Buy a beautiful diary and a black pen. Write.

Des pensées quotidiennes, hebdomadaires ou mensuelles.

[iwannamakelaughtoyou]

En concert hier, aux Nuits Bota’, Bruxelles.

[icebergbrioche]

[iwannamakelaughtoyou]

“Point.”

Je n’oublierai pas cette nuit-là. Je n’oublierai pas cette dernière nuit. Cette nuit en noir et blanc. Les rires et les essayages avec C., dans l’hôtel tellement vide de clients, tellement vide de nous, que l’on essayait tant bien que mal de remplir de notre présence, en vain. J’étais jolie, cette nuit-là. C’est ce que je croyais. C’est ce que les yeux de R. me disaient. Et ses doigts qui caressaient les miens. Je n’oublierai pas l’enthousiasme d’être avec tout le monde au restaurant, et les larmes en laissant partir A. et les enfants. Je n’oublierai pas le vin, l’assiette que je n’ai pas terminée, le rire de P., les lapins en chocolat de MJ. Je n’oublierai sûrement pas ce regard que tu m’as lancé, qui m’a empêché de respirer pendant une seconde. Ce regard qui voulait dire tellement de choses même si j’ignore quoi. Je n’oublierai votre échappée après avoir embrassé les “anciens”, puis comme je me suis écroulée sans prévenir sur les genoux de C., dans la voiture, en vous voyant partir. Moi-même, je ne m’y attendais pas. Je n’oublierai pas le ciel étoilé, si beau et pourtant si cruel, de me narguer en me rappelant à notre bon souvenir, à notre Lautaret sous ces mêmes étoiles, à cette nuit glaciale et douce. Je n’oublierai pas la cigarette que j’ai fumée, seule, assise près du terrain de pétanque, en me “mouchant dans les étoiles”, comme dirait Brel. Je n’oublierai pas les bras de R. Je n’oublierai pas toutes les larmes que j’ai versées cette nuit-là, à m’en étouffer.

Tu l’as probablement laissée derrière toi depuis bien longtemps, mais je n’oublierai pas cette nuit-là, N.

[iwannamakelaughtoyou]

[iwannamakelaughtoyou]

CHOCAPIC MUSIQUE ET BITE

My motto

[iwannamakelaughtoyou]

Jeux de reins, jeux de vilains.

Odezenne, Bouche à lèvres

[iwannamakelaughtoyou]

Le garçon très grand était là. Il était vraiment très beau, avec barbe, ses cheveux en bataille-mais-pas-trop et son regard quand il m’a souri.

[iwannamakelaughtoyou]

France I

Mon “bateau-bar” préféré rouvre vendredi prochain.  Celui où l’on observe les couchers de soleil rosés du pont supérieur, un verre de vin blanc et une cigarette à la main. Celui où le barman connaît ma boisson favorite, où les soirées sont bercées de rythmes espagnols ou de ces chansons françaises qu’on aime tant. Celui où le métal n’a jamais été aussi chaleureux. Celui où j’ai rencontré le garçon très grand aussi. Sera-t-il là vendredi ?

[desnuees-deactivated20160410]

C'était au temps où Bruxelles rêvait C'était au temps du cinéma muet C'était au temps où Bruxelles chantait C'était au temps où Bruxelles bruxellait

Jacques Brel (via desnuees)

[iwannamakelaughtoyou]

Vas-y chérie fais moi la guerre Griffe-moi, couds moi les paupières Il est tard, on s’ennuie Trouvons vite un hôtel

Tes mains chahutent et se faufilent, oh oh Tes yeux gourmands me vandalisent, oh oh Ma jolie tu me vois venir, oh oh Dans ton viseur comme une cible, oh oh

[iwannamakelaughtoyou]

J’ai une to-do liste à rallonge, pour les jours et semaines à venir, mais aussi concernant ma vie en général. Elle comprend certaines envies un peu idiotes, par exemple : relire “4 filles et 1 jean” à Santorini, en Grèce.

[iwannamakelaughtoyou]

Dans le bruit des conversations des bars

Tu te souviens, dis ? Quand tu m’as serrée dans tes bras pendant très longtemps, très fort, avec un soupir de soulagement et un grognement de satisfaction - de ceux qui signifient qu’il n’y a pas de meilleur ailleurs d’ici.

Dis, tu te souviens ?

[iwannamakelaughtoyou]

J’aime bien Vincent Dedienne. Déjà, parce qu’il ressemble à un koala, ce qui lui confère automatiquement une mignonnerie irrésistible. Ensuite, parce qu’il me fait rire et m’émeut, et qu’il le fait bien. Il a une plume subtile, qui peut me faire rire aux éclats comme me mettre la larme à l’œil. Il a su donner une note parfaite à sa chronique lors des attentats de Charlie Hebdo, il a trouvé les mots qu’il faut pour parler à et de C. Taubira, et puis je suis à peu près certaine qu’il a réussi à rappeler à des messieurs très sérieux leur part d’enfance, et ça, c’était pas gagné.

[iwannamakelaughtoyou]

Instant suspendu.

[chacoco]

[northmagneticpole]

Charlotte Chauvin

[iwannamakelaughtoyou]

Rue Saint-Nicolas

Les rue sont chargées d’Histoire, sont chargées d’histoires. Et je pense qu’inconsciemment, on a tous une rue qui nous parle plus que les autres. La mienne se situe dans ma ville natale. En y superposant des filtres temporels sur une dizaine d’années, des images de moi se côtoieraient, dans la joie, la fougue et la tendresse. La Place de l’Arbre Magique (de la Fourche) nous a accueillis durant nos années lycéennes. Nos premières cuites, nos premières cigarettes, et les meilleurs kebabs de la ville (feu Le Figuier). On se sera tordu les chevilles sur les pavés. On aura chuté aussi, parfois.  Cette rue, nous la fréquentons régulièrement depuis la Seconde, et encore aujourd’hui alors que nous ne sommes plus étudiants, alors que nous avons quitté cette ville. C’est contre cette porte, près de l’ancienne boulangerie, que l’amoureux d’une autre m’avait plaquée pour m’embrasser à pleine bouche, après une soirée à la Jacqueline. A quelques mètres à peines, là où la place et la rue se rencontrent, A. m’avait avoué ces choses contenues depuis quelques années déjà, dans l’odeur de la pluie, avant de m’embrasser doucement, debout sur les pavés mouillés. Et à l’entrée de cette même rue, près du canal, un soir de fin d’été, B. entrelaçait ses doigts aux miens alors que nous nous apprêtions à monter dans son appartement, dont les fenêtres donnaient - si l’on se penchait assez - sur chacune de ces scènes (ou presque). Ces instants de la Rue Saint-Nicolas. Ces moi qui se superposent, mes histoires qui s’entremêlent la nuit, qui se distinguent, se rassemblent et se complètent. Mes histoires et, mon dieu, celles de toutes les autres personnes qui sont passées, qui sont restées, dans cette rue.

[clochardscelestes]

514.

Elle ne voulait plus être sage. Les filles sages ne sont pas celles que l'on retient, qui marquent l'esprit au fer rouge de souvenirs majestueux, grandioses, exaltants, vivifiants, puis douloureux.

Clochards Célestes.

Illustratrice : Helsauge.