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YOU ARE THE REASON
Sweet Seals For You, Always
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@levocidentrourlano
Una tempesta interiore atroce
La rabbia aveva la mia voce.
Usciva improvvisa, dopo anni passati a mordermi la lingua.
Era fatta di “basta”, di “adesso parlo io”, di tutte le parole che avevo sepolto.
Non era bella, non era fatta apposta, ma davvero.
Perché chi resta troppo a lungo in silenzio finisce per trasformare il dolore, in una tempesta interiore atroce.
Più in alto puoi farlo
Più in alto puoi farlo, anche quando il cielo sembra chiuso e il vento racconta soltanto ostacoli.
C’è una vetta nascosta dentro ogni passo, una luce sottile che non chiede rumore, ma soltanto il coraggio di restare in cammino.
Più in alto puoi farlo, oltre la paura che trattiene le mani, oltre i dubbi che pesano come dure pietre.
Perché ogni caduta conosce il segreto del rialzarsi, e ogni notte conserva una strada verso l’alba.
Non serve correre più degli altri, né raggiungere tutti gli obbiettivi in un giorno: basta guardare avanti, un respiro alla volta, e fidarsi della forza che cresce in silenzio.
Più in alto puoi farlo, non perché sia facile, ma perché dentro di te esiste già un orizzonte che aspetta di essere raggiunto.
Sto imparando quali spazi, persone, ritmi e frequenze permettono alla mia anima di respirare.
La verità è che a volte non è una persona a ferirti. Non è una situazione. Non è un evento preciso. A volte sei semplicemente tu contro la tua mente. E quando succede, la battaglia diventa estenuante.
Tutto l’odio
Ti ho amato per bene e l’ho fatto davvero.
Mi sono affezionata a te come se fossi il tuo alter ego.
Guardavo le tue mani che completavano perfettamente lo spazio che ho tra le dita.
Tu non mi parli più da un pezzo.
Tra noi parlano solo legali di mezzo
E tu non hai le palle di dirmi adesso
Che io per te ero un unico e solo ritaglio di tempo.
Una volta finita la festa tutti vanno via
E non parlo di feste
Fuori da tutto tu mi fai sentire come se non fossi io
Prima era tutto un aspettarti, aspettarmi, aspettare
E ci ho provato pure a cambiarti, cambiarmi e cambiare.
Ora che ho il controllo della situazione in mano
Farò di tutto per cercarti, trovarti e farti a sale
Ti accorgerai di quanto è da sciocchi farmi del male.
Ho solo tutto il bene, l’amore che ho,
Che non ti è bastato
Tutto il male che hai,
Che mi hai dato,
Tutto il resto che ho io,
Che tu non hai
Che non c’è mai stato.
Niente, mai più.
Ora non rimane più nulla
che ci tiene legati.
Mio padre dice sempre di guardare la realtà in faccia,
perché il resto non serve,
tu rimani sempre e solo niente, niente, niente.
E mi sembra un attimo
solo tutto l’odio che mi dai.
Una persona che era presente nel mio passato e che mi ha fatto vivere una brutta esperienza alle medie, 5 anni fa mi ha detto: “Ti metto paura?” E io ho risposto solo di no.
Se avessi avuto l’occasione di rincontrarla, ad oggi le avrei detto: «Ho deciso di baciare la paura e di buttarmi sulla scrittura»; perché io ho scritto sempre, anche quando tu non ci credevi, ho faticato anche per dirti che ce la facevo. Tu mi guardavi piangere e intanto ridevi… ora io mi chiedo: davvero pensavi che mi arrendevo?
Lei diversa da loro Era notte fonda e i suoi occhi si facevano lucidi al solo pensiero di quanto tempo avesse perso gettando lacrime nell’universo. Era sempre stata un po’ diversa, lo aveva capito fin da bambina, e per anni aveva creduto che, una volta cresciuta, avrebbe fatto qualcosa di importante, qualcosa di costruttivo. Ora, invece, osservava in solitudine ciò che era riuscita a realizzare. Meditava in silenzio, con le mani tremanti, perché bastava che si spostasse una sola virgola del suo delirio clandestino affinché tutti si svegliassero nelle vie del paese prima dell’alba. Era nata ad agosto ed era sempre stata molto riservata. Aveva spesso respinto le amicizie, condiviso con gli altri le proprie ossessioni e demolito tutto ciò che rischiava di allontanarla dalla sua natura. Non aveva mai compreso fino in fondo le proprie lune storte, il suo atteggiamento o le paranoie che l’accompagnavano. Non avrebbe saputo spiegare che cosa le fosse accaduto nel corso degli anni. Non aveva mai capito a quale mondo appartenesse davvero e sentiva su di sé una pressione sempre più pesante. Avvertiva una costante sensazione di pericolo, come se il controllo le stesse sfuggendo dalle mani. Si sentiva smarrita in un buio assoluto, tanto interiore quanto esteriore. Non riusciva a trovare la luce. Eppure, nei suoi pensieri esistevano parole che nessuno avrebbe mai potuto sottrarle, perché rappresentavano ciò che stava diventando. La persona in cui si trasformava era una scelta sua; ciò che le spettava, invece, lo pretendeva con determinazione. Ferita, talvolta fragile, ma mai arresa, sapeva che se un giorno fosse arrivata in alto non avrebbe più accettato di scendere. Nel tempo aveva litigato con molti giovani del suo paese. Era convinta che, quando gli altri l’avessero compresa davvero, forse sarebbe stato ormai troppo tardi. Un po’ come era accaduto a lei stessa: fino a qualche anno prima non era minimamente consapevole di ciò che stava per succedere, né di ciò che sarebbe riuscito a cambiare per sempre la sua esistenza. Considerata la sua età, una bambina avrebbe dovuto pensare poco. Lei, invece, aveva sempre pensato troppo, fin dai tempi dell’asilo, almeno per quanto riuscisse a ricordare. Le circostanze della sua vita non le avevano concesso molte alternative. E, a ben vedere, era stata soprattutto la scuola a non offrirle altro che questo, almeno fino al suo ingresso al liceo. Si diceva spesso che fosse importante raccontare le esperienze dolorose solo dopo averle superate, perché erano proprio le parole — quelle che quasi nessuno ascolta davvero — a permettere alle persone di guarire. Per questo motivo aveva deciso di raccontare la sua storia: nel suo piccolo sperava che le sue esperienze e i suoi scritti potessero essere d’aiuto a chiunque, un giorno, si fosse riconosciuto nelle sue stesse ferite. Fino a quel momento non aveva idea che un singolo avvenimento avrebbe spezzato in due la sua vita: tutto ciò che era stata prima e tutto ciò che sarebbe diventata dopo. Lei con le unghie si prende ciò che le manca. Perché lei è una sognatrice, una fortissima segretezza che scrive per far rumore. Lia non si è mai perdonata che tutti sono diversi da lei; questo perché ha sempre pensato che non erano gli altri diversi da lei bensì lei che era diversa da loro.
Il peso dell’essere
Anima smarrita,
strappata dal silenzio
e graffiata dalle unghie
della delusione più crudele.
Cuore in frantumi,
che stilla lentamente
il sangue tiepido
di una calamità contraria,
una ferita che pulsa
in direzione opposta all'amore.
Mente in tempesta,
soffocata dal caos
di parole mai nate,
rimaste incastrate tra i denti
come schegge di pensieri.
Corpo stanco,
che si curva sotto il peso
di un dolore che non pesa in chili,
ma in ricordi,
in notti lunghe,
in solitudini taciute.
Ma in quel silenzio che spaventa,
c'è ancora un battito debole,
un sussurro che dice:
"Resisti. Sei fatta anche di luce."
Ogni cicatrice
è una mappa di sopravvivenza,
ogni tremito
un passo verso la rinascita.
E anche se ora il cielo
sembra crollarti addosso,
ricorda:
le stelle si vedono meglio
quando fa più buio.
Stanotte c’è la luna che mi parla di te, un dolce tormento nel cuore ferito dal tuo rifiuto crudele.
La cosa migliore che io abbia mai amato, l’incontro più bello della mia vita.
Dimenticarti? Non so se mi è riuscito, perché di te ancora ho un leggero solletico che mi accarezza la pancia quando ti vedo.
E continuo ad amarti, nonostante ogni volta che sento parlare di te mi sanguini ancora il cuore da quella cicatrice mai davvero rimarginata.
Se solo la vita mi desse un’altra possibilità, e se un giorno il vento ti riportasse indietro, facendo spazio nel mio cammino, allora forse potrei permettermi di pensarti ancora, come si pensa all’aria quando manca il respiro.
E poi arriva la notte.
Nera come il nulla, mi lascia dispersa in un limbo mentale dove il silenzio pesa più delle parole dette male.
Il sonno scende piano, come neve sulle rovine, ma i pensieri restano svegli, feroci come lupi mannari che ululano il tuo nome dentro la mia testa.
E anche quando il corpo cade stanco nel sonno, la mia anima continua a parlare con la parte più buia dei ricordi, quella che nasconde il tuo volto tra le crepe dei sogni.
Così ti ritrovo ancora lì, tra ombre e desideri, tra ciò che è stato e ciò che non sarà mai.
E la luna, silenziosa, continua a guardarmi mentre provo a ricucire questo cuore fragile che ancora ti appartiene più di quanto vorrei.
Spesso mi sento vuota nel cuore, come inverno che spegne ogni fiore, un nodo nell’anima, freddo e profondo, che oscura la luce e mi chiude il mondo.
Cammino da sola tra ombre e silenzi, tra sogni spezzati e fragili assenzi, nessuno che riesca davvero a colmare quest’eco di buio che non vuole andare.
Mi guardo allo specchio e abbasso lo sguardo, mi tratto ogni giorno con peso e ritardo, non dono sorrisi alla mia stessa pelle, nascondo il dolore dietro mille stelle.
E a me devo dire, con voce sincera, “scusami se ti ho persa ogni sera, se ti ho lasciata cadere pian piano, stringendo il dolore con forza alla mano.”
Perché a volte il cuore diventa prigione, un vortice cupo senza direzione, un tunnel infinito di pioggia e paure che spegne i colori e cancella le cure.
I ricordi ritornano come tempesta, mi tolgono il fiato, mi piegano la testa, e le persone promettono il mare, ma poi non sanno nemmeno restare.
Fanno parole, lacrime e giuramenti, ma il vento si porta via pure i momenti, e resta soltanto quel senso d’abbandono che pesa sul petto e soffoca il suono.
Ma forse nel buio più fitto e severo, resiste nascosto qualcosa di vero: una luce sottile che ancora non muore, anche se sanguina forte il mio cuore.
Le persone buone, quando fai male al cuore, non gridano forte, non cercano rumore. Si chiudono piano, in silenzio, lontane, come il sole che cade dietro le montagne.
Archiviano tutto, ogni crepa, ogni sbaglio, ogni parola lasciata sospesa in un taglio. E senza tempeste, senza spiegazioni, si perdono lente fra nuove direzioni.
Continuano ancora a essere sincere, con gli occhi gentili e le mani leggere, ma smettono piano di darsi davvero, perché il dolore ha insegnato il mistero.
Non tornano indietro, non come una volta, la fiducia spezzata difficilmente è raccolta. E il giorno in cui smettono di cercarti così, è il giorno esatto in cui ti hanno lasciato lì.
Non si appoggeranno più alle tue parole, terranno il dolore nascosto nel sole. E anche se avranno ancora bontà negli occhi, non apriranno più porte a chi le ha rese blocchi.
Mi perdo nelle mie iridi profonde dove restano ferme lacrime mai cadute. Mi perdo nei corridoi più stretti della prigione più antica:
A volte anche lo specchio
non restituisce me,
ma un riflesso distante,
come se tra ciò che sono
e ciò che vedo
si aprisse una fenditura sottile.
Il volto è lì,
eppure sfugge.
Il riconoscermi si incrina,
e resta solo
un'eco di estraneità.
E allora capisco
che non è un attimo isolato,
non è un errore del tempo —
ma una tonalità che mi attraversa,
una luce obliqua
che colora ogni cosa.
L'ansia non arriva:
è già qui.
Diffusa, continua,
più intensa ora,
come un rumore di fondo
che non tace.
Fuori, tutto appare fermo,
quasi normale,
un silenzio senza crepe.
Ma dentro
è movimento incessante,
un fluire che non si lascia contenere,
una corrente nascosta
che non trova riva.
Non è soltanto il mio oggi
a portare questo peso sottile,
ma un'eco più antica,
un modo remoto di abitare il mondo
che mi accompagna da sempre.
Come una radice nascosta
cresciuta nell'infanzia,
silenziosa, ostinata,
che ancora sostiene
questo tremore.
Negli altri, nei luoghi,
nelle stanze della vita quotidiana —
la scuola, gli incontri,
i volti nuovi, i viaggi —
si insinua una fragile percezione:
quella di poter essere esposta.
E tutto diventa più sottile,
più instabile.
Anche il semplice andare
si trasforma in attraversamento,
come se ogni passo
sfiorasse un confine invisibile.
Come se il mondo,
all'improvviso,
potesse cambiare natura
senza avvisare.
C’è un’inquietudine che non abita soltanto il pensiero,
ma scende lenta nella carne che respira ansimante,
come se mente e corpo parlassero la stessa lingua tesa.
Un dolore indissolubile, dannato e strano, ma vero.
È un’ansia che non grida, è una presenza sottile, costante,
che si posa sulle cose e le colora di un’ombra anticipata,
si tratta di uno stato di agitazione che spostando anche una virgola
di questo delirio sveglia l’intero condominio.
Il futuro non è attesa ma presagio.
Arriva prima di arrivare,
come se sapesse già minacciare.
Chi riesce a salvarmi da questo disagio?
E i pensieri inermi e instancabili si rincorrono,
senza tregua, domande che non cercano risposte ma conferma.
Un gesto, un passo, una porta che si apre diventano confini…
Instabili, insormontabili, infiniti e anche l’ordinario trema.
