Tout va si vite, les années, les siècles, les mondes. Que puis-je encore retenir entre les doigts de ma fragile mémoire ? J'ai tant voyagé dans les sentiments, à la surface des êtres aimés, dans le profond de leur silence, de leur mélancolie. À la vitesse de la lumière je me suis oxydé, la couleur de mes cheveux s'est délavée, mes mains sont devenues de vieux outils tordus et maladroits. Le froid est plus vif à l'intérieur de moi je le sens, il entre plus facilement mais que dire de mes chers proches, disparus, livrés à une mortelle solitude. Le clocher à deux pas est la seule compagnie, présence, sonorité qui leur parvienne du monde d'avant ; et qui sait la pluie aussi, cette mémoire du ciel devenue fleuve par intermittence. Tout va si vite et c'est bien l'immobilité comme une suspension, une folie douce, qui donne la mesure de la vraie présence : sa qualité de rebelle à contrarier l'infernale course du temps, à nous repenser, à nous reconstruire un moment. La révolte apparaît si audacieuse dans ce moment immobilisé, cette non action, ce vouloir contemplatif de ne plus bouger un pouce, de ne plus faire un pas. Là face au dieux et aux farces des paradis futurs, face au passé, aux mémoires perdues, aux pirouettes de l'histoire dont personne ne tire jamais aucune leçon ; là au soleil si possible, le visage entre les mains carressantes du vent... À tirer la langue, au moins en pensée... À cette accélération morbide, cette malédiction où les hommes se complaisent, comme des aveuglés amoureux du bord des falaises.
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