Desierto.1
Me recibió en su propio desierto.
Me miró a los ojos devolviéndome la dignidad.
Ella es el brillo. Es la serpiente.
Lo pasó mal. Vio el infierno.
Pero camina erguida, mostrando su largo cabello, orgullosa.
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@lalitost
Desierto.1
Me recibió en su propio desierto.
Me miró a los ojos devolviéndome la dignidad.
Ella es el brillo. Es la serpiente.
Lo pasó mal. Vio el infierno.
Pero camina erguida, mostrando su largo cabello, orgullosa.
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Por el camino que me susurraste al oído no he encontrado nada.
Fui a aquel bar que tanto nos gustaba y tampoco había nada.
Nada durante el día y en la noche.
Me tumbé a tu lado y solo había nada.
Es hora por fin de abandonar mi peso al suelo en vez de al cielo.
Nubes, vosotras que todo lo veis sed mis guías, no mis anclas.
Me deslizo hacia una profundidad de color azul oscuro
Tan oscuro que ilumina mis sombras internas
Tan azul que me devuelve a la niñez
En el azul está él
Entre las luces no soy capaz de verlo, es solo un destello más
Como el zumbido de una mosca en la autopista
Entre las luces su presencia se desvanece
Es en la profundidad azul oscuro donde lo encuentro
Qué doloroso ver cómo se va resquebrajando.
Cómo se nublan los rostros y las miradas.
Como se extienden y echan raíces los silencios.
El camino, antes rodeado de flores, se cubre de escarcha.
Marta era tan etérea que creía posible ocultarse tras el humo de un cigarrillo encendido. Abría la boca dejando que saliera el humo tratando de parecer muy sensual, una femme fatal.
Marta sentía que los rasgos de su cara eran tan poco definidos que al cambiar de gafas o de peinado pendientes nadie podría reconocerla. Quizás porque soñaba con fundirse en el aire, o con que la confundieran con cualquier otra. O, quizás, porque se miraba tan poco al espejo que ni siquiera ella sabía cómo era.
Todos mis yoes,
Sobre todo los que nunca fui,
Me piden que deje de dejarme mecer por las olas.
Las olas que rompen suavemente aclarando unos segundos en la orilla el color tierra del mar que perdió su azul sereno en la tormenta de ayer.
¿Hay alguien ahí? Tumblr, ¿sigues vivo?
He decidido que (por primera vez) voy a publicar en internet mis escritos. Esos que me salen de dentro a bocajarro, los que no filtro. Será una terapia de choque.
Siempre me sentí cómoda en Tumblr. No sé si sigue vivo. Aún así quiero probar: ¿Hay alguien ahí?
💚
Cuando cada una de las burbujas de jabón de la bañera había explotado y el agua quedaba lisa y transparente y se enfriaba; cuando me aburría de jugar sola a que era una sirena atrapada en una piscina, mi madre me hacía salir. Mi cuerpo goteaba bajo el pequeño albornoz rosa sin anudar y, frente al espejo del baño, situada detrás de mí, a tirones, con un cepillo viejo, peinaba mi larga melena. Siempre fue desproporcionadamente larga. Con mis deditos arrugados por el agua trataba de sujetar el pelo cerca del cuero cabelludo para minimizar el daño de cada tirón. Por mis mejillas siempre rodaban silenciosas un par de lágrimas de impotencia. Secaba mi cabello con el secador, siempre demasiado caliente. Y una vez despeinado, lo separaba en secciones con un peine, marcando bien la línea, presionando fuertemente sobre el cuero cabelludo. Entonces, movía hábilmente sus dedos entre mi pelo y hacía magia. Lograba hacer en mi cabeza las trenzas más preciosas del mundo. Comenzaban pegadas sobre ella en forma de espiga, cada vez más estrechas y continuaban dividiéndose en dos, dando a mi melena un tamaño más proporcionado. Me miraba orgullosa en el espejo, me guiñaba un ojo o me daba un beso. Yo me quedaba feliz admirando la belleza de mi trenza unos minutos. Al sonreír podia sentir la tirantez de mi carita en el camino que habían marcado las lágrimas, ahora secas.
Hoy, veinte años después, en el agua aún caliente de mi bañera soy capaz de destrenzar la trenza que mi madre hizo entonces. Peinar con mimo mi pelo y dejar que lo seque el viento.
From @tomo_nan_nan: “とってもとってもとってもとってもとってもとっても大~スキよ❤” #catsofinstagram [source: https://ift.tt/31VfbyO ]
This may be a difficult thing to see right now; this may be an impossible thing to envision, but it’s something you need to internalize. Don’t give up on yourself, okay?
HOLD ON, HEAD UP, BE STRONG
😚💕🙆🏽👩❤️💋👩
St Alia of the Knife
Untitled by Rebeca Cygnus
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Today I dedicate this to her. Perhaps one of the best decisions I ever made in my life was to reserve a place for Brooke Shaden Photography Workshop last year. Since I started photography she has been a great influence for me and not only as an artist but as a person too. This was one of the most beautiful locations I have ever seen. Pure beauty and silence. The sound of the cracking glaciers was pure poetry. Unfortunately getting into the icy water was quite difficult but Brooke had special pants that did not allow the water to come in. I could not leave without getting inside there. It would be crazy not to do it at least for me. I took self-portraits but most of them are out of focus or too forced postures. It was fun at least. When one is concentrated creating lose track of cold and external sensations or at least it happens for me. Fortunately Brooke walked into the glaciers and she did it amazingly. I do not think that this picture is mine because much of her in it but I am proud to have her in my shots. Today I remembered how wonderful she is. Infinitely, thanks.
Window Of Ice, Jokulsarlon Glacial Lagoon, Iceland.
Island country in the North Atlantic Ocean, just south of the Arctic Circle .
Lo que soy después de todo
¿Quién anda por ahí anhelante, místico desnudo? ¿Cómo es que saco fuerzas de la carne que tomo? ¿Qué es un hombre, realmente? ¿Qué soy yo? ¿Qué vosotros? Cuanto diga que es mío deberás apropiártelo. De otra forma, escucharme sería perder tu tiempo. No voy gimoteando a través de la tierra: Que los meses se pasan, que la tierra es fangosa, miserable y muy sucia. Gemidos y plegarias serviles son remedios para enfermos e inválidos; quede el conformarse muy lejos de mi vida, Yo me pongo el sombrero dentro y fuera de casa. ¿Por qué tengo que orar? ¿Y adorar y andar con ceremonias? Después de escudriñar en los estratos, de analizarlo todo, de hablar con los expertos y calcular minucias, He llegado a saber que el sebo más sabroso va adherido a mis huesos. Me veo en todos, ninguno es más que yo, ni es menos un grano de cebada. Sé que soy fuerte y sano, Todo marcha hacia mí, constantemente, Todo me escribe y debo descifrar lo que me dice. Sé que soy inmortal. Sé que mi órbita no podrá ser descrita con compás de artesano, Que no me perderé como se apaga la espiral que en la sombra traza un niño con fuego de un carbón encendido. Sé que soy venerable, Y no fuerzo a mi espíritu a que explique o defienda, Pues las leyes más fijas nunca piden disculpas (Después de todo no soy más orgulloso que el cimiento que sustenta mi casa),
Existo como soy, con eso basta, Y si nadie lo sabe me doy por satisfecho, Lo mismo que si todos y uno a uno lo saben, Hay un mundo al que tengo por el mayor de todos, que soy yo y que lo sabe, Si llego a mi destino, ya sea hoy ya sea dentro de millones de años, Puedo aceptarlo ahora o seguir aguardando, con igual alegría. La base donde apoyo mis pies es de granito, Me río cuando dicen que puede disolverse, Porque conozco lo que dura el tiempo.
Walt Whitman. Lo que soy después de todo (extracto).