molan las sirenas

Entró como entran los problemas: de golpe y sin pedir permiso. No caminaba, se deslizaba. Y cada hombre en el bar levantaba la cabeza con esa expresión idiota de quien acaba de recordar que está solo. La clase de mujer que podría besarte y hundirte al mismo tiempo sin despeinarse. Se sentó frente a mí, cruzó las piernas y sonrió apenas. Y ahí estaba el verdadero peligro: no parecía necesitar nada de nadie. Las mujeres así son peores que el whisky barato. Y su voz... Dios... Su voz era humo sobre agua negra. Pensé en las sirenas. No en esas criaturas hermosas inventadas por poetas sobrios. Ella era exactamente eso. Una sirena con medias rotas, rímel corrido y una tristeza tan elegante que daban ganas de pagarle otra copa con tal de tenerla sentada a mi lado un rato más.

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Shepard Fairey

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Siempre me asombra que algo tan pequeño como un mensaje pueda hacer que cambie el día para mejor.

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