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Espacio creativo. Se permite soñar. Pasen y vean. Comienza el espectáculo.

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Adiós verano.

Sentada en la terraza no podía parar de mirar el cable de la antena que se movía con el viento. El final del verano llegaba de forma abrupta disfrazado de tormenta. Ese olor a otoño insoportablemente embaucador. Los truenos cada vez más cercanos la invitan abandonar la terraza. Preticor. Deja la ventana abierta para poder sentir su furia. La lluvia tiene la última palabra: adiós verano, adiós, no…

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Intuición.

Se le ha estropeado el auricular derecho. Tremendo coñazo cuando tiene que recorrer medio país en tren. Odia volar. Encima, no tiene tiempo de ir al “todo a cien” de su barrio y, sí también, sabe de sobra que hace por lo menos mil años que nadie los llama así. Maleta, almohada de viaje y taxi en la puerta. No queda otra, tendrá que tirar de intuición para rellenar los huecos de los solos de…

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Despiste.

Hurga en el bolso buscando las llaves. Siempre se esconden cuando más prisa tiene. Encima tiene que ir al baño. Desesperada pone el bolso boca abajo y deja trabajar a la gravedad. Rebusca sin cesar entre la jungla de tickets arrugados, paquetes de clínex semivacíos, filtros olvidados, folletos de publicidad que no puede evitar coger y que jura los tirará en la primera papelera, restos de tabaco…

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Pum, pum, pum.

Auriculares y metro. El bajo de esta canción guía sus pasos, tanto que podría cerrar los ojos. Pum, pum, pum. Mueve los dedos. Se deja llevar por el interminable pasillo. Pum, pum, pum. Todo absorbe el ritmo: obras, avisos de letreros, escaleras mecánicas, bailes de final de fiesta en el andén, abrazos, saludos, incluso bostezos quejumbrosos. Pum, pum, pum. El ruido del vagón sobre los raíles.…

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Canciones y constelaciones.

Se sabe de memoria la constelación que forman sus lunares. Casi 30 años de lección a sus espaldas pueden corroborarlo. Su favorita es la que pinta su cuello bajo la nuca. No falla, cada vez que se recoge el pelo piensa en la suerte de cruce de caminos. Su risa continúa siendo la de esa veinteañera alocada que lo arrastraba a cualquier antro a horas intempestivas. Sonríe y sorbe el café. Todos los…

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Igual.

Era un día cualquiera, podría ser un martes. Joder ¿hay algo más vulgar que un martes de madrugada? Retrasa el despertador arañando minutos de edredón para luego inevitablemente helarse de camino a la ducha. Café con prisa en el bar de barrio y soltar todos esos buenos días vacíos. El coche no arranca, al menos el cartón de la luna ha evitado que tenga que sacar a jugar el rascador. Sabe que…

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Prisas.

Se muerde las uñas con ahínco y su pierna izquierda tiene vida propia. No deja de darle vueltas a lo mismo, una y otra y otra vez, tanto que se ha saltado tres paradas de metro. Sin notificaciones. Sin cobertura. ¡Mierda! Necesita salir ya. Corriendo por el andén empuja todo aquel que se topa en su camino. Le da igual. Sube las escaleras mecánicas de tres en tres y, cuando consigue salir, el…

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Bochorno.

Noche cerrada en la ciudad y sin poder dormir. Hace tanto calor que le da miedo moverse por si el mínimo esfuerzo le hace sudar más aún. Prohibido mirar el reloj del móvil y percatarse de que en tres horas tiene que levantarse. Siente el acecho de los mosquitos, pero no puede permitirse cerrar la ventana y perderse esa apenas imperceptible brisa nocturna. Al menos desde la cama puede ver la luna…

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Adiós verano.

Lo bueno de agosto es que en nada es septiembre. Todo comienza en septiembre. Es un nuevo año a finales de año, no sé si me explico. La luz es más bonita al atardecer, el café caliente sienta mejor y los árboles se tiñen de colores más bonitos y armónicos. Las grandes superficies se llenan de vueltas al cole con sus interminables estanterías repletas de material de oficina: libretas, gomas de…

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Verano.

Solían jugar al escondite en esta casa. Hace tantos años que parece otra vida. En ese árbol dejaron sus iniciales para la eternidad. Su secreto. La roca al final del camino dejó las suyas en su rodilla en forma de cicatriz. La hora y media de digestión a regañadientes mirando el lago de reojo lo usaban para construir su fortín entre los árboles. El anochecer marcaba la misión de buscar…

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Recuerdos.

Luces de colores en el patio y calor. La radio de fondo como única compañía. El tiempo parece detenido en esa estancia. Fotos en blanco y negro adornan cada rincón, siempre presentes. Soledad y recuerdos.

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Ojalá.

Lleva tres horas en el coche. El camino que ha recorrido miles de veces hoy se ha vuelto extraño, apenas lo reconoce. Mira por la ventana. Le pican los ojos. Las llamadas de madrugada nunca traen nada bueno. Piensa en voz alta, piensa escuchando su voz. Piensa en todos esos momentos. Piensa en el final, en su final, en la vida. La luz se filtra tras las montañas, allí al fondo es su sitio, el que…

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[hablamenchino]

Ella.

Sigue buscando mensajes secretos en las nubes. No recuerda desde cuándo lo hace, tampoco le importa. Jamás se le ocurriría pisar la parte blanca de los pasos de cebra y sube las escaleras de dos en dos. Adora los sábados de verano y el olor a salitre. Opina que las alpargatas y el color rojo para los labios nunca pasarán de moda. Le gusta el fútbol de domingo y esa caña que jamás la perdona.…

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Calor.

Las persianas bajadas a cal y canto dejan toda la casa en penumbras. El ventilador hace un ruido terrible, pero da igual, todo es poco para evitar el mes de julio en la ciudad, incluso en la hora pico. Es domingo y mañana tiene que entregar el capítulo o si no su editora no le pagará el adelanto. No sabe cómo coño ponerse, siente que todo se le queda pegado y las mil duchas pierden su efecto…

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[hablamenchino]

Distancia.

Tiene muchas maneras de medirse. En kilómetros, metros o milímetros. También se puede medir en minutos, semanas, meses e incluso años. Pero la peor, sin duda, es la inesperada. No hay explicación, pero sucede. Poco a poco va invadiendo todo hasta que te engulle. No sabes cómo coño ha sucedido, pero ahí te encuentra, en tierra de nadie. Lo curioso de la distancia es que a veces te hace sentir…

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[hablamenchino]

Lo saben.

El folio en blanco es su peor condena. Las letras vienen y van sin pedir permiso, osadas, impertinentes y altivas. Las odiaría si toda su vida no hubiera girado en torno a ellas. Mil historias, cuentos y relatos. Pero esto es diferente, la inspiración parece haber desaparecido sin dejar ni unas míseras migajas.  Sería capaz de aferrarse a cualquier clavo ardiendo, incluso se ha llegado ha…

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[hablamenchino]

365.

Hace un año de todo esto y no paro de pensar que hace un año estabas aquí. Quizá por aquel 14 de marzo ya estabas empezando a estar malín, la verdad no logro recordar cuando fue el día exacto. Intento centrarme en los buenos recuerdos, pero hoy al leer la prensa y ver la fecha, fue inevitable recordar esa temporada que pasamos entre consultas y pastillas. Ese 14 de marzo no sabía que apenas un…

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