Este año he visto la Semana Santa en mi ciudad. Ha sido una experiencia especial, entre otras cosas porque llevaba sin asistir desde 2019. Falta de interés, ansiedad social, descuadre de agendas...varios motivos me lo impidieron. En 2026 la he disfrutado plenamente, viendo pasos a tutiplén y formando parte del jaleillo de la ciudad.
Por otro lado, he aprovechado para introducir a mis amigos belgas en esta tradición tan nuestra, que les resulta tan extraña. Su percepción no dista mucho de la mía cuando era adolescente, y actuaba como una extranjera al renegar de mi ciudad pequeña, provinciana y asfixiante. Ahora la observo con devoción y amor profundo, y estoy preparada para introducir a otros (a extranjeros de verdad).
Aquí dejo -traducidos- algunos apuntes y reflexiones que saqué durante esos días.
Es una experiencia donde intervienen todos los sentidos: las orquestas, los pasteles de temporada, el terciopelo y el encaje, las imágenes, el incienso...
Por eso, aunque no seas creyente, verlo por primera vez o después de mucho tiempo te afecta de alguna forma. Si tu forma de moverte por el mundo es a través del mundo sensible, de lo concreto y perceptible, no puedes negar los estímulos constantes que se experimentan durante la Semana Santa católica.
Las bandas de música regalan diferentes melodías al oído. Todas tienen algo de suntuosidad, de poderío, de solemnidad que otorga una dignidad definitiva al evento.
Las torrijas, hornazos y cocas en realidad son fáciles de hacer y podrían elaborarse todo el año. De hecho, las torrijas son muy similares -pero no iguales!!- a las french toast. Lo que pasa es que estamos en el sur, amigos míos, y preparar una merienda de torrijas para toda la familia - abuelos, padres, tíos, primos, amigos- ocupa una tarde entera. En mi casa empezamos a prepararlas a las cinco y media y pudimos disfrutarlas a las ocho. La gracia de la pastelería estacional no es el cómo, sino el para quién.
El sentido del tacto se percibe de formas distintas. Los que participan de forma activa en los pasos -penitentes, acólitos, músicos, mantilleras- llevan puestos trajes especiales que se sacan solamente una vez al año. Los espectadores sentimos la muchedumbre a nuestro alrededor, que nos abriga en la noche fresca, el dolor en los talones de permanecer de pie e inmóviles (personalmente sufrí mucho esperando la recogida de la Victoria en tacones), las bolas de cera que coleccionamos durante la infancia.
Las imágenes religiosas son, claramente, la base del ritual. En conjunto cuentan una historia pero tienen riqueza en sí mismas, gracias a la entrega y el virtuosismo de los escultores locales. Las Vírgenes me recuerdan a la célebre procesión de las Panateneas que se llevaba a cabo en la Atenas arcaica y clásica. Una estatua de Atenea Parthenos era llevada en procesión desde la Acrópolis, cubierta por un manto fabricado por mujeres jóvenes.
Por último, el incienso puede ser desagradable para algunos por lo intenso y constante que resulta, pero a mí me encanta porque me remite a la infancia. La mayor parte de invocaciones a la infancia nacen del sentido del olfato, más que de cualquier otro.
Si tengo que destacar dos aspectos que me maravillen, diría que son las petaladas y las saetas.
Kilos y kilos de pétalos de flores son tirados a los pasos, cubriendo al paso y a los transeúntes por igual. Me imagino lo que tiene que suponer para los costaleros ese peso añadido de forma repentina, y en cómo deben resignarse a que la belleza pase por su propio dolor.
La saeta, por su parte, es un proyectil invisible. Es una canción que se canta en honor a una procesión, generalmente interpretada por una mujer desde un balcón. Su nombre proviene de la palabra latina sagitta (flecha), ya que se trata de una canción «lanzada» hacia imágenes religiosas. Proviene de las llamadas a la oración en las mezquitas y tiene también su raíz en las salmodias sefardíes y los cantos procesionales franciscanos de los siglos XVI y XVII. Es, en suma, un testimonio clarísimo de la mezcla de culturas y regiones que se dio -que se da- en nuestra tierra, de lo mestizos que somos.
conclusión: humanismo visceral
Irónicamente, creo que la Semana Santa de este año ha reafirmado mi ateísmo, o por lo menos ha puesto en relieve mi falta de fe paralela a un vivo interés por las tradiciones de mi tierra.
El Martes Santo por la noche acompañé a mi tía a ver el Cristo de Pasión recogerse en San Pedro. Supone una ascensión particularmente agotadora y difícil, sobre todo siendo el final de un largo trayecto.
Yo solo pensaba en los hombres que estaban debajo del paso, no en lo que los impulsaba a hacer tal esfuerzo, sino en el hecho de que habían decidido hacer algo así juntos. Esfuerzo sobrehumano si se hace solo. El individuo deja de existir, oculto bajo el paso. El individuo, en realidad, nunca ha existido.
Un artista dedicó horas a crear la escultura, otro hizo el manto. Se dedican unas manos, unos hombros, se dedica el cuerpo a un espíritu, que no es el Espíritu Santo, sino el ideal propio y el compartido. ¿Existe una expresión más pura de la ternura?
Lo que hace que cada año sea único no son las imágenes (ni lo que evocan), sino las personas que introducen pequeños cambios en un evento que, en principio, es inmutable y monótono.
La razón me importa poco; lo que veo es el resultado: belleza, creación, un sentido de comunidad. No es la Virgen ni Cristo lo que me conmueve, sino el ser humano y lo que puede hacer de bello, de bueno y de colectivo cuando lo motiva una idea.
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