Com as manchas de sangue tingindo o ladrilho bege. Seu corpo deitado no chão, imóvel. O olho aberto, vazio. Seus pulsos recaindo sobre o chão, indefeso. Queria se mover. Queria se mover?
Já não dava mais para saber. A situação o consumiu. Sua mente já não pensava. Tentou lutar. Tentou. Mas não era o suficiente. Aceitou.
Num passado não tão distante, ele teria empurrado. Teria rebatido. Teria reprimido. Teria se lembrado do próprio sofrimento, combateria.
Será que sempre foi assim?
Uma cobra coral falsa. Sentia culpa. Tinha culpa. E era difícil saber, com a chuva que agora vinha e banhava seu corpo com um pouco mais de tristeza, mas isso era exatamente o que ele queria. O que buscava, ao menos. Seu objetivo muito bem escondido em um labirinto bem fundo nos corredores de suas memórias alegres de si mesmo. Já não sabia se era o ofensor ou a vítima. Talvez os dois? Passava a pensar que era o ofensor por se pensar de vítima.
Não o defenda. Não. Deixe de piedade. Deixe de tentar ajudar. Ele se batia, contorcia, puxava os cabelos. Sua imagem degradante atraia a atenção de pessoas bondosas. Tudo que fazia se contradizia, alcançava o oposto do que queria, que às vezes se tornava por ser o que dizia querer.
Quando se cortava, não saía sangue, saía parentes. Parentes que poderiam estar muito melhores em suas próprias vidas, sem ele. Quando tentava melhorar, seu corpo, os químicos que corriam nas suas veias, o faziam voltar. O faziam piorar. Quando mais tentava, mais desistia. Aquilo não era algo que se podia curar.
Estava doente. E por quando mais tempo que demorasse, contaminaria mais e mais pessoas.
Reclamava de boca cheia, gritava. Depois se recolhia num canto, e chorava baixinho. Quando mais chorasse, mais se batia. Quando mais se batia, mais chorava.
Era capturado por cada uma das redes que o jogavam. Melhor, se jogava nelas. Não era bom ser capturado. Só virou hábito.
No piso frio, escuro. A luz branca do céu nublado passando pela pequenina janela. Quis chorar. Quis parar. Quis parar de existir. Quis bater, quis retroceder, quis se bater. E queria alguém com quem conversar, mas quando se olhava no espelho enchia de raiva, desapontamento, e tentava arrancar as lágrimas a força.
Chora colega. Chora. Que tudo por fim vai acabar.
DACR. Postagem livre, “o caderno proibido” (capítulo 7). Desculpa por estar fora de ordem, mas eu precisava escrever isso.
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