Cuando llegaba a abrir el portón los fisgoncitos torcían inquietantes sus miradas, las pestañas se les subían y se percibía como se les desportillaba un poquito su cotidianidad. Mientras entraba, intentaban estirar el ojo para medir la profundidad del pasillo, siempre como extrañados. Luego retrocedían el vistazo y ojeaban con desaire de arriba a abajo, como quien examina la fachada de un desconocido sospechoso. Al final uno apuraba su paso por que sostenían una incredulidad con cara de interrogante ante la idea de que alguien viviese allí, de que semejante casona molida por el herrumbre y el grafiti todavía crepitara con vida en su interior.
Es apenas recordable por la tradicción oral familiar, como de la Bogotá que apenas germinaba bajo el cerro de Monserrate y desperdigaba sus raíces con pulsión de época, retoñaban de entre las parcelas castillitos de este tipo. Aún hoy se yergue cínica esta construcción en muletas, colada en medio de fabriquillas productivas y difuminándose por entre las colmenas comerciales impulsadas por el frenesí desdeñoso del capital.
Siendo la ficha doblada puesta en el rompecabezas de la modernidad local, esa que todavía encaja pero ya no cuadra. Esperando a que le entrelacen millares de globos y partan flotando con ella sin rumbo hacía un un lugar inhóspito, así como el entrañable viejito de Up.
Huíria con ella para que no me la miren feo, para que no la denigren con esos matachitos que intentan en vano ser arte, para protegerla del bazuco que la roe a manos de los vagabundos que pululan en la noche, para que nadie me le tumbe la muleta en pro de hacer un insípido parqueadero, para encapsularla en una ficción que a veces ya no alcanza, porque en realidad es la casa que deje, que dejamos, que albergo generaciones y generaciones hasta el día que se alejó aguardando en una madrugada azul, de esas que intentan hacer mañita para no empezar un nuevo día.
andulkaphoto
snowghoul
2087
turnnoffyourmind
