Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Fragmento de Poema XX, Pablo Neruda (via poesianoerestu)
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Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Fragmento de Poema XX, Pablo Neruda (via poesianoerestu)
Loreto Sesma
Ernesto Pérez Vallejo
Asunción de la poesía, María Elena Walsh
“Salvo el crepúsculo” - Julio Cortázar.
Cada cuatro años nace una poeta suicida -Francisco Ruiz Udiel
A Sexton, Plath y Pizarnik Nacidas en 1928, 1932 y 1936
Cada cuatro años la muerte abre la llave del gas de una cocina, se fuma un cigarrillo en el sofá y espera.
Otras veces enciende el motor de un automóvil dentro del garaje y canta Chair in the Sky, un poco de jazz no despertará a las muñecas recién maquilladas, piensa
Cada cuatro años la muerte toma anfetaminas para adelgazar, pero se le pasa un poco la mano y ya no despierta.
No se pone triste, ni alegre, ni neurótica, no. pero cada cuatro años la muerte amanece lúgubre y observa la tarde roja desde una ventana. Alguien trata de invocarme, dice, y cierra amargamente los ojos.
A mí me da pesar, no sé, es como si ella quisiera decirnos o contarnos algo desde su delgado rostro blanco, como si estuviera cansada de estrangular mujeres.
Yo la conozco muy poco, pero me consta aborrece su funéreo oficio. Últimamente la han visto respirar cierto aire suicida.
Cada cuatro años a la muerte se le irritan los ojos, sabemos que ha llorado, lo sabemos, pero callamos, sabemos también que busca algún vientre y como ella no tiene el privilegio de la carne materna aferra entonces sus fríos y delgados dedos en el primer ombligo que encuentra.
Por eso cada cuatro años algunas niñas ya vienen muertas.
Ponen avisos en el diario ofreciéndote como mercadería porque sos una puta.
Te secuestran te drogan, te golpean, te prostituyen, tal vez hasta te matan, mientras tu madre pone patas arriba las comisarías, porque sos una puta.
Te asesinan en la frontera de Tijuana porque a nadie le importa, si sos una puta.
Cierran Las Casitas, el barrio prostibulario más grande de la Argentina, para volverlo a abrir por orden [de un juez] federal a los pocos días, porque qué más da, son todas putas.
Te prenden fuego, te clavan ciento y pico de puñaladas, te lo merecés porque sos una puta.
Te mutilan el clítoris a los ocho años porque vas a ser una puta.
Te cortan la pollerita [minifalda] en tevé para que muestres el culo porque sí, porque son todas putas.
Muerta de hambre, una “Sociedad de Socorros Mutuos” te promete trabajo cruzando el océano y terminás en la Swig Migdal porque aquí o allá, ya eras una puta.
En la guerra te violan del bando enemigo porque es tu merecido: sos una puta.
Te casan de prepo a los doce con un viejo de cincuenta justo antes de que te vuelvas una puta.
Piden una dote por vos, porque algo siempre se paga por una puta.
Te lapidan porque fuiste adúltera: una puta.
Te golpean y te tiran del balcón porque sos una puta.
Decías que no pero querés decir que sí, porque en el fondo, todas son putas.
No te toman la denuncia de violación porque es tu marido, ¿o acaso sos una puta?
Perseguís hombres en las propagandas de desodorantes porque cuando no son obsesivas de la limpieza o madres, para el mundo publicitario son todas putas.
Te violan por provocadora, por puta.
Te gusta cojer [follar], claro, si sos una puta.
Te encanta mostrarte, como a toda puta.
En el fondo no sos lesbiana, si a todas les gusta, porque son todas putas.
Ellos tienen un instinto irrefrenable que deben satisfacer, y vos satisfacés porque sos una puta.
El “oficio más viejo del mundo”, ser una puta.
Una esclava, una mercadería, una “conejita”, una botinera, una actriz, una chica de tapa, una bestia en la cama: una puta.
En la bolsa de gatos de un mundo donde la subordinación sexual de la mujer muta por una cadena de significantes que van del relativismo cultural a la “liberación femenina”, pasando por los lugares comunes más enquistados y recalcitrantes, con el mismo estereotipo de fondo, apenas bastan dos sílabas para ocultar la denigración de todo un género.
Ana Wajszczuk
Entonces está el amanecer y una fría soledad en la que caben la alegría, los recuerdos, usted y acaso tantos más.
Carta a una señorita en Paris, Julio Cortázar.
Hasta lo inesperado acaba en costumbre cuando se ha aprendido a soportar.
Todos los fuegos el fuego, Julio Cortázar.
Quizás no me sacudiste el piso cuando nos conocimos, pero, amor mío, hoy te volviste terremoto
(via undiademivida)
Te quiero como para escuchar tu risa toda la noche y dormir en tu pecho, Sin sombras ni fantasmas, te quiero como para no soltarte jamás.
Mario Benedetti (via denisesoyletras)
Un día sofocante, la casa de un perro y el perro encadenado. Unos pasos más allá un platito lleno de agua. Pero la cadena es demasiado corta y el perro no alcanza. Añadamos a la imagen un detalle más: nuestras mucho más largas y menos visibles cadenas gracias a las cuales podemos pasar de largo tranquilamente.
W.Szymborska/Cadenas/Hasta aquí. (via extremosdelacordura)
pensar en tu boca echarte de menos fumarme un porrito y perderme en tu pelo decirte al oído contigo me elevo me siento en el aire volando muy lejos…
ARAÑANDO EL AIRE
(via hachedesilencio)