“Cara mamma, Mi dispiace per tutto questo. Vorrei poterti dire che non è colpa tua, che devi stare tranquilla, che non hai fatto niente, ma non è così. Ogni giorno tu mi fai sentire sbagliata, per cose di cui forse nemmeno ti accorgi, “il bucato non si stende così”, “ma non sai nemmeno mettere a posto una cucina?”, “il sei è il minimo storico”, non te ne accorgi e mi spingi sempre più giù, mi porti ad odiare me stessa. E fai bene, è giusto che io mi odi, lo so. D'altronde… C'è qualcosa di sbagliato in me. Cara mamma, Scusa per tutte le delusioni. A scuola, coi ragazzi, con me stessa… Scusa se non ti dico come sto, ma ti farebbe male, e odio vedere il dolore nei tuoi occhi. Odio essere io a provocare quel dolore, tu non lo meriti. Ho visto i tuoi occhi annebbiati e rossi dal pianto, per causa mia, ed è stata la sensazione peggiore che abbia mai provato. Cara mamma, È stata a otto anni la prima volta che ho detto e pensato “era meglio se non nascevo”, e ancora lo penso. Sarebbe stato meglio, per tutti: tu non saresti costretta a dover ancora parlare con mio padre, potresti fare carriera, quella che non puoi fare a causa mia, e io non sarei qua a sprecare spazio. Al mio posto potrebbe esserci un'altra anima, molto migliore della mia. Cara mamma, Scusa se non riesco a prendere i miei pezzi e a rimetterli assieme. Anzi, scusa se sono a pezzi, non dovrei, lo so. Scusa se sono triste, non lo faccio apposta. Scusa se non sono la figlia che volevi, scusa se non lo sarò mai. Scusa se non sono all'altezze delle aspettative, a me… Dispiace. Scusa se sono qua mamma, scusami tanto, non ci sarei dovuta essere. Cara mamma, Scusa di tutto. Ti voglio bene… Da tua figlia, che non è degna di essere chiamata figlia.”
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