si estaría bien, y el pensar que no quizás me dio algo de tristeza, sólo porque sé que es una ausencia que notaría y no sé si podría haber lidiado con ello.” 

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da reblog a está publicación para recibir anónimos curiosos y dar respuestas sinceras. Venga, que hay muchas dudas que resolver.

breves aclaraciones bajo read more:

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[freyathatcher]

@athisse    — reto  (     bodyshot a dos personas    )

Ordenes que son aceptadas ante la carencia de razonamiento, mentón que se mueve en búsqueda de la carnada deseada, encontrándose con la de castaña cabellera y angelical mirar. Es entonces cuando sus extremidades se mueven, piernas que intentan mantener un equilibrio que se ausenta a momentos, obligándose a sí misma a tomar el brazo femenino en búsqueda de un soporte; un auxilio. “¡Miren a quien tenemos aquí!” exclamación que finge sorpresa, carcajadas que se desprenden desde las cuerdas vocales inglesas, acento noruego que prima, mas suavidad que parece contagiarse. “¿no es la chica más linda de todo el hotel? y más dulce, sí.” sinceridad, escasez de filtro y necesidad. 

[freyathatcher]

alxblumxr:

          Es una curva la que pretende dar la bienvenida, un saludo que no llega a concluirse por la efusividad y prepotencia de los continuos movimientos. Una colisión que no espera ni imagina, mas que, sin embargo (tras el asombro espontaneo), concluye siendo cautivado por los mismos roces, por esa batalla que se genera a costas ¿de un deseo? ¿un capricho?  Acalla razonares porque el beso resulta volverse más delicioso, paulatino y sereno, roce suave de pétalos que parecen ansiar el mayor deleite, no quiere un lio en su cabeza así que corresponde al mismo tiempo que aparta en un recoveco cualquier raciocino que amenazará con arruinar el contacto, deja sus parpados caer y se pierde. Se pierde en el roce, en el mimo, deja a sus manos incursionar una aventura ansiada hasta la cintura femenina, se abren paso entre el abrigo hasta acariciar aquella tela blanquecina, se aferran a ella y la atrae hacía sí en consecuencia. Pensamientos en plena mutación y instintos creando una sinfonía para los continuos impulsos, ladea su cabeza, desea una mejor posición para poder incorporar a su sinhueso al campo de guerra, saborea los fauces, se embriaga en ella. Es un deseo, un estimo intacto por la de áureas hebras, el que bosqueja prosas sin necesidad de habla, aquel deseo que entonces se hallaba degustando. Resultaba peculiar, por supuesto, mas negarse se le hacía símil a un pecado.

Es lo afónico, deseos que habían sido callados entre caricias de inocencia, fronteras amistosas que son corrompidas y temor que se mantiene ausente en su cavidad mental. Un protector, seguridad entregada por el de hebras castañas que había sido incapaz de profanar, que anhelaba mantener en las líneas de control, mas es aquello de lo que carece en momentos donde sólo es liquido lo que controla sus emociones. Sinceridad pura, secretos expuestos, sueños que finalizaban en una realidad que la reconfortaba a un costado de la calidez masculina. Aparato circulatorio central se acelera, se entrega al ritmo de respiraciones y labios, mano que asciende hasta su mejilla mientras la siniestra busca sostenerse contra el hombro masculino. Teme separarse, buscar explicaciones que sólo la hundirían, entonar discursos que desconoce y razones que aún parecen difusas en medio de la confusión mental. Son impulsos, es carencia de raciocinio, es una ausencia constante de pánico; es el sabor de la libertad el que ahora se impulsa contra su sinhueso y se entrega a una batalla que la arrastra al delirio. Gime, placer que la derrumba, pérdida completa de la noción que la corrompe, mientras sus manos intentan mantener un soporte que sus miembros inferiores niegan. En tanto, es la tortura la que se despliega en las paredes de su mente, son escenas, ¿es agradecimiento?¿cariño?¿simple libido dominando las entrañas inglesas? Desconoce, y frustra no poseer el dominio, riendas que se escapan de sus dígitos, que se mantienen en el área de la alimentación, mas escasean cuando son sus emociones las que se ven expandidas. Y ataca, un aumento rítmico de carnosidades, de movimientos; de necesidad de respuestas.

[freyathatcher]

rwnizumi:

“I have no idea what I’m doing…”

—Es sencillo —pronunció, dedos recorriendo las hebras doradas, alejándolas del rostro que sostenía en la palma de la otra mano, su atención enfocada en los labios que habían profesado las palabras—. Yo te guío —curvó los pétalos en una sonrisa efímera, peligrosa en las intenciones, y arremetió contra los centímetros que la separaban de lo deseado, de lo que capturaba sus pensamientos en ese instante. Se movió a la par del incendio que vibraba en las venas, una danza de reto y deseos reprimidos en igual medida, expulsando allí estrés, las ganas de liberación que ahora salían a flote. Y la acercó más al propio cuerpo, la mano libre aprisionando la menuda figura contra su cuerpo en lo que continuaba con el beso ofrecido. // @freyathatcher​

"Me gusta esa idea.” es un murmuro, sílabas que se atropellan en la huida bucal, aliento que se mezcla con el contrario ante la cercanía femenina. La calidez se esparce por la intravenosa, se apodera de los movimientos de sus extremidades, los impulsos que recorren en una constante su espina dorsal; electricidad que la domina, que la atrae a continuar con los movimientos entre ambas carnosidades. Dígitos de su siniestra se posicionan sobre la mejilla femenina, mientras la extremidad antagónica busca un lugar descendiendo por su dermis. Es el aumento de velocidad el que prima en la sinfonía escrita sobre lujuria, anhelos que han sido silenciados, tentaciones que son evadidas ante el temor que la corrompe y el deseo de mantener una postura que ha dejado de ser primordial en la nube de consciencia. Es la necesidad, el egoísmo de sus propio sobre la oxigenación corpórea, la que la obliga a separarse; capturando el hinchado pétalo inferior, mezclas de colores propios y opuestos. Lejanía que puede volver a ser corrompida, desconocimiento del motor que enciende el barco que zarpa en la bahía, de un retorno o un viaje sin regreso. 

[freyathatcher]

ninonitz:

“Should we try it or not?” @freyathatcher

No había podido deshacerse aún de ese cosquilleo incesante en las manos. Y es que a veces le parecía que se extendía a los brazos. Incluso había llegado a experimentar un inminente calor en todo el cuerpo. Aunque, sin prestarle demasiada atención a esos sucesos lo achacó al cansancio. “¿Qué es lo que estás pensando?” sus comisuras se alzaron al oír la pregunta y sus orbes se quedaron fijos en los contrarios.

Alza de temperatura conduciéndose por su torrente sanguíneo, células que se mueven agitadas, impulsadas por el ritmo cardíaco que aumenta sus sentidos y la descolocan. Es incapaz de poner atención en un contrario, mas en los discursos que son expulsados por las propias carnosidades y aquellos vocablos que ingresan libres en su canal auditivo. “No lo sé.” melodías de jubilo escapándose en medio del acento inglés. “seguro era algo sucio.”

[freyathatcher]

bryhclt:

@freyathatcher said: ❝ why do you keep staring at him? ❞

“básicamente, porque me siento culpable.” alza los hombros, sinceridad rueda sobre su lengua y se hace palabras, mirada de verdes tonalidades se mueve hasta encontrarse con el rostro de la fémina. “es como si no pudiese controlar lo que siento por él, y hago estupideces.” reflexiona en voz alta, situación que poco debe de importarle a la rubia, y claro que tampoco ella tiene intenciones de compartirlo, pero lo hace. lo hace porque parece carecer del filtro que usualmente irrumpe sus pensamientos, que los mantiene dentro de sí y nunca los deja escapar, no realmente. se descubre a sí misma hablando verdades que ni siquiera ella conoce, y en lugar de alarmarse, poco le importa.

"Mira, la verdad es que no te conozco ni me importa qué pasó entre tú y él—” sinceridad pura destilando de las carnosidades anglosajonas, lástima que contrasta con las comisuras que se levantan en media luna. Las tonalidades castañas se enfocan en las facciones noruegas, mientras sus dígitos luchan contra el borde caoba, en un constante sin ritmo. “pero después de todo lo que acabo de escuchar.” alusión a las palabras entonadas por un tercero, impulsado por las mismas corrientes que se mueven por su intravenosa, que la obligan a entablar conversaciones alejadas de purificaciones; membrana que permite el paso de cada sílaba dibujada en el interior mental. “No es que no puedes controlar lo que sientas por él, es que tienes serios problemas de autoestima si permites ser una opción frente a un tercero y aún así sigues obsesionada con el sujeto.” continúa, desconoce la realidad, las circunstancias que atrapan a la de castaña cabellera, que la arrastran hasta un acantilado que ella se ha negado siquiera a observar. “igual podrías ir a decirle todo esto, ¿sabes? Ya no tienes que preocuparte por tu dignidad, seguro se te perdió hace semanas.” encogimiento de hombros, crudeza en un vocablo que contrasta con la sonrisa que figura en sus delineados rasgos, son términos que suelen ser callados, guardados entre misiles que buscan atacar; sin embargo, ahora es la inocencia y la ausencia de un control discursivo la que mueve su sinhueso.

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zambxki:

“ eternal suffering isn’t as bad as they all say! ” – @freyathatcher 

“no, para nada.” concordó con aquéllo, imposible discernir si era ironía o no cuando ni él mismo lo sabía. “aprendes a vivir con ello, luego se te hace costumbre y pasa como normal.” encogió sus hombros apenas, fugaz sonrisa marcándose en sus comisuras. en parte, lo sentía así. “¿y por qué estás en eterno sufrimiento?” preguntó de curioso, “digo, por algo más aparte de la entrega del juego del miedo en la que estamos viviendo.”

"Si vas a una fiesta, ¿tiene que ser con temática deprimente o te adecuas a la situación?” cuestión que posee ciertos grados de seriedad, mas es contrarrestada con las melodías circundantes a la fémina, carcajadas que se han vuelto sílabas implícitas en un discurso que amenaza con derrumbes. “No, yo no, sólo intentaba ser comprensiva contigo.” movimiento de su extremidad, intentos de arrebatar niveles de importancia a las conclusiones en extranjero acento. “no, ni eso me lleva hasta tu nivel o eso dicen las malas lenguas, ¿sabes?” comentarios que aparecen en boca de terceros, rostros difuminados, pasillos en multitud de opiniones que no titula hasta encontrarse con las facciones portadoras. “otros dicen que una tal Valentina te ha succionado la vida, pero me suena a una película de terror, así que no lo creí.” pliegues aparecen en el puente nasal, mentón que encuentra lugar entre las rodillas que han subido de posición hasta el borde caoba de la comodidad que la acobija.