Il Samurai Stanco

Il Samurai Stanco è il titolo della raccolta di racconti brevi di Dorian Grave. Dorian Grave è nato, per fortuna (mia) vive ancora, e non ha prodotto nient’altro fino ad ora. Non insegna, non ha titoloni, non è stato scoperto e credo non succederà mai. Per ora scrive. Tutto il resto è superfluo. In fondo le terze di copertina e le descrizioni brevi non hanno mai interessato nessuno…

[ilsamuraistanco]

Occhi bassi, muri alti - Parte V

Dorian entrò scomparendo all’interno del locale non interessandosi minimamente a Molly, che ora, rimasta fuori si sentì ancora più sperduta di prima. Si guardò intorno per un istante, poi si affrettò ad entrare.

[ilsamuraistanco]

Occhi bassi, muri alti - Parte IV

Si incamminarono nella strada grigia, mentre ancora pioveva a dirotto. Quelle due figure immerse nel lungo viale sembravano due personaggi di un quadro. Gli alberi erano ormai scheletri del loro passato. Il silenzio sovrastava la città, e di certo Dorian non aveva la voglia di cambiare le cose. I due percorsero il lungo viale alberato senza pronunciare una parola. Molly lo seguiva non sapendo dove si stessero dirigendo. Ad un tratto Dorian rallentò, si voltò verso la ragazza e cercando di sembrare gentile le disse – Siamo quasi arrivati… sono ancora pochi passi… - La ragazza annuì stringendosi nel suo giubbino per il grande freddo. Percorsero ancora qualche metro, giungendo nei pressi di un pub. - Eccoci… siamo arrivati… -

[ilsamuraistanco]

Occhi bassi, muri alti - Parte III

- Molly… mi chiamo Molly… - la ragazza smise di piangere, riuscendo, tra le ultime lacrime, a rispondere a quello strano ragazzo, probabilmente l’unico che si sia interessato di lei. Ecco cosa le passava per la testa in quell’istante. Ci fu un enorme silenzio. Molly ora fissava Dorian. E cercava di fargli capire qualcosa, di fargli capire quanto fosse stato importante incontrarlo. Esistono anni da cui difficilmente nascerà qualcosa, e istanti da cui potrebbe nascere l’eterno. Dorian come al solito aveva lo sguardo basso, schivo, di chi non aveva più ispirazioni ma solo sogni, abituato ormai a quell’immenso grigiore che lo circondava. Tuffarsi negli splendidi occhi tristi di Molly non sarebbe in ogni caso servito a niente. Ad un tratto gli sembrò di cogliere un’essenza nell’aria, un qualcosa che già conosceva e che sapeva di amare. La sensazione che percepiva era quella di Debbie, forse l’unica persona a cui teneva davvero. Si conobbero per caso, e lui subito intuì che quel giorno si stava imprimendo nella sua mente come un marchio a fuoco. Non ci volle molto per capire che Debbie era diversa dalle altre, dagli altri, da tutti. Anche perché fu l’unica persona che lo rese vivo, così come fu l’unica a considerarlo davvero vivo. Ma soprattutto lo considerava una persona. E a Dorian questo non capitava spesso. Per lui fu l’ultimo appiglio prima del baratro, quel baratro da cui sicuramente non sarebbe più uscito, e che adesso guardava dall’orlo. Aveva paura Dorian, paura che tutto ciò si ripetesse, che pian piano Debbie svanisse dalla sua anima. In fondo però sapeva che non sarebbe mai stato possibile. Era entrata con tanta forza e con tanta irruenza che niente avrebbe potuto lavarla via. Ne era cosciente. Anche del fatto che non avrebbe mai potuto vivere fino in fondo un’altra persona. Nemmeno il tempo di rendersene conto e Dorian se ne innamorò perdutamente. Debbie divenne per lui un faro nelle notti di tempesta. Ma evidentemente era una barca destinata a naufragare presto. Il faro non gli illuminava abbastanza la rotta. E a mano a mano la luce divenne sempre più fioca, fino a trasformarsi in una piccola lucciola, sufficiente però a mostrargli la propria figura nel buio. Ci riusciva però per poco tempo. Troppo poco. Si ritrovò così a inseguire quella piccola lucciola, perdendola ogni volta che si spegneva, e cercando di avvicinarla quando riusciva a vederla. Molly vedeva in lui un piccolo faro adesso. E lo fissava. Dorian levando gli occhi verso il volto della ragazza si accorse di del suo sguardo. Per un attimo si sentì a disagio. - Come hai detto di chiamarti? – Cercava di nascondere le sue emozioni e di sembrare distaccato e freddo perché ne aveva paura, così come temeva quelle degli altri. - m-mi chiamo Molly… Molly… - - Grande… dai vieni, che ti offro una birra… -

[ilsamuraistanco]

Occhi bassi, muri alti - Parte II

Uscì come al solito per vagabondare. Girare per le strade senza una meta precisa gli piaceva. Respirare quell’atmosfera e l’odore della strada bagnata lo faceva sentire meglio. Si fermò sotto un porticato, si accasciò, e cercò di scrollare via dalla mente quell’immagine orribile del suo risveglio. Accese una sigaretta. Il primo tiro fu lungo e piacevole, quasi una liberazione per lui che viveva merda tutto il giorno. Il pianto del cielo in quella giornata scura sembrava riflettere l’animo di Dorian. Continuava a fumare, e di tanto in tanto allargava le sue luride braccia, cercando di svegliarsi e allentare la tensione. Il fumo lo aiutò in tutto ciò. Aprì gli occhi. La grande piazza era deserta e grigia. Cercò di registrare quel momento, per poterlo ricordare il più a lungo possibile. Quell’unico istante lo vide tristemente felice. - Scusa, hai da accendere? - Una voce gli si fece avanti. Era dolce e lieve, ma rotta da lacrime e dall’angoscia. Dorian sussultò, convinto com’era di essere solo in quell’istante di cui aveva cercato di impadronirsi. - Eh…? – Non riuscì a dire nient’altro. Si accorse però di quella figura che ora si ritrovava avanti molto più confusa di lui. - Po-potresti accendere la sigaretta? – chiese nuovamente la voce, interrompendo il suo silenzioso pianto. - Ah, scusa. Certo, prendi. – Alzò lo sguardo, incrociandolo con degli occhi sommersi dalle lacrime di una bellissima ragazza. Tremava. E ciò le impediva di accendere la sua sigaretta. L’odore della pioggia divenne un tutt’uno con quello della ragazza. Dorian cacciò la sua boccata di fumo, poi inspirò profondamente. Quella figura incerta risvegliò in lui emozioni che credeva di aver perso del tutto. Fece per alzarsi. L’accendino cadde di mano alla ragazza che come sentì l’urlo di quell’immensa caduta, si voltò di scatto, scappando via. Raggiunse il centro della piazza e si gettò a terra di colpo. Le lacrime che le solcavano il viso sembravano molto diverse dall’acqua che scendeva sempre più forte, annerendo sempre più il cielo, quasi a voler partecipare all’angoscia di quelle due anime sperse. Dorian raccolse l’accendino e si rialzò lentamente, vacillando. Si diresse verso la ragazza, a piccoli passi, mani in tasca e sguardo chino. La raggiunse nel tempo di un’istantanea eternità. - Alzati, dai. – Le porse la mano che la ragazza istintivamente afferrò. Dorian la tirò su, aiutandola ad avanzare. La piazza era sola con loro. E loro erano soli con se stessi. Raggiunsero il lato opposto del porticato. Si sedettero a terra. Con una mano Dorian le alzò il viso e le scostò i capelli dalla fronte sfiorandole la pelle. Gli occhi della ragazza si alzarono verso quello sconosciuto e lo ringraziarono. Fecero un respiro profondo. Dorian le afferrò la mano e a fatica riuscì a chiederle il nome.

[ilsamuraistanco]

Occhi bassi, muri alti - Parte I

Anche quel mattino il sole non sorse, così come ormai accadeva da tempo. Dorian si svegliò dal suo letto, l’alito cupo e pesante in memoria della notte passata, e la siringa ancora umida a terra. Scosse il capo e roteò gli occhi come a volersi liberare da quel senso di pesantezza che lo avvolgeva. Ripeté i soliti gesti meccanici di ogni mattina. Andò allo specchio e una repulsione totale verso sé stesso lo raggiunse. Per quanto ancora sarebbe durato? Sputò, e non fece neanche caso al sangue che gli impregnava le gengive e che andò a sporcare quel lavandino oramai sudicio e marcio. Cercò di infilarsi i pantaloni, ritornò nella piccola stanza che componeva il suo monolocale e a testa china procedette lungo il tappeto, tentando, per quanto fosse possibile, di evitare i rimasugli di pizze e lattine di birra che ormai invadevano la casa da molti mesi. Si accorse poi della siringa. Si fermò e la fissò per lunghi istanti. Si chinò e passarono ancora dei minuti prima che si decidesse a raccoglierla. La sua mente era completamente libera da tutto il niente che di solito aleggiava al suo interno. Si guardò, scorgendo le sue ossa ormai sempre più evidenti, e poi tornò a fissare la sua siringa. Si rialzò lentamente, e incrociò il suo sguardo con lo specchio. Vedendo quella figura pietosa riflessa si bloccò per pochi secondi, che gli diedero però tutto il tempo per riflettere. Avrebbe potuto risolvere quel problema come tutti gli altri giorni, ma quei pochi momenti di lucidità lo aiutarono a riflettere. Gettò la siringa. Lo sconforto e l’angoscia lo assalirono. Si buttò inerme sul letto, e le lacrime gli inondarono il viso.