Ontem à noite, o primo da minha mãe morreu.
Não sei ao certo quantos anos ele tinha. Menos de quarenta, talvez trinta e poucos.
Uma tragédia real. Daquelas que nem cabem em filme — de tão comum, de tão banal.
Foi trocar uma lâmpada em casa. Caiu da escada. Morreu.
Simples assim.
A vida se desfaz num tropeço.
O primeiro pensamento que me atravessou foi sobre a fragilidade da existência.
E a sua absoluta imprevisibilidade.
Ninguém — ninguém — sobe numa escada para trocar uma lâmpada esperando morrer.
Quantas pessoas acordam todos os dias completamente alheias ao fato de que estão vivendo suas últimas horas na Terra?
Praticamente todas que morrem.
É irônico.
É cruel.
É quase engraçado.
Depois do susto, minha mãe comentou que a família não tem dinheiro nem para enterrá-lo.
O caixão da prefeitura parece uma caixa de fósforos — pequena demais para a dignidade da morte.
Indigno para quem vai e para quem fica.
E aí, quem morreu um pouco fui eu.
Que mundo é esse onde até para morrer se precisa pagar?
De novo: cruel.
De novo: engraçado.
De novo: irônico.
Não tenho muitas lembranças dele.
Sua voz, seu rosto — são fragmentos soltos, invisíveis.
E mesmo assim, ele me habita.
Porque eu me vejo nele.
Me vejo em todos que já morreram.
Eu também troco lâmpadas.
Eu também escorrego.
Eu também caio.
Eu só não morri.
Ainda.
pixelskylines
areudirty
blakekathryn
andulkaphoto
2087
