ᝰ 𝒽𝑒𝓁𝑒𝓃𝒶 𝓈𝓉𝑜𝓀𝑒 ; veintiséis años. escorpio. trabaja en el área de producción del programa de televisión "the bright side". cineasta independiente. cupo d5 "el círculo de otis."
empujó la puerta con todas sus fuerzas en un gesto que gritaba escape. ya no quería estar ahí dentro. no podía soportar la compañía, por más que estuviera acostumbrada a estar rodeada de gente. su paciencia se encontraba a un ápice de colmarse, así que tomó la decisión de salir por aire fresco y una pequeña recompensa por haber aguantado tanto tiempo. sin embargo, la voz que la recibió truncó sus planes. ' ¿acaso tengo cara de ser del servicio de catering? ' soltó con brusquedad en lo que viraba los ojos. ' no lo sé —— y si alguien trajo, no creo que vaya a ser tan benevolente como para compartir ' echó el cabello hacia atrás antes de rebuscar en su bolso por su cigarrera. sacó uno y se lo llevó a la boca. ' ¿tienes fuego? ' le daba flojera agarrar el propio.
palabras ajenas logran tomarla por sorpresa, pero solo por un momento. "solo estaba preguntando, cariño." alza ambas manos en gesto teatral de rendición, una sonrisa torcida asomando despacio ante el filo del tono ajeno. "¿siempre eres así de encantadora, o solo tuve la mala suerte de encontrarte en un mal día?" una ligera risa vibra contenida en su garganta, pero es incapaz de ocultar la jocosidad en sus vocablos. siempre ha preferido la franqueza brutal a la cortesía vacia. suspira y recuesta la cabeza contra la pared. "tienes razón. soy una idiota." murmura, más para sí misma que para su interlocutora. "tendría que haber traído vodka en una botella de agua o algo así. este día no se va a terminar nunca." cierra los ojos y le da otra calada a su cigarrillo, como si pudiera bloquear todo lo demás, apagar el mundo aunque sea por unos segundos. parpadea al escuchar la petición ajena, girando el rostro para observar a su acompañante con renovada curiosidad. alza una ceja, entre divertida e incrédula, antes de soltar un bufido que se asemeja más a una risita. "bueno—ya que me lo pedíste tan amablemente." ironiza. a pesar de la burla en su tono, se pone a rebuscar en el bolsillo de su abrigo hasta que sus dedos rozan con el frío del metal. "toma" le extiende el encendedor sin más ceremonio.
no necesita dar muchas explicaciones cuando se apodera del sitio contiguo a su amiga, si bien román destaca por nunca mantener la boca cerrada, para bien o para mal. estira despacio la mano, pidiendo permiso para robarle eventualmente el cigarrillo y darle una calada. "me temo que no me traje la petaca," porque sí consideró tomar un par de tragos, cosa de aligerar los músculos, liberarse de la tensión que se apropia de él ante la idea de enfrentar nuevamente a antiguos compañeros. no con helly, eso está claro. allí se siente tranquilo. "pero tengo esto," del interior de su chaqueta, sacó una cigarrera de latón, bastante vieja y desgastada. era de su papá. cuando la abre, revela un par de cigarros de marihuana bien armados. "¿será una idea terrible?"
apoyar la cabeza contra el hombro de román le resulta tan fácil como respirar, un gesto pequeño, casi automatico, pero cargado de una confianza cálida que solo reserva a unos pocos. por un instante, siente como esa sensación de vacío enquistada entre sus costillas, fría y punzante, se retrae apenas, dandole tregua. le agradece de la unica forma que sabe: en silencio, pasandole el cigarillo con una media sonrisa. "rayos—y yo que estaba contando contigo para salvarme de esta." chasquea la lengua, negando con la cabeza en falsa decepción. cierra los ojos por un momento y se recarga contra la presencia solida y calida de su amigo sin pensarlo demasiado. siente una punzada sorda en la sien, todas esas noches de desvelo pasandole factura al fin. las luces, el ruido, la gente—todo le resultaba demasiado. pero aún le queda algo de orgullo, y se aferra a este con uñas y dientes, esforzandose por mantener la compostura a pesar de las circustancias. de pretender que nada de esto le molesta. que no le duele simplemente respirar. en su mente, la vulnerabilidad sigue siendo sinonimo de debilidad. y está cansada, tan cansada, de sentirse como una herida abierta, expuesta al mundo. parpadea y se aparta un poco para observalo, una risita escapa de sus labios, inesperada, al ver de qué se trata. "tú eres terrible." afecto se escurre sin esfuerzo entre los vocablos, en la suavidad de la sonrisa que se curva en la comisura de su boca. resopla y revolea los ojos, divertida. "sabes que no le puedo decir que 'no' a una mala idea."
la actitud dentro del set comenzaba a volverse una que no estaba disfrutando. le gustaba estar frente a las cámaras, pero todo el proyecto se sentía un poco extraño. abre una de las puertas con la única intención de escaparse un rato, tomar un poco de aire fresco. no esperaba encontrarse con alguien ahí. mas semblante se relaja un poco al escucharla, por lo menos hay pocas personas aún dispuestas a intentar entablar conversación. "creo que la palabra matar debería de estar prohibida en este lugar." arruga ligeramente su nariz. comentario sale con tanta naturalidad que ni siquiera se da cuenta de las consecuencias que puede traer. "mmm— ¿jugo?" sabe que eso no es a lo que se refiere, pero duda mucho que haya alcohol en el set. en especial en uno donde hay tantas personas con adicciones a diversas sustancias. "¿quieres ir a buscar algo?" ofrece después. "están en un descanso y la verdad... no creo que nos vayan a extrañar."
parpadea una, dos veces, y entonces una risa suave, casi incrédula, escapa de entre sus labios sin que pueda contenerla. se relame los labios y asiente con lentitud, una sonrisa asomándose en la comisura de su boca. "tienes razón—deberían ponerlo en alguna parte del set, bien visible: no gritar, no maldecir, no aludir a la muerte y, sobre todo, está prohibido hacer la más mínima mención a los múltiples crímenes por los que estamos hoy aquí. sonrían." va enumerando las reglas imaginarias con los dedos de su mano libre, una por una, y al finalizar, le dedica una sonrisa irónica a su interlocutora. lleva el cigarrillo de vuelta a sus labios y da una calada breve. ladea la cabeza y exhala hacia un costado, para no incomodar a la rubia. "estaba pensando en whisky, la verdad." no suele beber de día, pero lleva despierta desde la cuatro, y no recuerda la ultima vez que durmió más de tres horas seguidas. al menos cuando bebe no tiene que pensar. se encoge de hombros con desgano. "pero bueno—supongo que un jugo no estaría mal. cualquier cosa es mejor que el café que sirven aquí." arruga suavemente la nariz. alza una ceja ante la invitación ajena, y no puede evitar soltar una risita entre dientes. "¿siempre eres tan confianzuda?" no hay juicio, ni burla en su tono, solo la curiosidad genuina de alguien que lleva años con la guardia alta. por un instante, incluso se pregunta si la rubia es consciente de la situación en la que están. sacude la cabeza y se pone de pie, sacudiéndose el polvo con un ademan distraído. "¿sabés qué? salgamos de aquí. también necesito algo de aire fresco. estoy acostumbrada a estar detrás de cámaras—estar enfrente de una es asfixiante."
“ Pruébalo, pero te digo, sabe a mierda. ” Le dice cuando le ve agarrar un vaso de unicel para el café. Él ya había cometido el mismo error y el tostado del café sabía a cenizas, una cosa horripilante, y se ha preguntado quién diablos es el que toma las desiciones del catering. El rostro de Patrick dice más de lo que quisiera expresar: cansado, con unas ojeras bastas, incluso un poco pálido.
frunce el ceño y aprieta los labios en una mueca pensativa, como si estuviera sopesando si realmente valía la pena sacrificar sus papilas gustativas con café de dudosa calidad, solo por la remota posibilidad de mantenerse despierta durante las grabaciones. finalmente, decide que no vale la pena. deja el vaso desechable de nuevo sobre la mesa con un suspiro. "no. confío en tu palabra, pat." sacude apenas la cabeza, una sonrisa tenue curvándose en la comisura de sus labios a pesar del agotamiento, tanto físico como mental. rebusca en su bolso hasta dar con una cajetilla arrugada de cigarrillos. la sostiene en alto, agitándola ligeramente en invitación. "¿pausa para fumar?" propone, arqueando una ceja. "creo que ambos nos ganamos un descanso—y tal vez podemos ponernos al día, lejos de todo este caos."
' ah, mierda —— disculpa. ' ofrece tan pronto repara en presencia ajena. e inmediatamente se gira sobre sus talones, intentando desviar el humo del cigarro hacia la dirección opuesta. ' ¿ya nos están llamando de regreso, o...? pensé que por lo menos podría fumarme uno entero antes de entrar. '
por un instante, se queda inmóvil, como un ciervo frente a los faros, suspendida entre el impulso de echarse atrás y la necesidad casi compulsiva de fingir que nada de esto le afecta. después de unos segundos, se encoge de hombros, adoptando una postura más relajada, aunque la tensión en su mandíbula se mantiene. "no me molesta—yo también estaba buscando un lugar para fumar." frunce apenas el ceño mientras le observa de arriba abajo, preguntándose por qué demonios arbury está vestido como una versión gay y malvada de mr. rogers. pero se guarda ese comentario para sí misma, entre otras cosas que podría decirle en este momento. "no. están haciendo un segmento con los de edimburgo o algo así." cruza los brazos sobre su pecho, firme en su sitio. hace una pausa antes de soltar una risa seca, labios curvándose apenas. "¿seria demasiado descarado preguntarte si no tienes otro de esos?" pregunta finalmente, haciendo un gesto con el mentón hacia el cigarro.
permanece sentada en uno de los escalones, la mirada perdida en un punto indeterminado de la pared blanca frente a ella, el cigarrillo a medio consumir colgando entre los dedos. el silencio le resulta menos agobiante que la compañía, al menos en este momento. el chirrido metálico de la puerta de emergencia la sobresalta, pero sus hombros se relajan apenas al comprobar que no es nadie del staff. lleva el cigarrillo de vuelta a los labios, inhala con lentitud, llenando los pulmones, y exhala el humo por la nariz con un suspiro cargado de resignación. "mataría por algo de beber en este momento." murmura con una risa seca. "¿no sabes si hay algo más fuerte por aquí que esas botellitas de agua tibia?—alguien debió haber traído contrabando."
"—will you return again?"
i believe we can renew,
and you could be my brother
once again, fall asleep with our backs against each other
you believe, i believe too
that you are the river of light who i love
that i sing to in the belly of the empty night.
─── ✧˚ ⋆｡˚ análisis de personaje: un estudio de la dinámica entre HELENA STOKE & OTIS MELBOURNE.
─── ⋆.˚ 𝐭𝐚𝐬𝐤 #𝟎𝟑 ; juraron que no sabían nada, pero el viento no sabe guardar secretos.
⤷ post original ⋆⭒˚.⋆ @losavntos
tw: mención de autolesiones, violencia y vesperfobia (?)
Al principio, no entiende del todo lo que está oyendo.
O tal vez sí. Tal vez lo entiende con demasiada claridad, pero su mente se niega a registrar la magnitud de lo que está ocurriendo.
¿Por qué ahora?
Observa la transmisión en silencio, con el rostro impasible. Solo los dedos tamborileando contra su rodilla revelan la tensión que hierve bajo la superficie. No espera nada. No puede.
Otra pista falsa que no llevará a ninguna parte, piensa. Otro espejismo. Otra provocación de las Moiras para empujarlos a enfrentarse entre ellos, a destrozarse los unos a los otros, y así facilitarle el trabajo a aquellos que están peldaños más arriba. A los que mueven los hilos y nunca se ensucian las manos.
Quizá se volvió pesimista. O quizá, simplemente aprendió. Hace años que dejó de esperar respuestas. Ya no alimenta esperanzas de saber lo que ocurrió aquella noche.
No hubo respuestas. No hubo culpables. No hubo justicia.
El mundo sigue girando, indiferente. El tiempo pasó. Y Otis— Otis sigue seis metros bajo tierra. Silenciado para siempre. Amelia no está.
Escuchar al “grupito de oro”, como una espectadora invisible, le hace rodar los ojos. Le revuelve el estómago. Finge no escuchar la voz de Herae. Era fácil olvidar de qué lado estaba cuando estaban solas, cuando la distancia entre ambas se llenaba de silencios cómodos y gestos suaves. Pero ahora, oyéndole entre los demás, entre ese grupo, ya no puede seguir fingiendo. Ya no puede desentenderse. Su voz, entrelazada con las otras, suena distinta.
Todo suena tan cansado. Tan trillado. ¿Acaso se escuchan a sí mismos? Son un agujero negro que gira sobre su propio eje, devorándolo todo a su alrededor, siempre hambriento, siempre insatisfecho. Porque nunca enfrentan las consecuencias de sus actos. Esa es la bendición —y la maldición— del círculo. Ninguno de ellos se salva de la podredumbre.
Seis años. ¿Por qué ahora?
Quiere preguntar. Quiere gritar. Pero sabe que no obtendrá respuestas.
Ya no reza.
No necesita saber lo que pasó esa noche. No quiere saberlo. O eso se repite, una y otra vez, hasta que la mentira se transforma en una especie de verdad. Cómoda. Asfixiante.
Su resignación. Su obediencia. Su silencio cómplice. Siente vergüenza de sí misma. Siente rabia. La siente como una sustancia negra y espesa que la va corroyendo por dentro, de forma lenta y metódica, matándola de a poco. Y cuando cae la noche, cuando el mundo se calla, sólo queda ella y sus pensamientos. Y esa culpa que no grita, pero la aprieta. La ahoga.
No puede mirarse en el espejo sin sentir el deseo punzante de arrancarse la piel a tiras con las uñas. De borrarse. De desaparecer por completo, como si nunca hubiese existido. Porque, en el fondo, ya lo sabe. Sabe quién mató a Otis. Puede ver su rostro cada vez que parpadea frente al vidrio. Puede verlo en el reflejo.
¿Serviría de algo saber quién le dio el golpe gracia?
¿Cambiaría algo?
¿Acaso le devolvería todo lo que perdió?
Prefiere no saberlo. Prefiere no afrontar las cosas de frente. Siempre fue así. Y sin embargo, a pesar de todo, no puede evitar pensar en Otis. En Aura, que decidió no callarse más. ¿Sabía que pagaría por eso con su vida? Debió saberlo. Y aun así— Lo hizo. Se arriesgo para que la verdad pudiese salir a la luz.
Quizá ella sólo era una cobarde. Una que huyó. Y que sigue huyendo. No puede parar ahora. No sabría qué hacer si supiera la verdad.
No habría podido manejarlo entonces—y mucho menos ahora.
Por eso dejó que otros tomaran las riendas de su vida. Porque no sabía qué hacer con sí misma. Nunca lo supo. Era más fácil obedecer. Dejarse llevar.
Pero, en el fondo, sabe que su impasibilidad, su silencio también fue parte del crimen.
Otis no se habría quedado callado. Y eso fue lo que selló su destino.
Entonces, ¿por qué se calló ella? ¿Qué ganó?
Cada vez que cierra los ojos, ve el cuerpo flotando en el lago. El rostro destrozado.
El cuerpo. No Otis.
Porque Otis estaba en su dormitorio, charlando con Aura por el móvil. Otis estaba en la biblioteca, dormido sobre un libro abierto.
Otis estaba en todas partes, menos ahí.
Sus recuerdos de esa noche son difusos, borrosos, como una película vieja, vista en la infancia y recordada a medias. Pero a veces regresan con una nitidez cruel, como un destello de luz en la oscuridad. Le cuesta sostenerlos: se escurren entre sus dedos como agua helada. A veces, se pregunta si es porque simplemente se rehúsa a recordar.
“Tenemos que sacarlo de ahí. ¡Tengo que ayudarlo—! ¡Todavía está vivo! Por favor. Por favor.”
La voz en su memoria suena distante, ajena, como si le perteneciera a otra persona. Una chica. Joven. Suplicando entre lágrimas. ¿Era ella?
No recuerda haber hablado.
No recuerda haber gritado.
No recuerda haber llorado.
No recuerda haber hecho nada.
¿Por qué se quedó callada tanto tiempo?
Su vida no era algo de lo que se sintiera orgullosa.
Vivía como si ya estuviera muerta.
Y, en el fondo, ya lo estaba. Medio viva. Medio ausente. Un pie adentro y el otro afuera.
Un fantasma que no sabe que es un fantasma.
Vagando sin rumbo, sin nombre, sin un lugar en el mundo.
Está a punto de cerrar la transmisión. No quiere seguir escuchando.
Y entonces, ocurre. Aquello que temía. Aquello que, en silencio, estaba esperando desde hace mucho tiempo.
“N-no sé… Qué fue lo que hice exactamente, yo—— no recuerdo… No recuerdo cómo… Vi cómo tomé una piedra y lo golpeé en la cabeza.”
Y de pronto, todos sus peores temores se hacen carne. No hay alivio. No hay respuestas. Ni siquiera una explicación. Solo más violencia sin sentido.
Es como recibir una bofetada con la mano abierta. La respiración se le atasca en la garganta. El cuerpo entero se le paraliza, igual que aquella noche. La transmisión continúa: sollozos, susurros, gritos ahogados, un forcejeo. Pero ya no registra nada.
Sus manos tiemblan sin control. El móvil se desliza hasta caer al suelo con un golpe seco.
De todas las cosas que imaginó.
De todas las teorías.
De todas las personas posibles—
¿Vesper Tate-Hayes?
Se esfuerza por recordar si alguna vez intercambió una palabra con ella.
Nada.
No lo entiende.
No tiene sentido.
¿Por qué?
No conoce a Vesper Tate-Hayes, pero la odia.
La odia con una intensidad que le da miedo.
La odia como nunca ha odiado a nadie.
Quiere gritarle.
Quiere sacudirla.
Quiere arrancarle el cabello dorado a mechones. Hacerla sangrar.
Quiere mirarla a los ojos y exigirle una explicación.
“¿Por qué lo mataste?
¿Lo conocías siquiera?
¿Alguna vez hablaste con él?
¿Por qué?
¿Por qué?
Aprieta los dientes con fuerza, intentando contener el temblor que atraviesa su cuerpo. Pero no puede. Las lágrimas empiezan a brotar, tibias y traicioneras. Un sollozo se escapa, quebrado, antes de que logre sofocarlo, y debe llevarse una mano a la boca para no hacer más ruido, para no romperse del todo.
Pero no puede.
No puede.
Y entonces llora.
Llora como si se abriera una grieta dentro de ella, como si algo antiguo y contenido, esa pena rancia y enmohecida, se liberara de golpe. Llora como una niña que se ha completamente quedado sola. Como un cuerpo que recuerda de pronto que está vivo, y duele.
Y teme, con un pánico silencioso, no poder detenerse jamás.
( @helly-stoke )
( 003 ). una azotea en Brooklyn, rodeados de luces y una reunión de fondo.
“ Si, bueno, es que no pensé que te fueras a acercar. ” Admite. “ Después de la última vez que me dirigiste la palabra pensé que no querrías verme nunca más. ” Una risa medio irónica sale de sus labios, con crudeza, aunque el ceño que carga esté lejano a una dicha. “ —¿Cómo has estado? ” Es cortés. “ ¿Qué ha sido de tu vida? ” Se acomoda sobre su propio eje, recargado en la barda que daba a la vista más maravillosa de Nueva York, y contempla el privilegio que tienen de coincidir en un lugar como ese. “ ¿Haz... oído de Morgan? ¿Hablas con él? ” Tamborilea los dedos sobre su bebida.
inclina levemente la cabeza y deja escapar una risa suave ante el comentario ajeno. quizás, si se hubiesen cruzado un año atrás, no habría dudado en ignorar su presencia por completo. "bueno—es que también me pareció un poco grosero no venir a saludarte después de que hicimos contacto visual." confiesa con facilidad debido a la soltura de lengua otorgada por el alcohol en su sistema. "no es como si fuéramos exes o algo así para que te evite como la plaga." añade con jocosidad. imita el gesto del contrario, apoyándose también contra la baranda, dejando que la brisa nocturna revuelva sus mechones. "lo siento." murmura al fin, antes de poder arrepentirse. "te trate mal la última vez que nos vimos—y muchas veces más antes que esa." hace una pausa. desvía su mirada hacia el cielo nocturno y los rascacielos parpadeantes, incapaz de sostenerle la mirada. "no estaba pasando por un buen momento. y no es una excusa, lo sé. pero tampoco me agradaba la persona que era en ese entonces." resopla, y procede a terminar el resto de su bebida de un trago, como si confesar todo eso hubiese sido un esfuerzo titánico, y ahora necesitará algo fuerte para nublar los bordes de su vergüenza. sabe que su disculpa llega tarde, y que deja mucho que desear, pero al menos se animó a hacerla. "eh—bueno" frunce apenas el ceño y lanza una mirada hacia el interior del edificio. a través de la puerta corrediza de vidrio, puede ver a su novia conversando con soltura entre la gente. no sabe si mencionar el elefante arcoíris en la habitación. "estuve trabajando en algunos proyectos. ¡ah! y uno de mis cortos llegó a ser finalista en el TIFF el año pasado, así que—estoy bien." esboza una sonrisa casi sin poder evitarlo. no es de echarse flores, pero puede admitir que, por una vez, se siente orgullosa de lo que ha logrado. "¿y tú?" pregunta luego de un breve silencio, devolviendo la cortesía, aunque con algo de torpeza. frunce nuevamente el ceño ante la mención de morgan. "en realidad—estaba a punto de hacerte la misma pregunta a ti." suelta una risita nerviosa. "hace unas semanas, me cruce con él en la calle, pero—" aprieta los labios y sacude la cabeza, sin saber muy bien que pensar del encuentro.
─── ⋆.˚ [ ʚଓ ] NUEVA YORK ⋆⭒˚.⋆ ( 006 ). una librería de segunda mano en el lower east side, donde reapareces como si nunca te hubieras ido.
* @leonht › se apodera de la copia algo maltratada de "la gravedad y la gracia" sin pensarlo demasiado. "siendo sincera— simone weil está un poco por encima de mi capacidad intelectual." confiesa con una risita. "pero—" no termina la frase. porque lo siguiente que iba a decir es: "a otis le hubiera gustado." con polvo y todo. habría devorado el libro en menos de una semana. cuando recordaba a otis; en esos breves, ínfimos momentos en que se permitía hacerlo, lo veía cruzando el campus siempre con un libro distinto debajo del brazo, siempre en un apuro. nunca entendió de donde sacaba el tiempo para devorar todos esos tomos pesados que a ella le adormecían con tan solo leer una línea. sacude apenas la cabeza, como si intentara despejar el recuerdo que se cuela sin permiso. gira el rostro hacia leon y esboza una sonrisa genuina. "no importa. me sorprendio un poco encontrarte por aquí, pero me alegro. siento que no te he visto en años." quizás esta exagerando. pero también es cierto que, a veces, siente que es por su culpa que el contacto se rompe. es algo que le gustaría cambiar. "¿como estás?"
─── ⋆.˚ [ ʚଓ ] BOSTON ⋆⭒˚.⋆ ( 016 ). el banco escondido en boston common, rodeado de hojas de otoño y cosas no dichas.
* @chandlucci › es un día hermoso, de esos que parecen hechos para leer en silencio bajo el manto de los árboles, con la tenue luz dorada filtrándose entre las hojas ocres y rojizas. pero helena lleva más de treinta minutos con la mirada en la misma página, incapaz de avanzar más allá de la primera línea. la mandíbula tensa, el ceño fruncido, su copia de "las cosas que perdimos en el fuego" sobre sus rodillas como un accesorio. no puede concentrarse. no con chandler sentada en el banco contiguo. hay tantas cosas que querría decirle. o gritarle. finalmente, suelta un bufido exagerado y pasa la página con brusquedad, aunque no haya leído ni una sola palabra. "¿puedes intentar no respirar tan fuerte?" escupe sin levantar la mirada, con fastidio infantil.
─── ⋆.˚ [ ʚଓ ] NUEVA YORK ⋆⭒˚.⋆ ( 011 ). el ferry hacia staten island, viento en la cara y promesas que huelen a sal.
* @pevrcival › se acerca sin decir palabra en cuanto reconoce la silueta masculina recortada contra el cielo grisáceo sobre el rio hudson, apoyándose con aire despreocupado sobre la barandilla a su lado. se inclina apenas en su dirección para susurrar, con cierta complicidad. "no mires ahora, pero—creo que esas chicas de allá te están sacando fotos a tí, no a la estatua de la libertad." aprieta los labios, intentando contener una risita, mientras señala con un leve gesto del mentón a un par de adolescentes a unos metros de distancia que intentan disimular sus risas detrás de sus celulares. cuando vuelve a mirarlo, alza ambas cejas con teatralidad y una sonrisa socarrona se asoma en la comisura de sus labios. "vaya, vaya. no sabía que eras tan popular entre la juventud neoyorquina, grigsby. aunque, bueno—con tanto fósil en política, al final no me extraña. dime, ¿ya te hacen edits en tiktok?"
─── ⋆.˚ [ ʚଓ ] BOSTON ⋆⭒˚.⋆ ( 022 ). la fachada de ladrillos de una casa editorial en allston, donde todo comenzó sin darnos cuenta.
* @malevna › se apoya contra la pared y da una calada larga a su cigarrillo. esta esperando a alguien. no tiene problema con esperar. ya tiene experiencia. evita a toda costa realizar comparaciones entre amelia y evie, incluso en los recovecos de su propia mente. solo poner sus nombres en la misma oración le revuelve el estómago. como si al hacerlo estuviera traicionando algo que no se atreve a nombrar. un pensamiento verdaderamente patético. una sonrisa comienza a curvarse en su rostro cuando escucha el tintineo de la campana sobre la puerta. se despega de la pared. "¿cómo te fue? no sé tú, pero yo me estoy muriendo de hambre. ¿pasamos por—?" la frase se corta a mitad de camino. no es evie quien sale del edificio. parpadea. la sonrisa en sus labios se desvanece. "oh." murmura en cuanto reconoce las facciones femeninas. la incomodidad se instala de inmediato, visible en la rigidez repentina de su postura. "disculpa… parece que te estoy bloqueando el paso." una risa nerviosa se le escapa sin querer mientras da un paso al costado y espera que la otra no la reconozca.
✱˚｡⋆ ↪ EL TIEMPO NO BORRA, SOLAMENTE REORGANIZA EL OLVIDO.
(una colección de escenarios para reencuentros. clasificados por entorno y estado emocional. algunos pueden superponerse. puedes ajustar la redacción si lo deseas. recuerda no saturarte )
─── [ 1. ] NUEVA YORK :
( 001 ). un vagón vacío del metro en la línea F, justo antes del amanecer.
( 002 ). la banca junto al lago en Central Park, donde las palabras sobran y los ojos bastan.
( 003 ). una azotea en Brooklyn, rodeados de luces y una reunión de fondo.
( 004 ). la entrada del MoMA, donde se cruzan el arte, los recuerdos y una disculpa tardía.
( 005 ). el puente de Manhattan, los pasos compartidos aunque la ciudad se extienda entre los dos.
( 006 ). una librería de segunda mano en el Lower East Side, donde reapareces como si nunca te hubieras ido.
( 007 ). una esquina de Harlem con música saliendo de una ventana abierta.
( 008 ). el pasillo largo y silencioso del metro en Times Square, los hombros rozándose sin querer.
( 009 ). una cafetería olvidada en Queens, donde la hora dejó de importar desde que llegaste.
( 010 ). el primer escalón de tu antiguo edificio, todavía con el nombre que dibujamos en la pared.
( 011 ). el ferry hacia Staten Island, viento en la cara y promesas que huelen a sal.
( 012 ). la última fila de una función en Broadway, donde tus dedos buscaron los míos en la oscuridad.
─── [ 02. ] BOSTON :
( 013 ). la biblioteca pública en Copley Square, entre pasillos silenciosos y confesiones susurradas.
( 014 ). un café pequeño en Beacon Hill, donde las luces cálidas hacen más fácil decir lo que dolía.
( 015 ). la esquina de Boylston Street, donde nuestras mochilas se tocaron antes que nuestras manos.
( 016 ). el banco escondido en Boston Common, rodeado de hojas de otoño y cosas no dichas.
( 017 ). la estación South al atardecer, donde el bullicio se apaga en cuanto apareces.
( 018 ). una antigua casa en Cambridge convertida en librería, donde ambos alcanzamos el mismo libro.
( 019 ). el puerto en Seaport District, el agua temblando como nuestras voces.
( 020 ). la vereda del Charles River, pasos sincronizados sin necesidad de rumbo.
( 021 ). una pista de patinaje vacía en invierno, donde los errores se perdonan con una caída compartida.
( 022 ). la fachada de ladrillos de una casa editorial en Allston, donde todo comenzó sin darnos cuenta.
( 023 ). la banca de un tranvía verde, recorriendo en silencio las calles que nos vieron crecer.
─── [ 03. ] ESPACIOS UNIVERSITARIOS :
( 024 ). el pasillo largo del Edificio de Humanidades, aún con los carteles descoloridos.
( 025 ). el banco frente a la cafetería de la universidad, donde esperabas como si supieras que iba a llegar.
( 026 ). la sala de ensayo vacía en el subsuelo del conservatorio, donde aún flota el eco de nuestras voces.
( 027 ). el viejo laboratorio de psicología, los cuadernos olvidados y el olor a lluvia filtrada.
( 028 ). la banca frente al lago artificial, donde se reflejan los días que nunca supimos que eran importantes.
( 029 ). una fiesta de ex-estudiantes en una casa mal iluminada, donde reconocerte fue como respirar por fin.
( 030 ). el sendero de tierra entre los dormitorios, iluminado apenas por faroles anaranjados.
( 031 ). la biblioteca central a medianoche, entre apuntes, manos temblorosas y confesiones no planeadas.
( 032 ). el invernadero del campus, aún húmedo por dentro, como si hubiera llorado con nosotros.
( 033 ). el cuarto de música en desuso del edificio norte, donde tocamos por última vez sin saberlo.
( 034 ). el árbol torcido detrás del gimnasio, con nuestros nombres raspados en la corteza.
( 035 ). el estacionamiento vacío frente al estadio, la radio sonando bajo un cielo sin estrellas.
─── [ 04. ] EMOCIONES ( MIX + MATCH CON ESCENARIOS ) :
( 036 ). un lugar donde dijimos “te veo pronto”, pero nunca especificamos cuándo.
( 037 ). una canción sonando en el altavoz y ambos reconociéndola al instante.
( 038 ). el mismo asiento de siempre, pero con el peso de lo que no dijimos.
( 039 ). donde el tiempo parece detenido, como si el universo esperara que nos abrazáramos primero.
( 040 ). cuando el silencio ya no incomoda, solo acompaña.
( 041 ). una despedida que no lo fue del todo, congelada en un abrazo que nadie rompió.
( 042 ). las manos temblando antes de tocarte otra vez.
( 043 ). cuando alguien más menciona tu nombre y yo sonrío antes de pensarlo.
( 044 ). el primer “perdón” que fue sincero, aunque llegara tarde.
( 045 ). el reencuentro donde ninguna palabra fue suficiente, pero el llanto sí.
( 046 ). el momento exacto en el que reconocí tu voz entre la multitud.
( 047 ). cuando el mundo siguió, pero tú y yo nos detuvimos.
⋆.˚ HELENA STOKE ִ༄˖°.🍂.ೃ࿔*:･ headcanons del capítulo extra: ¿y si todo lo que negamos, regresa con otro nombre?
dejó los ángeles para cumplir su sueño de cursar el programa de posgrado en cine en tisch (nyu), tras obtener una beca parcial por mérito artístico. actualmente reside en un apartamento bohemio en greenwich village, manhattan—lleno de plantas tropicales, libros apilados en el suelo y guiones subrayados en la mesita del café. el departamento le pertenece a su novia, evie wylde—una actriz en ascenso y nepo baby. también vive con ellas toto, su chihuahua con tendencias destructivas. básicamente, helena está viviendo la vida de mantenida, una artista indie colgada del brazo de alguien más famosa. ella sabe que la relación probablemente no vaya a durar mucho, y por eso decide aprovechar la experiencia al máximo.
como en este au su madre no sufrió el accidente que la dejó hospitalizada, helena se permitió dejar su trabajo en "the bright side" después de seis meses, como había planeado. posteriormente trabajó como parte del equipo de producción en una miniserie de hbo "greywaters", donde conoció a evie—rubia platinada de ojos azules, rostro angelical y sonrisa enigmática que la arrastró a su mundo de fiestas en las azoteas, estrenos, soho y los círculos creativos de nueva york.
dirigió un cortometraje experimental titulado "the unsaid", que explora trauma y duelo con una narrativa no lineal. el corto fue finalista en el festival de tribeca, en la categoría "narrative shorts" y algunas escenas del mismo se viralizaron en redes sociales por su estética íntima y onírica.
actualmente trabaja en el guion de su primer largometraje, más íntimo y semi autobiográfico—una forma de despedirse de los fantasmas que ama demasiado. también conduce un pequeño podcast llamado "lost in the cut", donde entrevista a directores emergentes, editores, guionistas y artistas sobre sus procesos creativos y lo que queda "fuera de cámaras".
su relación con evie es intensa, magnética y algo tóxica. no es del todo sana ni tampoco monógama, porque ambas evitan definirla y están constantemente tratando de cruzar los limites de la otra. fue evie quien la sacó del clóset "accidentalmente", subiendo una foto en sus stories de instagram donde está besándola en un after party. al principio, helena se sintió expuesta y vulnerable, pero terminó aceptándolo. por primera vez en su vida siente que no tiene que esconderse, y eso le aterra tanto como le alivia.
aún mantiene contacto con los caddel, en especial maude, con quien tiene videollamadas esporádicas cuando se siente abrumada.
todavía tiene el relicario en forma de corazón, cuyo par continúa perdido en algún lugar del mundo, y una pequeña cruz dorada que no combina con ninguno de sus otros accesorios. un hilo que la mantiene atada a un pasado que finge haber dejado atrás.
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