@gomoryscamel - Tumblr Blog

Dump de lo q va del año

Gente mierda normal, un libro insípido de Sally Rooney.

Me averguenza admitir que antes de iniciar mi primer episodio depresivo del año sentí una cálida necesidad de leer algo que despertara en mí la llama del romance y del reconocimiento de la interconexión emocional humana. Me averguenza todavía más admitir que para encontrar recomendaciones adecuadas a mis gustos tuve que recurrir a un algoritmo que me ha acompañado a través de varios años, mismo que sospechaba me conocía más de lo que me conozco a mí misma: CHATGPT.

El prompt que utilicé fue el siguiente: "Analiza mi personalidad y dime qué libro enemies to lovers podría gustarme más. Odio la ciencia ficción y la fantasía.” Entre las recomendaciones apareció este libro de Sally Rooney que la verdad pasé por alto por lo plano de su título.

Ya más entrada en mi episodio depresivo comencé a leer La campana de cristal de Sylvia Plath. Fue una experiencia muy buena, me sentí en completa sintonía con la voz interna de Esther. Fue muy fácil ser empática con ella. Volví a recurrir a CHATGPT para que me recomendara algo similar y el hijodeputa volvió a sugerir Normal People. Estúpidamente lo catalogué como una señal de que debía leerlo y hasta el momento es el error más grande que he cometido este año.

Ese día, 06 de enero del 2026, vino mi novio a comer después del trabajo como a eso de las 6:00. Cerraban la librería a las 7:00 así que le pedí que comiera lo más rápido posible para que me llevara a la tecnilibros. Claro que cruzó por mi cabeza la idea de leerlo en el Kindle, pero algo característico de esta depresión es que he desarrollado una aversión casi total por la tecnología, los algoritmos que me secuestran con tanta facilidad, en general por los putos clankers (Menos Yukiko, mi Roomba, la amo).

Compré este libro de mierda y también Orgullo y Prejucio, por recomendación del ClankerGPT. Ese mismo día comencé a leerlo y hoy, un día despúes, siento que es el peor libro que he leído en mi vida. Eso es bastante decir considerando que ese título lo tenía antes la famosa novela juvenil: Maravilloso Desastre, de Jamie McGuire.

Pensé que un libro de romance que tuviera la dicha de haber sido publicado en circunstancias serias, fuera de editoriales wattpadtianas y otras que venden pornografía adolescente, debería por lo menos ser bueno. No lo es. Ni siquiera es mid. Es malo con GANAS.

No puedo pensar en UNA sola razón por la que alguien disfrutaría ese libro, por eso me hace ponerlo debajo de Maravillos desastre, que aunque es una mierda, puedo entender que existen esa clase de moscas que la consumen con placer. Ningún insecto carroñero se posa sobre Normal People.

Quisiera hablar del plot, pero no existe. No lo digo con condesendencia, superioridad ni otra cualidad mamadora literaria, más bien es lo más cierto que he dicho en todo este tiempo: este libro no tiene plot.

OK, no es el primer libro que me topo cuyos acontecimientos no tengan importancia: Tampoco lo tienen los acontecimientos de La campana de cristal, o si hablamos de romance, los de Eleanor y Park. La verdad a nadie le importa lo que REALMENTE pasa en esos libros, porque el desarrollo de personajes carga con el peso de matener interesante la novela. Normal people no tiene plot, no tiene personajes basalmente memorables o arcos de desarrollo en lo más mínimo (ni buenos ni malos).

Ok, Conell es un guerquillo irlandés que piqueó en la prepa, le gustaba la apestada del salón y era recíproco. Se cogen a escondidas porque al wey le da verguenza (de esto esperaba, mínimo, un arco de redención que NUNCA llegó). Crecen y en la uni los papeles se invierten, pero se siguen cogiendo (o sea que nada ha cambiado realmente). Se quieren, pero no se dicen eso nunca (qué profundo, sí, cómo no). Los dos se consiguen parejas diferentes a lo largo de la novela, pero nadie dice nada. La ruca se hace masoquista sexual, el vato es simplemente ejemplar: guapo, más inteligente que ella, sexy, con una mejor familia, con atención de las chavas, etc. Cuando uno llega al punto de preguntarse realmente cuál es el problema de Conell, la autora está lista para dejarlo en claro: su condición de clase.

UFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFF QUÉ MIERDA.

Quizá uno de los aspectos que más me molesta de esta novela es lo duro que intenta ser percibida como una obra sobre la conciencia de clase, cuando ninguna de las violencias que atraviesa la clase trabajadora se ven realmente reflejadas en la historia. Que Conell le pide dinero a Marianne, pobrecito, qué humillación (literalmente nadie pensó eso). La constante referencia que Marianne es una rica con conciencia de clase, pero que no piensa en eso cuando ve a Conell, francamente ME ASQUEA. Cómo es posible que alguien que se la pasa hablando de eso todo el día, que intenta tan duro que sea su personalidad, no le haya pasado por la cabeza ni medio segundo la relación desigual económica que hay entre ambos. LA MAMÁ DE CONELL limpia la casa de Marianne PORDIOS.

Entonces así transcurren las 253 páginas de libro, con el único cambio de que ella sigue siendo violentada por su condición de género y él simplemente es perfecto. TAN perfecto que se gana una beca de escritura creativa en NY. Y DECIDE IR. Y ABANDONA A MARIANNE. Y AHI SE ACABA. EL. PUTO. LIBRO.

Fue una mierda.

EL ASPECTO QUE MÁS ME MOLESTA sin duda alguna es la elección de narrador por parte de la autora: EXTRADIEGÉTICO, OMNISCIENTE. Diosiyo no tiene tiempo porque está ocupado narrando como Conell se queda rojito, nerviosito y cómo Marianne se la pasa pisteando con sus compas cosas carísimas de la forma más mamadora posible.

OTRA COSA CULERÍSIMA es que Conell nunca se enfrenta a los vatos que EVIDENTEMENTE violentan a Marianne físicamente en su nariz. Lo más cabrón que llegó a hacer fue decirle al hermano de la ruca: ya wei, siguiele y te boa matar. telo juro. Y ya con eso cumplió como alma gemela, al parecer.

HAY MUCHO SEXO EN ESTE LIBRO Y TODO OCURRE TRAS BAMBALINAS. El narrador tipo: entonces tuvieron sexo. SI VAS A ESCRIBIR UNA PUTA NOVELA DE AMOR, DAME EL PUNTO DE VISTA DE LOS PARTICIPANTES EN PRIMERA PERSONA. Si no puedes darme eso, HAZ QUE EL VATO HAGA ALGO BUENO POR LA QUE LE GUSTA WEI, UNA SOLA COSA. Si tampoco puedes darme eso, POR LO MENOS DAME PORNO. nada.

NO ENTREGÓ NADA.

Muchos dirán que es una novela contemplativa y no podría estar más de acuerdo. Se siente como contemplar una pintura secarse. Pero el color es blanco sobre una pared blanca. Espero que todas las personas que disfrutaron este libro me cuenten que por lo menos lo hicieron rollito, lo metieron en un condón y después se lo metieron por el culo, para creerles poquito. Saludos. Mañana escribo una reseña que sí vale la pena: La campana de cristal.

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Regresé a La Paz, algobierno.

¿Recuerdas la última vez que nos vimos? Yo ya no.

MYTH in a Nutshell.

A veces quisiera decirle a Alejandro que la vida fue más fuerte que nosotros. Que todavía me resulta desagradable imaginar su ausencia después de tantos años compartidos, de tantas versiones de nosotros que intentaron resistir el tiempo. No solo agradezco el amor y el apoyo que me dio: a veces, me sorprendo añorándolo todavía.

Quisiera decirle que otros besos no me saben a familia como los suyos. Que en mis pesadillas más frecuentes se repite un gesto suyo del pasado: lo veo al cerrar los ojos, sentado en el asiento del conductor, con la frustración trepándole por la mirada. Lo escucho gritar otra vez: “Fue un error.” Y su voz, ronca y dolida, suena exactamente igual que aquella tarde en el estacionamiento. “Fue un error volver”, dijo, y esa frase aún me sacude los cimientos.

Desde entonces, siento que el corazón se me ha ido encogiendo, hasta convertirse en una ciruela negra, pequeña y amarga. Me la imagino emplatada en un cuenco de cerámica café, en su escritorio, junto al teclado, mientras parte un pedazo con un tenedor de mango grueso. Y después, lo veo llevarse la fruta a la boca, masticarla despacio, con los labios manchados del jugo oscuro. En esa imagen —él, con la boca ligeramente embarrada de ciruela— encuentro un consuelo torpe, casi absurdo: aún sobrevive la silueta de unos labios hechos bolita.

Hay muchas cosas que puedes llegar a amar de alguien, y después de la separación, te sorprende extrañar justo las más banales. Para algunas personas, “para siempre” sí significa para siempre. Para otras, no. No sé con quién está ahora, ni él sabe dónde estoy yo. Pero a veces —lo confieso— todavía daría todo por verlo feliz.