Hola Nono, como andas tanto tiempo? Estos dos años pasaron volando, como está todo ahí arriba? Te encontraste con Norberto y se comieron un asadito? ese que se debían. Que rápida que es la muerte no? Igual que viejo hijo de puta que sos, como no esperaste unas diez horitas más así conocías al bochi… Si hoy lo vieras te cagarías de risa porque es igual de mecha corta que vos. Sabes que yo tengo la teoría de que se tomaron un café mientras vos subías y el bajaba. Es más, muchas veces pienso que reencarnaste en él. La otra vez le di tu celular para que juegue, fue raro; y también la otra vuelta le abrí el baúl de juguetes que vos me guardaste con tanto recelo por años (nunca entendí esa especie de coleccionismo para adentro que tenias), era como verte a vos reencontrándote con tus cosas. Es un pillo ese pendejo, te juro que si lo hubieses conocido lo amarías. Todavía no vino a jugar al taller como cuando yo era chico y pasaba a visitarte para ver que me podía construir con los restos de cosas que daban vueltas por el taller.
Hablando de eso, le cambiamos el techo al taller con los chicos, nuevo, 0 km, NI UNA GOTERA VIEJO. Nunca más que te caiga una gota perdida en la nuca. No parece tu taller, eso me apena un poco, pero bueno, era difícil seguir con tu recuerdo apareciendo cada vez que corría un caño o agarraba una lima. Eso me tuvo paralizado un tiempo. Ni bien te fuiste, llegaba a la puerta del taller y me ponía a llorar como un nene, como mi bebé. Igual no te preocupes ya estoy bien, viste que entre tantas cosas vos me enseñaste a templar.
Agarra una nube y sentate porque no sabes la que te perdiste… A los seis meses que te fuiste vino una PANDEMIA. Si, buscalo, nose si arriba tienen google, lo cierto es que el mundo cambió, no como me contabas vos, como cuando empezaron a importar juguetes chinos y tuviste que cerrar la fábrica de Caseros, sino que ahora entro un virus, respiratorio (vos la hubieses quedado de todas formas). Cuestión que nos tuvimos que guardar todos -todo el mundo, si TODO el mundo- durante dos años. Ahora ya nos vacunamos y quizá salimos adelante. Yo todavía sigo en modo soldado. La vida me esta cagando a palos, mal. Por eso te escribo. Porque es en vano. Como llorar, como hacer obras de arte, como lijar la parte de abajo que nadie va a ver, cómo guardar un juguete por años en su envoltorio original, como guardar un tobogán.
Sigo fumando mal que te pese. Igual diez por día, no tres atados como vos (ja retruque clásico entre nos).
Lo bueno es que la semana que viene tengo mi primera muestra, hice una obra que no la entenderías, se llama Riachuelo y está hecha con basura: restos de juguetes (hay alguno tuyo) y varios experimentos que hice con materiales. También use laca poliuretánica, TU FETICHE -y tu verdugo-. Pero la derrame. Y chorreaba y se formaban unas gotitas que quedaron así suspendidas, como eternas. Que loco ser una gota y no terminar nunca de caer. O sea, qué sentido tiene ser una gota y nunca chocar de frente contra el piso? Perdón si te hago estas preguntas de fumado, yo se que a vos la filosofía no te gusto nunca, vos eras de taller, del conocimiento de las manos, del que se enseña mirando y viendo como se hace. Vos sabes que lo último que te toque cuando ya tu cuerpo estaba horizontal y sin vida fueron tus manos? Lo sentiste o ya no estabas ahí? Siempre me gustaron tus manos, es que la vi tantas veces, ese hematoma que tenías en el dorso de la mano me acuerdo (creo que era la derecha porque vos eras derecho) y la uña esa rota que tenías en la mano izquierda dedo medio que nunca se sano y siempre te creció la uña con esas rayitas. Que viejo hijo de putas que eras, pero que lindo que eras. Un viejo hijo de puta con los dedos largos, flaco y alto, con el hombro izquierdo caído (yo camino igual que vos te acordas?).
Te prometo una cosa. Guardarte hasta que me muera tu calibre. Lo tengo acá en un cajoncito, con su cajita de madera, ahí el Mitutoyo entre gomaespuma. Te acordas que un gesto tuyo era que te acercabas con el calibre en la mano y decias “permitime un poquitito” y medias lo que tenías que medir, lo alejabas rápido de lo medido y te lo acercabas a la cara de forma oblicua (mientras te levantabas los anteojos SI ES QUE LOS TENÍAS -por qué nunca los usabas, te parecía de viejo choto como el bastón- y mirabas los milímetros y tirabas la medida divina. Como un monje de taller. Eso eras, un monje de taller.
Bueno viejo, te dejo porque me esta haciendo mierda esta carta, se mezclan en el suelo las lágrimas con las gotas de pintura. Que lindo el taller la puta madre, que lindo lugar que me dejaste (aunque el temita del alquiler todos los meses sea un peso). Te juro abuelo que el taller está hermoso. Con tus recuerdos, con mis amigos, con nuestras figuras de carrusel y con ese sol que entra a las cuatro de la tarde por la claraboya y te dice: quedate tranquilo, todo va a estar bien.
Chau nono te mando un beso enorme, cuidate, no te metas en quilombos como siempre, que ahora estás solo. Te voy a volver a escribir pero no se cuando, esta muy raro este mundo.
pd: La familia está bien, los carruseles están bien, el parque está bien. La camioneta anda bien. El compresor lo arregle y te pinte los pelícanos (no los pudiste ver pero quedaron hermosos). La abuela está rara, quedó en loop, pero está bien. Y los zapatos esos de baile que me dejaste están ahí, escondidos. Nunca me dijiste porque los tengo que esconder. Ves que sos un viejo hijo de puta? Pero que lindo que eras.
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