Música
Uma espécie de música,
Falaram-me, hoje, dela.
Enchia Lisboa, provinda de uma invisível
orquestra de palavras e sons.
Uma espécie de voz.
Uma espécie de cor.
Era a cidade um palco distribuído
por dezenas de praças e ruas,
mas também pelos rostos,
pelas mãos, pela respiração.
Porque havia o grito,
estridente ou melodioso,
o canto ou o lamento,
o cicio amoroso ou a zanga a descoberto,
o bater dos passos ou o estrépito nas pedras.
Era uma espécie de voz, única,
harmonizada nos corpos e nos gestos,
rompendo, aguda, nas manhãs,
suavizada pelo cansaço nas tardes,
adolentada na boca das noites,
terna e íntima noite alta.
Era uma espécie de música,
leve, circulante, nómada, de rua em rua,
de casa em casa, de porta em porta.
Tocavam-na as vozes dos pregões, frescos e breves,
alongados e redondos,
tocavam-na, também, as falas e as réplicas,
os diálogos entre janelas e pátios,
tocavam-na o estampido dos carros no basalto,
o tilintar nas linhas,
os brincares dos arcos infantis,
os cantares das rodas de danças.
Era uma espécie de cor.
A cor dos sons, envolvente, sinuosa,
ora altíssona, ora pícara, ora chá,
uma cor que subia das flores nas varandas,
que sc derramava nas saias c nas chinelas,
nas portadas e nos ferros,
uma cor que absorvia as palavras
e as devolvia ao ar frio ou quente,
como uma melodia larga e espraiada
pelos corredores dc granito,
pelas fachadas brancas e claras,
pelas faces transpirantes,
pelo sabor do pão alvo ou do vinho brilhante,
pelo fôlego sinfónico de uma cidade
concertada num ritmo vibrante ou lento, magoado ou viril.
Era uma música.
Falaram-me, hoje, dela.
Que música há na cidade neste tempo?
Que voz é a voz de Lisboa?
Que cor nos une, nos cobre?
Que essa música existe.
De que acordes e harmonias se reveste?
Quem a compõe? Quem a interpreta?
Só a sentimos, quando, em nós, o silêncio
se faz invisível mão de maestro no ar sereno.
Orlando Neves, Odes a Lisboa,Lisboa, Portugal, 1999
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