He quemado mi nombre frente a tu fotografía.
Le he dicho al espejo que soy más de lo que en él se refleja. Estas voces revolotean en mi cabeza como mariposas en mi estómago, pero ellas ya están muertas. Yo las maté bebiéndome un vaso de realidad.
Yo, sin embargo, escribo otra historia. Mi historia. La historia de un chico que ama a otro, sin importar el qué dirán, sin importar la burla y el desprecio. Escribo lo que soy, que no sigo el estándar de la literatura.
Tú finges amar una chica.
Yo finjo que no te conozco cuando pasas a la par mía y un pedazo, de los muchos que dejaste rotos, me dice que ese que va caminando ahí no eres tú. Que eres un disfraz. Que eres todo, menos verdad.
Lo entiendo a perfección.
Sé lo que es sudar frío, temblar y desvanecerte en unos segundos.
Sé lo que es caminar rápido al darte cuenta que te vienen persiguiendo, sé lo que es querer que te trague la tierra cuando aceptas lo eres y empiezan a señalarte como enfermo, inmoral y anormal. Y, por supuesto, también sé lo que es querer pasar desapercibido entre una multitud cuando todos son iguales y eres el único que tiene gustos “raros”.
Sé perfectamente lo que se siente ser el raro del salón.
Pero mientras más raro me siento, más hermoso me veo al no seguir estándares.
Lo que no entiendo es cómo puedes fingir ser feliz desafiando tu naturaleza, tu instinto, tu amor, tu verdad. Lo que no entiendo es por qué no puedes aceptarte. Claro, se me olvida, que muchos aún tienen un arma puesta sobre la sien, que espera que salgan las palabras “soy lo que soy y no puedo cambiarlo” para jalar el gatillo.
Escribo en nombre de todos los que se han rendido en el camino de la aceptación, por los que siguen dentro de un armario que no fue creado para humanos, por los que aceptaron su arcoíris y ahora brillan como el Sol. Sobre todo, escribo por aquellos que les quitaron la voz, el pulso y la sonrisa.
《Los inadaptados, los maricones, los marginales》, Benjamín Griss
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